Pick Me Up !

SLAVE OF ONE NIGHT : Première Chanson

Fanfan DD

Ce livre est une œuvre de fiction.

Les noms, les personnages, les lieux et les événements sont le fruit de l’imagination de l’auteur ou utilisés fictivement, et toute ressemblance avec des personnes réelles, vivantes ou mortes, des établissements d’affaires, des évènements ou des lieux ne serait que pure coïncidence.

Le Code de la propriété intellectuelle interdit les copies ou reproductions destinées à une utilisation collective. Toute représentation ou reproduction intégrale ou partielle faite par quelques procédés que ce soit, sans le consentement de l’auteur ou de ses ayants droit, est illicite et constitue une contrefaçon, aux termes des articles L.335-2 et suivants du Code de la propriété intellectuelle.

2021, Stories By Fyctia © Tous droits réservés

Couverture : Fanfan DD © Tous droits réservés

My Love,
Pour tout l’amour que j’ai pour toi…
Pour tout l’amour que tu as pour moi…
Our love is strong, pure and unbreakable.

Tous les handicaps et toutes les souffrances ne sont pas toujours visibles.
Acceptons la différence.

« Pour critiquer les gens, il faut les connaître, et pour les connaître, il faut les aimer. »

Coluche

Sommaire

Titre

Playlist

Prologue

1 - @tterriss@ge Forcé

2 - G@ufres, C@fé & C@rbonn@de

3 - T@rtelettes & @mitié

4 - Plus qu'un Contr@t

5 - Soirée Improvis@tion

6 - Un @mour de G@mine

7 - Mét@morphose

8 - Fr@mboisier Divin

9 - Soupe à l@ Grim@ce

10 - Cour@ge, Fuyons !

11 - F@ux Dép@rt

12 - Même P@s M@l

13 - J'@ime les Pêches

14 - Premier Cont@ct

15 - Mess@ges Nocturnes

16 - C@p ou P@s C@p ?

17 - In@ttendues @sperges

18 - Bon @ppétit !

19 - Un Renc@rd ?

20 - Des H@uts & Déb@t

21 - Midinette & Cie

22 - @pp@rtement Témoin

23 - Tête à Tête

24 - Douces Profiteroles

25 - Rendez-vous M@nqué

26 - Choux à l@ Crème

27 - Secret de Polichinelle

28 - En C@sc@de

29 - Ç@ des Potes ?

30 - Nœuds @u Cerve@u

31 - Les Filles…

32 - À l@ V@nille

33 - Les G@rs @u Chocol@t

34 - Une Gren@de Dégoupillée

35 - Pêche Rom@ntique

36 - À Bicyclette

37 - P@r@de @moureuse

38 - Goul@sh des @mis

39 - Les F@meuses Crêpes

40 - Il y @ Jouer & Jouer

41 - M@tin Câlin

42 - @vec ou S@ns Melb@ ?

43 - J'@ime t@ Sensu@lité

44 - D@nsez M@inten@nt !

45 - Le Di@ble S'H@bille en Cost@rd

46 - P@ris Pl@ge

47 - Le C@lme…

48 - @v@nt l@ Tempête

49 - Jolie S@l@de de Fruits

50 - Les Fesses de l@ Discorde

51 - À Cœur & à Cri

52 - Confessions sur l'Oreiller

53 - Offici@liser ?

54 - Mettez du Miel !

55 - S@ns Nu@ge

56 - L@dy M@rmel@de

57 - L'@ppel du Cœur

58 - Des L@rmes en C@de@u

59 - Pomme d'@mour

60 - Retour @u Berc@il

61 - Souffler le Ch@ud & le Froid

62 - Joyeux @nnivers@ire

63 - C@r@mel Mou

64 - Surpriiise !

65 - Elles & @iles

66 - Monter en Pression

67 - L@ Ch@nson

Remerciements

Close To Me

Prologue

1 - Bonne Ou Mauvaise Nouvelle ?

Notes

Copyright

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Playlist

Parce que mes goûts sont éclectiques…

Sur Spotify :

https://open.spotify.com/playlist/1Hy5YhTzjf2vBITWiFxDdz?si=0bb23ce00b274baf

Sur Youtube :

https://www.youtube.com/playlist?list=PLAncIGAYNuLt-dnfKfnzXb4PrituhQakX

Prologue

Douze ans auparavant…

— Oui, vas-y bébé ! Continue comme ça…

C’était un putain de concert, ouais.

Assourdissant, le vacarme accompagnant notre musique était sensationnel. Un kif total !

Les pieds qui tambourinent, les mains qui frappent en l’air et les clameurs du public sont un vrai shoot d’adrénaline. Les milliers de fans qui nous ont vénérés en chantant les paroles de nos chansons sont autant de raisons de me prendre pour un dieu de la scène.

Des putains de milliers de bonnes raisons.

La pression retombe doucement.

Les nerfs détendus, je suis complètement stone. Ajoutez à ça le rail que je viens de m’enfiler et la bière à moitié vide que je tiens encore à la main et le tableau est complet.

Même après avoir retiré mon t-shirt trempé de sueur, mon torse nu suinte encore. Les cheveux emmêlés, qui se sont échappés de mon catogan, me balaient les épaules. Je dois ressembler à la serpillère de ma mère après le décrassage hebdomadaire des sols.

Le début d’une descente aux Enfers programmée.

Mon piercing à la lèvre tinte sur le goulot de ma bouteille.

Alors que la deuxième gorgée me réhydrate doucement la gorge, le liquide parcourt mon œsophage. Mon estomac émet un grondement, signe qu’il va bientôt falloir que je lève mes fesses pour aller manger un morceau.

Je laisse glisser la bouteille vide qui s’échoue contre mes Doc Martens.

— Encore, ouais. Mmh…

Une voix féminine me parvient, assourdie par le brouillard présent entre mes deux oreilles.

Ça ne peut pas être Sophie, puisque nous avons rompu depuis six mois. Elle m’a proprement viré, certainement à raison.

Dos collé et enfoncé dans le canapé en cuir des loges, le jean baissé aux chevilles et une tête blonde peroxydée qui s’agite entre mes jambes, je profite de mon succès.

Je caresse d’un doigt mon dernier tatouage en date sur mes tablettes abdominales : une femme soumise, agenouillée et attachée par des cordes. À la signature de notre dernier contrat, nous sommes allés tous les quatre nous faire tatouer une femme auréolée du nom du groupe.

Symbolique.

Slave Of One Night1 a encore mis le feu ce soir. Notre plus grande salle à Paris jusqu’ici. Un défi de taille que nous avons relevé haut la main.

Ce sont ces chacals de la maison de prod’ qui vont être contents.

À travers mes yeux mi-clos, j’en distingue d’ailleurs un qui est en pleine discussion avec Noah. Malgré la brume présente dans mon cerveau, les grands sourires et les tapes dans le dos qu’ils échangent doivent être de bon augure pour le groupe. Un futur contrat sans doute…

— Allez Tray…

Pendant que la groupie salive sur ma queue, Soul est en pleine séance de dédicace avec ses copines. Sa guitare à la main, il leur joue le refrain de notre plus grand tube.

Je ferme les yeux tandis que les notes me parviennent et que les conversations se sont tues. Le son acoustique de son instrument résonne entre les murs de la loge, seulement perturbé par les verres qui s’entrechoquent au buffet et les bruits que la blonde laisse échapper.

J’attrape ma guitare posée sur le canapé et la plaque contre moi. La nana ne ralentit même pas la cadence.

Alors que je sens mes bourses se contracter, je resserre mes doigts sur le manche, crispé.

— On a tout notre temps, bébé, lui intimé-je.

Après une grande inspiration pour me concentrer, je gratte les cordes et entame le dernier couplet en me calant sur mon pote.

Ma voix est cassée ce soir. J’ai tout donné. La tonalité est plus grave, mais aussi plus ténébreuse et voilée.

Désespérée.

Chanter la mort du diable n’en nécessite pas moins.

Exhalation of Darkness2 est album de platine depuis plus d’un mois et nous ne sommes toujours pas redescendus de notre piédestal. Le single portant le même nom passe sans cesse sur les ondes et nos comptes bancaires se remplissent à vue d’œil.

Jouer de la musique ensemble et en vivre est un rêve de gosse qui se réalise. À presque vingt ans, nous sommes les rois du monde.

Gamins, nous avons assisté à des cours de solfège et en grandissant nos goûts personnels se sont affirmés. J’ai appris le piano en faisant mes gammes sur un vieux synthé d’occasion que mon paternel avait chiné à la Braderie de Lille, mais l’année de mes quinze ans, à force de petits boulots, je me suis payé une guitare, jaloux de Soul qui faisait tomber les filles en grattant quelques cordes.

D’ailleurs, il a déjà une nana à ses côtés, laquelle se pâme comme la groupie qu’elle est.

Alors que la dernière note retentit, je laisse retomber ma tête en arrière, les paupières closes, ma guitare toujours dans les mains.

— Tu peux y aller ! Plus vite.

La fille accélère et, de sa main, enserre la base en accentuant la pression de ses lèvres. L’orgasme monte petit à petit.

Les dents serrées, le souffle court, un courant électrique prenant naissance au creux de mes reins remonte ma colonne. J’agrippe les cheveux brillants de la nana, dont je ne connais même pas le prénom, et l’oblige à conserver le rythme.

Soudain, la porte de la loge claque et la silhouette de Sophie apparaît.

Je vois flou, mais il me semble bien que son visage se tord. Elle ne bouge pas de l’encadrement. Une main sur le ventre, elle souffle et se plie. Ses yeux qui me foudroient veulent me faire vivre mille morts.

— Tray ! m’interpelle une voix masculine.

Je tourne la tête avec toute la force qu’il me reste et accroche le regard de Soul.

Perdu dans mon monde de paillettes et d’éléphants roses et au seuil de la jouissance, je ne comprends rien à ce qu’il se passe.

— Tray, putain !

Cette fois, c’est la voix de Colas. Lorsque je tourne de nouveau la tête vers Sophie, ce sont les yeux de mon pote que j’intercepte. Il vient d’entrer dans la loge comme un ouragan.

Sa main se pose sur l’épaule de Sophie.

— Ça ne va pas Soph’ ? demande la voix de Soul.

— J’ai perdu les eaux, grogne-t-elle en soufflant.

Je ricane.

— Elle a pissé dans son froc.

— Tray, ta gueule ! me fait taire Colas.

— Il est complètement inutile de toute façon, là.

Mon ricanement nerveux reprend et s’éteint rapidement tandis que ma queue se tend de plus belle sous la succion énergique de la blonde.

— Noah ! Appelle les pompiers ! Elle doit aller à l’hôpital !

Des éclairs explosent derrière mes paupières que je peine à laisser ouvertes. Je jouis bruyamment sur la langue de la blonde pendant que tout le monde s’active autour de Sophie.

Je ferme les yeux de nouveau, quand j’entends souffler près de moi :

— Et dire que c’est ça qui va être père…

1

@tterriss@ge Forcé

Tray

— Monsieur Tray ?

— Mmh ?

— Je vous annonce que nous sommes à l’approche de Laïlle.

— Merci Janyce. Mais c’est « Lille », grogné-je.

— D’accord, Monsieur Tray, minaude-t-elle.

Alors que l’hôtesse retourne à l’avant du jet, j’en profite pour jeter un regard par le hublot.

À perte de vue, des champs s’étendent sous mes yeux. Délimités tel un patchwork géant, les carrés aux couleurs du printemps défilent lentement, laissant apercevoir de temps à autre quelques maisons regroupées en village autour d’un clocher. Quelques nuages impatients viennent parfois jeter une ombre sur le sol et en modifient pour un court instant la nuance.

Deux ans que je n’ai pas remis les pieds ici. Au dernier Noël, c’est Léa qui a pris l’avion pour me rejoindre à L.A. Je brûle d’impatience de la revoir.

Je retire l’élastique de mes cheveux et me recoiffe rapidement d’un bun, avant de passer les doigts dans ma barbe. Un look savamment travaillé qui m’attire toujours plus de groupies et de fans de la gent féminine, voire masculine. Pas facile non plus de passer sous le radar des paparazzi. Ajoutez à ça les nombreux tatouages qui encrent ma peau et c’est l’émeute assurée à chacune de mes sorties.

Posé sur la tablette près de moi, mon portable vibre à l’arrivée d’un nouveau message. Le centième depuis que je me suis envolé. Certain que c’est Nicolle, je souffle sans répondre.

Elle ne comprend pas le mot « rupture ».

Janyce revient vers moi. Sa voix de crécelle me tape sur les nerfs depuis que nous l’avons engagée. Dommage qu’elle soit obligée de parler, parce qu’elle a un corps de mannequin. C’est Noah qui lui a fait passer l’entretien. Pas étonnant qu’il l’ait choisie. Tout à fait son genre : blonde, grande et une bouche pulpeuse.

— Monsieur Tray. Nous allons atterrir. Le pilote demande à ce que nous attachions nos ceintures, annonce-t-elle avec son sourire aguicheur.

— Très bien. Merci.

Je détourne les yeux aussitôt et reprends ma contemplation du paysage après avoir bouclé ma ceinture.

Je soupire de dépit. Dire que je devrais être sur une scène en train de chanter ou dans un studio à enregistrer ou même encore, avec les gars à composer, et que je me retrouve ici.

Tout ça à cause de Soul.

Il a enfin pris son problème de drogue à bras-le-corps après un énième mauvais trip. Un élément déclencheur salvateur. Je suis bien placé pour comprendre. Accepté pour une cure de désintoxication en urgence, nous n’avons pas pu refuser son départ.

De fait, le groupe est à l’arrêt depuis trois semaines et probablement pour encore plusieurs autres.

Bip, bip !

Je cède.

Allez Tray, je t’aime. ❤ Je ferai tout ce que tu voudras.

Je passerai demain 😘

Je ne suis pas chez moi.

Et nous avons déjà parlé de tout ça.

À force de tourner en rond dans ma maison de Los Angeles, sans mes potes pour jouer de la musique, je me suis senti abandonné, même avec Nicolle dans les pattes.

Drôle de sensation.

Noah s’est envolé je ne sais où en vacances avec sa dernière bimbo en date. Soul est donc en cure. Et comme moi, Colas s’est réfugié en France depuis deux semaines.

À trente-et-un ans, nous avons vécu de belles années de débauche et d’excès. Nous avons profité de tout ce qu’on nous mettait sous le nez, créant notre propre légende.

Cependant, en faisant le bilan de ma vie, je me rends compte que je suis seul, malgré tous ces gens qui gravitent autour de moi et les liens fraternels avec mes potes.

Bip, bip !

T’es où bébé ? Tu rentres quand ?

Ça ne te regarde pas.

Arrête de me harceler s’il te plaît.

Nicolle, toi et moi, c’est terminé.

Sur toutes les femmes avec lesquelles j’ai vécu un petit moment, aucune n’a fait battre mon cœur assez fort pour que je m’y attache.

L’inconvénient de la Californie c’est qu’il est difficile de trouver une nana naturelle, sans une partie du corps refaite à coups de bistouri. Ce sera à celle qui sera la plus blonde, la plus mince ou la plus bronzée. Elles se ressemblent toutes. Je ne les supporte plus.

À tel point que les mecs m’ont demandé si je n’avais pas viré gay. Je n’ai rien contre les homosexuels, mais rien à faire, il n’y a que pour les femmes que ma libido s’active.

Bip, bip !

Tu ne trouveras personne qui t’aime comme je t’aime.

Toi et moi, on forme un couple idéal sur les photos. ❤

Reviens.

Stop ou je te bloque définitivement.

Bonne journée Nicolle.

Et bonne continuation.

Alors que je m’enfonce dans mon siège en grognant, le train d’atterrissage se déploie, signe que le pilote a reçu l’autorisation de se poser à Lesquin.

À la sortie du jet, Janyce me souhaite une bonne journée et un bon séjour à « Laïlle ». Si j’étais une nana, j’aurais levé les yeux au ciel. Mouais, en toute honnêteté, je l’ai fait derrière mes lunettes de soleil en y ajoutant un soupir agacé.

La température au sol, bien qu’un peu plus fraîche que chez moi ne me dérange pas. Au contraire, elle finit de me réveiller complètement.

La voiture avec chauffeur m’attend, bagages déjà dans le coffre compris.

L’homme m’adresse un signe de tête en m’ouvrant la portière. Je m’installe à l’arrière, sur la banquette en cuir confortable et demande à Siri d’envoyer un SMS à Léa pour la prévenir de mon arrivée. Mon téléphone vibre, avec la réponse laconique de mon ado préférée :

J suis en cour Dad !

OK. J’en déduis qu’elle n’est pas en cours de Français…

Je ne lui renvoie pas d’excuse dans la foulée de peur qu’elle ne se fasse confisquer son portable. Le point d’exclamation m’en dissuade complètement.

Le chauffeur connaît mon itinéraire ce qui m’évite d’entamer la conversation. Tout en faisant tourner les bagues autour de mes doigts, je regarde par la vitre et ne découvre rien de nouveau.

Alors que la voiture s’insère sur l’autoroute, les camions, toujours plus nombreux, m’empêchent de voir quoique ce soit.

Vingt minutes auront suffi pour qu’il se gare en double file sur les pavés de la rue de la Monnaie, face à l’immeuble. Situé au cœur du Vieux-Lille, près de la Grand’Place, j’ai acheté ce bâtiment dès que j’en ai eu les moyens.

Outre le commerce, il y a trois appartements : celui du dernier étage, sous les toits, est mon pied-à-terre lorsque je viens. Ma mère s’occupe de l’entretenir une fois par semaine. Au deuxième, celui de mes parents, et juste en dessous, habitent Léa et Sophie.

À l’heure où j’arrive, le bar du rez-de-chaussée est encore fermé. Il n’ouvrira qu’en début de soirée.

La porte d’entrée qui dessert les appartements s’entrebâille alors que je n’ai pas encore tapé le code. Pensant que ma mère m’attendait de pied ferme, je suis surpris de voir apparaître Sophie dans l’encadrement, prête à surgir.

— Oh ! Bonjour Tray.

— Bonjour Sophie.

Malgré le temps qui passe, la mère de ma fille est restée très belle. Sa crinière brune indomptable ramenée dans un pseudo-chignon s’agite alors qu’elle recule de deux pas.

— Je t’en prie, entre, m’invite-t-elle.

Je me faufile avec mon sac, ma guitare et ma valise.

Ses yeux verts lumineux me détaillent sans me gratifier du moindre sourire.

Ce temps-là est révolu depuis bien longtemps.

— Merci. Comment vas-tu ?

— Bien. Tu n’as pas été emmerdé ?

La question s’adresse plus à la rock star qu’à l’homme.

Il fut un temps où elle me vénérait, un temps où elle m’idolâtrait, alors que je ne la considérais que comme une amie avec avantages. Un déséquilibre qui a tué dans l’œuf notre relation.

Aujourd’hui, elle me tolère. Aujourd’hui, je suis seulement le père de sa fille.

— Pas du tout. Le chauffeur m’attendait sur le tarmac.

— Tant mieux. Bon, je pars travailler là. Je ne sais pas ce qu’a prévu Marianne, mais Léa va certainement te demander de dîner avec toi ce soir. Dis-lui non si tu te sens trop fatigué par le voyage.

— Ça ira. T’inquiète, je vais gérer.

— OK. Comme tu veux. Allez, je file, j’ai une cliente à seize heures. À plus, conclut-elle alors qu’elle a déjà franchi la porte.

— Bonne journée Sophie !

Ma réponse se perd dans l’écho de la cage d’escalier. Bien que ce ne soit pas extrêmement flagrant à cet instant précis, nous entretenons de très bonnes relations.

En même temps, je ne m’immisce pas dans sa vie, je n’exige rien et elle conserve la garde exclusive de Léa. Je verse une substantielle pension alimentaire pour l’éducation de ma fille et elles sont logées gratuitement dans mon immeuble.

En contrepartie, Léa peut prendre l’avion avec la permission de sa mère pendant les vacances scolaires dès qu’elle a envie de me rejoindre et elle porte mon nom.

Jusqu’ici, nous avons toujours bien fonctionné. Je ne peux pas prétendre à plus, compte tenu de mon comportement exécrable pendant sa grossesse et lors de la naissance de ma fille. Pour me recadrer les idées, mon paternel m’a collé une gifle monumentale, amplement méritée, à mon arrivée honteuse à la maternité le lendemain matin. Le souvenir de la douleur encaissée me fait encore grimacer aujourd’hui.

Je me suis promis d’assumer mon rôle de père du mieux que je peux et dans la limite de ce que Sophie m’autorise à faire. Je m’en mords les doigts chaque jour qui passe sans pouvoir revenir en arrière.

Ne pas voir Léa grandir est ma pénitence.

La punition que je m’inflige chaque jour depuis sa naissance.

À peine ai-je commencé à monter les marches que ma mère entrouvre déjà sa porte. Je grince des dents au couinement caractéristique des gonds mal huilés.

Son palier atteint, je pousse la porte peinte en rouge de l’appartement, souffle un bon coup et pénètre chez mes parents après avoir frotté plusieurs fois mes boots sur le paillasson.

— Bonjour mon garçon ! s’écrie ma mère en m’accueillant les bras grands ouverts.

— Bonjour Mam’s, dis-je en soupirant d’aise dans son étreinte toute maternelle.

Malgré toutes mes frasques de jeunesse, elle n’a jamais cessé de m’aimer ; l’amour d’une mère n’a aucune limite.

Petit bout de femme énergique, elle n’attend pas que le câlin s’éternise et se précipite dans la cuisine. Je referme la porte et abandonne mes affaires au sol.

Le parfum du café fraîchement passé embaume dès l’entrée et le gaufrier chauffe déjà. J’inspire ces odeurs familières et mon estomac gronde en réponse. L’antique pot de cassonade attend patiemment sur la table à côté d’une assiette en faïence bleue.

— Ton père est encore au garage, Thibault.

— Je me doute.

Mes parents continuent de m’appeler par mon prénom de naissance, martelant par là que ce sont eux mes géniteurs. Et ils ont raison.

Lors de la formation des Slave Of One Night, nous avons tous choisi nos noms de scène. Thibault Macray ne sonnant pas très rock’n roll, je me suis rebaptisé Tray. Nicolas Durieux a choisi la simplicité avec Colas, Soul s’appelle en réalité Louis Vanderhaeghen et Noah, Nathanaël Kazarian.

Avec les années et à force de jouer un rôle, nous finissons presque par oublier nos propres identités.

2

G@ufres, C@fé & C@rbonn@de

Tray

— Assieds-toi mon garçon. Tu vas manger pendant que je t’écouterai me raconter ce qu’il se passe.

À cet ordre, donné en douceur et n’amenant aucune objection de ma part, je prends place à la table en attendant la divine gaufre qui ne tarde pas à atterrir dans mon assiette. Après nous avoir versé une tasse de café, ma mère s’installe face à moi en me dévisageant de son œil de lynx.

— Tu sembles fatigué.

— C’est parce que je le suis.

— Tu te fais du souci pour Louis ?

— Entre autres.

— Comment va-t-il ? me demande-t-elle d’un air inquiet. Je n’ose pas prendre de nouvelles auprès de Sophie, elle est assez perturbée comme ça.

Je hausse les épaules.

— Je ne sais pas vraiment. Pour l’instant, il a interdiction de communiquer avec l’extérieur, soufflé-je. Mais cette fois-ci, je pense que c’est la bonne.

— Tu as déjà dit ça, la dernière fois.

— Ouais, je sais, grogné-je en me frottant la barbe.

Au nom de notre amitié, je conserve à double tour, les secrets que Soul a bien voulu me confier.

La main de ma mère se pose délicatement sur la mienne.

— Tu me le dirais, si toi aussi… ? murmure-t-elle.

— Mais non, Mam’s ! Je ne prends plus ces saloperies depuis longtemps. Je sais que j’ai beaucoup déconné, mais fais-moi confiance, je ne me drogue plus.

Huit ans que j’ai décroché de la coke, de la marijuana et autres paradis artificiels. Et parce que je suis faible, je bois encore un peu d’alcool et fume quelques clopes à l’occasion. Juste pour mon plaisir.

Néanmoins, j’en ai terminé avec les excès. Je veux rester lucide. En toutes circonstances.

— Très bien.

Pendant une heure, je l’écoute religieusement m’informer de tout ce que j’ai raté depuis deux ans, jusqu’au « diabète de la tante Micheline qui ne va pas en s’améliorant ». Malgré ma fatigue et le décalage horaire, je tiens bon et sirote un troisième café dans l’espoir de rester éveillé.

Je l’abandonne à la quatrième gaufre, repu. Après l’avoir embrassée sur la joue, elle me soutire la promesse de descendre pour le dîner.

À son sourire, je devine qu’une partie de la famille sera là. Je n’ose pas lui dire de repousser de peur de la froisser, mais redoute de ne pas être de bonne compagnie ce soir.

Passé le seuil de mon appartement, je pose mon barda à l’entrée, me débarrasse de mes boots et m’allonge sur mon canapé tout en me recouvrant d’un plaid au doux parfum de lavande.

Mes yeux se ferment avant d’avoir fini de compter jusqu’à dix.

Des coups violents frappés à ma porte me réveillent en sursaut.

Le cœur battant, je m’assieds et frotte mon visage.

— Papa ! Ouvre ! C’est moi !

De bonne grâce, je déplie mon mètre quatre-vingt-dix et ouvre à ma fille qui se jette contre moi dans une étreinte réconfortante. Je l’embrasse dans les cheveux, respirant son parfum de fleurs fraîches, heureux de la revoir.

Chaque jour, le manque d’elle se fait ressentir.

La gamine a grandi, c’est évident.

Pas un matin, je ne me lève sans penser à elle. Pas un soir, je ne me couche sans penser à elle.

— En même temps, je n’ai que toi, donc pas la peine de crier « c’est moiiiiii ! ».

— T’en es sûr ?

— Pardon ?

— T’es sûr que je n’ai pas de frères et sœurs quelque part aux États-Unis ? me demande-t-elle.

Non.

— Oui, j’en suis certain, sinon la mère serait déjà venue me réclamer une pension alimentaire.

— Pfff… J’en ai marre, je voudrais bien un petit frère ou une petite sœur.

— Bah, demande à ta mère.

Léa lève les yeux au ciel en se détachant de moi.

— Pas demain la veille. Faudrait déjà qu’elle se trouve un copain. Mais toi, tu peux. D’ailleurs, t’as pas ramené Kimberley avec toi ?

— Kimberley qui ?

— Ben, ta copine. Tu sais, grande, blonde avec des grains de beauté partout, celle qui ne mettait jamais de haut de maillot de bain pour nager dans la piscine, précise-t-elle en mimant une paire de seins.

— T’as un train de retard ma fille. Celle-ci, y’a longtemps qu’elle est partie. Pas intéressante.

— Ah ? Mouais, t’as raison. Elle n’était pas gentille avec moi de toute façon, grimace-t-elle.

— Hum, hum.

Sa réflexion ne fait que confirmer le bien-fondé de ma décision, mais la raison est toute autre et elle n’a pas besoin de la connaître.

Il y a quelques mois, en revenant d’une répétition en studio, je l’ai surprise avec l’homme embauché pour nettoyer la piscine. Ils étaient en train de s’envoyer en l’air dans le poolhouse3.

Ce soir-là, j’ai fait d’une pierre deux coups, j’ai viré Kim et l’employé, sans perte, mais avec beaucoup de fracas.

Depuis, j’ai engagé une nouvelle société qui ne vient que lorsque je suis présent.

Puis, il y a eu Vanessa, Callie et Nicolle… Ce défilé permanent me lasse.

— Et pas d’autres copines ?

— Y’a eu, y’a plus.

— OK, bah tant pis alors. Bon, mamie m’envoie te chercher pour le dîner. Elle n’a pas voulu que je vienne avant pour te laisser te reposer, se plaint-elle en levant les yeux au ciel.

— Ouais, attends. Je me rafraîchis un coup et on y va.

— D’accord.

Tandis que je pars à la salle de bain, elle s’assied dans le canapé après avoir replié le plaid.

Je me lave les dents, me passe un peu d’eau sur le visage et m’essuie avec une serviette douce au parfum de lessive au savon de Marseille, toujours la même.

— Tu vas chercher une copine française alors, crie Léa depuis le salon.

— Mais, qu’est-ce que c’est que cette obsession pour mes relations ? Depuis quand tu t’y intéresses d’ailleurs ?

— Je ne sais pas.

Une fois mes cheveux recoiffés et attachés, je reviens dans le salon et m’installe à côté de Léa. Enfoncée dans le canapé, les bras croisés et un air chagrin sur le visage, elle semble réfléchir.

— Que se passe-t-il ma puce ?

— Rien. Seulement, j’aimerais bien vous voir heureux toi et maman.

— Euh… Pas ensemble, hein ?

— Non, non, j’ai bien compris que vous n’êtes pas ensemble. Mais maman ne sourit presque jamais et toi tu es loin de moi. Pfff… Je ne sais pas papa, je crois que je suis jalouse de Manon, grogne-t-elle.

— Ah ? Et qu’a-t-elle cette Manon ?

— Une famille normale. Tu sais ? Un papa, une maman, un petit frère, une maison.

— OK. Alors tu as déjà une maman, un papa…

Léa me donne un coup de poing sur l’épaule en riant.

— Arrête ! Tu m’as très bien comprise !

— Ouais. Bah tu sais. C’est comme ça. Je ne sais pas si ta mère et moi sommes normaux ou pas, juste… c’est comme ça. Un jour, peut-être que ta mère rencontrera quelqu’un avec qui ce sera sérieux. Je l’espère même. Elle le mérite.

— Tu parles ! Elle ne sort pas, ou alors que chez ses amies. Le seul mec, à part tonton Louis, qui vient de temps en temps, c’est tonton Nicolas, alors…

— Ah ? Colas passe chez vous ? m’étonné-je.

— Ouais. Il est là d’ailleurs. Mamie l’a invité avec tes cousins. Ah, et maman est là aussi. Elle avait autre chose de prévu, mais c’est tombé à l’eau apparemment, explique-t-elle en haussant les épaules.

— OK. On sera combien ce soir ?

— Euh… Une vingtaine, je pense, dit-elle en comptant vaguement sur ses doigts.

— Bah, go alors !

Tandis que je me retiens de soupirer pour ne pas donner le mauvais exemple à Léa, je me lève et attrape ma guitare au passage.

Après le calme relatif de mon appartement, le brouhaha enthousiaste des conversations qui s’échappe de chez mes parents, nous submerge dès ma porte franchie. Alors que j’entame la descente de l’escalier, Léa me retient par le bras.

— Tu sais papa, je suis peut-être jeune, mais je vois bien que tu n’es pas très heureux en ce moment.

— Tu as raison. Je ne sais pas… Ces derniers temps, je remets tout en question. Je vieillis sûrement. Le groupe qui est à l’arrêt, ma dernière copine qui me piquait mon fric, l’avant-dernière qui me traînait sur tous les tapis rouges possibles. Je crois juste que j’en ai ma claque de tout ça.

— Quoi ?! La musique aussi ?

— Non ! Tu rigoles ! Pas la musique, c’est la seule chose que je sais faire. C’est plutôt tout ce qui tourne autour, tu vois ? Enfin non, tu ne vois pas et c’est tant mieux d’ailleurs, mais je crois que j’ai envie d’un truc plus soft, plus cool, moins trash quoi.

— Euh… Ouais, je te confirme que tu vieillis papa. On ne dit plus « cool », c’est ringard, me chuchote-t-elle malicieuse.

— OK. Je le note. Ne plus dire « cool ».

Son petit rire cristallin est un son unique qui me provoque toujours un plaisir immense.

Ma fille, ma fierté.

Que ne donnerais-je pas pour avoir le bonheur d’entendre des rires joyeux d’enfants tous les jours…

— Qu’est-ce que tu veux vraiment papa ? me demande-t-elle en descendant une marche.

— Pfff… Une petite femme fidèle qui ne serait pas avec moi pour l’argent ou pour se pavaner à mon bras et qui serait heureuse de me retrouver le soir quand je rentre de répèt’ ou d’un shooting. Une compagne, tout simplement. Le bonus, ce serait une fille qui saurait cuisiner, ajouté-je avec un clin d’œil.

— Bah, ça doit bien exister des femmes comme ça.

— Les perles rares, tu veux dire ?

— Ouais.

— Je ne sais pas. J’en doute fort.

— Bah apprends à cuisiner, et pour le reste, cherche !

J’éclate de rire et la prends par les épaules pour déposer un baiser sur sa crinière brune, héritage de sa mère.

C’est dans cette position que nous franchissons le seuil de l’appartement de mes parents. Après des embrassades et des accolades dignes de trop rares retrouvailles, nous nous asseyons tous autour d’une table dressée pour exactement vingt-deux couverts.

Presque un mariage.

Trois tables ont été nécessaires pour n’en former qu’une seule. Pour l’occasion, le canapé et les fauteuils ont disparus.

Après les plateaux de crudités et de charcuterie, mon père amène la marmite de carbonnade, suivi de près par ma mère et ses deux saladiers de frites. Aux parfums qui se dégagent des plats, j’en ai l’eau à la bouche. C’est le plus difficile quand vous habitez à l’étranger : ne pas pouvoir manger ses plats préférés.

Deux assiettes pleines plus tard, je suis rassasié. Dans cette ambiance détendue et bon enfant, je revis. Je retrouve ce petit quelque chose qui me manquait.

Au moment du dessert, je sors ma guitare et entame avec Colas quelques-uns de nos tubes, et des reprises à la demande de Léa, ma plus grande fan.

Ma famille, ma fille, ma musique, de la carbonnade…

Ne reste plus que la femme idéale, et ma vie sera merveilleuse.

3

T@rtelettes & @mitié

Lisa

— Oh mon Dieu ! Hiiiiiiiiii !

Surprise par le cri horriblement aigu d’Angélique, je lâche l’œuf qui s’écrase à mes pieds, arrosant mes sabots jusque-là immaculés.

Je suis bonne pour un nettoyage ! Ça et aller tuer l’araignée machiavélique qui a dû l’effrayer.

En soufflant de dépit, j’attrape une feuille de papier absorbant et m’accroupis pour ramasser le plus gros.

Tandis que je finis de nettoyer avec la serpillère, la sonnette de l’entrée de la boutique tinte. À la voix enjouée qui salue Angélique, je souris. Méline vient d’arriver et avec elle, une nouvelle excuse improbable pour son retard.

— Oh mon Dieu ! Mais c’est génial ! s’écrie Méline.

Intriguée, je pousse la porte du laboratoire, un torchon à la main, et pénètre dans la pièce principale qui fait office de vitrine et d’accueil.

Adossée dans son fauteuil de bureau, Angélique lève le poing en l’air tandis que Méline sautille sur place.

Mais qu’est-ce qu’il leur prend, bon sang ?

Elles sont bien trop enthousiastes pour une araignée mangeuse de rousses et un retard récurrent de presque six heures.

— Je-je p-p-p… peux savoir ?

Dans un bel ensemble, elles se retournent vers moi, deux sourires extatiques collés aux lèvres.

— Lisa, tu tombes bien ! J’ai une grande nouvelle pour nous, chantonne Angélique.

— Ah ?

— Tu sais, l’annonce à laquelle j’avais répondu pour un nouveau contrat ?

Je hausse les épaules et dégonfle mes joues pour lui faire comprendre que, non, je ne sais pas de quoi elle me parle.

Rien à faire, les clients et moi, ça fait deux.

Installez-moi dans une cuisine équipée d’un four, d’un grand plan de travail, d’un robot ménager et d’un fouet, je suis votre homme… ou plutôt votre cuisinière. Mais, mettez-moi un livre de compta, un ordinateur, un téléphone et des factures entre les mains, c’est la crise de panique assurée.

— Mais siiiii, tu sais ! Pour les ateliers !

Diplômée d’un lycée hôtelier suisse, m’associer avec Angélique, issue d’une grande école de commerce, et Méline, diplômée du même lycée que moi, a été la meilleure opportunité de toute ma vie.

Ensemble, nous avons fondé à Lille, notre entreprise de traiteur et de cours de cuisine à domicile. Angélique s’occupe de l’administratif et Méline des cours. La perfection.

Et moi dans tout ça ? Je me planque dans ma cuisine quand il n’y a pas d’ateliers organisés pour assurer les commandes. Mes difficultés de communication sont un fardeau que je me traîne depuis mes six ans, mais elles ne m’interdisent absolument pas de m’épanouir dans mon travail. Pas besoin de parler quand je pétris, étale, fouette, émulsionne ou mélange ; ni les œufs, ni la farine ne me répondraient de toute façon. Le sucre non plus d’ailleurs.

— On-on en f-f-f… fait d-d-dé… déjà, commencé-je à m’agacer en haussant les épaules.

Non seulement je suis inapte à la gestion, mais en plus, j’ai une grande tendance à ne pas écouter dès que le sujet est évoqué.

— Bon, je te la fais courte. Pic’Assiette a été retenue pour organiser des ateliers pour Pick Me ! Nous allons être leur partenaire !

Fronçant les sourcils, je continue de fixer Angélique et penche la tête sur le côté pour marquer mon incompréhension totale.

— L’application de rencontre, voyons !

Je me tape le front en souriant.

— M-m-mais b-b-b… bien sûr !

En fait, je ne connais absolument pas cette application, mais elle a l’air tellement heureuse de ce contrat que je n’en rajoute pas.

— T’inquiète Lisa, c’est moi qui les dirigerai, souligne Méline.

D’un regard, je lui fais comprendre que je n’avais jamais envisagé qu’il en soit autrement.

— Et quand penses-tu recevoir le contrat ? ajoute-t-elle à l’intention d’Angélique.

— Dans la journée, c’est ce qui est indiqué dans le mail que je viens de lire.

— Excellent ! Ce soir, on va chez Jacky mes belettes. On va fêter ça !

— Ouiiiii !

Tandis qu’elles poursuivent leur papotage, je réintègre ma cuisine et reprends ma préparation de pâte sablée. Je dois confectionner trente tartelettes aux poireaux et aux oignons caramélisés.

J’aime créer des plats sucrés-salés qui sortent un peu de l’ordinaire. Ce soir, ces tartelettes rejoindront un buffet organisé chez un couple pour l’annonce de fiançailles.

Après avoir passé mes mains sous l’eau très froide et les avoir séchées, je pétris la pâte rapidement en y incorporant mon beurre froid coupé en petits morceaux. La farine et le sucre s’effritent sous mes doigts. Quand le beurre et l’œuf viennent lier le tout et s’amalgament, je forme ma boule, prête à être utilisée.

À la radio, passe la version que le groupe Disturbed a faite de The Sound Of Silence. Je chantonne pendant que je farine mon plan de travail et me saisis de mon rouleau à pâtisserie.

Alors que je termine mes fonds, la porte de la cuisine s’ouvre violemment, me faisant sursauter. Méline et son pas énergique s’invitent dans mon espace de sérénité.

— Alors, dis-moi. Que veux-tu que je fasse ? Oh, t’as déjà confectionné les tartelettes ? Génial ! Je vais m’occuper des feuilletés. Je suis certaine que la pâte doit déjà être dans la chambre froide…

Tout en bavassant, elle se dirige vers son casier, y glisse sa veste et enfile son tablier. Devant le miroir, elle attache ses cheveux en vague chignon et les emprisonne dans une charlotte jetable.

Quand elle se retourne vers moi, elle n’a pas encore repris sa respiration. Sa propension au bavardage est proportionnelle à mon mutisme. Rassurée sur notre équilibre parfaitement respecté, je sors la pâte feuilletée et la pose sur le plan de travail.

— T-t-tu… tu f-f-f… fais d-des ca-carrés cette f-f-f… fois-ci.

— Pfff, les triangles c’était rigolo au moins, et puis ça changeait. Mais oui, ce sera des carrés, chef ! Tu as déjà préparé la garniture ?

— Oui. El-elle est p-p-pr… prête.

— Très bien, alors go !

Après la livraison de la commande chez Monsieur Deroy et sa future épouse, nous retournons à la boutique à bord de notre superbe Kangoo aux couleurs de Pic’Assiette. C’est Angélique qui s’est occupée du logo. Nous sommes donc les heureuses conductrices d’un véhicule rose bonbon et vert citron, repérable sans difficulté à travers la grisaille de ce début de printemps.

Je me gare sur notre place réservée et sors de la voiture alors que Méline est encore au téléphone. À ses yeux qui se lèvent fréquemment et son ton cassant, je comprends qu’elle tente de se débarrasser d’un prétendant insistant.

Sa joie de vivre couplée à un joli physique font d’elle une femme-trophée que bien des mecs espèrent avoir, si ce n’est dans leurs bras, au moins dans leur lit. En revanche, ce qu’ils ne savent pas, c’est que cette belle demoiselle n’en garde aucun au-delà d’une semaine. Une date de péremption est collée par avance sur leur front dès qu’ils osent l’aborder.

Alors que je l’attends pour pouvoir fermer la voiture, sa portière s’entrouvre enfin.

— Alors Adam… Ah, Alain pardon, comme je te le disais, je ne suis pas une adepte des caleçons avec des personnages de dessins animés… Hein ? Non, non, ne change surtout pas pour moi ! Reste tel que tu es ! Mais on va s’arrêter là, d’accord ?

Elle lève encore une fois les yeux au ciel en faisant une grimace qui me fait sourire. Je distingue que son dernier amant en date tente d’argumenter, pendant qu’elle claque la portière si fort que la carrosserie en tremble. J’appuie sur le bouton de la fermeture centralisée et ne l’attends pas pour entrer chez Pic’Assiette.

Lorsque je passe le seuil de la boutique, Angélique, assise à son bureau, relève la tête.

— Coucou Lisa. Ça a été ?

— T-t-tr… très b-b-b… bien.

— Tant mieux. Méline n’est pas avec toi ? s’étonne-t-elle.

Je lui désigne la porte d’un doigt et imite le signe avec mon pouce et mon auriculaire qu’elle est au téléphone.

— Elle est en train de jeter le p’tit brun à lunettes ?

Je hoche la tête.

— OK. On va l’attendre alors. J’ai un petit quelque chose à vous dire à propos du contrat de ce matin…, commence-t-elle en esquissant un sourire malicieux. Bref ! Demain, tu vas t’en sortir avec les commandes ?

— Ou-oui. P-p-pou… pourquoi ? m’inquiété-je.

— Parce que Méline a un atelier de quatorze à seize heures avec un groupe de la maison de retraite.

— Oh !

Je m’approche du bureau et lui montre l’agenda. Elle me le tend aussitôt.

Trois commandes, dont une pour cinquante personnes. Le samedi est propice aux apéritifs dînatoires et nous devons souvent refuser de nouveaux clients. Ayant choisi de ne pas engager un autre cuisinier, je dois mettre les bouchées doubles ces jours-là. Je sais que les filles voudraient bien prendre des jeunes, même en stage, pour m’épauler, mais elles respectent ma décision.

Tous les mauvais souvenirs associés à ma scolarité et aux multiples moqueries dont j’ai été l’objet sont un frein à embaucher une aide qui me serait pourtant précieuse. Plus qu’un frein, c’est un véritable blocage.

Je revois ces adolescents rire de moi, m’imiter, m’appeler le « Disque Rayé », la « B-b-b… bègue » ou quand ce n’était pas en écorchant mon nom de famille. Lisa Bartoli devenait alors Lisa Bonne-au-lit, Lisa Bafouillis ou Lisa B-b-b… Bart-t-t… oli.

Que de merveilleux moments…

Heureusement, un jour, j’ai rencontré Méline. Grâce à elle, j’ai survécu au lycée jusqu’à notre diplôme. Elle a été mon garde-fou, mon garde du corps et surtout, elle est devenue ma meilleure amie. Sa cousine, Angélique, âgée de deux ans de plus que nous est venue naturellement se greffer à notre duo le transformant en trio inséparable et surtout m’empêchant de m’enfoncer dans ma solitude.

Après avoir calculé qu’en arrivant vers quatre heures du matin, je m’en sortirai, je repose l’agenda sur le bureau.

— P-p-pa… pas tard c-c-c… ce soir.

— T’inquiète.

Ouvrant violemment la porte, Méline pénètre dans la boutique et claque son portable sur le bureau.

4

Plus qu’un Contr@t

Lisa

— Purée ! Il était lourd celui-là. J’ai vraiment bien fait de le jeter. Non, mais pour qui se prend-il ? Vous vous rendez compte ? Il était prêt à mettre des slips. Des slips quoi ! C’est comme si, d’un seul coup, je me mettais à enfiler des culottes de grand-mère pour faire plaisir à un mec. N’importe quoi !

Malgré notre sourire, ni Angélique, ni moi n’osons la contredire, ni l’interrompre dans sa diatribe.

— Bon ! On va boire un coup ?

— Euh… Il n’est que dix-sept heures ma belle, lui répond Angélique en regardant la pendule au mur.

— Et alors ? Il est toujours l’heure de l’apéro quelque part dans le monde !

Sa phrase préférée…

Le pire c’est qu’elle la fait marcher avec à peu près tout : le p’tit dej’, le goûter…

— Une m-m-mi… minute ! l’arrêté-je dans son élan en levant un index.

— Oui ?

— D-d-de… demain, il f-f-f… faudrait q-q-q… que tu a-arrives t-t… tôt.

— On a beaucoup de commandes ?

— Oui, et tu as un atelier à quatorze heures, je te rappelle, avec les gens de la Résidence du Bel-Âge. Il faudrait donc avoir fait le maximum pour cette heure-là et Lisa ne pourra pas tout préparer toute seule, argumente Angélique.

— OK, les filles. Mais vous savez qu’on pourrait embaucher…

Alors que je gronde en réponse, elle lève les mains paumes en avant.

— OK, OK. Bon maintenant que c’est réglé, on va le boire ce coup ?

— Oui, soufflé-je

— Je préviens Fabien et nous sommes parties.

Méline me suit jusqu’aux casiers où elle se recoiffe, avant d’attraper son sac à main.

— Tu sais Lisa, il faudrait vraiment que nous y pensions sérieusement.

— À q-q-q… quoi ?

— Prendre quelqu’un pour nous filer un coup de main. Surtout là, avec ce nouveau contrat qui nous tombe dessus. Je serai moins disponible et tu vas te retrouver de plus en plus souvent toute seule. Tu ne pourras pas tout gérer, même si je sais que tu es une grande bosseuse.

À son sourire qui se fane, je comprends que je ne dois pas refléter la joie. Mes doigts se sont resserrés sur la lanière de mon sac et je triture mon écharpe en laine de mon autre main.

— Penses-y. D’accord ? dit-elle d’une voix douce.

Je hoche la tête en signe d’assentiment en évitant son regard perçant et souffle. Elle m’agrippe par les épaules et me guide jusqu’à l’entrée de la boutique.

— Bon, les girls ! C’est pas tout ça, mais je vous rappelle qu’on a un rendez-vous avec Leffe et Kriek.

Quelques minutes plus tard, la chaleur qui règne chez Jacky me happe dès les portes franchies. Notre arrivée ne passe jamais inaperçue.

— Hey, bien le bonjour les Drôles de Dames !

— Bonjour Jacky, chantonnons-nous en chœur.

Quelques clients ricanent, mais les habitués ne nous calculent même pas. Une brune, une rousse et une blonde, le trio d’enfer. Assises à notre table, nous attendons Marine qui ne tarde pas à venir prendre nos commandes.

— Salut les filles ! Qu’est-ce que je vous sers ? Comme d’hab’ ?

Je hoche la tête tandis qu’Angélique lui répond qu’elle prendra un café.

— Quoi ? Un café ? Mais t’es pas sérieuse ! Marine, mets-nous une bouteille de Pinot gris et trois verres, s’il te plaît. On fête quelque chose aujourd’hui.

— OK, dit-elle en tournant les talons sans attendre.

— Ah ? T’avais dit Leffe et Kriek. Et puis, je pouvais bien prendre un café ! se rebelle Angélique.

— Pour faire ça, on restait à la boutique, chérie, répond la brune en la fixant d’un regard noir. Bon, raconte-nous un peu ce contrat plutôt.

— Oui. Donc les filles, ça consiste à organiser et animer des ateliers cuisine ou pâtisserie pour des groupes de célibataires qui se sont inscrits à l’activité sur Pick Me. Nous serons prévenues à l’avance du nombre de participants, mais la femme que j’ai eu par mail m’a indiqué que ce seraient des groupes d’une dizaine ou d’une douzaine de personnes grand maximum. Ils verront avec nous pour les dates. A priori, une à deux fois par mois.

— OK, bah ça va. Je vais gérer.

— C’est bien payé, donc j’aimerais bien qu’on conserve ce contrat.

Ravie qu’aucune des deux ne se soucie de moi, j’en profite pour sortir mon portable de mon sac et vérifier ma messagerie. Sans surprise, s’affiche un SMS de mon père.

N’oublie pas que nous t’attendons dimanche pour midi.

Pas de « bonjour », pas de « bonne journée ma chérie », jamais de « je t’aime ». Concis et précis, il ordonne et je dois obéir. À vingt-huit ans, je suis toujours malmenée par ce père que je ne peux pas appeler « papa ».

Je fixe mon écran encore quelques secondes espérant sans trop y croire que le message se transformerait en un petit mot gentil et bienveillant.

Au claquement de la bouteille sur la table, je relève la tête et croise le regard compatissant d’Angélique. Pas besoin de lancer un coup d’œil à ma gauche pour savoir que ma voisine doit afficher le même.

Je pose le téléphone sur la table, face cachée, et me saisis d’un verre vide en le tendant à Méline.

— Ouais, dit-elle simplement en le remplissant de vin blanc.

Lorsque nous sommes toutes servies, nous trinquons à notre nouveau contrat.

À la troisième ou quatrième tournée, ou à la deuxième bouteille, je ne sais plus, mes idées deviennent confuses, mais je distingue clairement Fabien qui vient à notre rencontre.

Face à moi, Angélique ne peut pas le voir. Aussi, lorsqu’il lui pose les mains sur les yeux, elle sursaute et renverse du vin sur son chemisier ce qui nous vaut à Méline et moi un éclat de rire aviné.

— Merde Fabien !

— Bah alors, les filles, on fait la fête sans moi ?

— M… ouais, bredouillé-je d’un ton pâteux.

— Et tu te rappelles que tu ne dois plus boire d’alcool ? s’adresse-t-il à sa copine en s’asseyant à côté d’elle.

— Ben, dis donc ! Tu nous avais caché que vous aviez des rapports maître-soumise, s’exclame Méline d’une voix qui n’a plus rien de discrète.

Interloquée, Angélique en recrache sa gorgée dont quelques gouttes atterrissent sur mon visage.

Après m’être essuyée avec une serviette en papier, j’observe Fabien poser son bras autour des épaules de sa fiancée pour la rapprocher de lui et l’embrasser sur la joue tout en riant. Ils forment un beau couple tous les deux.

J’ai un petit pincement au cœur à la vue de ce que je ne pourrai certainement jamais avoir.

— Ça va Lisa ? me demande-t-il.

— Oui.

— Naaaan, elle ne va pas bien. Elle se crève le cul au boulot, son père continue de lui envoyer des directives par SMS et elle n’a pas vu le loup depuis loooooongtemps ! s’esclaffe Méline.

Je pique un fard. Les trois quarts des personnes présentes se tournent vers notre table avant que je n’aie le temps de poser la main sur sa bouche pour la faire taire. Cependant, mon regard assassin la dissuade d’aller plus loin.

— Désolée ma chérie, quand je bois, je deviens complètement idiote, s’excuse-t-elle.

Elle vient me faire un câlin en posant sa tête sur mon épaule et m’embrasse bruyamment sur la joue.

Angélique se tourne vers Méline et déclare :

— Bah, justement les filles ! J’ai une solution à votre célibat, qu’il soit assumé… ou pas, termine-t-elle en me fixant.

— Ah ? Tu vas nous trouver des hommes ? Tu te reconvertis en entremetteuse ? demande ma brune.

— Chut, moins fort.

— D’aaaccooord, chuchote-t-elle en articulant exagérément.

Après avoir demandé à Marine de lui amener un verre vide, Fabien termine la bouteille de vin et trinque avec ce qu’il reste dans les nôtres. Curieuse, je prends une grande inspiration.

— Tu p-p-p… peux n-nous d-d-di… dire t-t-t… ta so-solution ? m’adressé-je à Angélique.

— Ah oui, c’est vrai. Eh bien, le contrat avec Pick Me comporte un bonus. Nous avons une connexion offerte chacune.

— Ah ah. Très drôle, s’esclaffe Fabien.

— Non, non, c’est vrai, chéri. Ils nous ont offert trois abonnements de six mois à l’application avec les options premium et zen. C’est sympa, je trouve.

Fabien la regarde, étonné.

— Oui, enfin je ne vais pas utiliser le mien, voyons, dit-elle devant l’œil devenu meurtrier de son amoureux. Mais pour les filles, c’est génial, non ? s’écrie-t-elle en nous désignant.

C’est une blague ?

J’écarquille les yeux quand je réalise ce qu’elle vient de nous dire. Elle semble convaincue que nous allons nous inscrire sur un site pour rencontrer des hommes.

Il n’en est pas question !

Avec mon bégaiement exacerbé par ma timidité, je repousse naturellement la population de sexe masculin. Les quelques mecs qui ont traversé ma vie ne sont jamais restés et je ne cherche plus depuis longtemps.

J’ai fait mon deuil de mes relations sexuelles et d’interactions avec le sexe opposé. Tandis que ma psy dirait que le conflit avec mon père que j’intériorise doit en être la cause, je pense, moi, que mes quelques déceptions m’ont juste vaccinée. Je n’attends plus rien.

J’ai tout ce dont j’ai besoin : un boulot que j’adore, des amies sincères, un toit sur la tête.

Pourquoi devrais-je m’encombrer de complications quand la vie est aussi simple que ça ?

— D’accord ! On va le faire ! Youhou ! hurle Méline en se jetant dans mes bras. On va se trouver des mecs, hein ma Lili ?

Mais dans quoi va-t-elle encore m’embarquer ?

5

Soirée Improvis@tion

Tray

Assis en tailleur sur mon canapé, ma guitare sèche sur les genoux, je gratte quelques accords en cherchant une inspiration qui tarde à venir. Mon cahier de partition ouvert devant moi ne se remplit pas aussi vite que je le souhaiterais.

Par la fenêtre ouverte, un timide rayon de soleil traverse le salon et vient s’échouer sur la photo encadrée de ma fille qui trône sur le piano, l’éclairant d’une aura magique. Je souris, car ce soir, Léa passe la soirée chez moi.

Ces activités toutes simples me manquent lorsque je suis à Los Angeles.

Tandis que sa mère l’éduque chaque jour et profite de sa présence, je me contente de faire en sorte qu’elle ne m’oublie pas. Entre le décalage horaire, son emploi du temps et ma vie de bohème, il m’arrive de mettre une alarme pour être sûr de la voir et de l’entendre.

Jusqu’ici, nos conversations tournent autour des copines, de l’école et de ses loisirs, mais bientôt, et je redoute ce moment, elle me parlera de ces petits merdeux qui la dragueront et je serai trop loin pour leur botter le cul s’ils déconnent.

Malgré la distance physique, nous sommes très proches. Même si elle évoque parfois mes trop rares voyages en France, Léa comprend que la musique m’éloigne d’elle.

Alors que mes doigts courent sur les cordes, je suis interrompu par la sonnette de l’entrée. Après avoir posé ma guitare, je me lève et appuie sur l’interphone.

— Oui ?

— Tray, salut c’est Colas. Tu m’ouvres ?

— Bien sûr. Monte !

J’entrouvre la porte avant d’aller allumer la machine à expresso pour cet accro à l’or noir.

La cafetière est prête à cracher sa drogue au moment où Colas frappe contre le battant.

— Entre !

— Salut mec !

Il referme la porte et pénètre chez moi de son pas lourd. Il retire ses bottes de moto et pose son casque au sol, avant d’accrocher son blouson à la patère de l’entrée.

— Café ?

— Oui, merci.

— Assieds-toi au salon, j’arrive.

— Oh, tu composes ? me demande-t-il en s’installant dans le canapé.

Lorsque j’arrive avec nos tasses, il tient le cahier dans les mains qu’il déchiffre en fronçant les sourcils.

— Mouais, enfin j’essaie, mais pour l’instant, rien de terrible.

— C’est un tempo lent. Une balade ?

— Ouais. J’ai… envie d’essayer, hésité-je.

— Pourquoi pas ? dit-il en reposant le cahier sur la table basse.

Il sort son paquet de cigarettes de la poche de sa chemise et en allume une. Plongé dans mes pensées, je touille mon café, alors que Colas s’adosse au fond du canapé, sa tasse à la main, sa clope dans l’autre.

— Tout va bien, Tray ?

— Hein ? Oui, oui. Et toi ? réponds-je distraitement.

— Non, ça ne va pas trop.

À sa réponse inattendue, je relève la tête.

Je le scrute alors vraiment. Dans ses yeux se reflètent les mêmes tourments que je perçois dans les miens lorsque je me regarde dans le miroir le matin. Jusqu’à maintenant, je croyais que notre situation ne perturbait que moi ; en réalité, je me suis fourvoyé depuis le début.

— Le groupe, hein ?

— Oui. Entre autres choses. Je m’inquiète pour Soul, pour Noah, pour toi… Pour Sophie aussi.

— Le groupe reviendra plus fort, Colas. Cette pause, que nous n’avons pas choisie, est sans doute une bonne chose. Je profite de ma fille. Tu profites de ta famille. Noah profite de sa nana. Et Soul profite enfin d’une cure sérieuse. Tout le monde est gagnant, tenté-je de le convaincre.

Et me convaincre aussi par la même occasion.

— Tu as sans doute raison…

— Et pourquoi t’inquiètes-tu pour Sophie ? demandé-je, curieux.

— Je… Je suis là pour en discuter avec toi justement, dit-il en effilochant nerveusement un trou dans son jean.

— Je t’écoute.

— J’apprécie beaucoup Sophie. Elle est seule depuis longtemps et, pour avoir parlé avec elle, je sais qu’elle est malheureuse. Je voudrais tenter quelque chose et je voulais savoir si tu étais d’accord avec ça.

Nous formons un groupe soudé malgré toutes nos erreurs de parcours et de jugement. Ils ont toujours été proches et je ne suis pas idiot : lors du dîner de la semaine dernière chez mes parents, il la couvait du regard.

— Je suis très mal placé pour t’empêcher de faire quoi que ce soit avec elle, Colas. Sophie est libre, du moins d’après Léa. Elle est majeure et vaccinée.

— Tu n’as plus de sentiments pour elle ?

— Oh si, j’ai de l’amitié pour elle, beaucoup. C’est la sœur de Soul et plus important encore, c’est la mère de ma fille. Mais il n’a jamais été question d’amour pour moi. J’ai énormément déconné par le passé et je ne l’ai pas respectée. Je ne regrette pas d’avoir eu Léa, mais je m’en veux encore d’avoir fait souffrir Sophie. Elle mérite d’être heureuse avec quelqu’un. Si tu crois que tu peux être ce mec, alors vas-y. Je n’ai pas à te donner mon accord. Vous êtes tous les deux libres. Juste, je te demanderai de faire attention à elle, et à Léa, terminé-je en lui souriant franchement.

Il souffle de soulagement.

— Merci, murmure-t-il.

— Tu croyais sincèrement que j’allais dire « non » ?

— Je ne sais pas. Tu les protèges depuis toujours. Tu les loges, tu t’occupes d’elles. Je ne savais pas quoi penser.

— C’est juste ma façon de réparer mes torts. Et puis c’est ma fille quand même, haussé-je des épaules.

— OK, sourit-il en coin.

— Sophie, hein ?

— Ouais mec, souffle-t-il en passant les doigts dans ses cheveux hirsutes. Je crois que ça ne va pas être facile.

— Hum.

Dans un bel ensemble, nous terminons nos cafés avant que Colas n’écrase son mégot dans le cendrier.

— On joue ? demande-t-il en se saisissant de ma guitare.

J’acquiesce et me lève du canapé pour m’asseoir devant le piano dont je relève le pupitre.

À L.A., nous avons l’habitude de nous retrouver les uns chez les autres pour jouer à deux, trois ou quatre. Nous nous connaissons tellement bien que c’est comme une seconde nature, instinctif.

Bien souvent, on sous-estime les bassistes et Colas ne fait pas exception. Pourtant sa formation musicale est la même que la mienne.

Ses doigts se placent naturellement sur le manche et les cordes, et après un seul accord, je sais immédiatement ce qu’il veut jouer. Tandis que mes doigts courent sur les touches, j’entame la partie chant, Colas dans les chœurs. Malgré l’absence d’échauffement, les quelques chansons que nous entonnons font vibrer une fibre chez moi.

La musique est une partie importante de notre vie. Nous ne pouvons pas en rester là. Nous rebondirons. Je me promets de faire revenir le groupe comme si nous n’avions jamais quitté la scène.

Nous improvisons quelques mélodies sur lesquelles je pose des mots. Rien de probant, mais c’est un début satisfaisant.

Dès que le soleil décroît derrière les toits des édifices lillois, Colas prend congé et m’assure qu’il repassera s’il a des nouvelles de Soul.

— Je vais profiter que Léa dorme chez toi ce soir et passer du temps avec Sophie. Elle broie du noir en ce moment et je n’aime pas la voir comme ça.

— Tu fais bien. Bonne soirée alors.

— Merci. Toi aussi mon pote, dit-il en s’éclipsant.

6

Un @mour de G@mine

Tray

Je suis en train de rincer la laitue dans l’évier lorsque Léa frappe à la porte. J’attrape un torchon et déverrouille après m’être essuyé les mains.

— Coucou papa ! me lance gaiement ma fille.

— Bonjour ma chérie. Va poser ton sac dans la chambre et viens m’aider en cuisine, s’il te plaît.

— T’as toujours pas pris de cours ?

— De cuisine ?

— Ouais.

— Non.

Son éclat de rire la suit dans le couloir.

Lumière de ma vie.

— Alors, j’arrive ! Je ne voudrais pas que tu m’empoisonnes ! s’écrie-t-elle.

Fille ingrate !

— Comme si !

La salade essorée, je sors une planche à découper et deux tomates. Lorsque Léa s’approche de moi, je lui désigne le plan de travail.

— Tu peux couper les tomates en dés, s’il te plaît ?

— Pas de souci.

— Alors, quoi de neuf ? lui demandé-je en détaillant de petits morceaux de comté.

— Rien de spécial.

— Et l’école ?

— Ça va. Maman est allée à la réunion parents-profs la semaine dernière, tu te rappelles ?

— Hum, hum.

Effectivement, Sophie m’en a parlé. Léa est une bonne élève, sérieuse, et les professeurs sont très contents de son travail ; la seule chose qui lui est reprochée est son manque de participation en classe.

D’un caractère plutôt enjoué et extraverti avec nous, elle a appris très tôt à se faire discrète en public à cause de ma notoriété. De fait, elle ne clame pas qu’elle est ma fille, voire elle s’en cache. Intelligente, elle a compris les avantages à différencier la rock star du papa. Autant elle parle du leader des Slave Of One Night comme une groupie avec ses copines, autant elle ne partage pas son père.

Je suis tellement fier d’elle et de sa maturité.

Pendant que je mets à cuire les spaghettis et la sauce, elle me parle de ses amies avec lesquelles elle est allée au cinéma.

— Vous êtes allées voir quoi ?

— Cinquante Nuances de Grey.

Je me fige, puis me retourne vers elle.

— Pardon ?

— Ah ah, si tu voyais ta tête ! Attends, ne bouge pas ! m’intime-t-elle, son téléphone déjà dirigé vers moi.

Au déclenchement du flash, je tire la langue par réflexe. Quand elle me montre la photo, nous éclatons de rire à ma grimace. M’immerger dans le quotidien de mon ado de douze ans est finalement assez facile.

Alors que Léa sort la vaisselle du placard pour mettre la table, j’imagine quelle serait ma vie avec une femme à mes côtés à faire ces gestes de tous les jours.

Si on m’avait dit, il y a quelques années, que ce genre de chose me ferait rêver, j’aurais ri. Aujourd’hui, je n’ai plus peur, mieux, je le souhaite. Ce ne sont pas Nicolle et consorts qui se seraient occupées des tâches ménagères…

Tout en remuant la sauce tomate qui frémit, je soupire.

Jusqu’ici, je n’ai jamais eu besoin de chercher, les femmes me sont toujours tombées toutes cuites dans les bras. Certaines pour une nuit, d’autres pour quelques semaines, mais jamais je n’ai envisagé de vieillir avec elles, jamais elles n’ont souhaité vieillir avec moi ou envisager un avenir à deux. Seul mon statut importait.

Elles se sont servies de moi comme je me suis servi d’elles.

Je suis stoppé dans la progression de ma morosité par la voix fluette de Léa.

— Hum, ça sent bon.

— Normal, j’ai ouvert le bocal avec amour.

— Pfff… Mamie aurait dû te donner des cours, franchement.

— Ouais ben, pour ça, il aurait fallu que je passe plus de temps à la maison qu’à vadrouiller avec mes potes, dis-je dans un éclat de rire.

— Maman n’aime pas trop faire la cuisine non plus. Par contre, c’est la reine de la commande de pizzas par téléphone. Elle connaît le numéro par cœur. J’te jure, je suis mal barrée avec vous deux.

— T’as un peu le temps de voir venir, ma puce.

— Oui, je sais. J’aime bien aider mamie quand elle cuisine. Je voudrais faire la même chose à la maison, mais maman a toujours peur que je me brûle ou que je me coupe, soupire-t-elle en levant les yeux au ciel. Elle croit encore que j’ai quatre ans.

— Ah…

C’est sans doute un sujet que je pourrais aborder avec Sophie à l’occasion. Mère célibataire depuis toujours, ses propres parents hors course, elle a dû se débrouiller seule, terminer ses études et trouver du travail tout en s’occupant de notre fille.

Je l’admire.

C’est en tête-à-tête que nous dînons. Notre complicité ne fait aucun doute et je passe un bon moment.

Après avoir débarrassé, je lui demande de choisir le programme de la soirée. Sans surprise, car je la connais par cœur, elle opte pour des jeux de société.

Installés dans le salon, nous enchaînons les parties de dominos, de petits chevaux et de batailles navales ponctuées de rires et d’exclamations de joie ou de défaite.

Alors qu’elle bâille pour la troisième fois au point que j’arrive à apercevoir ses molaires, je jette un œil à mon téléphone.

— Il est l’heure d’aller se coucher ma puce.

— Mouais, on a le temps. Il est même pas minuit, geint-elle.

— Je sais que demain tu n’as pas d’école, mais si tu veux qu’on aille faire un tour en vélo, tu ferais mieux d’être en forme.

— Mmh…, cède-t-elle sans conviction.

Tandis que je range les dominos dans la boîte en bois, elle se lève et se dirige, obéissante, à la salle de bain pour se laver les dents.

J’emmène nos tasses dans la cuisine, les pose dans l’évier, puis attrape mon paquet de clopes planqué dans un tiroir de la cuisine. La fenêtre ouverte, j’allume une cigarette avant de m’accouder sur le rebord.

Les bruits de la rue atténués par la hauteur me parviennent. Quelques jeunes rigolent, une voiture klaxonne, de la musique techno s’échappe d’un bar dont la porte vient de s’ouvrir.

— Papa ?

Léa se tient devant moi dans un pyjama rose pâle qui fait ressortir sa chevelure très brune et ses yeux verts identiques aux miens.

Parfait mélange de Sophie et moi. Parfait rappel de notre première fois à tous les deux.

Parfait souvenir de ma maladresse, de notre inexpérience, de cette amourette de jeunesse.

— Oui ma chérie ?

— Tu me lirais une histoire ? demande-t-elle avec une lueur malicieuse dans les yeux et une moue enfantine accrochée aux lèvres.

— Pourquoi ? Tu ne sais pas lire ?

— Allez, supplie-t-elle. Comme quand j’étais petite.

Je m’esclaffe et tire sur ma clope dont je rejette la fumée par la fenêtre avant de l’écraser dans le cendrier.

— D’accord.

— Merci. Je t’aime papa.

Une délicieuse flèche se plante dans mon cœur.

Voilà la raison de mon sevrage aux drogues. Le tout premier « je t’aime papa » que Léa a prononcé a été la lueur dans mon monde obscur. Ce qui m’a motivé à en sortir. Ce qui m’a poussé à devenir un meilleur père.

Cette petite phrase de rien du tout, mais qui peut signifier tant de choses : « je compte sur toi » comme « tu comptes pour moi ».

Le dimanche matin, c’est sous une grisaille changeante que Léa et moi partons tous les deux à vélo vers la Citadelle.

Sans forcer, nous roulons tranquillement l’un derrière l’autre dépassant parfois des familles avec enfants ou se faisant doubler par des sportifs pressés. Avec mon casque et mes lunettes de soleil, je suis méconnaissable.

Je retrouve un anonymat qui me plaît.

À la limite du zoo, nous mettons pied à terre et trouvons un banc pour faire une pause. Alléchée par le parfum de friture qui émane d’une cahutte tenue par un homme rougeaud, Léa me réclame un billet de dix euros pour s’offrir des croustillons.

Au sourire gourmand qui s’étale sur ses lèvres blanches de sucre glace lorsqu’elle revient, ils doivent être bons.

— Je me suis brûlée la langue, se plaint-elle.

— Punie toute seule, mademoiselle !

Nous partageons le paquet alors qu’il est déjà onze heures et demie et que sa mère l’attend pour le déjeuner. Je lui fais promettre de manger à table, ce qu’elle accepte sans broncher.

Je ne sais pas où elle met tout ça. Elle mange comme quatre. De toute évidence, elle est en pleine croissance et ses activités sportives doivent accentuer le phénomène.

Après avoir mis les papiers gras et les mini-fourchettes à la poubelle, nous buvons une gorgée d’eau avant de rentrer.

Une fois les vélos rangés au fond du corridor, je l’abandonne sur le seuil de chez elle avec un bisou sur sa joue pleine de sueur et frappe chez mes parents.

Ils m’attendent avec un verre de vin en guise d’apéritif. Malgré les sucreries grignotées plus tôt, le parfum du poulet rôti et des frites qui se dégage de la cuisine me met en appétit.

Quand ma mère ramène sa fameuse tarte aux pommes, je suis aux anges et repu. On ne va pas se mentir, ça change de la bouffe dégueulasse dont on se contente en tournée ou entre deux enregistrements en studio. Dans quinze jours, j’aurai pris cinq kilos…

J’apprécie à leur juste valeur tous ces moments de vie. Je me régale de cette normalité, de cette parenthèse dans le tumulte de mon existence et de mes contraintes en tant que leader du groupe.

Je soupire de contentement.

Je laisse Tray s’effacer devant Thibault et, bon Dieu, ça fait du bien.

Au moment du café, mon père me demande quelle suite j’envisage pour ma carrière. Je prends congé en leur assurant que les projets en cours de Slave Of One Night sont seulement ajournés et que dès que Soul est sur pied, je retourne aux États-Unis.

Profitons simplement du moment présent…

7

Mét@morphose

Tray

Assis sur le tapis du salon, je chante ma solitude de ma voix grave et rocailleuse alors que les nuages se dispersent.

Mon esprit carbure. Après quelques essais décevants et par manque de concentration, j’abandonne ma guitare et me saisis de mon MacBook.

Mes doigts courent sur le clavier et j’interroge le moteur de recherche.

En réponse à la question « Comment rencontrer son âme sœur ? », je tombe sur des articles de psychologues et de magazines féminins tous plus farfelus les uns que les autres. Cependant, à la deuxième page, s’affichent des liens vers des sites de rencontres. Au hasard, je clique sur le premier dont l’ergonomie ne m’inspire pas. Le deuxième est un site pour des rencontres d’une nuit… Pas ce que je recherche. Pas besoin d’un site pour ça.

Le troisième s’appelle « Pick Me ».

La page d’accueil est attractive. Il faut créer un profil complet assorti d’un pseudo. Un encart présente les events locaux organisés pour rencontrer physiquement des personnes. Des activités diverses et même des petits week-ends « découverte ».

Je navigue un moment et trouve l’idée pas si mauvaise. Je peux toujours tenter le coup le temps que Soul se remette en selle. Au moins, sur ce site j’ai l’occasion de prendre mon temps pour « choisir » quelqu’un.

Quelqu’un qui recherche les mêmes critères que moi chez un partenaire.

Une personne avec laquelle j’ai des points communs.

Le prix demandé pour un abonnement ne me paraît pas exagéré. Après avoir lu les avis en ligne, ma décision est prise et je débute mon inscription.

On me demande si je veux commencer une vraie histoire ou si je veux juste faire de nouvelles rencontres, j’opte pour la première. Sinon, à quoi bon…

Je clique sur « Je cherche une femme » et « Je suis un homme ». J’indique que je suis séparé, parent et que je ne suis pas contre me reproduire et concevoir d’autres mini-moi. Mon niveau scolaire est vite rempli, je ne me suis jamais présenté aux épreuves du baccalauréat. Ma taille, ma corpulence sont faciles à renseigner.

C’est quand la question sur la longueur des cheveux est posée que je tique. Je suppose en toute logique qu’on va me demander d’insérer mon portrait. Je ne peux donc pas mentir sur mon physique. Je prends une décision radicale et rentre les critères que j’imagine.

Bien entendu, je bloque sur l’étape de la photo qu’on ne peut pas ignorer pour continuer le processus.

Déçu de ne pas pouvoir poursuivre, je ferme d’un geste sec le clapet de l’ordinateur et file à la salle de bain.

Après avoir posé une serviette au fond du lavabo, je sors ma tondeuse du tiroir et passe une main dans cette barbe qui, avec mon bun, est ma marque de fabrique.

Lorsque j’enclenche le bouton « ON », le bruit caractéristique me file des frissons et ma main tremble. Je ferme les yeux et inspire un grand coup. Si je veux mon anonymat, je dois en passer par là.

Les premiers poils qui tombent sur la serviette blanche me retournent l’estomac.

Une demi-heure plus tard, j’essuie les dernières traces de mousse à raser et me regarde enfin attentivement dans le miroir. Je me reconnais à peine. Ah tiens, j’ai les lèvres de cette couleur rosée ? Oh, j’ai un grain de beauté sur la mâchoire. Mes yeux verts ressortent étonnement plus. Je passe mes doigts sur ma peau imberbe et souris franchement à mon reflet.

Après avoir nettoyé le lavabo, je repars m’installer au salon pour prendre rendez-vous chez un coiffeur pour homme. Par chance, il y en a un près de chez moi qui a un créneau demain matin. Je bloque l’horaire et souris.

Mission presque accomplie.

Je retire l’élastique et passe les doigts dans mes cheveux bruns qui ont atteint une belle longueur. J’enlève les trois anneaux qui ne quittent habituellement mon lobe que pour un nettoyage ponctuel. Je conserve celui au sourcil, j’estime avoir trop souffert au moment du perçage pour le retirer. L’anneau que j’arborais à la lèvre a disparu depuis plus de cinq ans. Un accrochage aussi malheureux que douloureux avec une bague dans une bagarre m’a définitivement convaincu.

Le soleil se couche doucement sous un ciel qui se pare de nuances rouges et orangées. Les ombres s’allongent petit à petit pour créer des formes fantomatiques sur les murs de mon séjour. Je ferme la fenêtre avant d’éteindre les lampes et me couche avec le sourire.

Il est quinze heures vingt-cinq, je me tiens devant la porte du collège Saint-Sauveur.

Les réminiscences de mon passage entre ces murs ocres me hantent encore. Rétif à toutes les formes d’enseignement et d’autorité, j’ai fait les beaux jours du proviseur et de son adjoint qui ont pu, grâce à moi, justifier leur salaire.

Au son de la cloche qui sonne, mon estomac virevolte. Curieusement, un trac m’envahit, sensiblement similaire à celui qui me gagne avant d’entrer en scène.

Seulement là, je ne joue pas un rôle.

Je ne suis plus Tray, rock star déjantée, turbulent, leader du groupe Slave Of One Night, prônant le sempiternel, mais néanmoins réaliste dans ce milieu, « Sex, drug & rock’n roll ».

Non.

Je suis moi, Thibault Macray, trente-et-un ans, un mètre quatre-vingt-dix, bien gaulé, célibataire, musicien et père d’une adolescente de douze ans. Je suis maintenant l’heureux membre débutant connu sous le pseudo de Music_Man sur l’application Pick Me. Je suis cet homme qui cherche une femme sérieuse et désintéressée qui a envie de vivre une belle histoire, qui n’a pas peur de voyager, voire de venir vivre en Californie et d’y voir naître son ou ses enfants.

Un projet d’avenir tentant, non ?

Je me suis complètement lâché. J’ai été d’une honnêteté sans faille pour être certain de ne pas me retrouver face à des profils qui n’allaient pas dans mon sens. Je ne me voyais pas mettre en avant mon véritable statut au risque de me retrouver dans les tabloïds le lendemain matin, mais je n’ai menti à aucun moment. J’ai même ajouté que je chantais par passion.

Mon inscription validée, j’attends maintenant ce soir pour m’y connecter, voir si j’ai reçu des messages ou en envoyer moi-même. Je me sens comme un gosse à l’approche de Noël.

Excité.

Pas dans le sens où vous le pensez, hein. Plutôt excité par la nouveauté, par la découverte, par l’attente.

Comme à l’instant.

Les gamins franchissent en courant la porte grande ouverte. Le premier qui me frôle me fait penser à moi, il y a des années de cela. Il s’enfuit.

Un groupe de jeunes filles plus âgées que Léa sort en piaillant et me dépasse. Je les entends chuchoter un peu plus loin.

Alors que je me retourne discrètement vers elles, je serre les poings dans les poches de mon blouson qui me sert à cacher mes nombreux tatouages plus que pour la température de l’air qui est plutôt douce aujourd’hui. Les regards qu’elles lancent me sont clairement destinés.

À l’instant précis où je doute de mon effort de dissimulation et prépare ma fuite pour rentrer à l’appartement, Léa franchit la porte du collège accompagnée de ses deux amies. Elle me croise sans me voir et me dépasse en continuant à bavarder.

— Léa ? Ma puce ?

Elle tourne la tête et me lance un regard interrogateur au-dessus de son épaule. Ses yeux, reflet des miens, s’éclairent immédiatement d’une lueur à la fois surprise et moqueuse.

— Papa ? Hiiiiiiiii ! Tu es venu me chercher !

Alors que la majorité des collégiens ont l’air de fuir ou de bouder leurs parents qui font le pied de grue depuis un quart d’heure devant l’établissement, ma fille se jette dans mes bras avec un enthousiasme digne d’une aficionada.

— Comme tu es beau ! s’extasie-t-elle en posant une main sur ma joue. Tu fais vachement plus jeune.

— Oh bah merci. Je ne sais pas comment je dois le prendre, ricané-je.

— Comme tu veux. Mon Dieu, t’as même coupé tes cheveux, c’est cool.

— Je croyais qu’on ne disait plus « cool » ?

— Attends tu veux que je te parle comme les jeunes de maintenant. Alors, écoute bien : t’es BG le daron et t’es swag, tu vas pouvoir choper une gow. C’est carré ! dit-elle d’un air canaille.

J’ouvre grand les yeux. Je n’ai rien compris à ce qu’elle vient de me raconter.

Ses copines partent en fou rire.

— Traduction ?

— T’es beau gosse papa et t’es super bien habillé, tu vas pouvoir draguer une nana, c’est génial ! énonce-t-elle fièrement.

— La vache !

— Ouais hein, éclate-t-elle de rire à son tour. Bon, bah salut les filles, mon père et moi, on se nashav’4 !

Après leur avoir fait un signe de la main, nous quittons les deux gamines hilares et rentrons chez nous.

Tandis que je l’écoute me raconter sa journée, je ne peux m’empêcher de sourire. Si ma fille me trouve classe, alors j’ai bon espoir d’avoir des contacts rapidement.

Les deux photos que j’ai téléchargées sur mon profil viennent de mon iPhone. La première, un portrait, a été faite chez le coiffeur par Patrick et la deuxième est un cliché en pied que j’ai pris dans le miroir de ma chambre juste avant de venir chercher Léa.

Maintenant, les dés sont jetés.

8

Fr@mboisier Divin

Lisa

À la radio passe un air de rock d’un groupe français, qui a explosé aux États-Unis, il y a quelques années, et qui connaît un succès mondial. C’est drôle, mais je crois que les membres de Slave Of One Night sont originaires du Nord, comme moi.

Seule dans mon antre, je chantonne et remue des fesses en rythme, me laissant gagner par la musique.

Étonnamment, lorsque je chante, je ne bégaie pas. L’orthophoniste qui m’a suivie pendant des années expliquait que mon cerveau utilise d’autres chemins pour le chant et que mes cordes vocales et ma langue s’adaptaient à ces autres chemins.

Parle, bon sang !

L’odeur douce et légèrement vanillée de la génoise tout juste sortie du four embaume le laboratoire, tandis qu’elle refroidit lentement. À l’aide de feuilles de papier absorbant, je tamponne délicatement une à une les framboises fraîchement passées sous l’eau que je suis allée acheter au marché de Wazemmes ce matin.

Elles sont absolument magnifiques. Grosses et juteuses. Je ne peux pas m’empêcher de craquer pour mon fruit préféré. Sur ma langue, c’est l’explosion de saveurs. C’est sucré et subtilement acidulé, la combinaison parfaite pour mon gâteau.

La crème chantilly attend patiemment dans la chambre froide, prête à s’accoupler avec ce délice pour les papilles des gourmands. Le framboisier rejoindra sa belle boîte en carton rose bonbon et vert citron dès la finition.

L’extrême fraîcheur des produits est notre marque de fabrique.

Va te nettoyer !

Je m’essuie les mains sur mon tablier blanc.

Mauvaise idée, il y a maintenant deux belles traces roses. Je souris. Tant pis pour le pressing.

Un grand couteau plat dans la main, je découpe délicatement dans l’épaisseur ma génoise en trois parties égales et les dépose sur les grilles devant moi. Elles sont encore tièdes.

Je pars chercher le cul de poule contenant la crème immaculée aromatisée à la vanille Bourbon. Le froid du métal me saisit et transperce le coton du torchon. Elle est splendide et se tient particulièrement bien. Mon petit secret : j’y ajoute une cuillère à soupe de mascarpone. Elle est alors beaucoup plus facile à travailler dans un montage.

À l’aide de ma grande spatule plate, je dépose une couche épaisse de crème chantilly sur le premier fond de génoise. Puis, j’enfonce minutieusement des framboises sur toute la surface. Je réitère l’opération avec le deuxième fond. Je recouvre avec la dernière tranche de gâteau moelleux et termine en enduisant le dessus et le tour avec l’onctueuse préparation au goût des îles.

Méticuleuse, je forme un cœur de framboises en guise de décoration et parsème de quelques amandes effilées torréfiées par mes soins. Les parfums s’entremêlent sensuellement donnant un goût harmonieux et délicat.

Ne t’empiffre pas !

Satisfaite du résultat, je suis certaine de faire plaisir. Gourmands, mes petits frères et ma belle-mère sont tellement friands de ce gâteau léger et décadent.

Je me lave les mains et retire enfin mon tablier que je dépose dans le bac du pressing.

Après avoir déposé le gâteau dans son emballage temporaire, je m’octroie une pause-café et jette un œil à la pendule. Il me reste tout juste un quart d’heure avant de prendre la route.

Sois ponctuelle !

Mon café vite bu, je m’approche du miroir pour me recoiffer. Après quelques secondes d’hésitation, j’opte pour une queue de cheval haute sur laquelle je vaporise un peu de laque pour dompter les cheveux rebelles.

Sois impeccable !

Dans le reflet, mes yeux bleus ne pétillent plus depuis longtemps à tel point qu’ils sont tristes, presque vides…. Qu’importe, j’y vais pour faire plaisir à Cassandre et à mes demi-frères. Je tente un sourire qui, quoique je fasse, sonne faux.

Après avoir mis un peu de mascara brun sur mes cils, je pose une touche de brillant à lèvres roses.

Sois parfaite !

Non, parfaite, je ne le suis pas. Mais existe-t-il une personne parfaite en ce monde ? Qu’est-ce que la perfection ? À quel moment décide-t-on que quelqu’un est parfait ?

Après un soupir destiné à mon double et digne des plus grands dramaturges, j’enfile ma veste en daim sur mon chemisier rose poudré.

Sois belle !

Un dernier regard dans le miroir et je tourne les talons sans oublier de prendre mon précieux framboisier. Je déverrouille la porte de la boutique et sors sur le trottoir. Après avoir enclenché l’alarme et mis un tour de clé, je file à ma voiture. Ma petite Twingo rouge attend bien sagement au parking souterrain.

Pleinement concentrée sur mon chargement posé en équilibre sur ma main, je ne vois pas l’homme qui surgit du parking en trombe. J’agrippe la boîte en carton lorsqu’il me percute.

— Mais vous ne pouvez pas faire attention ?! me hurle-t-il.

Je voudrais lui répondre quelque chose, lui dire que c’est à lui de faire gaffe, qu’il est sorti sans se préoccuper s’il y avait quelqu’un derrière, mais les mots se bousculent et butent contre ma langue.

Tais-toi !

Ignorant cet homme décidément désagréable, je pénètre dans le parking avant que la lourde porte en fer ne se referme dans un grand bruit sec.

Le dimanche midi, le quartier Brigode à Villeneuve d’Ascq ne voit passer que les sportifs de la petite balle blanche et les familles impeccablement vêtues qui vont déjeuner au Restaurant du Golf. Les lieux doivent leur tranquillité au prix du mètre carré du terrain.

Après avoir descendu ma vitre, je tape le code permettant à la grille en fer forgé de s’ouvrir lentement sur l’allée qui mène au manoir des Bartoli.

De la rue, on ne peut apercevoir que l’extrémité du toit de la tourelle qui fait office d’entrée à l’immense demeure. Cette ancienne maison de maître, de style Art déco, que mon père a faite restaurer et moderniser est à son image.

Imposante.

Intimidante.

Ostentatoire.

Plus de terrain arboré qu’il n’en faut, une piscine couverte ou non selon la saison, un point d’eau avec des canards et des poissons, au-dessus duquel passe un petit pont de bois, tout cela entoure la demeure des Bartoli.

C’est ici que j’ai grandi, dans ce magnifique endroit. Vu de l’extérieur, un château pour une princesse.

Et je l’ai été, une princesse, une princesse heureuse et choyée. Pendant exactement six ans. Ensuite…

Ensuite, j’ai enchaîné les nounous, les précepteurs, puis les pensionnats en Suisse dès que j’en ai eu l’âge, ne revenant ici qu’à de très rares occasions.

Une fois garée sur une des deux places de parking, je ne sors pas tout de suite et fais quelques exercices de respiration dans l’espoir que ma nervosité s’estompe, à défaut de disparaître.

Dans mon rétroviseur central, je capte le mouvement de la porte d’entrée en bois sombre à deux battants. Deux petites têtes blondes apparaissent, certainement alertées par mon arrivée.

J’ai à peine claqué ma portière que Romuald et Sacha se jettent sur moi. J’ai juste le temps d’ouvrir mes bras pour les accueillir.

— Lisa, Lisa !

Leurs cris de joie sont un baume pour mon cœur. D’eux, j’en suis sûre, je suis aimée.

Alors que je les embrasse et les chatouille en même temps, leur mère patiente dans l’encadrement de la porte, souriante et bienveillante.

Blonde, comme ma mère.

Belle, comme ma mère.

Les yeux bleus, comme ma mère.

Seulement, Cassandre n’est pas ma mère.

9

Soupe à l@ Grim@ce

Lisa

— Il p-p-pa… paraît q-q-q… que c’est v-v-vo… vo-tre a-a-a… anniv-v-v… versaire ?

— Ouiiiiiiii ! s’écrient-ils.

— Tu nous as fait un gâteau ? s’enquiert Sacha.

— P-p-peu… peut-être…

— Je suis sûr que oui ! affirme fièrement Romuald.

Suivie par les jumeaux de huit ans, je passe de l’autre côté de ma voiture avant d’en sortir la boîte qui était calée sur le siège passager et dont la vue provoque les sautillements d’enthousiasme des deux boules d’énergie.

Mon sac à main d’un côté et le gâteau de l’autre, je rejoins la maison accompagnée de mes frères. Cassandre m’embrasse tendrement sur la joue, un bras passé sur mes épaules.

— Bonjour Lisa. Je suis heureuse que tu sois venue. Les garçons étaient impatients.

Je hoche la tête et réponds à son sourire.

— Comment vas-tu ?

Je hausse les épaules sans avoir cessé de sourire et nous pénétrons dans le vestibule.

Alors qu’elle me débarrasse de la boîte pour que je puisse retirer ma veste, une voix grave nous parvient de la salle à manger.

— Il était temps ! Un peu plus et nous commencions sans toi.

Instinctivement, je me raidis et ma gorge se serre. Cassandre pose sa main sur mon bras en signe d’apaisement.

— Ne fais pas attention à lui, ma jolie. Viens.

Alors que nous nous dirigeons vers mon père, mes frères nous dépassent en cavalant dans le couloir.

Ne cours pas dans la maison !

Lorsque nous pénétrons dans la salle à manger, mon père se tient déjà à table. En tant que chef de famille, il trône à l’extrémité. Un verre de whisky très certainement hors d’âge à la main, il me toise. Sous son regard plein de jugement, j’ai envie de me cacher dans un trou de souris.

Sa voix froide et sévère fouette l’air.

— Tu es en retard, Lisa.

— D-d-dé… désolée, m’excusé-je.

Je sais pertinemment que je ne le suis pas. En retard. Ni désolée, d’ailleurs. Il est à peine midi et demi.

Cassandre tend le gâteau à la domestique qui patiente sagement à la porte tandis que mes frères et moi nous asseyons à table. Par réflexe, je pose ma serviette immédiatement sur mes cuisses.

Forgée par l’habitude, je ne relève même pas que je n’ai pas eu le droit à un « bonjour ». Tête baissée vers mon assiette, j’attends une autre remarque qui n’arrive pas.

Je sursaute presque lorsque ma belle-mère prend place à côté de moi, à la droite de Paul Bartoli.

Il y a trente ans, ce fils d’immigrés italiens est tombé amoureux d’une fille d’origine polonaise. Alors qu’il fondait sa première société de transports internationaux, sa femme tombait enceinte et mettait au monde, à ce qui semble être aujourd’hui, sa plus grande déception : une petite fille.

Moi.

Il s’est alors plongé à corps perdu dans le travail, souvent absent, développant sa société, puis il en a racheté d’autres pour finalement obtenir la plus grosse entreprise de transports de la région.

Seuls les dimanches m’étaient réservés. Je me souviens de balades en forêt ou au bord de l’eau, de balançoires et de toboggans. Des souvenirs comme des flashs, comme des images en sépia aux bords rongés par le temps et cachées dans de vieilles boîtes rouillées.

Pendant ce temps-là, ma mère apprenait qu’elle était malade. Un cancer la dévorait petit à petit, la rendant stérile. Pas d’héritier à l’horizon pour cet acharné du travail.

J’avais six ans lorsque ma mère s’est éteinte, et avec elle, la dernière étincelle qui brillait encore au fond des yeux de mon père.

— Séverine, vous pouvez servir !

Tiens, il lui parle sur le même ton avec lequel il s’adresse à moi. Je ne suis donc pas la seule à agacer le maître des lieux. Tandis qu’elle officie en déposant des assiettes devant chacun de nous, mes petits frères s’agitent d’impatience.

Tiens-toi bien à table !

Il y a dix ans déjà que Cassandre est apparue dans la vie de mon père. Héritière d’un magnat du tourisme en Europe, je suppose qu’ils se sont trouvés par le biais de leur rang social. Cassandre est belle et beaucoup plus jeune que mon père ; on pourrait presque nous prendre pour des sœurs. Alors que Paul Bartoli frise la soixantaine, elle n’a que trente-deux ans, soit seulement quatre ans de plus que moi.

Malgré la très grande gentillesse de ma belle-mère et sa bienveillance à mon égard, je soupçonne un rapprochement par intérêt des deux familles. Qu’importe.

Le seul point positif fut sans aucun doute la naissance des jumeaux.

Sacha et Romuald ont enfin comblé l’absence d’héritiers mâles Bartoli. Cerise sur le gâteau, ils sont en bonne santé et ne possèdent aucune tare.

Eux.

Dire que je me suis réjouie de cette naissance est un doux euphémisme. Pas parce qu’ils étaient parfaits, mais parce qu’enfin mon père allait se satisfaire de quelque chose.

J’avais tout juste vingt ans quand ils sont nés et leur arrivée a été un soulagement pour moi, en plus du bonheur qu’ils m’apportent à travers leur amour sans limite.

Les fourchettes tintent contre la porcelaine et perturbent le silence pesant qui règne dans l’immense salle à manger. Alors qu’un rayon de soleil vient illuminer le buffet Louis-je-ne-sais-plus-combien, j’observe le ballet de la jeune domestique pendant qu’elle dessert nos assiettes de saumon fumé et qu’elle les remplace par de plus grandes.

Elle dépose les plats et la mélodie des couverts reprend. Tandis que Romuald regarde les haricots avec dégoût, Sacha dévore avec un appétit manifeste.

Je prends la carafe et me sers un verre d’eau lorsqu’un raclement de gorge familier me coupe dans mon élan. Je relève la tête et surprends le regard contrarié de mon père.

— Q-q-q…

— Quoi ? Tu ne sauras donc jamais quel verre il faut utiliser, n’est-ce pas ?

— Ce n’est pas grave, Paul chéri, tempère Cassandre. De toute façon, elle ne va pas boire de vin, elle reprend la route.

Il y a effectivement trois verres devant moi, dont un à moitié rempli d’eau maintenant. Quelle importance ?

Je repose la carafe d’une main tremblante et m’efforce de me calmer avant de boire. Il ne manquerait plus que je renverse mon verre.

Je déteste redevenir cette petite fille intimidée et tétanisée devant son père.

Indifférents à la tension qui gagne la table, les garçons terminent leur assiette, espérant sans doute que l’heure du gâteau et des cadeaux arrive plus rapidement.

Au moment du dessert, Romuald et Sacha ne tiennent plus en place et leur sourire gourmand à la vue du framboisier couvert de bougies est ma plus belle récompense.

— Je constate que tu t’amuses toujours à jouer à la pâtissière, cingle la voix de mon père.

Je rougis de colère sous sa remarque acerbe.

S’il savait les efforts qu’il m’a fallu fournir pour en arriver là, il ne penserait pas ça. Ou sans doute que si ? Quelle que soit la voie que j’aurais choisie, il l’aurait réprouvée. C’est dans ces moments-là que je regrette que ma mère ne soit plus de ce monde, qu’elle me manque atrocement. Que dirait-elle ? Certainement pas ça…

— Toujours avec les deux autres ? continue-t-il.

Angélique et Méline seraient ravies d’être appelées « les deux autres ».

Je hoche la tête en lui lançant un regard assassin qu’il me renvoie. Défaitiste et le cœur au bord des lèvres, je baisse les yeux sur le reste de ma part de gâteau dont je ne peux plus avaler une seule bouchée.

— Et toujours pas d’homme dans ta vie, bien sûr ? enfonce-t-il le clou.

10

Cour@ge, Fuyons !

Lisa

Ce matin, ma nuit agitée se reflète sur les traits de mon visage. Les lendemains de visite au manoir Bartoli sont toujours éprouvants. Heureusement, Pic’Assiette est fermé le lundi, ce qui me laisse le temps de me remettre de ce pénible dimanche.

J’ai fini la soirée comme une zombie.

À mon retour à Lille et après m’être changée pour un legging et un long t-shirt usé, je me suis affalée dans mon canapé sous un plaid tout doux avec mes amis Netflix et Oreo. Ce n’est que lorsque mes paupières ont cédé d’épuisement que je suis partie m’allonger dans mon lit.

Toute la nuit, dans mes rêves, se sont rejoués cette journée et ce repas interminable. La pique sur mon célibat a été la goutte d’eau…

Paul Bartoli estime qu’aucun homme ne serait assez fou pour s’encombrer de moi. Selon lui, je ne suis pas capable d’intéresser qui que ce soit. Mon métier, mon manque de communication, ma timidité sont autant de facteurs rédhibitoires. Et souvent, il finit par me convaincre. Mais parfois…

Je jette un œil à la photo encadrée de ma mère qui orne le mur pour me donner du courage.

Je vais montrer à mon père que je ne suis pas une pauvre petite chose fragile, cassée et incompétente !

Je ne suis pas un mannequin, je ne suis pas ingénieure en aéronautique non plus, mais j’ai le droit comme tout le monde de goûter au bonheur. Non pas que je sois malheureuse. Au contraire, j’ai tout ce dont j’ai besoin.

La seule chose qui me manque est quelqu’un qui m’accompagne dans la vie. Quelqu’un sur lequel je puisse compter, un homme qui m’aimerait et que j’aimerais en retour, quelqu’un qui me respecterait, qui m’accepterait telle que je suis, qui ferait un bout de chemin avec moi.

Un compagnon.

J’envie parfois mes amies : Angélique pour l’amour qu’elle reçoit de Fabien et Méline avec son papillonnage incessant. Elles vivent des moments d’interactions sociales que je me refuse. Elles ont des amis, elles sortent. Il m’est arrivé de me joindre à elles quelques fois, mais je vis toujours mal le moment où ces étrangers s’aperçoivent que je bégaie. Tenir une longue conversation m’est pénible, fatiguant, frustrant, voire impossible.

Décidée, je sors de mon sac à main la carte de notre nouveau client qu’Angélique nous a donnée. Au dos figure le code promo que je dois rentrer pour bénéficier de l’abonnement de six mois. Cette application promet un grand choix de célibataires près de chez moi et la possibilité de rencontrer celui ou ceux avec lesquels on se sent le plus à l’aise.

Je pose mes fesses au bord du canapé et ouvre le clapet de mon MacBook.

À nous deux Pick Me !

Je me dis que des échanges virtuels devraient bien se passer avant d’envisager une hypothétique rencontre physique. Au pire, je peux toujours couper court si je ne le sens pas. À l’abri derrière un écran, c’est tellement facile.

Le plus compliqué est de trouver une ou des photos de moi.

J’en récupère quelques-unes de mon compte Facebook sur lesquelles les filles m’identifient parfois. Je ne prends jamais de selfie, la bouche en cul de poule très peu pour moi. Un portrait au naturel et de face après recadrage fera l’affaire. Sur cette photo datant d’un week-end à la mer, le bleu de mes yeux est particulièrement lumineux et je souris.

Les deux autres ont été prises lors des fiançailles d’Angélique chez ses parents dans l’Avesnois. Je porte une robe et des talons compensés qui me font une belle silhouette. Une où je suis debout et l’autre assise. Limitée par le choix qui s’offre à moi, je les télécharge et patiente un quart d’heure, le temps qu’elles soient approuvées par les administrateurs du site.

Quand le message m’invitant à répondre au questionnaire d’affinités You&Me s’affiche, je m’installe confortablement au fond de mon canapé avec ma tasse de café et mes muffins à la mûre.

Après une rapide description de mon physique, j’explique ce que je recherche. Je reste le plus honnête possible, même si je tais mon bégaiement. J’indique mes deux passions : faire de la pâtisserie et écouter de la musique. Puis, je continue en décrivant mon idéal masculin qui pourrait devenir l’homme de ma vie.

Est-ce trop demander que de désirer un homme en qui je pourrai avoir une totale confiance et qui m’aimerait d’un amour inconditionnel ?

Il y a vingt-trois questions pour déterminer ma vision du couple ! J’enchaîne les questionnaires.

Après une hésitation au-dessus du clavier, je précise que le physique m’importe peu, mais que je souhaite être contactée par des hommes dans la tranche d’âge de vingt-six à trente-cinq ans qui ont envie de vivre une histoire sérieuse et qui envisagent la vie à deux.

Il faudra que je pense à ajouter un message pour dissuader les demandes d’une nuit de folie. Pas vraiment mon style d’avoir des coups d’un soir ; je ne sais pas faire dans le sexe sans sentiments. Car je suppose que dans « relations à long terme » il faut entendre à un moment donné : « relations sexuelles à long terme ». Avant de sauter le pas, j’ai besoin d’être certaine qu’il y ait un minimum d’alchimie.

Après avoir répondu aux quarante-trois questions sur ma personnalité, j’éclate de rire sur mes goûts concernant les activités sportives.

Je cherche le bouton « aucune ». Y’a pas. Par défaut, je coche « vélo », « natation » et « balade »…

Mon pseudo choisi et l’intégralité de mon profil complété, je patiente le temps que l’application se mette à jour et la télécharge également sur mon téléphone. Dès l’instant où tout est validé, je reçois déjà des propositions de profils correspondant à mes critères.

Soudain, je prends conscience de ma démarche et le trombinoscope de tous ces visages d’hommes inconnus qui me regardent me file la frousse. Je referme violemment le clapet de mon ordinateur et le repose sur la table basse d’une main tremblante.

À la limite de la panique, je mords ma lèvre jusqu’à la douleur.

Merde !

Qu’ai-je fait ?

Je sursaute au bruit de la sonnette de mon interphone qui couvre la radio mise en fond sonore depuis mon réveil, et me lève d’un bond.

— Oui ?

— Ouvre bichette. J’ai ramené des rouleaux de printemps et des nouilles sautées aux crevettes !

Je ne devrais pas être étonnée, Méline a toujours eu un sixième sens. Les filles savaient qu’hier je déjeunais au manoir et donc qu’aujourd’hui, j’allais être à ramasser à la petite cuillère.

J’ouvre la porte quand le bruit de ses talons hauts résonne plus fort sur le carrelage de mon palier. Ma brune au sourire étincelant déboule, chargée de son sachet aux merveilles asiatiques qui parfument toute la cage d’escalier. Malgré mon muffin avalé tout à l’heure, mon estomac émet un grondement peu élégant.

— J’vois que je débarque au bon moment, s’exclame-t-elle en pénétrant dans mon appartement comme une tornade.

Au passage, elle me fait une bise sur la joue.

— Hum, j-j-j… j’ai faim.

— J’entends bien !

Je referme la porte sur son parfum vanillé, avant d’aller chercher deux sodas pour accompagner notre repas. Je retrouve Méline installée en tailleur sur le tapis. Tandis qu’elle déballe les boîtes, je l’imite et pose nos boissons sur la table basse.

— Alors ? Lucifer t’a encore fait vivre un enfer ?

Je hausse les épaules et, sans la regarder, m’empare d’un rouleau de printemps que je trempe dans la sauce avant de mordre dans ce délice apaisant et réconfortant.

— Mmh…

— Tes frères étaient contents ?

Je hoche la tête et lui souris.

— Franchement, il n’y aurait pas Romu et Sacha, je t’interdirais d’y aller, soupire-t-elle. Bon et sinon, quoi de neuf ?

— Rien.

À ce moment précis, mon téléphone émet plusieurs tintements caractéristiques de notifications. J’engouffre ce qu’il reste du rouleau de printemps, m’essuie les mains et me saisis de mon portable. Alors que je le déverrouille, Méline se penche au-dessus de mon épaule.

— Oh la vache ! Tu l’as fait ! Tu t’es inscrite !

11

F@ux Dép@rt

Tray

T BG toi.

Si tu veux je suis open ce soir 😉

OK… ChouchoutteDeLille.

Heureusement que tous les messages n’ont pas la même teneur, sinon il y a longtemps que j’aurais annulé mon inscription.

Quinze jours que je reçois des notifications et des propositions, mais aucune des femmes avec lesquelles j’ai échangé n’a provoqué la petite étincelle attendue. Je vais finir par croire que je suis sans doute trop exigeant. Un coaching m’a même été suggéré, j’ai décliné pour l’instant, un peu vexé dans mon amour-propre.

Moi, le queutard insouciant, suis devenu moine du jour au lendemain et recherche mon âme sœur à l’aide d’une application de rencontre. Ça pourrait presque faire un beau pitch de roman de science-fiction.

J’ai tout de même conversé avec quelques femmes sympathiques.

Sandriiiine, maman divorcée de trois enfants, trente ans et sans emploi paraissait très gentille, mais n’envisage pas du tout de quitter le nord de la France.

Ensuite, Béné59, vingt-cinq ans, étudiante, vivant encore chez ses parents, était très jolie, mais ne supporte pas les cris des enfants… ou les enfants tout court.

Enfin, PetitOiseaudesÎles, trente-trois ans, très belle métisse, fonctionnaire, a fini par m’avouer qu’elle était encore mariée quand j’ai vu passer un homme derrière elle lors de notre conversation vidéo obtenue après quatre échanges de messages.

Je suis donc revenu au point de départ. Cependant, je ne désespère pas. Je préfère prendre mon temps et faire « la » rencontre.

Je veux avoir le coup de cœur. Je rêve d’un coup au cœur.

Alors que je suis assis au comptoir de la cuisine à naviguer sur le site, on frappe à ma porte.

— Papa, t’es là ?

— Oui. Entre, ma puce. C’est ouvert.

Avant qu’elle ne passe le seuil, je referme le clapet de mon ordinateur.

— Qu’est-ce que tu fais ?

— Rien de spécial. Tu voulais quelque chose ?

— J’ai terminé mes devoirs et là, je m’ennuie.

— Tu t’ennuies ?

— Ouais.

— OK. Tu veux qu’on fasse quelque chose tous les deux ?

Le haussement d’épaules et la petite moue qu’elle m’adresse, veulent tout et ne rien dire à la fois.

— Un p’tit bœuf, ça te dit ?

— Oui !

Pendant qu’elle s’installe au piano, je retire ma guitare de sa housse et m’assieds sur le canapé.

— Je choisis !

— D’accord Léa. Vas-y, je t’écoute.

Durant une heure, nous revisitons des tubes français et étrangers. Je suis soufflé par son talent et ne manque pas de le lui dire. Elle rougit sous le compliment.

— Ben oui, je travaille dur au solfège et aux cours de piano.

— Tu t’entraînes toujours sur le synthé que je t’avais offert ?

— Oui.

— Et tu sais que tu peux venir ici quand tu veux. Il suffit de demander la clef à mamie.

— Euh… Ben, en vrai, c’est ce que je fais quand tu n’es pas là, me répond-elle, espiègle.

— Tu as bien raison, ma puce.

— On se regarde un truc ? change-t-elle de conversation.

J’avise mon téléphone qui indique dix-neuf heures passées.

— Je veux bien, mais ta mère ne t’attend pas pour manger ?

— Pas ce soir, elle travaille tard. Je suis censée réchauffer les restes qui sont au frigo.

— Partante pour un repas asiatique ?

— Carrément !

Après un appel à notre traiteur préféré, nous préparons la table du salon. Léa amène une bouteille de soda et des serviettes en papier pendant que je débarrasse mon foutoir.

— Tu veux regarder quoi ? me demande-t-elle.

— Plutôt un film.

— OK.

Alors qu’elle navigue sur Netflix, je réceptionne notre livraison au rez-de-chaussée. À mon retour, le film est déjà sur « pause », prêt à démarrer.

— Tu as choisi quoi ?

— Voyage Vers La Lune.

— Oh, une adaptation de Jules Verne ?

— Pas vraiment, pouffe-t-elle.

Quand le générique de fin s’enclenche, je ne me suis pas ennuyé une seule seconde. C’était pourtant un dessin animé plein de bons sentiments. Mais bon Dieu ! Parfois, il en faut aussi.

Un bâillement sonore sort de la bouche de ma princesse qui se redresse sur le canapé.

— Allez, Léa. Il faut aller dormir. Demain, tu as école.

— Hum, hum. C’était chouette hein ?

— Oui, très sympa.

Alors que je jette nos déchets à la poubelle, mon téléphone resté sur la table basse tinte, annonçant une notification.

— Oh ! Tu t’es inscrit sur ce truc-là, Pick Me ?

Merde !

— Euh… Non, ça doit être de la publicité.

— Hey Pinocchio, quand le message dit : « Déjà deux semaines que vous êtes parmi nous. Avez-vous trouvé la perle rare ? N’hésitez pas à contacter notre coach pour vous aider dans vos recherches ! », ce n’est pas de la pub ! Je sais lire hein, papa.

— Hum. Ouais. Je ne voulais pas trop t’en parler.

— Bah pourquoi ? Tu as honte ?

— Non. Pas du tout. Mais, j’estime que c’est ma vie très privée, là, déclaré-je sèchement en revenant au salon.

— Ah, grimace-t-elle. Je comprends, papa, tu sais. Et puis, je trouve ça chouette. Et alors, comment ça se passe exactement ?

Je soupire, car je sens qu’elle ne me lâchera pas sans avoir eu toutes les réponses à ses questions. Je prends place à côté d’elle.

— On me propose des profils que je peux aller voir et je choisis à qui je souhaite envoyer un message pour faire connaissance. Ou alors, je reçois des demandes directement et je peux y répondre.

— Ah OK. Et tu les as déjà rencontrées en vrai ?

Curieuse comme une maguette5, elle jette un coup d’œil à mon iPhone qui vient encore d’afficher un message avec des photos de profil.

— Non pas encore.

— Oh bah dans celles-ci, y’en a des jolies pourtant.

Avant que je n’aie eu le temps de bien regarder, mon écran s’éteint sur un éclat de cheveux blonds.

— Il ne suffit pas qu’elle soit jolie. Je veux aussi qu’elle te respecte, qu’elle aime la musique, qu’elle n’ait pas peur de voyager…

— Qu’elle sache cuisiner…, continue-t-elle, malicieuse.

— Ou qu’elle m’apprenne à le faire, dis-je en riant.

— Et qu’elle veuille bien me faire un petit frère !

— Aussi, pourquoi pas. Mais tu sais, certaines de ces femmes ont déjà des enfants. Il pourrait être déjà tout prêt !

— Oh. Mais, j’en voudrais un rien qu’à moi, réclame-t-elle.

— Ouais bah on verra. Allez jeune fille ! C’est l’heure ! écourté-je la conversation en lui ébouriffant les cheveux.

— D’accord.

Après un câlin et un bisou, elle file dans les escaliers en courant pour rejoindre son étage. Je referme ma porte au moment où la sienne claque.

J’ai à peine le temps de souffler que mon téléphone sonne. J’avise le nom avant de décrocher. Notre agent.

— Salut Spencer !

— Bonjour Tray ! Comment vas-tu ?

— Bien merci.

— J’ai eu des nouvelles de Soul ce matin.

Direct, comme toujours.

Je passe une main dans mes cheveux dont la longueur me surprend encore.

— Oh, alors tu es en avance sur moi.

— C’est sa sœur qui m’a envoyé un mail. Sa cure se passe bien, mais il a encore besoin d’un peu de temps. Donc, je t’appelle pour savoir ce qu’on fait avec le label. On a déjà demandé un report des dates des trois concerts. Voulez-vous qu’on annule ?

— Je ne sais pas encore Spencer. Tu me prends un peu de court, là. Je vais en discuter avec les gars et on te recontacte.

— OK, mais ne traîne pas. On dirait des chiens aux abois.

Après quelques amabilités d’usage, je raccroche en soufflant. Avant de faire un tour sur Pick Me, je lance un Skype avec mes potes.

Chaque chose en son temps.

12

Même P@s M@l

Tray

Seulement vêtu d’un caleçon, j’ouvre la fenêtre de la cuisine avant d’allumer la machine à expresso.

La charmante mamie d’en face, coiffée de ses bigoudis roses, est déjà à son poste. À croire qu’elle guette mon apparition tous les matins. Son petit coucou de la main assorti d’un sourire me semble effectivement suspect. Par réflexe, je lui réponds d’un geste, insère une dosette et me fais couler une tasse.

Accoudé sur le rebord, je profite de la douceur printanière qui s’est installée depuis quelques jours. Rien à voir avec la chaleur qu’il peut faire à Los Angeles.

À peine rassurés sur l’état de santé de Soul et pas complètement certains qu’il sera apte dans l’immédiat, nous avons décidé, avec les gars, d’annuler les concerts. En réponse à mon message, Spencer m’a confirmé qu’il voyait directement avec le label.

Soulagé de notre prise de décision unanime, j’ai passé une bonne nuit, malgré le fait que nous devrons en assumer les conséquences. Dans quelques jours, les réseaux sociaux vont pulluler de messages visant à nous déstabiliser. Un déchaînement dont je me serais bien passé. Il faudra garder la tête froide.

Décidant que mamie s’est assez rincée l’œil, je recule et vais m’installer dans le canapé.

Mon ordinateur toujours ouvert clignote en rouge. J’appuie sur le bouton et tombe sur le dernier message de Pick Me.

S’affichent alors plusieurs photos de femmes avec lesquelles j’aurais le plus d’affinités.

La dernière de la liste attire immédiatement mon regard. Une jolie fille blonde aux yeux bleus si lumineux et si expressifs que mon cœur manque un battement pendant que mon estomac exécute des loopings.

C’est à ça que ressemble le coup de foudre ? Putain, je n’ai plus quinze ans tout de même !

Au moment où je pose mes doigts sur le pavé tactile pour en savoir plus sur elle, l’écran s’éteint brusquement.

Noooooooon !

J’appuie une fois. Deux fois. Plus rien. L’ordinateur est complètement déchargé.

— Merde, merde, merde !

Je cherche mon chargeur qu’évidemment je ne trouve pas. Pas sur la table. Pas sous la table. Pas entre les coussins du canapé. Dans la cuisine ? Non plus.

Merde. Il a décidé de disparaître au moment où j’en ai absolument besoin.

Je cours dans le couloir et manque de me prendre les pieds dans le tapis. Par contre, mon petit orteil ne rate pas le chambranle de la porte de ma chambre.

— Oh putain de putain de merde !

J’en ai les larmes aux yeux. Clopinant jusqu’à mon lit, je me laisse tomber sur la couette tout en jetant un regard à ma table de chevet. Pas de chargeur.

— Mais ce n’est pas possible ! hurlé-je en tapant du poing sur le lit.

Trois coups frappés à ma porte d’entrée retentissent.

— Thibault ? lance la voix inquiète de ma mère.

— Mam’s ?

— Tout va bien ?

— Ouais, ouais. Attends, j’arrive !

C’est boitillant et la larme à l’œil que j’ouvre à ma mère.

— Qu’est-ce qu’il se passe ?

— Rien, je me suis cogné.

— Ah, je croyais que tu faisais du bricolage.

— Pas vraiment, pouffé-je. T’es marrante de bon matin, Mam’s.

Pas doué pour faire le moindre travail manuel, je ne me risque jamais à utiliser un marteau ou un tournevis de peur de faire pire que mieux.

— Tu veux un café ?

— Je n’accepte que si tu t’habilles, ricane-t-elle.

— Ouais, allume la machine s’il te plaît, j’arrive.

Je repars vers ma chambre avec ma démarche hésitante. Quand je reviens en jean et t-shirt, le café coule déjà.

— Tu t’es blessé au pied ? me demande ma mère.

— C’est rien. Je me suis juste cogné un orteil.

— Mets de la glace pour éviter que ça gonfle.

— Après.

— Non, maintenant. Après c’est trop tard. Et je te remonterai le tube d’arnica.

— OK.

Avant que j’aie pu faire le moindre geste, elle avait déjà sorti un torchon du placard et enroulé des glaçons dedans.

— Allez mon petit, va dans le canapé et mets ça sur ton pied. J’amène les tasses.

Chouchouté comme un bon petit garçon à sa maman, je me laisse faire et obéis. Dès qu’elle pose nos cafés sur la table et s’assied confortablement, je comprends immédiatement qu’elle a envie de discuter.

— Alors ? Qu’est-ce qui te fait courir comme ça ?

— Je cherchais mon chargeur.

— Et c’était si urgent ? s’esclaffe-t-elle.

— Eh bah oui, figure-toi.

Ses yeux verts dont j’ai hérité, me fixent et se plissent.

— Vous les jeunes ne savez plus rien faire sans vos téléphones et vos ordinateurs.

— Mam’s…, soupiré-je.

— Oui, je sais les temps changent, bla bla bla, se moque-t-elle. Pour parler d’autre chose, as-tu des nouvelles de Louis ?

— Oui, justement. Hier soir. On annule les trois concerts prévus qui avaient déjà été repoussés à cet été. Il a encore besoin de temps et je ne veux pas précipiter les choses.

— C’est bien mon garçon, affirme-t-elle en sirotant son café.

— Oui, enfin, il y aura des conséquences financières quand même.

— Oh tu as besoin d’argent ? s’inquiète-t-elle.

— Mais non, voyons ! J’en ai plus qu’assez pour plusieurs vies. Mais va falloir qu’on trouve un arrangement avec les producteurs, ils ne vont pas nous lâcher comme ça, tu penses bien.

— Je n’y comprends pas grand chose à tout ça, mais je sais que vous débrouillerez au mieux.

Elle repose sa tasse et se lève.

— Bon, je te laisse. J’étais en train de faire le ménage et je dois préparer mon repas.

— D’accord.

— Je te déposerai le tube de crème ! Bonne journée mon chéri ! me salue-t-elle en passant la porte. Ah et au fait, ton chargeur est branché à droite de ton canapé…

Alors que le rire de ma traîtresse de mère se perd dans la cage d’escalier, je me contorsionne pour vérifier.

Effectivement, il est bien là qui attend sagement.

En grognant, je récupère le fil qui traîne au sol et branche ce maudit ordinateur. Je poireaute quelques interminables minutes qu’il daigne s’allumer avec le chouïa d’énergie rechargée. Quand il s’éclaire enfin, je rentre mon mot de passe à toute vitesse et patiente.

Évidemment, la page a disparu. Je me reconnecte à Pick Me et me retrouve avec une proposition de visages différents.

La mystérieuse fille aux yeux bleus s’est envolée.

— Mais merde ! C’est pas vrai ! Où es-tu ma belle ?

Je cherche en naviguant sur le site. Je recharge la page plusieurs fois. Je clique sur les pages précédentes espérant toujours tomber sur elle. Je regarde mes mails.

Rien.

Désespéré, je finis par laisser un message dans la boîte de dialogue d’aide.

Bonjour, je suis Clara.

En quoi puis-je vous aider ?

Bonjour Clara, ce matin j’ai vu sur le site la photo d’une personne que je souhaiterais contacter.

Mais je ne la retrouve plus.

Très bien.

Pouvez-vous me confirmer votre adresse mail et votre pseudo, s’il vous plaît ?

thibault.macray@soon.com

Music_Man

D’accord Music_Man.

Avez-vous mis le profil de cette personne dans vos favoris ? Ou avez-vous mis un like ?

Non.

Très bien.

Avez-vous déjà échangé des messages avec cette personne ?

Non.

Connaissez-vous son pseudonyme ?

Non.

Je suis désolée Music_Man, mais je suis au regret de vous dire que je ne peux pas retrouver cette personne.

Sachez que d’autres profils…

— Merde !

Je coupe le tchat aussi sec.

Les yeux fermés, je tente de me calmer et inspire profondément. Tant pis pour moi. Cette charmante Clara a raison, je regarderai d’autres profils.

Mon ordinateur tinte à l’annonce d’une nouvelle notification. J’expire et ouvre les yeux. Mon sourire s’étend lentement pendant que mon cœur accélère sa cadence.

Un match.

Là, devant moi, deux yeux bleus perçants me fixent.

J’arrête de respirer.

Mon inconnue. Plus pour longtemps.

Sous son visage, son pseudonyme.

Peach_Melba.

Enchanté, moi c’est Music_Man.

13

J’@ime les Pêches

Tray

Ding !

Impatient, je sors mon téléphone de ma poche intérieure. Dans la précipitation, je manque de le faire tomber et le rattrape au vol. Je vais finir par provoquer une catastrophe avec ma maladresse.

Lorsque je débloque l’écran, le message tant attendu apparaît. Je soupire de soulagement avant que le stress ne m’envahisse.

Bonjour Music_Man.

Si vous le souhaitez toujours, je serais ravie de mieux vous connaître.

Trois jours d’une interminable attente. On ne peut pas dire le contraire, Peach_Melba sait se faire désirer. Le message est court, mais je suis tellement heureux, qu’un simple smiley m’aurait suffi.

— Yes !

— Oh ! Je peux le prendre alors ?

La voix de Léa me sort de mes pensées.

— Hein ?

— Je dis : je peux le prendre ? répète-t-elle en agitant un t-shirt bleu turquoise devant mon nez.

— Ouais, ouais, bien sûr ma puce.

Je replonge aussitôt sur mon portable.

Au milieu du rayon pour jeunes filles de chez H&M, je fais tache.

Deux heures que nous sommes à Euralille à arpenter les magasins de vêtements. Selon elle, il lui fallait ab-so-lu-ment de nouvelles fringues. Elle me précède dans tous les rayons, avide d’avoir mon avis sur ses choix.

Alors que Léa continue d’avancer, son panier se remplit au fur et à mesure, sans compter que je suis déjà porteur de cinq sacs provenant d’autres enseignes.

Absorbé par l’écran de mon téléphone, je réfléchis à la réponse que je vais écrire à la jolie blonde qui m’a tapé dans l’œil.

En visitant son profil, j’ai appris qu’elle avait vingt-huit ans, qu’elle aimait la musique et la pâtisserie, qu’elle était sans enfant, mais qu’elle n’était pas contre l’idée d’en avoir.

Les deux autres photos disponibles sur le site sont superbes. Cette femme ni mince, ni grosse, blonde aux yeux bleus est presque une publicité vivante pour Pick Me.

Je me suis même demandé si ce n’était pas un fake. Trop jolie pour être honnête. L’impression s’était même renforcée suite à l’absence de réponse de sa part.

Mais pour le moment, mon cerveau tourne à plein régime. Je ne me suis pas posé autant de questions pour les autres prétendantes. J’ai la frousse de me planter avec celle-ci. Le profil de Peach_Melba ressemble tellement à mon idéal que j’ai peur de passer à côté de quelque chose si je fais la moindre erreur. Je ne me reconnais pas.

Et puis, j’ai vraiment un bon pressentiment. Un genre de sixième sens qui me pousse vers elle.

Mes doigts tremblent en survolant le clavier. Je tape et efface au moins cinq fois avant d’être satisfait. Je décide d’y aller en douceur.

Bonjour Peach_Melba.

Je suis très heureux que vous preniez contact avec moi.

Avant d’aller plus loin, pouvons-nous nous tutoyer ?

J’appuie sur « Envoyer » et fixe mon écran, rêvant d’une réponse immédiate… qui n’arrive évidemment pas.

— Je vais prendre ça aussi, papa.

Le hoquet de stupeur d’une femme aux cheveux blancs à côté de moi me fait relever la tête. Au bout de son doigt, Léa balance un string en dentelle rouge, un sourire canaille aux lèvres.

— Repose ça, ma chérie. Ta mère me tue si elle trouve ce machin dans tes affaires.

— Ouais, ben je n’ai rien trouvé de mieux pour que tu m’écoutes.

— Désolé, ma puce.

— Hum, pas grave. Vous, les adultes, vous dites toujours que les jeunes sont scotchés à leurs écrans, mais vous ne faites pas mieux, rit-elle. Maman et toi, même combat.

Je hausse les épaules et glisse mon portable dans ma poche, décidant qu’elle a raison et que je serai beaucoup plus tranquille à l’appartement pour converser avec Peach_Melba.

Lorsque nous sortons du centre commercial, il est déjà plus de dix-neuf heures.

J’invite Léa à manger avant de rentrer.

Encombrés par tous nos sacs, nous nous arrêtons à la terrasse des 3 Brasseurs pour manger un Welsh6 avec des frites. Tandis qu’elle entame la glace qu’elle a prise en dessert, j’en profite pour ressortir mon iPhone et vérifier mes messages.

Si vous voulez.

Je ris à sa réponse. Alors que je lui ai demandé de me tutoyer, elle accepte en me vouvoyant.

— Qu’est-ce qui te fait rire ?

— Un message.

— Tes copains ?

— Non.

— Ça ne me regarde pas, c’est ça ?

— Tout à fait jeune fille !

Elle m’adresse une moue boudeuse et achève sa glace dans un grognement, tandis que je range mon portable.

Nous rentrons chez nous à un bon rythme. Léa n’a jamais dû remonter la rue Faidherbe aussi vite. D’une part, il est déjà tard, Léa a cours demain et d’autre part, je suis pressé de pouvoir répondre à Peach_Melba et engager une vraie conversation.

Dès que ma porte d’entrée claque, je me précipite au salon et allume mon ordinateur tout en retirant mon blouson en cuir que je laisse tomber sur le canapé. Pendant qu’il se connecte au site de Pick Me, j’enlève mes chaussures, fébrile.

Music_Man est prêt.

Oui, je souhaite qu’on se tutoie pour mieux faire connaissance.

…

Les trois petits points qui ne cessent de clignoter sont autant la promesse de continuer cette conversation que l’angoisse qu’elle refuse de poursuivre.

D’accord.

J’ai déjà gagné un point. Le moindre « d’accord » qu’elle voudra bien m’accorder sera une mini victoire.

J’enchaîne.

J’ai trouvé ta photo très belle et j’ai eu envie de te connaître.

Tes yeux sont magnifiques.

J’avais peur que tu ne veuilles pas me répondre.

Je t’avoue que je désespérais un peu.

Oui et là je fais carrément « désespéré ».

Mais quel con !

Si je voulais lui faire peur, je ne m’y serais pas pris autrement.

Tu es magnifique aussi. Tu es libre dimanche ?

Quoi ?!

Surexcité comme un gamin de seize ans pour son premier rencard avec la plus belle fille du lycée, je pianote sans attendre. Par habitude, je fonce tête baissée.

Mais carrément ! Si tu veux, on peut se rencontrer au parc de la Citadelle si ce n’est pas trop loin de chez toi ou ailleurs.

Non non.

Désolée, c’est mon amie qui m’avait piqué mon portable.

Outch !

Le truc qui fait mal.

Alors pas de rencontre ?

On peut attendre un peu stp ? On ne se connaît pas encore.

Mais noooooon…

Oui. Bien sûr.

Frustré, mais pas défaitiste, je continue.

Parle-moi de toi.

Attends.

Je vire ma copine de chez moi et je reviens.

Je ricane tout seul. C’est sûrement ce que j’aurais dû faire si Léa ou n’importe lequel de mes potes avaient été là.

En attendant qu’elle reprenne la main sur la conversation, je me lève pour ouvrir la fenêtre du salon. Après un petit passage à la cuisine où je prends un jus de fruits, mon paquet de clopes et un cendrier, je retourne m’asseoir sur le canapé.

Son visage toujours affiché dans la bulle de conversation est vraiment joli. Sans maquillage, elle a un côté très pur et simple, complètement à l’opposé des femmes avec lesquelles j’ai passé les derniers mois, et même les dernières années.

…

Elle est là. À portée de clic…

14

Premier Cont@ct

Lisa

Ding !

Oh surprise… Une notification…

Je grimace. C’est limite flippant.

Depuis que mon inscription est validée, j’ai reçu pas moins de deux cents visites de mon profil, ainsi qu’une centaine de messages et de propositions, la plupart honnêtes, il faut le dire. J’ai quand même signalé deux hommes aux administrateurs de Pick Me en raison de propos disons… déplacés. Franchement, qui a besoin de savoir ma taille de bonnet ou si j’aime le sexe anal ? Qui demande ça à une inconnue ?

J’en ai éliminé d’autres et bloqués certains. Je ne suis pas à l’aise avec les hommes qui envoient un message toutes les heures… Et qui aime le harcèlement ?

J’ai accepté des invitations, mais n’ai jamais osé répondre à ces hommes qui m’ont pourtant l’air sympathiques.

J’ai tellement peur…

Peur de me lancer. Peur de l’inconnu. Peur de me tromper.

Je suis pitoyable.

Assise dans ma cuisine devant une assiette de crêpes de la veille, je me connecte au site à partir de mon téléphone et retombe sur le charmant message reçu de Music_Man qui date de quelques jours. Curieusement, je ne l’ai pas supprimé.

Bonjour Peach_Melba.

J’ai vu que nous avions deux choses essentielles en commun : la musique, parce que je suis musicien et la pâtisserie, parce que ma fille me tanne pour que j’apprenne à cuisiner. 😉 Je rêve de pouvoir faire connaissance avec vous et votre magnifique sourire. Je suis persuadé que nous nous entendrions bien. J’attends de vos nouvelles avec impatience.

Bonne soirée, Music_Man.

Poussée par la curiosité, je clique sur son profil. Les deux photos disponibles n’en montrent pas trop. Cependant, je repère tout de suite qu’il a de magnifiques yeux verts très clairs. Il est vraiment beau. Brun avec les cheveux un peu plus longs au-dessus, rasé de près, avec un anneau au sourcil. Oh, il a un grain de beauté sur la mâchoire !

Arrête de baver ma fille ! Ce n’est pas un mec pour toi !

OK, ce mec n’est sûrement pas pour moi.

Je ricane toute seule en saupoudrant ma crêpe de cassonade. Si ça se trouve cet homme n’est pas réel et il est là pour appâter. Un canon pareil…

Afin de le prouver, je lui envoie un message. Une simple invitation à mieux se connaître. C’est bien ça… Se connaître.

Je pose mon téléphone pour me servir un verre.

Alors que je suis en train de boire, je sursaute à la sonnerie de mon portable. Après avoir essuyé mon menton où du jus d’orange dégouline, je m’approche de l’écran et lis. Il me demande de le tutoyer.

Aaaaaah !

Mais qu’est-ce qu’il m’a pris bon sang ?! Pourquoi ai-je répondu à Music_Man ?

Parce que c’est le seul qui ne t’a pas relancée, ni demandé quelle couleur de string tu portais, me susurre la petite voix de ma conscience.

Il faut que je lui réponde… maintenant.

J’accepte sa demande de tutoiement. Après tout, ça ne change rien et ça n’engage à rien, sinon à continuer de papoter. Et puis, j’attends. J’attends encore. Je vérifie que mon message est bien parti, mais je ne reçois aucune réponse.

Pfff, tout ça pour ça…

Alors que je débarrasse ma table, l’interphone sonne.

— Ou-Oui ?

— C’est Méline, je te ramène tes moules !

Après avoir appuyé sur le bouton d’ouverture, j’entrebâille la porte et vais me rasseoir dans la cuisine. La porte claque et avec elle, les talons de mon amie sur le parquet ancien.

— Coucou ma belette ! Tiens, annonce-t-elle en posant les moules à tartelettes que je lui avais prêtés sur la table.

— Merci.

— C’est moi qui te remercie. Ces deux-là n’avaient aucun matériel chez elles. Je te jure, faire des ateliers pâtisserie avec une vieille spatule en bois et un bol à céréales au nom de Josette, très peu pour moi. C’était Koh-Lanta chez les bourgeois, aujourd’hui. J’espère qu’Angélique leur a facturé le prix fort. Non, mais t’aurais vu…

Pendant qu’elle anime la conversation que j’écoute d’une oreille distraite, je repense à Music_Man.

Comme mû par la même pensée, mon portable tinte alors que Méline prend un verre dans le placard pour se servir un jus d’orange.

Je réponds « D’accord », puis repose mon téléphone à l’envers avant qu’elle ne se rasseye en face de moi.

Tandis qu’elle continue à me raconter ses malheurs avec les deux clientes, je lui fais comprendre que j’ai une envie pressante.

À la seconde où j’entre dans les toilettes, j’entends mon téléphone biper plusieurs fois de suite.

Dieu du ciel !

Je me dépêche, me lave les mains et repars d’un pas pressé dans la cuisine. À la tête de Méline ornée de son sourire moqueur, je sais déjà qu’elle a fait une connerie.

Je ralentis, m’approche doucement et pose mes fesses sur la chaise. Sans la quitter du regard, je saisis mon téléphone et le retourne lentement.

L’écran s’allume sur l’échange de messages.

— Aaaah ! M-m-mé… Méline. Grrr…

— Bah quoi ? Le beau gosse veut te voir en vrai ! Tu ne vas pas passer à côté de cette occasion en or ? Regarde-le bon sang !

Alors que je réponds à Music_Man que je ne souhaite pas le rencontrer pour l’instant, je réfléchis à un supplice à infliger à mon amie sans-gêne.

Alors pas de rencontre ?

On peut attendre un peu stp ? On ne se connaît pas encore.

La chatouiller ? Non, trop gentil.

Lui couper les cheveux dans son sommeil ? Non, elle serait capable d’être encore plus belle.

Oui. Bien sûr.

Parle-moi de toi.

Découper ses fringues de marque ? Non, elle irait dire que c’est un nouveau style.

Mettre du sel à la place du sucre ? Non, on perdrait des clients.

Attends.

Je vire ma copine de chez moi et je reviens.

Je souffle en regardant Méline.

— Alors ? Vous allez vous rencontrer ? s’écrie-t-elle, en battant des mains, excitée comme une gamine.

— Non, dis-je tout en secouant la tête.

— Mais pourquoi ? demande-t-elle d’un ton déçu.

Je hausse les épaules et baisse les yeux sur mes mains.

— Il a l’air d’être sympa, en plus d’être tout à fait mignon. J’en ferais bien mon quatre heures.

Mon regard noir la dissuade de continuer.

— Le K-k-ka… karma, m-m-mé… Méline.

— OK, OK, abdique-t-elle en agitant les mains devant elle.

— B-b-bo… bonne nuit.

— Tu me mets dehors ?

Je hoche la tête et jette un œil à mon portable.

— Hin, hin, c’est pour rester toute seule avec ton beau gosse, hein ? OK…, s’esclaffe-t-elle.

Je tends mon bras pour lui montrer la sortie. Alors qu’elle passe près de moi, je me lève et lui emboîte le pas.

— Oh, vous allez vous envoyer des sextos ?

Elle ouvre la porte, sort et, tandis qu’elle se tient encore sur le palier, se retourne.

— Oh je sais, tu vas faire une vidéo cochonne !

Je claque la porte sur son visage illuminé d’un sourire coquin et écoute son rire retentir dans la cage d’escalier, avant de rejoindre la cuisine. Amusée de ses simagrées, je ramasse mon téléphone et vais m’asseoir sur mon divan.

Confortablement installée et couverte d’un plaid, je lance une playlist de chansons de rock en acoustique avant d’envoyer un message à mon interlocuteur aux yeux verts.

Elle est partie. Désolée pour l’attente.

Pas grave.

Je suis tellement heureux que tu m’aies contacté aujourd’hui.

Bizarre, je n’avais pas effacé ton message.

Je n’ai pas l’habitude de ça.

De contacter des hommes tu veux dire ?

Oui. Tu es le premier à qui je réponds.

Je suis flatté alors.

😊

Je suis assez timide en fait.

…

Avant de lire son message, je me lève et trottine jusqu’à la cuisine pour prendre des biscuits. Je sens que la discussion va s’éterniser…

15

Mess@ges Nocturnes

Tray & Lisa

Jeudi 21 h 34

Hey coucou toi !

Tu es là ?

Oui. Bonsoir Music_Man. 😀

Comment vas-tu ?

Bien.

J’ai composé aujourd’hui.

Je cherche encore les paroles d’un couplet, mais ça prend forme.

La musique est terminée. Faudrait des percussions assez douces.

Oh bien.

Tu me feras écouter quand elle sera finie ?

Pour ça, il faudra le faire en live. Et tu chanteras avec moi.

Alors, peut-être un jour.

Oui. Un jour. 😘

Samedi 21 h 56

Music_Man ?

Oui ?

Est-ce que tu préfères le rhum ambré ou la fleur d’oranger dans les crêpes ?

La cassonade.

Pfff. Nan, dans la pâte !

Ah ! À vrai dire, je ne me suis jamais posé la question

Je demanderai à ma mère pour savoir ce qu’elle met dans la pâte.

Ma collègue me soutient qu’il faut mettre de la fleur d’oranger.

Mais je préfère le rhum ambré.

Je t’avoue que le rhum ambré, j’en bois avec du Coca… mais c’est tout. 😃

😛

Mardi 23 h 03

Je suis mort.

Bah non, tu me parles.

Ah ah. Très drôle. Ma fille m’a tué.

Impossible.

Fantôme de Music_Man ! Sors de ce corps ! 😱

Mdr

Alors raconte-moi, qu’a fait ta fille ?

Elle m’a encore traîné à son club d’escalade pour que j’essaie.

Et ce n’était pas bien ?

Si très bien.

Mais j’ai mal partout.

J’ai besoin d’un massage, je crois.

Et pas de masseuse sous le coude ?

Non.

Dommage…

Tu te dévoues ?

Bien tenté :P

Mercredi 21 h 45

Y’a Apollon_du_Losc qui vient de me faire un message.

Et tu lui as répondu ?

Oui, on part à l’Île Maurice demain.

Il a l’air sympa.

Du coup je vais devoir aller faire ma valise.

Désolée Music_man :D

Bonne soirée !

Mdr

Ah non, je me suis trompée.

Il veut m’emmener chez Maurice à Lille :P

Ptdr

Jeudi 22 h 13

T’as fini ta chanson ?

Oui. Faudra voir à l’enregistrement.

Elle me semble pas mal.

Génial.

Et toi, tu fais quoi ?

Je lis.

Tu lis quoi ?

De la romance.

Un truc avec un bad boy super beau gosse et une jeune fille toute mignonne qui a un passé difficile.

Un truc de nana, quoi…

J’ai un secret pour toi…

Tiens-toi prêt…

T’es prêt ?

Oui.

JE SUIS UNE NANA !

Lol

Samedi 00 h 17

Peach_Melba ?

Peach_Melba ?

T’es là ?

Non ?

Peach ? Je suis inquiet.

Je suis là ! Mes amis viennent de partir.

Désolé, j’avais oublié ton repas.

C’est pas grave.

Ça va ?

Tu dors pas ?

Non, je déprime.

Ah ? Pourquoi ?

J’ai envie de te parler.

De te voir.

Peach ?

Petite pêche…

Oui je suis là.

Je ne suis pas prête.

Désolée.

Je comprendrais si tu préférais arrêter là.

Non ! Je serai patient.

Alors comment s’est passé ton dîner ?

Dimanche 22 h 06

Comment tu prends ton café le matin ?

Avec deux sucres et du lait.

Pourquoi ?

Pour savoir ce que je t’apporterai au lit quand l’occasion se présentera.

En réalité, tu bois un café au lait, pas un café. 😛

Bah si ! C’est un café sucré avec du lait.

Et toi ?

Donc pas un VRAI café.

Moi, café noir sans sucre à la machine à expresso. 😁

Ah non, moi c’est une cafetière.

Malheureuse !

Mais euh.

Oh t’as vu ? C’est mignon, on a notre première dispute.

C’est pas une dispute 🤣

Mardi 20 h 54

Coucou !

Salut beauté !

Comment peux-tu dire ça ?

Tu ne m’as jamais vue. O_o

En vrai peut-être, mais il y a les photos quand même sur ton profil.

Elles datent de l’été dernier.

J’ai peut-être beaucoup changé.

J’ai une grosse verrue sur le nez et je me suis teint les cheveux en bleu et j’ai épilé entièrement mes sourcils.

En fait, t’en sais rien.

Pas faux.

Donc pour prouver que j’ai tort, tu dois m’envoyer une nouvelle photo de toi. 😁

Je ne sais pas faire de selfie.

Je trouve qu’on a l’air bête.

Et puis, je te confirme que je n’ai pas changé.

Donc, on recommence : Salut beauté !

Mercredi 22 h 37

Qu’est-ce que tu portes ?

Un vieux bas de pyjama et un t-shirt.

Ça doit être sexy.

Euh… T’as de drôles de notions de sexy toi…

Je suis certain que quoique tu portes, tu es sexy.

Ça marche habituellement ce genre de truc pour draguer ?

Je sais pas.

Je lis des articles sur internet pour prendre des leçons.

Pourquoi ? Ça marche pas ? On m’aurait menti ?

Mdr

Jeudi 21 h 34

Est-ce que je peux mettre du liquide vaisselle à la framboise dans le lave-vaisselle tu crois ?

NON ! NE FAIS PAS ÇA !

Music_Man ?

Music_Man ?

…

Tu l’as fait, pas vrai ?

Euh… Ça mousse.

Beaucoup.

De partout. Oh la vache !

Je reviens dans une heure… J’ai une serpillère qui m’attend.

Jeudi 22 h 58

J’ai vaincu le monstre PAIC !

Et t’es fier de toi ? 🤣

Très. Il n’y a pas de petites victoires…

Vendredi 21 h 01

Tu veux faire une conversation vidéo avec moi ?

Non.

Y’a eu un bug. C’était quoi ma question ?

Tu veux faire une conversation vidéo avec moi ?

Oui ! Je veux bien ! Merci de le proposer. 😁

Mdr

Dimanche 22 h 54

Je me suis faite une nouvelle playlist.

Ah ? Et y’a quoi dedans ?

Disturbed, The Civil Wars, Dropkick Murphys, Ruelle, Slave Of One Night, Band Of Skulls, The Rumjacks et d’autres.

Ah ouais quand même.

De temps en temps, j’ai besoin de chansons qui pulsent. 😉

Je vois ça… J’aime bien.

Ah au fait, ma mère met de la bière et du sucre vanillé dans la pâte à crêpes. Pas de fleur d’orange, ni rhum.

Abadakor 😜 Et c’est de la fleur d’oranger, pas d’orange.

Faudra que tu me fasses goûter les tiennes un jour.

Oui. Un jour. 😉

16

C@p ou P@s C@p ?

Lisa

C’est l’effervescence dans ma cuisine et je sue à grosses gouttes. J’essuie mon front avec la manche de ma veste de cuisine. Les trois fours tournent à plein régime depuis très tôt ce matin.

J’ai déjà sorti quatre cakes, deux aux pommes caramélisées, un au citron et un à la vanille, plus deux marbrés chocolat noir et chocolat blanc, puis trois génoises pour confectionner des fraisiers. Pour finir, je suis en train de garnir une centaine de macarons de ganache à la barbe à papa rose pâle.

Deux commandes à honorer pour quatorze heures et Méline qui n’est toujours pas là alors qu’elle anime un atelier cet après-midi et que nous n’arrivons pas à la joindre au téléphone. Même Angélique est remontée contre elle, à tel point qu’elle est venue me donner un coup de main.

Elle range les macarons au fur et mesure dans de jolies boîtes rose bonbon qui partiront avec les fraisiers pour la baby shower7 de Madame Dupret.

À la couleur que cette dernière a choisie, je suppose, sans trop m’avancer, que ce bébé attendu est une fille.

Je souris à l’air pensif d’Angélique qui prend un soin tout particulier à placer chaque gourmandise et à mettre un joli ruban autour des boîtes.

Les indices s’accumulent.

Au dernier macaron rangé, elle relève la tête vers moi, contrariée.

— Je crois que je vais devoir annuler l’atelier. Mince ! C’est le premier avec Pick Me en plus. Pour l’image de qualité et de sérieux de Pic’Assiette, c’est foutu, grimace-t-elle. Grrr, je vais tuer Méline. Ensuite, je la réanime. Et après, je la tue à nouveau.

Je ricane en haussant les épaules.

Combien de fois ai-je entendu cette phrase ? Un bon millier, je crois.

Alors qu’elle se lave les mains à l’évier, la sonnerie du téléphone de la boutique interrompt ses pensées meurtrières. Elle sort précipitamment de la cuisine, le torchon à la main.

Tandis que je découpe les génoises pour les fraisiers, j’entends qu’elle hausse le ton sans comprendre la teneur exacte de la conversation.

Au moment où je me dirige vers la chambre froide, la porte battante du laboratoire s’ouvre sur le visage grave d’Angélique.

— Lisa, tu peux venir, s’il te plaît ?

Je hoche la tête, m’essuie les mains et la suis jusqu’à son bureau. Le combiné du téléphone repose sur le plateau. Angélique appuie sur le haut-parleur.

— Lisa est là. Vas-y, répète-lui ce que tu viens de me dire.

J’entends alors la petite voix de Méline.

— Oh Lisa, je suis désolée, je suis malade. Saleté de gastro ! Je suis au bout de ma viiiiiiie…, geint-elle.

— Oh. T-t-t… t’as v-v-v… vu le d-d-do… doc-teur ?

— J’en viens. Je suis arrêtée jusqu’à mercredi. Mais je vais me soigner et…

— Viens-en au fait, s’il te plaît, la coupe Angélique en me fixant du regard.

— Euh… Lisa, ma chérie, comme tu le sais, ce contrat avec Pick Me est important pour nous et en plus c’est le premier atelier qu’on fait avec eux. Donc, exceptionnellement, je pensais que tu pourrais animer celui-là. Tu…

Je n’écoute plus et secoue la tête à l’intention d’Angélique pendant que Méline continue son plaidoyer.

Hors de question que je m’occupe d’un atelier.

Mon amie fait ses yeux de cocker pensant m’amadouer. Je lis sur ses lèvres un « Allez » suppliant, suivie d’un « S’il te plaît » assorti de ses mains jointes en prière. Encore un peu et elle se met à genoux.

Une angoisse sourde remonte dans mes entrailles ; je crois que je vais vomir. J’agrippe la charlotte qui recouvre mes cheveux et l’arrache en grognant. La gorge serrée, je tourne sur moi-même incapable de sortir le moindre mot.

— Stop Méline ! ordonne Angélique.

Tandis que le silence s’installe dans la boutique, on n’entend plus que mes sabots martelant le sol qui couvrent les bruits étouffés de la rue.

Écoute-toi ! Tu es incapable de parler en public !

Je me fige face à mon amie, ferme les yeux et inspire profondément.

Tu vas te ridiculiser !

Quand je relâche mon souffle doucement, je prends cette décision que je regrette déjà avant de la formuler.

— D-d-da… d’ac-cord.

— Super ! Tu vas y arriver, j’en suis sûre. Ma fiche est prête dans le classeur. Tu as déjà tous les ingrédients, il ne manque que les asperges. Elles sont déjà réservées chez Brahim. Je devais les prendre avant de venir, m’explique Méline.

Une main sur les yeux, j’écoute ce qu’elle a prévu comme menu pendant que je tente de reprendre un rythme cardiaque normal.

Va te faire foutre papa ! Je peux le faire !

Après avoir eu toutes les explications et un charmant bruit de haut-le-cœur suivi d’un « Merde, je vais vomir », Angélique raccroche d’un air dégoûté.

Figées, nous nous regardons.

— Je sais que tu ne veux pas faire ça, mais si j’avais une autre solution, tu…, commence-t-elle.

Je mets les mains en avant pour lui faire comprendre de se taire.

— J-j-j… je vais le f-f-f… faire. La-la f-f-fi… fiche, dis-je en montrant son bureau d’un doigt tremblant.

— Attends. Je fais les photocopies et je te donne ça, OK ?

Je hoche la tête avant de faire demi-tour. Ce n’est pas tout ça, mais j’ai des fraisiers qui m’attendent.

Miraculeusement, les deux commandes sont prêtes à l’heure.

Tandis qu’Angélique s’occupe des deux livraisons, je retire ma veste de cuisine, puis me rafraichis au-dessus du lavabo. J’enfile ma veste en jean et me saisis de mon sac à main afin d’aller récupérer les asperges chez notre petit maraîcher préféré.

À mon retour à la boutique, je regarde l’heure, l’estomac en vrac. Il me reste deux heures pour tout mettre en place.

Dix personnes, cinq hommes et cinq femmes, vont venir ici dans l’optique de se découvrir et d’échanger tout en préparant un repas et de le déguster ensemble. Je trouve le concept vraiment sympa. Ça change du rendez-vous autour d’un verre.

Quand je pense que Music_Man m’a proposé d’y participer afin de se rencontrer physiquement… Je trouve ça particulièrement ironique. J’ai refusé, bien sûr, mais sans lui avouer que ce sont mes amies qui organisent ce type d’ateliers. Je ne savais pas à ce moment-là que j’allais devoir l’animer. Quelle poisse !

Tout en écoutant de la musique pop, je prépare les cinq îlots. Selon Angélique, ce serait à moi de former les duos au fur et à mesure que les personnes arriveront.

Super…

J’ai un trac d’enfer, il va falloir que je parle en public. Je m’oblige à me concentrer sur la musique qui s’échappe des enceintes.

Envoûtante, la voix de Nelly Furtado8 rythme mes gestes, qui prennent l’allure d’une chorégraphie.

Je sors les dos de cabillaud et en pose deux par îlots avec une botte d’asperges. Je répartis les ustensiles que je trouve dans les tiroirs réservés aux ateliers de Méline. Malgré son exubérance, elle est extrêmement maniaque avec le matériel et tout est rangé à sa place.

Alors que je tiens le sac de farine au-dessus d’un plat, mon alarme sonne, annonçant le début des festivités.

Youpi…

La porte battante s’ouvre soudain sur un homme maigre à lunettes talonné de près par mon amie.

— Oh bonjour. Voici donc notre chef du jour ! Je suis Matthias de chez Pick Me, je vous épaulerai durant ces trois heures, se présente-t-il d’un ton enjoué en tendant la main vers moi.

Crispée, je la lui serre et lui souris, pendant qu’Angélique prend la parole.

— Nous sommes ravies de ce partenariat, Matthias. Ils arrivent dans quelques minutes, c’est ça ?

— Oui, tout à fait. Cet établissement est vraiment charmant. Je suis bien content que le patron vous ait…, palabre-t-il tout en repassant les portes, suivi par une Angélique aux anges.

Ses derniers mots se perdent dans le bruit du claquement des battants. Alors que je termine l’installation, la clochette de l’entrée retentit plusieurs fois annonçant l’arrivée progressive des participants autant que de mon angoisse. Le cœur battant et les mains moites, j’expire lentement.

Je peux le faire ! Je peux le faire !

Peut-être qu’en le répétant assez souvent, je finirai par m’en convaincre.

Je me réfugie derrière mon grand plan de travail et patiente, les poings serrés dans le dos, prête à officier. Des voix s’élèvent, puis s’intensifient.

Les portes s’ouvrent sur plusieurs personnes qui s’introduisent dans mon antre, sur mon territoire.

L’invasion est soudaine et me coupe le souffle. Je tente de contrôler les tremblements qui s’invitent dans la danse. Je prends les devants et me saisis de plusieurs tabliers que je distribue aux arrivants qui me saluent les uns après les autres. Je réponds d’un hochement de tête agrémenté d’un sourire figé à chaque « bonjour ».

Lorsque tout le monde est servi, je me retrouve avec un dernier tablier dans les mains que j’agite en direction d’Angélique.

— Il manque un dernier participant, il ne devrait plus tarder, me souffle-t-elle. Alors, bonjour à tous ! Bienvenue chez Pic’Assiette. Je vous présente Lisa qui sera votre chef pour cet atelier culinaire. Elle ne parle pas beaucoup, mais elle est très douée dans son domaine et ne manquera pas de vous guider tout au long de votre recette, annonce-t-elle avec une assurance que je regrette ne pas détenir. Matthias va former les couples, je sens qu’il en meurt d’envie.

Impeccable ! Tellement stressée, j’avais presque oublié ce point…

L’animateur de chez Pick Me distribue des badges à chaque participant sur lesquels est inscrit leur prénom, puis il constitue les duos.

À la fin, il reste logiquement une personne. C’est une femme, Mathilde, selon la jolie broche que Matthias vient de l’inviter à épingler.

— Je crois que vous allez devoir commencer avec cette jeune femme ! s’exclame, sans se démonter une seule seconde, ma belle rousse.

Cette histoire va finir par tourner au fiasco. Mon impression est renforcée par le regard un peu paniqué que me lance mon amie. J’expire lentement de soulagement quand Matthias accède à sa proposition.

— P-p-pr… prenez p-p-p… place, invité-je le groupe d’un geste de la main vers les îlots.

Tous les regards braqués vers moi, la panique afflue et je rougis sous cette soudaine attention. Angélique frappe dans ses mains ce qui les détourne de ma petite personne.

— Allez ! Préparez-nous de bons petits plats ! Bonne découverte à tous !

Dans un brouhaha, chaque duo se dirige vers un morceau de plan de travail, Matthias et Mathilde compris. Angélique distribue la recette à chaque couple ; seul un homme grimace à la vue du poisson. Angélique le rassure en lui annonçant qu’il ne sera pas obligé de le manger, mais que le but de l’atelier est de préparer un repas à deux et de lier connaissance avec la personne que Matthias lui a attribuée.

Lorsque tout le monde est installé, je prends un couteau et le fais tinter contre un bocal pour obtenir le silence. Je tiens la recette en l’air et pointe le premier point.

— R-r… rincer les-les asp-p-p… perges, et ép-p-p… plucher.

Étonnamment, personne ne fait de remarque désobligeante, même si je surprends le rictus moqueur de Mathilde, jolie blonde en jean slim et Converse.

J’ai l’habitude de ce genre d’attitude et m’efforce de passer outre. Je m’en contrefiche. Je ne reverrai jamais ces gens. Ce n’est qu’un mauvais moment à passer.

Allez !

Les conversations reprennent et devant le mini-évier mis à leur disposition, ils effectuent le nettoyage des asperges. Face à moi, ils s’agitent pendant que je me charge de la même tâche.

Un homme éclate de rire à ce que vient de lui dire son binôme. Je souris à leur complicité naissante et rêve de pouvoir un jour trouver la même.

Au bout d’une demi-heure, nous avons bien avancé. Les asperges blanchies à l’eau s’égouttent, le poisson est dans une poêle et rissole à feu doux. J’allume le feu sous la deuxième poêle et y mets un peu de beurre quand la porte du laboratoire s’ouvre.

— Voilà votre dernier participant ! Je vous présente Thibault ! tonne la voix d’Angélique.

— Désolé, j’ai dû conduire ma fille à son cours. Ce n’était pas prévu.

À la voix chaude qui vient de s’exprimer, je relève les yeux de mon beurre qui chante. Je ne suis pas la seule et Mathilde décide de se manifester.

— Heureuse que tu sois enfin là, Thibault, minaude-t-elle.

Sauf que j’ai reconnu l’homme. Le même que sur la photo de profil.

Le nouveau venu n’est autre que… Music_Man.

Ses yeux verts bordés de longs cils noirs reconnaissables entre tous scrutent la cuisine et finissent par se poser sur moi.

Je m’empourpre sous son attention. La réalité est cent fois plus belle. Il est magnifique et dégage un charisme qui me réduit à une pauvre petite chose chaude et ruisselante. Je suis tétanisée et n’ose plus faire un geste.

Le parfum du beurre cuit chatouillant mes narines me réveille brusquement et, sans attendre, je pose délicatement les asperges, sale, poivre et baisse le feu.

— Je ne vais pas laisser ma place maintenant que nous avons presque fini, geint Matthias qui est en train d’éponger ses asperges.

Avant que Mathilde n’ait eu le temps d’ouvrir la bouche, Music_Man prend la parole.

— Vous avez absolument raison. Excusez-moi encore pour mon retard. Je ne voudrais pas déranger. Puis-je me mettre avec vous pour la fin de la recette ? me demande-t-il en me fixant d’un regard rieur.

Je ne suis pas certaine qu’il m’ait reconnue. Je hoche la tête en signe d’accord et m’accroupis pour prendre le tablier rangé sous le plan de travail.

Lorsque je me relève, il est là. À côté de moi.

Mon cœur s’emballe. Les rétines gravées de son image, je ferme les yeux une seconde et inspire. Son parfum envoûte mes sens et sa stature m’impressionne.

Une première rencontre dont je me souviendrai à jamais.

Hier soir encore, j’ai refusé la conversation vidéo, prétextant une tenue négligée et une énorme fatigue. Conciliant, il n’a pas insisté, même si j’ai perçu la déception dans sa voix sur le message vocal qu’il m’a laissé dans la nuit.

D’un geste lent, il agrippe le tablier et le tire m’obligeant à desserrer mes doigts crispés, puis, tandis que je l’admire, il le déplie pour le passer autour de son corps.

— Tes asperges vont brûler… Peach_Melba, me susurre-t-il, avec un clin d’œil.

17

In@ttendues @sperges

Tray

Évidemment, Léa n’a rien trouvé de mieux que d’être en retard pour son cours de danse.

Comme par hasard.

Aujourd’hui.

Alors que j’ai quelque chose de prévu.

J’avais validé mon inscription à cet atelier culinaire, persuadé que Peach_Melba céderait à mon invitation.

Mais, ça ne s’est pas vraiment passé comme je l’espérais et son refus catégorique de me rencontrer comme d’avoir une conversation vidéo avec moi ont bien failli avoir raison de mes dernières onces de patience. Je ne comprends pas ses réticences et suspecte qu’elle me dissimule quelque chose.

Une fois Léa lâchée devant l’établissement de Madame Zukarov, je redémarre la 206 empruntée à mon père. Je suis déçu de ne pas y aller avec Peach_Melba, néanmoins je me promets de faire contre mauvaise fortune bon cœur et d’apprendre à cuisiner un plat que je pourrai lui servir pour l’épater.

Arrivé à proximité de la rue des Vieux Murs et donc de Pic’Assiette, lieu de rendez-vous de l’atelier, je percute que je suis dans mon quartier du Vieux-Lille et pas très loin de l’appartement. N’étant plus à une minute près, je décide de ramener la voiture jusqu’au garage de mon père.

Je cours jusqu’à la boutique du traiteur, manque de me fouler la cheville sur un pavé glissant et pousse la porte qui tinte à mon entrée.

— Bonjour et bienvenue chez Pic’Assiette !

Une belle femme rousse m’accueille avec un sourire éblouissant.

— Bonjour. Excusez-moi, mais c’est bien ici, l’atelier culinaire ? demandé-je, essoufflé.

— Oh, vous faites partie de Pick Me ?

— Oui, je suis horriblement en retard, je sais.

Elle se saisit d’un badge posé sur le bureau et me le tend, pendant que je retire mon cuir.

— Vous devez donc être Thibault.

— Absolument. Encore désolé.

— Ce n’est pas grave. Accrochez votre veste ici. Ils ont déjà commencé. Matthias de chez Pick Me vous a remplacé au pied levé, mais vous pourrez prendre le train en marche ! Allons voir où en est notre chef Lisa. Venez.

Je la suis, tandis qu’elle s’avance vers des portes battantes, où à travers les hublots, j’entraperçois la tête des personnes présentes.

Une fois dans la cuisine, je ne repère pas immédiatement la chef qui mène l’atelier. Je suis assailli par les odeurs alléchantes de beurre chaud, de poisson et d’autre chose que je n’identifie pas.

Je m’excuse platement avant qu’une jolie blonde ne me fasse un clin d’œil aguicheur en s’adressant à moi. Je soupire intérieurement, mais lui souris poliment.

C’est quand l’animatrice relève la tête que j’ai un flash. Je reconnais immédiatement ces yeux bleus magnifiques et cette bouche dessinée à la perfection.

Peach_Melba.

Un bref instant, je pense halluciner. Lorsqu’elle rougit sous mon regard, je prends conscience que sa présence est réelle et qu’elle aussi m’a reconnu.

Mais quelle chance insolente Thibault !

Elle travaille ici ! C’est sans aucun doute pour ça qu’elle a refusé mon invitation !

Elle secoue légèrement la tête et replonge au-dessus de sa poêle où un légume cuit en crépitant.

La voix d’un homme interrompt ma contemplation.

— Je ne vais pas laisser ma place maintenant que nous avons presque fini, geint-il.

La blonde qui compose l’autre moitié de son duo s’apprête à ouvrir la bouche lorsque je lance :

— Vous avez absolument raison. Excusez-moi encore pour mon retard. Je ne voudrais pas déranger. Puis-je me mettre avec vous pour la fin de la recette ? demandé-je à Miss Cachotière en la regardant droit dans les yeux.

Elle m’adresse un léger signe de la tête et disparaît derrière son plan de travail.

Je me tiens déjà près d’elle lorsqu’elle se relève avec un rouleau de tissu blanc dans les mains. Elle ferme les yeux et respire en haletant.

Troublé par sa proximité et par son parfum fleuri, je saisis entre mes doigts le tablier. Elle résiste une seconde et finit par me l’abandonner pour que je puisse le passer au-dessus de mon jean.

Ses paupières papillonnent et ses yeux pétillants ancrés dans les miens sont emplis de douceur. Malgré ses cheveux cachés sous une charlotte et ses habits de cuisine, Peach_Melba est encore plus jolie que sa photo de profil le laissait deviner.

Réfrénant mon envie de l’emmener loin des autres pour pouvoir profiter de sa présence, je me penche légèrement vers elle en lui faisant un clin d’œil.

— Tes asperges vont brûler… Peach_Melba.

Rougissante, elle reporte son attention vers sa poêle et retourne avec délicatesse quelques asperges, dont l’odeur douce me donne soudain faim.

— Nous discuterons après. D’accord ?

Semblant ne pas m’avoir entendu, elle ne relève même pas la tête et continue de fixer le fond de la poêle.

M’ignore-t-elle ?

— Lisa ?

À la mention de son prénom, elle sursaute et me regarde enfin en fronçant les sourcils.

— La femme rousse à l’accueil t’a appelée comme ça, dis-je en pointant mon pouce vers les portes.

Les pommettes rosies, elle hoche la tête en esquissant un léger sourire. J’aime le fait de la troubler. Son prénom lui va à ravir. Simple. Féminin.

J’ai envie de le répéter, de le faire rouler sous ma langue. Encore.

De la faire rougir. Encore.

— Ange…, hésite-t-elle.

— Lisa ! Que devons-nous faire une fois les asperges cuites au beurre ? s’enquiert une petite femme rondelette au sourire étincelant.

— On va les manger, pardi ! tonne la voix grave de son compagnon d’un jour en lui donnant un petit coup de hanche.

Elle rit de bon cœur à l’évidente réponse du grand échalas blond. Ils ont l’air de bien s’entendre malgré le contraste physique.

Appuyé sur le plan de travail, j’observe ces cinq couples qui semblent s’amuser, sauf peut-être Mathilde et Matthias, comme indiqué sur leurs badges.

Finalement, je ne regrette pas une seule seconde d’être en retard puisque je me retrouve avec l’objet de mes fantasmes.

Lisa prend une grande inspiration.

— On-on… on v-v-v… va d-d-dr… dresser, bégaie-t-elle.

Elle expire et me jette un coup d’œil humide en s’empourprant encore plus fort.

Gênée, elle s’empresse de saisir deux grandes assiettes violettes qu’elle dispose devant moi. Avant qu’elle ne retire sa main, je la recouvre un court instant de la mienne.

— Tout va bien, Lisa.

Je comprends immédiatement son mal-être, ses multiples refus de conversation vidéo et de rencontre physique.

Elle a peur. Elle a honte. Que sais-je encore ?

Lors de nos échanges de messages, j’ai perçu son intelligence, sa douceur, son humour, son amour de la musique. Qui ne voudrait pas d’une fille comme elle ? Qu’a-t-elle vécu pour manquer autant de confiance en elle ? Pour parfaire le tout, elle est si belle.

Lisa hoche la tête, mais fuit mon contact. Elle prend la poêle, la maintient au-dessus des assiettes et attrape une fourchette.

— Les asp-p-p… perges au-au f-f-f… fond. On… on met les a-a-am… andes d-d-d…

— Demain, on y est encore, souffle tout bas Mathilde.

Je me retourne vivement face à elle et la fusille du regard.

— La perfidie et le persiflage rendent moche. Si vous ne voulez pas être encore plus laide, taisez-vous, dis-je sèchement.

J’entends alors un petit gémissement étouffé provenant de Lisa.

J’y suis sans doute allé un peu fort, mais je ne supporte pas la méchanceté gratuite.

N’osant répliquer à mon air sans aucun doute menaçant, Mathilde finit par baisser les yeux, contrite.

— Je-je p-p… pouvais me dé-déf-f-fendre t-t-tou-toute seule ! s’agace tout bas Lisa à côté de moi, les joues écarlates. On t-t… termine de-de dr-dresser, reprend-elle plus fermement.

Aurais-je perdu des points ?

18

Bon @ppétit !

Tray

Tous les apprentis cuisiniers exécutent les instructions de notre chef du jour.

Dans un silence de cathédrale, les mains légèrement tremblantes de Lisa s’activent à garnir les deux assiettes. Le poisson et la sauce froide aux herbes reposent maintenant sur les asperges. C’est tellement appétissant que j’en ai l’estomac qui gargouille.

— T-t-t… tout le monde a-a… a f-f-f… fini ? demande-t-elle, plus assurée.

— Oui !

— Presque…

Pendant que le duo restant termine sa présentation, je ne résiste pas à l’envie de goûter son plat et m’empare de la fourchette.

Je n’ai pas le temps de piocher dans le cabillaud que je reçois une claque sur le bras. Lisa me regarde, et secoue la tête en signe de négation.

— Tu-tu ne le m-m… mérite p-pas, assène-t-elle en fixant Mathilde du regard.

— Excuse-moi pour ça. Je suis impulsif.

— J’ai-j’ai l’hab-bi-bi… tude. F-f-faut laisser c-cou… couler.

Elle est déroutante, ce qui la rend plus mystérieuse encore.

— Ça y est ! Terminé ! s’exclame l’homme du couple à la traîne.

— On peut manger maintenant ? demande un autre.

— Oui, nous intime Lisa avec un sourire et un geste de la main nous invitant à déguster.

— Bon appétit !

Debout, je partage avec elle et avec gourmandise ce que j’espère être le premier repas d’une longue série.

Alors que tout le monde rapatrie ses poêles et ustensiles près de l’évier, Lisa nettoie les plans de travail.

Nous nous disons au revoir et deux couples conviennent de finir la soirée ailleurs. Matthias salue chaque participant et les invite à formuler de nouvelles inscriptions sur d’autres activités. Tandis que j’aide à débarrasser les îlots et à laver les poêles, Mathilde vient se coller à mes côtés, une assiette sale à la main.

— Alors Thibault, on va boire un verre pour faire connaissance ? On peut la laisser finir, tu sais, murmure-t-elle près de mon oreille.

Elle n’est même pas gênée de me demander ça après ce qu’il s’est passé. Soit elle a une mémoire de poisson rouge, soit elle n’a aucune fierté.

— Non, j’ai déjà quelque chose de prévu ce soir, dis-je d’un ton volontairement sec.

Je mens. Je n’ai absolument rien de prévu. Sophie va chercher Léa à son cours et mes parents sortent au cinéma. Cependant, mes plans, consistant à me gaver de chips, de saucisson et de bière, suivis d’un peu de compo à la guitare, viennent subitement de changer.

— Oh, dommage. Tiens, mon numéro… Au cas où…, me souffle-t-elle à l’oreille en posant l’assiette.

Avant que je n’aie eu le temps de réagir, elle glisse une petite carte dans la poche arrière de mon jean de sa main libre. Pourtant habituellement indifférent à ce geste perpétré par de nombreuses groupies depuis plusieurs années, je me crispe sous la caresse de ses doigts sur ma fesse.

Je tourne la tête vivement, mais elle s’enfuit déjà en balançant exagérément les hanches.

Mon regard accroche alors les yeux éteints de Lisa et la petite grimace adorable qui tord ses lèvres roses. Son attention est détournée par Matthias qui la remercie vivement et espère la revoir sur un prochain atelier.

Après son départ, nous nous retrouvons seuls dans la cuisine vidée de ses occupants.

Un petit souffle lui échappe, imperceptible soulagement.

— C’était chouette cette recette. Dommage que j’en aie raté la moitié.

— Hum, hum.

— N’aie pas peur de me parler Lisa.

Elle relève la tête de son plan de travail qui brille déjà sous les nombreux passages de la lavette et prend une inspiration courte.

— Je-je n’ai p-p-pa… pas peur, dit-elle en secouant la tête. T-t-tu p-p-p… peux pa-partir. C’est f-f-f… fini.

— Tu me mets dehors ?

Elle hoche la tête lentement sans cesser de me fixer.

Elle hésite à me dire quelque chose. J’imagine que ce quelque chose a tout à voir avec notre rencontre fortuite d’aujourd’hui et son bégaiement.

Son « c’est fini » peut également signifier qu’elle ne veuille pas que ça aille plus loin. Et ça, je m’y refuse. Pas avant de comprendre mon attirance pour elle. Pas avant de savoir si c’est réciproque. Pas avant de savoir ce qui la retient. Pas avant d’avoir explorer toutes les possibilités.

Anticipant son hypothétique esquive, je lâche la poêle dans l’eau de l’évier, qui éclabousse le bas de mon pantalon, et m’approche d’elle.

Gardant une distance respectable, je l’emprisonne en posant mes mains sur le plan de travail de part et d’autre de ses hanches. Son parfum légèrement fleuri m’enivre. Je la respire en fermant les yeux et approche mes lèvres de son oreille.

La sentant frissonner, je lui annonce mes intentions.

— Ça fait un petit moment déjà qu’on échange tous les deux et nous voulons la même chose. Alors Lisa… On va faire un truc, toi et moi. On va apprendre à mieux se connaître. Encore. Vraiment. Dans la vraie vie. Tu veux y aller doucement ? On va y aller doucement, la rassuré-je. Mais ne me repousse pas, d’accord ? Pas maintenant que tu as fait le plus difficile.

— Hem, hem.

Le raclement de gorge peu discret qui provient de la porte de la cuisine me fait reculer.

Au ralenti.

Je plonge mon regard dans l’azur de Lisa et m’y noie.

Au couinement des gonds de la porte qui se referme, nous nous retournons vers son amie qui avance de quelques pas.

— An-angélique…

— Alors… euh… Lisa ? Tu as fini ou tu as besoin d’aide ? demande la jeune femme rousse.

À ses sourcils qui se froncent, je la sens inquiète.

— Je vais l’aider à terminer, annoncé-je.

— C’est à Lisa que je m’adressais.

OK…

Ou comment se faire remettre à sa place en moins de trois secondes.

— Ça va. T-t-t… tout va b-b-b… bien.

J’essaie de faire passer dans le regard que je lance à Angélique, toutes mes bonnes intentions envers Lisa. Je tente de la convaincre qu’elle ne risque rien avec moi.

— OK. Je termine une commande en vous attendant. Je serai à mon bureau. Juste là, insiste-t-elle en pointant son pouce derrière elle sans me lâcher du regard. Et Fabien passe me chercher.

J’ai échoué donc.

De plus, je suis prévenu. Très protectrice la copine… Limite mère poule.

Lorsqu’elle repasse enfin les portes battantes en sens inverse, Lisa relâche son souffle et me sourit.

— On-on f-f-f… finit ?

— OK, et ensuite, je te propose d’aller boire un verre quelque part avec moi. Qu’en penses-tu ?

Elle hésite, puis hoche la tête avant de se diriger vers le lave-vaisselle.

Il nous faut une bonne demi-heure pour tout ranger. Nous retirons nos tabliers et, pendant qu’elle va chercher ses affaires à l’arrière, je pousse les portes de la cuisine pour pénétrer dans la boutique.

L’amie rousse de Lisa, Angélique donc, relève les yeux de son ordinateur et me jauge le plus sérieusement du monde.

— Que voulez-vous à Lisa ?

— Que du bien.

— Mouais, j’en suis pas si sûre, grimace-t-elle.

— Nous nous connaissons déjà, Peach_Melba et moi.

— « Pêche Melba » ? C’est quoi ce surnom ?

— Son pseudo sur l’application, en fait.

— Oh merde ! Vous êtes en train de me dire que vous êtes le mec avec lequel elle discute depuis plus de trois semaines sur Pick Me ?

Je hoche la tête, incertain quant à savoir si c’est une bonne ou une mauvaise chose.

— OK, je vois, ricane-t-elle.

Elle reprend rapidement son sérieux.

— Bon alors, Don Juan, je vais être claire avec toi tout de suite : si jamais tu lui fais du mal, de quelque manière que ce soit, Méline et moi te retrouverons et te ferons vivre le pire cauchemar de toute ta vie. Enfin surtout Méline… Ma cousine manie très bien les couteaux. C’est compris ?

— Compris M’dame, obtempéré-je avec deux doigts sur la tempe, raide comme un piquet.

La porte tinte.

— Chérie ? C’est qui lui ? résonne une voix d’homme.

— Pour l’instant, personne, dit-elle en se levant.

Elle attrape son blouson et s’approche du mec, avant de l’embrasser.

— On y va, lui dit-elle.

Main dans la main, ils s’engagent vers la sortie, et alors que je n’ai pas encore bougé, Angélique se retourne.

— J’ai oublié de te dire, la pêche Melba est le dessert préféré de Lisa, m’apprend-elle avec un clin d’œil.

19

Un Renc@rd ?

Tray

Une fois que Lisa a fermé la boutique, nous nous retrouvons sur le trottoir pavé alors qu’une bruine très fine tourne dans l’air doux de cette fin de journée.

Elle est magnifique avec ses cheveux détachés et habillée en tenue de ville. Sans chichi, naturelle. Elle rabat la capuche de son blouson pour se protéger et me jette un œil hésitant à travers ses cils.

— J’habite dans le quartier et je connais un bar sympa tout près d’ici, dis-je en lui indiquant le bout de la rue d’un geste vague. On peut y aller à pied.

— Oh. J-j-j’ha-b-b-bi… bite t-t-tout p-p-p… près aussi ! s’étonne-t-elle.

— J’en suis d’autant plus ravi alors. Je t’invite, viens ! Juste un verre. Et ne t’inquiète pas, ton amie a prévu de me faire vivre un enfer s’il t’arrivait quelque chose. Enfin… sauf si tu ne veux pas. Tu peux encore dire non.

— OK.

Son petit rire cristallin me touche.

Je lui prends la main en douceur et entremêle mes doigts aux siens. Elle se laisse faire.

— Je peux ?

Elle baisse les yeux sur nos mains jointes en rougissant et hoche imperceptiblement la tête. Mon cœur se gonfle de joie et de soulagement. Je pensais que j’allais devoir batailler, mais c’est presque trop facile.

J’ai tellement peur qu’elle ne change d’avis que je l’entraîne sans attendre vers le One Night, le bar au rez-de-chaussée de mon immeuble.

Les gars sont déjà au taquet et il y a quelques clients qui font la queue en attendant de pouvoir passer commande. Je les salue au passage alors que nous longeons le comptoir qui s’étend sur toute la longueur de l’établissement, nos mains toujours nouées.

Je repère une alcôve encore libre au fond. Juste une petite table et deux assises en bois recouvertes de coussins en tissu pourpre de chaque côté. Elle retire sa main avant de s’asseoir et déjà son contact me manque. Je prends place face à elle et fais glisser mon blouson de cuir pour le suspendre à la patère vissée au mur.

Il aurait été plus simple et plus tranquille de monter les trois étages, mais c’est bien trop prématuré, même pour moi. Dire qu’il y a quelque temps, je ne me serais même pas posé la question…

Elle fait tomber sa capuche et enlève sa veste qu’elle replie sur son sac à main posé près d’elle.

— C’est j-j-jo… joli ici. J-j-j… je n’ét-t-t… tais j-j… Grrr, s’énerve-t-elle en serrant les poings sur la table.

— Prends ton temps Lisa. Tout va bien, tenté-je de la rassurer. Tu n’étais jamais entrée ici, c’est ça ?

Elle inspire bruyamment et secoue la tête.

— Non.

— Il faut que je t’avoue quelque chose. Ce bar m’appartient et j’habite quelques étages au-dessus, dis-je en pointant mon index vers le plafond.

— Oh ! C’est c-c-c… cool !

— Ah non ! Il paraît qu’on ne dit plus cool. Ma fille m’a appris que c’était ringard.

La fin de son éclat de rire est couverte par la voix d’Antoine, derrière son comptoir, qui nous demande ce qu’on veut boire.

— Une b-b-b… bière, s’il t-t-te p-p-p… plaît, annonce-t-elle tout bas en me regardant.

— Une Guiness, ça te va ?

Elle hoche la tête. Une femme selon mon cœur.

— Tu nous mettras deux Guiness pression, s’il te plaît Antoine.

— C’est parti ! Tu veux autre chose ?

— Oui. Mets-nous aussi deux trois bricoles à grignoter.

— Ça marche. J’te mets charcut’, pain, fromage, OK ?

— Impec’. Merci.

J’aime l’ambiance geek et détendue de ce bar. On a l’impression d’être entre potes, même quand on ne connaît pas son voisin de table.

Lisa observe autour d’elle et je l’imite en essayant de voir la salle avec un œil nouveau. C’est vrai que c’est coloré, surchargé et hétéroclite. Un univers de jeux vidéo, de musique et de retour à l’enfance.

Tous les murs sont recouverts. Personne n’est capable de déterminer la couleur d’origine, ni même la nature du revêtement qui se trouve sous les affiches, posters, masques de carnaval et guirlandes de papier. Des cadres avec des photos de groupes de musiques sont accrochés, il y a également une vieille guitare de Soul et une flûte de pan que Noah a ramenée du Chili.

Épinglée au-dessus du bar, nous nargue une poupée style Barbie habillée et coiffée en punk. Les peluches de héros de jeux vidéos suspendues au plafond achèvent cette déco psychédélique.

Toutes ces couleurs mélangées agressent les pupilles, mais créent une atmosphère dynamique, pétillante et joyeuse. C’est un bar… original. Les deux gérants, Antoine et Christophe, que j’ai mis à la tête de l’établissement ont carte blanche et ne déméritent pas.

— C’est j-j-jeu… jeune i-ici.

— Non, il y a quelques années déjà qu’il est ouvert. Presque six ans, je crois.

Elle secoue la tête.

— N-non. Les c-c-c… clients.

— Oh ! Oui, c’est vrai que c’est assez jeune, mais y’a aussi des vieux comme nous qui ont encore quinze ans là-dedans, plaisanté-je en pointant ma tempe, ce qui la fait rire.

Antoine dépose les bières et deux assiettes sur la table.

— Merci. Ça va sinon ? lui demandé-je.

— Tout roule, Tray. On dépasse nos objectifs et le week-end on a deux serveuses qui viennent nous filer un coup de main tellement il y a du monde, sourit-il.

— Et avec Christophe ?

— Toujours le bonheur, mec, s’esclaffe-t-il. Allez, j’te laisse, y’en a qui bossent. Bonne dégustation !

— Merci.

Je trinque avec Lisa, qui boit une longue gorgée. Lorsqu’elle repose son verre, elle laisse s’échapper un petit soupir de contentement et arbore une petite moustache de mousse.

Avant que je n’aie eu le temps de le lui dire et sans compter que je la lui aurais bien retirée d’une toute autre façon, le bout de sa langue vient la nettoyer. Subitement, je deviens à l’étroit dans mon jean. D’autant plus, lorsqu’un sourire malicieux s’invite sur ses lèvres.

Coquine ?

— Dé-dé… désolée. J-j-j… j’a-v-vais soif.

— Je vois… ça.

Elle rougit sous mon simple regard et plaque son dos contre la banquette.

Merde ! Elle est vraiment timide.

— Alors, Lisa…, tu m’avais dit que tu faisais un peu de cuisine, pas que c’était ton métier, désamorcé-je le léger malaise.

— Ou-oui. P-p-Pic’Assiette. C’est à n-n-n… nous.

— Angélique et toi ?

— Et M-m-m… Méline. Pfff…, se renfrogne-t-elle.

Elle tourne la tête et j’entends qu’elle marmonne avant d’agripper son verre.

— Qu’est-ce qu’il se passe ?

— P-p-pou… pour-quoi ? m’interroge-t-elle en fixant mon regard sans sourciller.

— Pourquoi ? Pourquoi quoi ?

Elle nous désigne tour à tour et montre le bar de sa main.

— Ça !

— Pourquoi t’ai-je invitée, tu veux dire ?

Elle hoche la tête et attend la réponse, suspendue à mes lèvres.

— Parce que j’ai aimé ta photo, parce que nous avons plein de points communs, parce que j’adore chacun de tes messages, parce que j’adore t’en envoyer, parce que je suis curieux de savoir où tout ça va nous mener. Parce que tu me plais, Lisa. Beaucoup.

Ses yeux plongés dans les miens se plissent en même temps que son nez. Elle prend une grande inspiration et crispe ses doigts autour du verre qui glissent sur la buée.

— T-t-tu m-mens. T-t-t… tu n-n-ne p-p-peux pas v-v-vou… vouloir d-d-de moi. É-écoute-m-m-moi. Reg-g-garde-t-t-toi ! s’exclame-t-elle en s’énervant.

— Comment peux-tu savoir ce dont j’ai envie ou pas ? Et je t’écoute. Si tu pensais que ton bégaiement me repousserait, tu te trompes sur toute la ligne, ma belle. J’ai envie de tout connaître de toi. Et à moins que ce ne soit pas réciproque, je souhaite passer du temps avec toi. S’il te plaît…

Pas question qu’elle m’échappe maintenant. Je déplie mon bras sur la table et tends la main, paume ouverte en guise d’invitation. Après un temps qui me semble infini, ses doigts frais aux ongles courts se glissent doucement sur les miens. Je referme ma prise, amène ses phalanges jusqu’à mes lèvres et embrasse le dos de sa main sans la quitter du regard.

— D-d-da… d’accord, répond-elle en souriant timidement.

Comme je le disais, le moindre « D’accord »…

Lorsque nous sortons du One Night, la nuit est tombée et avec elle, la fraîcheur qui accompagne les soirées printanières. Je savoure cette soirée comme un grand cru.

Tel le gentleman que j’ai envie d’être avec Lisa, je la raccompagne jusque chez elle.

Sur le chemin, nous repassons devant Pic’Assiette dont la devanture rose et verte se remarque de loin. Lisa s’arrête une vingtaine de mètres plus loin et lève la main vers la façade de l’immeuble en direction du premier étage.

— Ici.

— Oh, mais nous habitons vraiment très près alors. Et tu es juste à côté de ton boulot…

Elle hoche la tête, tente un coucou maladroit de la main et esquisse un pas vers son entrée en sortant un énorme trousseau de clés de son sac…

20

Des H@uts & Déb@t

Lisa

— Hep, hep, hep, pas si vite, m’apostrophe-t-il.

Je me fige avant de me retourner vers lui.

Il s’avance au point que l’extrémité de ses bottes et celle de mes escarpins se touchent. Son parfum masculin, mélange de cuir et de santal, submerge mes sens.

Thibault attrape avec douceur mon visage entre ses mains brûlantes. Mes joues s’embrasent. Mon cœur bat la chamade, mon ventre se contracte.

Je ferme les yeux devant l’intensité de son regard. Je n’ose plus bouger, mes clés dans une main et mon sac de l’autre.

— Ouvre les yeux, petite pêche.

Les mots susurrés d’une voix chaude et rauque vibrent dans l’infime espace encore disponible entre nous.

Son pouce caresse d’abord ma lèvre supérieure pour passer ensuite sur ma lèvre inférieure. Je relève doucement les paupières.

— Est-ce que je peux ?

À la seconde où j’acquiesce, il pose sa bouche au coin de la mienne. C’est juste un effleurement, doux et aérien. Un baiser de papillon. Il se détache et recule lentement sans cesser de me fixer.

— Bonne nuit, Lisa, me sourit-il, charmeur, avant de tourner les talons.

Il me laisse là, devant chez moi.

Seule. Pantelante. Le corps émoustillé et une chaleur naissante dans les reins.

Je devrais être heureuse et soulagée qu’il n’ait rien tenté de plus après une première rencontre déjà explosive. Alors, pourquoi je me sens abandonnée et déçue ? Je ne sais décidément pas ce que je veux.

Je relâche ma prise sur mes clés dont je dois avoir l’empreinte au creux de la paume.

À peine rentrée dans mon appartement, je me déchausse, enlève ma veste et file à la salle de bain dans l’espoir qu’une douche bien chaude me remettra les idées en place. C’est sans compter sur mon esprit tournant à mille à l’heure et me rejouant le film de cette journée surprenante pendant laquelle j’ai vécu tant d’émotions.

Alors que la gêne de me retrouver face à lui grandissait, il a su me mettre à l’aise jusqu’à me défendre face à la jolie Mathilde.

Pas que j’en aie besoin, en réalité. Bien souvent, j’évite de communiquer ou je laisse couler, imperméable en surface aux moqueries dont je fais l’objet depuis que je suis petite, mais ça me rassure d’avoir du soutien. Comme celui que Méline et Angélique m’apporte depuis des années.

Un détail pourtant me chiffonne.

Lorsque Music_Man et moi étions au One Night, le serveur l’a appelé « Tray » alors que son badge indiquait clairement « Thibault ». Serait-ce un surnom ? Ou ment-il sur son identité ? Je note de le lui demander si jamais il me recontacte.

Cependant, je ne me fais pas d’illusion.

Quand il rentrera chez lui, il repensera à cette soirée et réfléchira à la meilleure manière de m’annoncer qu’il a apprécié notre sortie au bar, que je suis bien sympathique, mignonne et tout ça, mais que le mieux serait d’en rester là.

Ils font tous ça.

Ils semblent passer un bon moment, puis s’échappent aussi vite qu’ils le peuvent. Je les comprends. Qui voudrait se trimballer un boulet comme moi ? Surtout un beau mec comme Music_man qui doit voir se pâmer toutes les femmes dans son sillage. Il suffisait de voir la jolie Mathilde lui faire du rentre-dedans.

Une fois propre et habillée, j’attends fébrilement son habituel message de fin de soirée, enfouie sous mon plaid tout doux, à grignoter des guimauves devant un épisode de Friends. Là où tout le monde est beau et gentil. Là où tout le monde s’aime.

Il est vingt-trois heures lorsque j’éteins la télévision et comme prévu, ni mon téléphone, ni mon ordinateur n’ont affiché le nom de Music_Man.

Même si je ne suis pas surprise, je suis déçue. Oh, j’ai bien vu les visages de Dylan92, Chriiistopher et Papayou s’afficher pour une invitation à discuter, mais pas mon musicien aux yeux verts particulièrement troublants.

Je prends des nouvelles de Méline avant de rejoindre ma chambre.

Seule sous la couette, dans mon grand lit froid, je cogite sans fin et peine à trouver le sommeil. Je finis par m’endormir en souriant. Finalement, ma journée a été riche : j’ai réussi à vaincre ma peur de l’inconnu, à animer un atelier et j’ai rencontré mon correspondant de chez Pick Me.

Parfait.

— Lisa ! Attention !

Depuis ce matin, j’ai l’esprit ailleurs et provoque des catastrophes à répétition. Je me suis brûlée le bras avec le four, je me suis trompée dans les doses pour ma crème anglaise qui ressemble maintenant à une crème pâtissière. Et là, devant ma casserole, je regarde, sans le voir, le lait qui déborde et les blancs en neige qui naviguent à vue dans cet océan lacté aromatisé à la vanille Bourbon.

En soufflant d’exaspération, je coupe le gaz et recule avant d’ajouter une nouvelle brûlure à ma collection.

— Qu’est-ce qu’il se passe ma belette ? T’es pas dans ton assiette aujourd’hui. T’es malade ?

Je secoue la tête à l’attention de Méline.

— Non.

— Bah heureusement que tu n’en étais pas à l’étape du caramel…

Une semaine s’est écoulée, je n’ai toujours pas de nouvelles de Music_Man depuis un message laconique m’annonçant que sa fille était malade, qu’il était de corvée d’essuyage de vomi et absolument désolé de ne pas pouvoir me voir. Mouais…

Je boude un peu le site. De fait, de nombreux prétendants s’affolent de mes non-réponses. Au contraire de mon musicien, je n’ai même pas d’excuse bidon à leur servir.

— Tu veux bien me dire ce qu’il t’arrive. Je ne te reconnais pas depuis quelques jours. C’est l’atelier culinaire qui te reste en travers de la gorge, c’est ça ?

— N-non. Ça v-v-v… va, lui dis-je en souriant timidement, une main sur le front.

Je regarde l’heure sur la pendule. Il n’est que onze heures, les aiguilles se sont liguées contre moi et ralentissent leur course, j’en suis certaine.

Je vide la casserole de lait dans l’évier. Je souffle rien qu’en pensant au nettoyage de ce qui a attaché au fond.

— Laisse, je vais le faire. Rentre chez toi. Je vais terminer la commande, m’intime Méline.

— N-non. Je-je reste.

Je l’entends marmonner un « tête de mule » et reprendre la confection des mini-chaussons pomme-cannelle et banane-noix de coco. Alors que je récure la casserole, Angélique entre dans la cuisine, accompagnée du bruit de ses bracelets métalliques qui tintent sous son pas déterminé.

— Lisa, y’a quelqu’un pour toi ! lance-t-elle joyeusement.

Sûrement un client qui veut me commander une pâtisserie particulière. Je lâche ma casserole dans l’évier, essuie mes mains et passe les portes battantes dont les gonds n’ont toujours pas été graissés.

Curieusement, Angélique ne m’a pas suivie.

C’est quand les portes claquent derrière moi que mes yeux accrochent deux billes vertes dont le propriétaire se tient devant moi, tout sourire. Tiens, il tombe bien lui !

— Je ne pouvais pas attendre ce soir pour te parler, dit-il de sa voix rauque.

En deux pas, Thibault s’approche de moi. Je tends la main entre nous et la pose sur sa poitrine sans le quitter du regard.

— S-s-stop !

Il s’immobilise et ses bras retombent mollement le long de son corps.

— Lisa ? Tout va bien ?

— Je-je n-n-ne… ne sais p-p-pas. P-p-p… pas de m-m-mess… message et v-v… voilà ! m’énervé-je en le montrant avec ma main libre.

— Tu veux bien me laisser m’expliquer avant de me foutre dehors ? me demande-t-il d’une voix douce.

Dans ses yeux, je lis de la tendresse et de… la fierté ?

J’accède à sa requête en hochant la tête.

21

Midinette & Cie

Lisa

— Alors, déjà, j’aime beaucoup que tu ne te laisses pas faire, mais pour ma défense, Léa a contracté une grippe intestinale carabinée, à tel point que nous avons dû l’emmener à l’hôpital pour que les médecins puissent la réhydrater.

— Oh…

Ça, c’est de l’excuse de compétition.

— Elle est sortie hier. Ça va mieux, mais elle doit encore se reposer quelques jours.

— D-d-dé… désolée.

— Ça, plus quelques soucis de boulot et je n’ai pas trouvé assez de temps pour discuter avec toi et surtout je ne voulais pas t’ennuyer avec mes soucis. Un moment, j’ai même eu peur que tu te trouves un autre partenaire sur le site. Dis-moi que tu n’as aucun autre rendez-vous…, supplie-t-il.

J’éclate de rire.

Il se fout de moi, n’est-ce pas ?

N’est-ce pas ?

A priori, non. À la mine qu’il affiche, je crains même qu’il ne soit extrêmement sérieux.

— P-p-pou… pour-q-q-quoi p-p… pas ? décidé-je de le narguer.

— C’est vrai. Tu as raison, accepte-t-il facilement en reculant.

Ma main, un instant en l’air, est soudain happée par la sienne.

— Mais laisse-moi une chance. Laisse-nous une chance.

Je penche la tête sur le côté et l’étudie.

Finalement, j’ai envie de le croire. Il semble réellement fatigué. Des cernes sous les yeux, une barbe de quelques jours et les cheveux à peine disciplinés. Ça change son visage, qui du coup me fait penser à quelqu’un, sans doute un acteur connu. Un genre un peu mauvais garçon, mais beau gosse.

Je soupire intérieurement, fidèle à la midinette qui sommeille en moi.

— Je dois t’avouer quelque chose, reprend-il.

— Q-q-quoi ?

— Tu m’attires, Lisa, confesse-t-il. Depuis que j’ai vu ta photo sur le site de Pick Me, je pense à toi. Je ne me l’explique pas, c’est comme ça.

Un sourire fleurit sur mes lèvres à son apparente sincérité.

J’ai l’impression de nager à contre-courant, de tourner dans un film de science-fiction. Je suis à la fois complètement larguée et flattée.

Ses yeux m’interrogent. La balle est dans mon camp. Je sens que si je dis « non », ce sera définitivement terminé ou passablement terni.

Une relation pas vraiment entamée peut-elle s’éteindre ?

Mais d’abord, je dois éclaircir un point.

— U-une q-q-q… question a-avant.

— Tout ce que tu voudras.

— Q-qui est T-tr… Tray ?

Il lâche subitement ma main et fronce les sourcils, le visage soudain fermé.

— C’est-à-dire ?

— Au b-b-b… bar, le s-s-serveur t-t-t’a a-appelé c-c-c… comme ça.

— Ah ! Oui, c’est mon nom pour mon boulot dans la musique. La première lettre de mon prénom et la fin de mon nom de famille, ricane-t-il. Pas très original en fin de compte.

— Oh ! Un-un n-nom d-d-de… de scène ?

— Appelle-moi Thibault, je préfère, d’accord ? Bon, qu’est-ce que tu dirais de partager un repas ensemble ce soir ? Ou demain ? Juste un dîner. Tous les deux.

Sans hésiter, je hoche la tête pour accepter son invitation et il me sourit en retour.

— Ce s-s-soir. C’est p-p-pa… parfait.

— Génial, j’ai hâte. On dit dix-neuf heures chez moi ?

— Oh, ch-chez t-t-t… toi ?

— Oui…, ça te pose un problème ? Parce que si tu préfères, on va au resto. Mais je trouvais qu’à l’appart’, ce serait plus… détendu, hésite-t-il. Et puis, tu n’habites pas loin. Si tu veux rentrer, tu n’es qu’à deux rues.

— OK.

C’est le roi de l’argumentaire. Il en devient attendrissant dans son insistance. J’ai la sensation d’être importante à ses yeux.

Le bruit des portes du laboratoire interrompt notre conversation.

— Alors Don Juan ? Toujours en vie ? ricane Angélique dans mon dos.

— On dirait bien, rétorque Thibault, un rictus au coin des lèvres.

— Ouais, ben j’espère que Lisa aura les idées plus claires maintenant, plaisante Méline. Un vrai danger public depuis quelques jours.

En réponse au regard interrogateur de Thibault, je secoue la tête en grimaçant, légèrement gênée. Ses lèvres s’incurvent dans un sourire tendre.

— Tu sais où j’habite. La porte d’entrée est à gauche de la devanture du One Night. Sonne et je t’ouvrirai. Je vais te laisser mon numéro de téléphone au cas où, dit-il en sortant son portable de la poche intérieure de sa veste.

N’ayant pas le mien sur moi, je file en trottinant jusqu’au bureau d’Angélique et lui vole un post-it rose en forme de papillon et un stylo girly à paillettes avec une petite licorne qui pendouille au bout.

Quand je rejoins Thibault, je capte le regard amusé de mes deux amies qui n’ont pas bougé. Tandis que je lui présente mes trouvailles, il range son téléphone. De sa grande main hâlée, il se saisit du stylo, ricane à sa vue et note son numéro sur le post-it calé dans l’autre.

— J’ai également écrit mon adresse avant que tes amies ne te le demandent, me murmure-t-il en me rendant le tout.

Je tends le stylo derrière moi qui est rapidement attrapé et conserve précieusement le post-it. Thibault se penche alors tout près de mon visage et me pose un baiser sur la joue.

— À ce soir, petite pêche, chuchote-t-il.

Quand il se relève, je frissonne sous son regard gourmand et une chaleur remonte le long de ma colonne. Je sens que je rougis comme une adolescente enamourée.

Décidément, ma pauvre fille, pathétique…

— Bonne journée, mesdames ! salue-t-il avant de sortir de la boutique.

— Bonne journée ! lancent mes deux espionnes.

Quand la porte vitrée, accompagnée de son tintement, se referme, j’avance et observe, à travers la vitrine, son dos disparaître dans la rue.

Même sur ce trottoir quelconque de ma belle ville de Lille où traînent quelques passants, son charisme transparaît dans sa démarche assurée.

Un soupir exagérément dramatique s’élève à ma droite.

— Mazette, t’as tiré le gros lot ma belette ! Il est vraiment à croquer ce mec. Mmh…, soupire encore Méline.

— Il ne vous rappelle pas quelqu’un ? demande Angélique.

— Si. Il ressemble à un acteur, non ?

— Ou-oui, acquiescé-je en me retournant.

— Ouais, ça doit être ça. En tout cas, il semble accro à notre petite Lisa.

Je souris et agrippe plus fort le petit morceau de papier. Comme si c’était un morceau de lui.

— Bon, c’est pas tout ça, mais les îles flottantes ne vont pas se faire toutes seules, clame Méline.

Nous réintégrons la cuisine où après avoir glissé le post-it dans mon sac à main, je reprends le nettoyage de ma casserole, le cœur léger et les idées claires. Méline allume la radio sur OÜI FM et c’est accompagnées d’une ambiance plutôt rock que nous terminons les trois petites commandes que les clients doivent venir chercher directement ici.

Au moment de quitter Pic’Assiette, Angélique me demande l’adresse de Thibault. Je lui montre le petit papillon rose qu’elle photographie avec son portable.

— Garantie, énonce-t-elle en secouant son téléphone devant mon nez. Je le fais toujours avec Méline quand elle repart avec des mecs louches.

— T-t-thi… Thibault n’est p-p-pa… pas lou-louche ! m’insurgé-je.

— Peut-être pas. Mais presque trop beau pour être honnête.

Une exclamation surprise s’échappe de mes lèvres. Vexée qu’elle puisse penser, elle aussi, que je ne suis pas à la hauteur, je range rageusement le morceau de papier dans mon sac et fais demi-tour.

— Non, non, attends Lisa ! Pas dans ce sens-là.

Je me retourne et fusille ses yeux désolés. Je ne lui avouerai jamais que je me suis moi-même fait cette réflexion.

— De toute façon, tu es trop bien pour n’importe quel mec. Juste, je trouve curieux qu’un homme comme lui ait besoin de s’inscrire sur un site de rencontre. C’est tout, hausse-t-elle les épaules. J’ai tendance à être méfiante.

Tout en m’intimant au calme, j’assimile ses paroles. Peut-être n’a-t-elle pas complètement tort.

Juste avant de sortir, je lui lance :

— J-j-je lui d-d-d… demand-derai ce s-soir.

22

@pp@rtement Témoin

Lisa

Assise dans mon canapé et emmitouflée dans mon peignoir en éponge, j’hésite entre envoyer un SMS à Thibault, et du coup lui communiquer mon numéro de téléphone, ou ouvrir l’application. Le doute instillé par Angélique ne me quitte pas.

Par prudence, je me connecte à Pick Me pour taper un message à l’attention de Music_Man.

Coucou.

Dois-je ramener quelque chose pour ce soir ?

Sans attendre sa réponse, je file devant ma penderie pour choisir une tenue. J’enfile une robe fleurie à manches courtes et un gilet léger par-dessus avant de sortir une paire d’escarpins rouges. Pour seuls bijoux, j’ajoute deux petits anneaux en or aux oreilles.

Mon ordinateur tinte.

Juste ton sourire. 😉

Ça, je peux…

Quand je sors de chez moi, le carillon du beffroi de la Nouvelle-Bourse chante Le P’tit Quinquin9, signe que je ne suis pas en avance. Je marche d’un bon pas jusqu’au One Night.

Sur le trottoir, devant la porte grise, je suis perplexe et me demande même comment fait le facteur pour distribuer le courrier ici. Il n’y a pas de boîtes aux lettres, mais seulement trois sonnettes et des initiales.

J’élimine celle du bas automatiquement qui indique « SV & LM » et espère juste que la deuxième étiquette « M & Mme M. » ne soit pas un mauvais présage. J’ai l’impression d’être une idiote. « TM » ne peut vouloir signifier que Thibault M-quelque chose. Je n’ai même pas son patronyme.

La sensation de me jeter dans la gueule du loup m’obsède. Et s’il ne s’agissait que d’une farce ? D’une vaste plaisanterie ?

D’un psychopathe ?

Angélique a vraiment fini par semer le trouble dans mon esprit déjà bancal niveau confiance en moi.

Et puis, merde !

Si je n’y vais pas, je ne saurai jamais.

Un peu de courage Lisa bon sang !

Après avoir vérifié la présence de ma bombe au poivre dans mon sac, j’inspire un grand coup et appuie sur le bouton du haut au moment même où la porte s’ouvre sur une femme très brune accompagnée d’une jeune fille à la ressemblance frappante.

Elles se figent toutes les deux sur le seuil et me scrutent sans aucune gêne. Tandis que l’adolescente esquisse un sourire lumineux, la femme fronce les sourcils.

Seule la couleur de leurs yeux diffère, vert clair et vert émeraude.

Fascinant.

— Qui êtes-vous ?

— Li… sa.

— Oui, entre ! Dernier étage ! s’écrie la voix de Thibault par l’interphone, nous faisant légèrement sursauter toutes les trois.

La jeune fille prend alors la main de la femme dans la sienne, ce qui détourne son attention de ma petite personne et m’évite une réponse à une probable deuxième question.

— Tu viens maman ? J’ai faim. Je te rappelle que je n’ai pas beaucoup mangé depuis quelques jours, continue-t-elle tout en tirant sa mère derrière elle.

Elles finissent par s’avancer, me libérant ainsi l’entrée que je franchis, sans oublier de leur adresser un signe de tête pour les remercier. J’entends un « Bonne soirée Lisa et papa » assorti d’un joli petit rire, avant que la porte ne se referme dans mon dos dans un claquement sourd, me condamnant à aller jusqu’au bout.

Sa fille…

Je me retrouve dans un vestibule et devant moi, se tient un escalier en bois qui a l’air ancien et très bien entretenu. La forte odeur de cire d’abeille embaume.

Je souffle et mon cœur bat à cent à l’heure. Je viens de rencontrer Léa, la fille de Thibault dont il m’a déjà longuement parlé dans nos conversations. Et si j’en crois la ressemblance physique, c’est sa mère qui l’accompagnait, donc par déduction son ex. Mince… Ça signifie qu’elles sortaient de chez lui alors ?

Un peu contrariée et ébranlée, j’entame la montée, bien décidée à l’interroger pour dissiper mes doutes.

Lorsque je passe devant la porte rouge du deuxième palier, une odeur appétissante s’en échappe, une odeur que je reconnais : de l’osso-buco. Une main sur le ventre, qui a décidé de se manifester en réaction au parfum délicat et sans doute à ma nervosité croissante, je continue mon ascension.

J’arrive devant une porte noire, élégante et classe. Après avoir constaté qu’elle est entrebâillée, je frappe trois coups secs sur le battant, n’osant pénétrer sans y être invitée.

— Entre !

Avec prudence, je pousse la porte, la referme derrière moi et me retrouve dans un grand espace ouvert, très haut de plafond aux poutres apparentes, meublé du minimum et très lumineux. Après le caractère ancien et sombre de la cage d’escalier, le contraste est saisissant.

Je retire mes escarpins pour ne pas abîmer le parquet en bois clair qui luit et les garde à la main.

J’avance prudemment vers le bruit qui vient de la gauche. Un épais comptoir gris anthracite sépare l’espace de la cuisine. Thibault est de dos, manifestement en train de remuer quelque chose dans une casserole.

— Bienvenue chez moi Lisa ! m’accueille-t-il soudain en tournant la tête vers moi.

— Sa-salut.

— Installe-toi dans le salon, j’arrive.

Obéissant au maître des lieux, je fais demi-tour et rejoins le canapé noir sur lequel gisent des plaids et de grands coussins gris qui sentent la lavande.

Je m’assieds, toujours encombrée de mes chaussures et de mon sac à main que je finis par poser à mes pieds, sur le tapis gris clair, épais et moelleux. Je recroqueville les orteils pour en apprécier la douceur et gémis de bonheur.

Sur la table basse, un MacBook, son portable, des bougies dont certaines bien entamées.

Il y a aussi des crayons, plusieurs médiators et, à la clé de sol dessinée sur la couverture, je reconnais des cahiers à partition. L’un d’eux est ouvert et griffonné de notes et de mots en anglais, certains raturés. Une guitare sèche est posée contre le canapé, l’étui repose sur l’accoudoir.

De toute évidence, il a dû composer cet après-midi.

J’observe son antre.

Le volume est atypique pour un immeuble du Vieux-Lille où on a plutôt l’habitude d’avoir de petites pièces. La décoration très épurée fait penser à un hôtel cinq étoiles plus qu’à un chez-soi douillet. On dirait qu’il n’est que de passage. C’est troublant et en totale opposition avec la déco surréaliste du bar du rez-de-chaussée.

Les murs crème, le parquet, le canapé, tout est uni.

La folie du One Night n’a apparemment pas atteint le troisième étage.

Une unique photo encadrée de sa fille, que je reconnais, est posée sur un piano étincelant. Sur celle-ci, elle rit aux éclats. Elle est magnifique, on devine déjà dans ses traits la sublime jeune femme qu’elle deviendra.

Perdue dans mes pensées, je n’entends pas Thibault revenir au salon.

Je frémis lorsqu’il s’assied à côté de moi. Il est pieds nus, tout comme moi.

— C’est bien, tu t’es mise à l’aise. Donne-moi tes affaires, je vais les mettre dans l’entrée, dit-il en tendant les mains.

Faisant fi de ma défiance, j’accède à sa demande. Après lui avoir confié mon sac et mes escarpins, j’admire la silhouette de l’homme qui se dirige d’un pas tranquille vers l’entrée et soupire.

Angélique a raison, il est trop mignon pour moi ce mec.

Quand il revient, j’ai le loisir de l’étudier de face et conviens qu’il n’a rien à envier aux mannequins que l’on peut voir dans les publicités pour les parfums masculins.

Il s’est rasé, je suis presque tentée de toucher sa joue pour en apprécier la douceur.

— Tu me mates, me prend-il en flagrant délit en riant.

Je rougis sous son regard ardent et hoche la tête en mordillant ma lèvre de nervosité.

— Je suis flatté, Lisa, dit-il en s’asseyant.

Il est si proche que je distingue une petite cicatrice au niveau de sa lèvre, le rendant moins lisse et pourtant pas moins beau.

— D-d-dé… désolée.

— Ne le sois pas. Moi aussi, je te regarde et je te trouve très jolie.

23

Tête à Tête

Tray

Je souris largement et me penche vers elle. Lisa n’a aucun mouvement de recul. Elle ne m’arrête pas.

Alors, je l’embrasse sur la joue en inspirant son parfum printanier et en lui susurrant un « bonjour ».

Elle est tout simplement belle dans cette robe à fleurs, ses cheveux blonds lâchés sur les épaules, les lèvres brillantes et les ongles de ses orteils peints en rouge. Les derniers rayons de soleil qui passent entre les toits des immeubles éclairent son visage et enveloppent sa silhouette d’une aura fascinante.

— Que veux-tu boire ? lui demandé-je en me détachant, légèrement ivre d’elle.

Les pommettes rosies, elle hausse les épaules sans répondre.

— J’ai de la bière, du whisky, du vin blanc, des sodas, du jus de fruit…, commencé-je.

Elle m’interrompt en me tapotant le genou.

— D-du v-v-vin.

— Je reviens.

Deux minutes plus tard, je réapparais avec un plateau sur lequel trônent la bouteille de vin blanc et des coupelles colorées pleines de bricoles pour l’apéritif. Avant de m’asseoir, j’ouvre le buffet et en sors une bouteille de whisky et des verres que je pose sur la table basse. J’allume la lampe halogène et règle l’intensité au plus bas pour une ambiance douce, plus intime.

Je me sens l’âme d’un tacticien à l’aube d’une bataille décisive.

Nos cuisses se frôlent. Je la sens troublée par ma proximité. Elle n’est pas indifférente et je mentirais si je disais que ça ne me réjouit pas.

— J-j’ai v-v-vu t-t… ta f-fille, me dit-elle en montrant le cadre photo.

— Oh, Léa, quand ? En montant ?

Elle hoche la tête et se saisit du verre de vin que je lui tends.

— El-elle ét-t-tait a-a-avec une f-f-f… femme.

— Sophie, sa mère, acquiescé-je. Elles habitent au premier étage.

— Ah.

— Et au deuxième, ce sont mes parents, dis-je en me versant un doigt de Jack.

— I-il n-n-n’y a p-p-pas d-d-de b-b-boi… boîte aux lettres, constate-t-elle après avoir pris une inspiration.

— Non. Nous avons des boîtes postales. C’est plus pratique, éludé-je.

J’ai l’impression de subir un interrogatoire subtil. Je lui tais que cela nous permet surtout l’anonymat.

— Ça sent-t-t… tait b-b-bon d-d-de-devant la p-p-porte rou-rouge.

— Ah oui, chez ma mère, il y a toujours quelque chose qui mijote sur le feu ou qui cuit dans le four. D’ailleurs, pour le repas de ce soir, je n’ai aucun mérite. La bolognaise vient de ses casseroles. Je suis une bille en cuisine.

Elle s’esclaffe pendant que nous trinquons et prend une inspiration.

— M-m-moi, j-ja-j’ad-d-d… dore cuisiner.

— Tu t’entendrais bien avec ma fille. Elle déplore que ni Sophie, ni moi ne sachions préparer quoique ce soit de mangeable.

À la mention du prénom de la mère de Léa, son visage se ferme.

— T-t-tu tu…, commence-t-elle.

Elle secoue la tête.

— R-r-rien.

— Si. Ce n’est pas rien. C’est Sophie, c’est ça ? demandé-je pressentant son interrogation.

Elle hoche la tête timidement.

— Alors, oui, ça peut paraître curieux d’habiter tout près de la mère de ma fille. Mais, il n’y a plus rien depuis très très longtemps entre elle et moi. C’était terminé avant la naissance de Léa. Et puis, je ne vis pas vraiment là et savoir qu’elles ont toutes les deux un chouette toit au-dessus de leurs têtes et qu’elles sont à proximité de mes parents en cas de problème est un grand soulagement et moins de soucis pour moi.

— Oui. Et t-t-tu ha-ha-bites où ? fronce-t-elle des sourcils.

— Aux États-Unis, à Los Angeles, avoué-je.

— Oh, loin, j-j-je cr-croyais qu-que t-t-t… ton p-pro-profil c’était u-une b-blague ou un-un p-pro-projet, s’étonne-t-elle.

— En réalité, je travaille surtout là-bas. Je reviens rarement en France. C’est parce que j’ai un peu moins de boulot en ce moment que je suis ici depuis quelques semaines.

— OK, dit-elle avant de boire une gorgée le regard fuyant.

— Et puis, je suis heureux de revoir ma fille. Et de t’avoir enfin rencontrée, ajouté-je en lui prenant la main.

Un timide sourire ourle ses lèvres tentatrices tandis qu’elle rougit. Elle repose son verre, dégage sa main et pique une olive.

— P-p-p… pour-quoi t-t-tu t’es in-inscrit sur P-P… Pick Me ? s’enquiert-elle, avant de la manger.

— Parce que je cherche une compagne. Quelque chose de sérieux, appuyé-je en la fixant du regard. De permanent. Une vraie histoire.

La rougeur de ses joues descend lentement le long de son cou pendant qu’elle déglutit. Je suis curieux de savoir jusqu’où ça s’étend.

— I-ici ? En F-f… France ? interrompt-elle mes fantasmes.

— Oui. Pourquoi pas ?

À son air dubitatif, elle ne semble pas convaincue de mon explication. Comprenant son hésitation, je pose les coudes sur les cuisses et tente d’argumenter.

— La raison principale c’est la frivolité des filles avec lesquelles je suis sorti. Je n’ai pas été un ange, loin de là même. Mais, je ne sais pas… Je suis à un tournant de ma vie, je pense, et j’ai envie de beaucoup plus, de me caser. Je suis très sérieux. Et puis les Françaises sont les plus jolies !

Elle soulève la commissure de ses lèvres. La laissant digérer mes paroles, j’attrape mon ordinateur et lance une de mes applications préférées.

— Choisis de la musique, je dois remuer la sauce et mettre les tagliatelles dans l’eau.

Tandis que je suis penché au-dessus de mes casseroles, je reconnais instantanément les premières notes qui se diffusent dans mon salon.

Exhalation of Darkness.

Ce titre a plus de douze ans et aussi incroyable que cela puisse paraître, c’est grâce à l’album dont il est issu que la carrière internationale de Slave Of One Night a été lancée. Cet album fabriqué avec trois bouts de ficelles dans un studio pourri de La Courneuve nous a propulsés sur le devant de la scène et une pluie de contrats s’est abattue sur nous.

Quand nous avons signé avec le label américain Metal Fusion, jamais nous n’aurions pensé en arriver là aujourd’hui. Nous, les petits nordistes avec nos guitares rafistolées et une batterie d’occasion, avons explosé les compteurs.

Un sourire naît sur mes lèvres, Lisa m’a déjà dit qu’elle écoutait le groupe. Je suis heureux que ni ses copines, ni elle ne m’aient reconnu. Il sera toujours temps de révéler mon autre identité quand elle sera prête. Pour l’instant, je considère que je ne lui mens pas, au contraire, puisqu’elle connaît mon véritable nom.

J’espère juste qu’elle ne fera pas de recherches sur internet. On peut trouver dans quelques vieilles interviews qui datent de nos débuts, notre état civil complet. C’était avant de partir aux États-Unis et d’avoir un tel succès. Depuis, tout le monde a oublié. Pour le monde entier, je suis Tray, chanteur et guitariste de SOON10.

Malheureusement, Monsieur Internet n’oublie rien…

On y trouve sûrement des photos de moi avec mes multiples conquêtes d’une nuit ou de quelques mois, les frasques de Soul en boîtes de nuit ou pendant les festivals, les courses clandestines de motos de Colas et même, avec un peu de chance, des traces de sextapes de Noah…

Un joyeux bordel quoi…

Les gars et moi tentons souvent de passer à travers les radars, mais ce n’est pas toujours facile et ces rapaces de paparazzi sont bien aidés par les réseaux sociaux. Heureusement, notre agent et l’attaché de presse que nous payons grassement, s’occupent de tout ça.

J’enclenche le minuteur et retourne au salon.

— Ça ne va plus tarder.

— OK, sourit-elle.

Je m’assieds et lui demande ce qu’elle a fait cette semaine pendant que je m’inquiétais pour Léa et mon pote, Soul.

Enfin un peu plus détendue, Lisa me raconte sa passion pour la pâtisserie et les facéties de ses amies. Je lui parle de l’histoire de l’immeuble qui a abrité un atelier de couture au XIXe siècle. Les ouvrières fabriquaient de la dentelle de Lille aux fuseaux. Nous discutons musique et tombons d’accord pour dire que la création n’est pas morte.

C’est quand je l’interroge sur sa famille que son apparente décontraction disparaît.

J’appréhende lorsqu’elle secoue la tête d’un air triste.

— M-m-ma mè-mère est m-m-morte.

— Oh, je suis désolé.

— T-t-tu ne p-pou-pouvais p-pas sav-voir, m’excuse-t-elle avec un sourire qui n’atteint pas ses yeux.

— Tu veux en parler ?

Elle hausse les épaules avant que je ne les lui entoure de mon bras. Je dépose un baiser sur sa joue. La sonnerie du minuteur retentit.

— Je vais chercher notre repas. J’arrive.

Je trottine presque jusqu’à la cuisine. Je n’aime pas la laisser avec un visage dévasté.

Décidément, je deviens plus sensible à son contact, réceptif à ses humeurs comme à ses états d’âme.

J’égoutte les pâtes, les nappe de sauce et parsème du basilic frais chapardé à ma mère. Je dépose les assiettes fumantes sur un plateau avec les couverts, la bouteille de vin rouge et un ravier de parmesan. Je l’invite à s’asseoir sur le tapis pour manger.

— C’est à la bonne franquette, chez moi.

— C’est b-bien, pouffe-t-elle en s’installant en tailleur près de moi.

Sa robe remonte et, d’un geste rapide, elle la replace sur ses genoux, mais j’ai eu le temps de voir sa peau laiteuse à la naissance de ses cuisses. Souffrant d’un petit coup de chaud, je remonte les manches longues de mon t-shirt jusqu’à mes coudes, dévoilant mes tatouages.

Pendant le repas, elle m’explique que sa mère est décédée d’un cancer quand elle était petite fille, que son père s’est remarié et qu’elle a deux petits frères qu’elle adore. Je suis rassuré ; elle est quand même bien entourée, surtout si on ajoute ses deux amies dont elle semble très proche. Trouvant le courage d’aborder le sujet, je lui pose la question qui me turlupine.

— Et ton bégaiement ? C’est depuis toujours ?

24

Douces Profiteroles

Tray

Elle secoue la tête en rougissant et prend une grande inspiration.

— C’est-c’est un b-bé-bégaie-ment to-to… tonico-co-clonique dû à-à un t-t-trau-matisme é-é-émotionnel. De-de… depuis ma-ma-maman, grimace-t-elle.

Elle souffle et boit une gorgée. Je comprends que ça lui a couté de me dévoiler cette facette d’elle. Décidant de ne pas en faire des caisses, j’enchaîne.

— Moi, je suis fils unique. Une maman surprotectrice et un père sévère, mais juste. J’étais mauvais élève, toujours dans les mauvais coups et je traînais beaucoup avec mes amis. J’ai eu une enfance heureuse et une adolescence encore plus heureuse. La seule chose qui a terni tout ça, c’est mon attitude vis-à-vis de Sophie et mes quelques excès.

— Oh…

— Je n’en suis pas fier. Mais j’essaie de me rattraper, argumenté-je sans rentrer dans les détails.

— C’est b-b-bien ça.

— Oui… En dessert, j’ai des profiteroles, ça te va ?

Elle hoche la tête avec des yeux gourmands. Je débarrasse nos assiettes et ramène les deux coupelles prêtes au réfrigérateur.

Quand je pose la sienne devant elle, Lisa me regarde avec un rictus.

— Quoi ?

— Su-surgelées ?

— Ah, oui. Tu as l’œil. Mais tu ne croyais tout de même pas que je bafouerais ma réputation de piètre cuisinier, m’esclaffé-je.

Son rire est sincère et légèrement moqueur.

— Tu m’apprendras.

— Un-un j-jour.

— Un jour…

Un jour…

Demain ?

Il faut que je freine. Je vais finir par l’effrayer avec mon empressement. Avant d’entamer le dessert, je lui propose un dernier verre de vin qu’elle refuse.

— T-t-tu me j-jou-joueras qu-qu… quelque chose ? me demande-t-elle en pointant la guitare du doigt.

— Avec plaisir.

Toujours accompagnés par de la musique d’ambiance plutôt rock, nous terminons nos coupelles. Le petit soupir de contentement discret que Lisa émet en reposant sa cuillère me plaît. Je range la vaisselle sale sur le plateau et me lève.

— Café ou thé ?

— T-t-thé, accepte-t-elle.

Je me dirige vers la cuisine et pose le tout près de l’évier. Lorsque je me retourne, je suis surpris de la voir arriver derrière moi avec la bouteille et son verre.

Gracile, son pas silencieux glisse sur le parquet ciré, les pans de sa robe dansant autour de ses jambes. Une déesse devant laquelle je me prosternerais bien.

Je suis hypnotisé.

— Oh. Je l’aurais fait.

— Ça v-va. Laisse-m-m-moi t-t-t’aider.

— OK.

Sans attendre, elle me contourne et ouvre la porte du lave-vaisselle et, tandis que je mets l’eau à chauffer, elle le remplit et le met en route. Une vraie scène de la vie quotidienne.

Je suis totalement fan.

Ça doit sembler un peu macho sur les bords, mais la voir dans ma cuisine à s’affairer me donne un petit aperçu de ce que serait notre vie à deux et ça me plaît.

Beaucoup.

Ce rêve étrange de vie ensemble devient palpable, réel. Elle, à la peau claire, blonde et lumineuse et moi, brun, tatoué et sombre, vivant mon idéal californien dans ma villa de luxe, une Lisa que je chérirais à mes côtés. Un contraste paradoxalement si harmonieux, si tentant qu’un frisson remonte le long de mon échine jusqu’aux cheveux courts de ma nuque qui se dressent en réaction.

Je m’éclaircis la gorge.

— Choisis ton parfum dans le bocal, dis-je en montrant les sachets de thé.

Rauque et enrouée, ma voix est méconnaissable, même à mes propres oreilles.

Lisa prend un sachet et le plonge dans la tasse que je viens de décrocher du mur. Un mug à l’effigie du Rebel Rock Festival11 d’Orlando.

Un souvenir mitigé, entre plaisir de se produire en concert devant des milliers de fans et bagarres entre membres des groupes. Noah n’avait pas supporté de se faire traiter de « tapette » et de « mignonne petite rockeuse ».

Après avoir bu un café, j’allume des bougies pour une ambiance plus cosy et saisis ma guitare.

Tandis que je me cale au fond du canapé assis en tailleur, Lisa se tourne vers moi et replie ses jambes sous elle. Les yeux brillants d’impatience et d’envie, elle attend. Détendu face à elle, je suis bien, je suis heureux.

Nos échanges de messages sur Pick Me ressemblaient plus à des conversations entre deux potes sur notre vie au quotidien. Nous apprenions doucement à nous connaître. Et je veux déjà en savoir plus.

Comme l’étendue de ses goûts musicaux par exemple… Même si je sais déjà qu’elle aime quand ça pulse.

— Qu’est-ce que tu veux que je te joue ?

— N-n-n’im-po-porte. J-j-j’ai… j’aime tout !

Le cœur battant, j’entame les premiers accords de Send Me An Angel de Scorpion et ferme un court instant les yeux en imaginant le tempo de la batterie de mon pote et un son plus électrique. Les premiers mots s’échappent d’entre mes lèvres, accompagnant les notes. Son visage s’illumine.

Au bout de quelques secondes, sa main bat la mesure sur son genou.

Quand je gratte le dernier accord, son sourire assorti d’un « encore » soufflé m’inspire la prochaine reprise.

Je me lance sur Every Breathe You Take12 dans un rythme volontairement lent.

Je poursuis et chante une de nos chansons : Stronger13. Puis j’enchaîne avec Demons d’Imagine Dragons. J’entends alors qu’elle chantonne doucement sur les refrains, je n’ose pas m’interrompre pour profiter de la magie de l’instant.

Sa voix caresse mon âme, aussi sûrement que son regard caresse mon épiderme.

La chanson à peine terminée, de grands coups sont frappés à la porte brisant le moment de grâce.

Tout de suite, j’ai la furieuse envie de fracasser ma guitare contre la tête de celui qui vient nous déranger.

— Papaaaa !

Ah oui, mais non. Sauf sur la tête de ma fille…

Après un coup d’œil contrit vers une Lisa souriante qui se remet assise au fond du canapé en croisant les jambes, je me lève en soupirant et ouvre à ma furie adolescente.

— Tout va bien, Léa ?

— Bah oui, pourquoi ça n’irait pas ?

— Tu ne devrais pas être au lit en train de dormir ?

— Euh… Je ne vais pas tarder, je voulais juste te faire un bisou avant d’y aller…, hésite-t-elle tout en se penchant pour mieux voir l’intérieur de l’appartement.

Je note : lui apprendre la discrétion… ou trouver de meilleures excuses.

— Je reçois ce soir, Léa.

— Je sais, chantonne-t-elle. Alleeeeez, juste une minute.

— T’es infernale, ma puce. Je te présenterai quelqu’un quand ce sera l’heure, pas avant, dis-je d’un ton plus ferme.

— Rhooo, se renfrogne-t-elle en grimaçant.

Pensant avoir gagné le combat, je suis en train de refermer la porte lorsque Lisa, silencieuse, arrive près de moi et s’empare de ses chaussures qu’elle enfile. Le temps de me retourner complètement pour lui dire de rester, elle a déjà ramassé son sac à main qu’elle passe autour de son épaule.

Merde, elle s’en va.

— J-j-je d-d-d… dois…, commence-t-elle en rougissant, son doigt désignant le palier.

— Oh bonsoir ! s’exclame ma fille joyeusement dans l’entrebâillement, sans se douter un seul instant qu’elle vient d’écourter un pur moment de plénitude et de bonheur.

Souriante, Lisa lui fait un petit signe de la main.

— M-m-merci p-pou-pour t-t-t… tout, murmure-t-elle en s’approchant de moi.

— Reste encore, supplié-je tout bas.

— U-une autre f-f-fois, dit-elle en jetant un coup d’œil à Léa.

Je suis surpris lorsqu’elle se met sur la pointe de ses escarpins et dépose un baiser léger sur ma joue. Ne voulant pas passer pour un harceleur ou un mec trop lourd, j’ouvre plus grand le battant et la laisse s’échapper.

Figé, les yeux rivés sur son dos qui disparaît dans la cage d’escalier, je m’aperçois trop tard que mon petit furet vient de pénétrer furtivement dans mon appartement.

Malgré tout l’amour que je porte à ma fille, je suis contrarié.

Après lui avoir fait la leçon sur le respect de l’intimité, elle me présente des excuses que je devine sincères. Elle n’ose même plus me poser de questions. Un câlin en guise de trêve et elle redescend l’escalier jusqu’au premier étage où l’attend sa chambre d’adolescente « incomprise ».

Installé dans le canapé, j’attrape mon iPhone pour envoyer un SMS à Lisa quand je me rappelle que je n’ai toujours pas son numéro de portable.

Déçu et frustré, je m’intime au calme.

Je me sers un verre d’eau et sors mon paquet de clopes. La cire des bougies continue de fondre doucement sous la chaleur des flammes.

J’ouvre mon ordinateur, me connecte à Pick Me et clique sur la messagerie.

25

Rendez-vous M@nqué

Tray

Excuse-moi pour l’intrusion de ma fille. Je suis désolé.

C’était trop court. Il faut qu’on remette ça.

Bonne nuit. 😘

Sans surprise, aucune réponse immédiate.

Pour tuer l’ennui, j’ouvre ma boîte mail qui télécharge une multitude de messages. Après avoir supprimé tous ceux qui me promettent un meilleur rendement de mon compte bancaire ou des pectoraux d’enfer en seulement quatre jours, je consulte ceux de notre agent.

Il m’informe des démarches entreprises et termine en espérant que le groupe revienne vite.

Moi aussi.

Quoique… Pas trop rapidement, c’est bien aussi. Je me suis trouvé une très jolie occupation.

Je suis surpris par un mail provenant de Soul.

Il m’explique qu’il a quitté l’établissement de cure en signant une décharge et qu’il a besoin de faire une coupure en partant se ressourcer au grand air. Il me donne l’adresse d’un ranch et me demande de ne pas en parler à Sophie pour ne pas l’inquiéter.

Ma lecture sitôt terminée, j’appelle Colas.

— Ouais ?

— Salut Colas, désolé de te déranger à… vingt-trois heures, dis-je après avoir jeté un œil à l’horloge de mon MacBook.

— Pas grave, je ne dormais pas de toute façon, répond-il alors que j’entends des bruits de tissu froissé. Tu as besoin de quelque chose, mec ?

— Non, mais j’ai reçu un mail de Soul.

— Ah bon ?

— Ouais. Ce con est parti s’enterrer dans le trou du cul du monde.

— Ah ? Il a quitté sa cure et il est parti élever des chèvres en Lozère ?

— Pas plus exotique que la Lozère, mais c’est tout comme : l’Idaho.

— Eh bien !

— Comme tu dis.

— Et tu m’appelais pour… ?

— Je serais bien allé faire un tour là-bas pour me rendre compte moi-même de son état… d’esprit.

— OK, je t’accompagne. On en parle à Noah ?

— C’est mon prochain coup de fil.

— OK. Appelle-moi quand t’as le programme. Je m’organise de mon côté.

— Merci, mon pote.

— Normal.

Je raccroche et, ne voulant pas que Spencer soit au courant, enchaîne les appels et les confirmations par mail. Il serait capable de se faire de fausses idées.

Je pars me coucher vers une heure du matin, lessivé, et malgré cela, Lisa s’invite dans mon esprit dès que ma tête touche l’oreiller.

Cette femme m’intrigue et me désarçonne. Tout en elle est fascinant, attachant et attirant. J’ai tellement envie de vivre quelque chose avec elle, de découvrir ce qui se cache sous son apparente fragilité.

Je me rends compte que la découverte de l’autre est d’ailleurs le moment le plus excitant. Une étape que j’ai allègrement sautée depuis bien longtemps. Je ne sais même plus comment faire. D’habitude si direct, je m’oblige à garder pour moi ce qu’elle m’inspire et tout ce que j’aimerais lui faire.

Je ferme les yeux et laisse mon imagination s’emballer.

Toucher sa peau. L’embrasser. L’étreindre. La caresser. La frôler. Empaumer ses seins. Pétrir ses fesses. Sentir ses muscles se contracter sous le plaisir. Sentir sa peau frissonner sous le désir. L’entendre gémir. Agripper sa masse de cheveux blonds. Plonger dans ses grands yeux azur. Et l’écouter crier mon nom, encore et encore.

Et recommencer.

J’empoigne mon sexe qui s’est tendu aux images qui défilent dans mon cerveau.

Son corps fantasmé me semble réel. Je me caresse durement jusqu’à ce qu’une jouissance à la fois salvatrice et frustrante libère la tension qui m’habite depuis que son visage m’est apparu en photo. Je n’ai jamais tenu aussi longtemps sans relation.

Je sais désormais ce que je veux avec certitude.

Et ce que je veux, c’est elle. Chez moi, avec moi et dans mon lit. Clair et simple. C’est aussi apprendre à la connaître et je veux surtout qu’elle m’apprécie.

Même si pour ça, je vais devoir apprendre la patience…

Ce matin est dévolu aux points à régler pour organiser notre voyage de dernière minute.

Avant de faire mes bagages, je décide d’aller faire un tour sur Pick Me où un message m’attend. Il a été envoyé à quatre heures et demie du matin :

Coucou. Désolée, je viens de me lever.

Ne t’inquiète pas pour hier soir.

Ta fille a l’air adorable.

J’ai passé une très bonne soirée. <3

Merci encore pour le repas et la musique.

Je serais heureuse de t’inviter à manger aussi.

Si tu veux, lundi je suis libre.

Bises. 😘

Ses mots me rassurent et me désolent à la fois.

Salut toi !

Content de savoir que je ne t’ai pas empoisonnée avec mes profiteroles. 😛

Je te rejoue de la musique quand tu veux.

Par contre, je ne suis pas dispo lundi.

Je dois partir en déplacement pour quelques jours.

Je ne connais pas encore la date de mon retour.

On reste en contact. OK ?

Je penserai à toi tous les jours.

Tu vas me manquer.

Je t’embrasse.

Je sais que je n’aurai pas de réponse, elle est partie au travail. Elle m’a expliqué qu’elle commençait très tôt, car certaines de ses recettes demandent plusieurs heures de préparation.

— Papaaaaa !

Tiens, ça faisait longtemps !

Souriant, je lève mes fesses du canapé, déplie ma carcasse et déverrouille la porte qui subit les petits coups frénétiques de ma fille.

— Coucou ma puce ! la salué-je en ouvrant.

Je découvre que Sophie se tient derrière Léa, le visage fermé. Je perds immédiatement le sourire.

Sentant qu’une discussion, tout sauf légère, se profile, je les invite à entrer et à s’installer au salon pendant que je m’empresse d’aller faire couler deux cafés. Je les ramène sur la table, avec un verre d’eau pour Léa, puis m’assieds sur le tapis face à elles.

— Qu’est-ce qu’il se passe ?

— Qu’est-ce qu’il se passe ?! hurle presque Sophie. Tu me demandes à moi ce qu’il se passe ? Sérieusement ?

Je jette un œil vers Léa avant de répondre.

— Moui…

— Léa sait ce qu’il en est. Nicolas est passé nous dire au revoir ce matin, figure-toi !

— Ah, ça, soufflé-je.

Je respire mieux. Je craignais qu’il n’y ait un problème avec notre fille.

En revanche, pour la mise en garde de Soul de ne pas inquiéter Sophie, c’est raté.

— Comment se fait-il qu’il soit sorti ? Son séjour n’est pas censé être terminé. Je ne suis pas tranquille, murmure-t-elle les derniers mots en saisissant sa tasse d’une main tremblante.

— C’est pour ça qu’on s’envole tout à l’heure. Je suis comme toi, inquiet.

— Louis n’est pas encore prêt. Et je ne comprends pas ce qu’il compte faire dans l’Idaho. L’Idaho ! C’est quoi encore cette nouvelle lubie ?

— Je… Je ne sais pas. Écoute Soph, on y va tous les trois pour voir s’il a besoin de nous. Et s’il est dans un bon jour, peut-être qu’on en reviendra vivants. Il n’est même pas au courant qu’on débarque, alors t’imagines…

— Ouais, je sais. J’ai essayé de le joindre tout à l’heure, mais impossible, il ne répond pas ou ça ne capte pas. Et je ne peux pas vous accompagner, déplore-t-elle. Mais promets-moi de me donner des nouvelles quand tu l’auras vu. S’il te plaît, Tray.

— Oui bien sûr.

— Alors c’est vrai ? Tu t’en vas déjà ? intervient une petite voix.

— Mais je vais revenir Léa. C’est juste l’histoire de quelques jours. Enfin… tu sais qu’à terme, je repartirai, hein ? Là, c’est juste des vacances. Ma maison est là-bas. Mon travail. Ma vie.

— Et moi alors ? Je ne fais pas partie de ta vie ? geint-elle.

En riant à sa moue faussement boudeuse, je l’attrape par la main et la ramène sur mes genoux pour l’étreindre. Elle se laisse faire et se love contre moi, sa petite tête nichée au creux de ma poitrine et ses bras qui m’enlacent.

Jamais un accident de parcours n’a été aussi adorable.

— Toi, ma puce, tu es toute ma vie. Tu es la plus belle chose qui me soit arrivée. N’en doute jamais. Seulement, ta vie à toi est ici avec ta maman, près de papy et mamie, tes copines, ton école. C’est important. Moi, la mienne est aux États-Unis. Et tu sais que tu peux venir dès que c’est possible.

— C’est pas assez, grimace-t-elle. Et puis tu as Lisa maintenant.

— Ah ? Et ?

— Bah, comme elle habite ici, tu finiras peut-être par vivre en France, lance-t-elle d’un ton plein d’espoir.

Surpris par sa réplique, je relève la tête et tombe sur le petit sourire en coin de Sophie qui hausse les épaules et souffle un « elle tente ».

Crispé, je souris en réponse.

Je n’aime pas lui faire de la peine et opte pour un demi-mensonge en restant évasif. Un vrai truc de parent rodé à l’entourloupe sans en avoir l’air.

— Ouais bah, on verra. Mais en tout cas, je reviens dès que j’ai vu tonton Louis. OK ?

— OK, papa. Je t’aime, tu sais.

— Moi aussi, je t’aime ma chérie.

26

Choux à l@ Crème

Lisa

— Tiens ! Tu es bien guillerette aujourd’hui, toi ! s’exclame Méline en revenant de la chambre froide chargée de trois barquettes de cerises.

Au-dessus de la table de cuisson, je sèche ma pâte à choux à feu doux, en chantonnant Marcia Baïla14 en chœur avec Catherine Ringer. Un sourire vissé aux lèvres depuis que je me suis levée ce matin, je suis sur un petit nuage.

— La soirée a dû être bonne.

À l’aide de la pointe de son couteau d’office, elle s’attaque au dénoyautage des cerises destinées à ses mini-clafoutis.

— Ou-oui. Très.

— Oh ! À ce point-là ?

— Mmh.

— Vous avez… ? Tu sais…, crac-crac ? s’enquiert-elle en mimant un joli coup de rein.

J’éclate de rire en sentant une chaleur me monter aux joues. Je secoue la tête alors que les petits noyaux tombent en rythme avec la radio dans un bol en inox.

— Non. Pa-pas au-au p-p… premier ren-rendez-vous !

— Ah bon ? On m’aurait menti ? plaisante-t-elle. Enfin, techniquement, c’est votre deuxième rendez-vous, hein. Non, mais tu as raison. C’est moi qui suis trop…

Son geste vague de la main balayant l’air et accompagné d’une grimace peut tout signifier.

Malgré tout, je devine ce qu’elle veut dire.

Méline est tout mon opposé. Extravertie. Libérée. Décomplexée. Elle croque la vie à pleines dents pendant que je me renferme sur moi-même, acceptant ma situation de fille solitaire ultra-timide.

Mais peut-on modifier, en un claquement de doigt, des années de manque de confiance en soi ?

Je retire ma casserole du feu et verse ma pâte dans le bol du batteur en raclant à l’aide de ma corne.

— Bon, et si vous n’avez pas batifolé, vous avez fait quoi alors ?

— Di-di-discuter. M-m-man-manger. Et i-i-il a j-j… joué.

— Joué ? Quel genre de jeu ? Je suis curieuse d’un seul coup, dit-elle en faisant danser ses sourcils bruns épilés à la perfection.

— G-gui-guitare, rétorqué-je, avant qu’elle ne s’emballe.

— Ah, la déception… Il joue bien au moins ?

— Oui.

— Je suis jalouse, souffle-t-elle.

Étonnée, je relève la tête et tombe sur son visage radieux. Elle gobe une cerise et me lance la queue qui rebondit sur ma main.

— Je plaisante. Pour tout te dire, je suis heureuse, car ce mec arrive à te faire sortir de ta zone de confort et à te donner un sourire idiot. Je ne sais pas comment il fait ça, mais c’est un exploit ! se moque-t-elle en mâchouillant le fruit rouge.

Par vengeance, je lui jette une poignée de farine qui atterrit au milieu de sa poitrine et retombe dans un nuage blanc. Elle s’évente, tousse en papillonnant des yeux et recrache le noyau qui tombe dans un « ploc ! » sur le plan de travail.

— Tu n’as pas fait ce que je crois que tu viens de faire ?

— Mmh, mmh.

— Pas toi, pas la gentille, douce et mignonne petite Lisa.

— Mmh, non.

Je retiens un rire à la vue de son visage blanc au milieu duquel deux billes brunes pétillent.

— Lisaaaaa…

Plusieurs noyaux de cerise atterrissent sur la bavette de mon tablier, la maculant de petites taches rouges.

Ma main plonge dans le sac de farine.

— Mé-Méline.

Face-à-face, nous attendons la prochaine attaque de l’autre.

Au premier projectile qui vole jusqu’à ma joue, je réplique par un nouveau lancer de farine.

— Qu’est-ce que c’est que ce bazar ?! s’écrie soudain la voix d’Angélique.

Surprises, nous nous tournons simultanément vers la rousse incendiaire qui hésite entre rire et nous engueuler.

— C’est elle, me désigne Méline de son index rosi.

Je fais de même en secouant la tête.

— Mais vous avez quel âge, bon sang !? Nettoyez-moi tout ça. Pfff, vraiment…, souffle-t-elle en faisant demi-tour.

À la seconde où les portes battantes cessent de couiner, Méline et moi éclatons de rire.

Mon Dieu ! Que ça fait du bien de ne pas se prendre au sérieux parfois !

Après avoir nettoyé le carnage, je me remets à la préparation de ma pâte à choux qui a eu le temps de refroidir. J’allume le robot et y incorpore mes œufs battus, petit à petit. Quand la texture me paraît irréprochable, je démonte le bol du socle et le recouvre d’un film en attendant que ma garniture soit prête.

— Et alors, vous allez vous revoir ? me demande Méline en beurrant ses moules en céramique.

Je hausse les épaules et prends une inspiration. Je verse le lait dans la casserole et y ajoute du sucre et les deux gousses de vanille éventrées dont les grains noirs remontent instantanément à la surface.

— Je-je supp-p… pose.

— Tu supposes ou tu espères ?

— Les-les d-deux, ricané-je.

— C’est bien. S’il t’apporte un peu de bonheur, c’est toujours ça de pris.

— En-en f-f-fait, il v-v… veut du-du sérieux.

— Oh, carrément ? s’étonne-t-elle.

— Mmh, mmh.

— Et toi, qu’est-ce que tu veux ?

Je souffle tout en fouettant mon lait qui chauffe doucement. Le parfum de la vanille qui s’en dégage me fait saliver.

— J’ai-j’aimerais qu-qu-qu… quelqu’un.

— Quelqu’un ? C’est vague ça, ma belette.

— J’ai-j’ai b-b-besoin d’a-d’avoir confiance, Mé-line, avoué-je en expirant.

Les deux coudes posés sur son plan de travail, elle m’observe.

— Tu te sens seule ma chérie ?

J’acquiesce d’un mouvement de tête.

— P-pa-parfois.

— Bah tu sais quoi ? Prends un chat ! s’exclame-t-elle en se relevant pour reprendre la répartition des cerises dans les moules.

Je glousse à sa remarque, car l’idée m’a plusieurs fois traversé l’esprit.

Au moins, un chat ne me jugerait pas et n’attendrait de moi que croquettes et affection. Un rapport simple et efficace.

— Il-il m’a em-embrassée, murmuré-je.

— Oh.

— L’au-l’autre j-j… jour.

Méline laisse mes mots planer, tandis que je casse les œufs dans le cul de poule et ajoute le sucre.

Le tintement du fouet contre l’inox se cale sur le rythme de la chanson qui passe à la radio. Quand mon mélange a blanchi, j’y incorpore la farine et reprends mes mouvements.

— Il te plaît ?

— Oui, dis-je sans hésiter.

— Bien. J’espère juste qu’il sera à la hauteur celui-là, pas comme l’autre connard qui se foutait de ta gueule dès que tu avais le dos tourné, crache-t-elle avec une moue de mépris déformant ses lèvres.

Aymeric, alias « l’autre connard »…

Une chance pour moi que Méline et lui aient des amis en commun, sinon je ne l’aurais jamais su. Encore un beau plantage de ma part. Encore un en qui j’avais placé ma confiance et mes espoirs. Pourtant, il semblait gentil et attentionné.

J’enrage d’être si naïve au point de me jeter à corps perdu dans les bras d’hommes qui ne me respectent pas et qui se jouent de moi.

Mais elle a raison, Thibault a intérêt d’être à la hauteur de ce qu’il me promet ; il n’y aura pas de deuxième chance.

Fini d’être la bonne poire. Passive. Encaissant sans broncher.

Je retire les gousses de vanille et verse le lait dans mon mélange. Mes muscles protestent contre les coups de fouet rageurs que je leur impose. Repenser à Aymeric m’agace.

Les portes battantes s’ouvrent lentement sur une Angélique prudente.

— Alors, ça y est ? Vous avez fini de vous chamailler ? Je peux rentrer sans crainte ?

— Mais oui. Et puis, on ne se chamaillait pas, on s’amusait, réplique ma tornade brune.

— Mouais, drôles de jeux quand même, marmonne-t-elle. Bon les filles, je vous invite à l’apéro ce soir. Vers dix-neuf heures, OK ?

— OK.

— Hey ! Et si j’avais quelque chose de prévu ?

— Tu as quelque chose de prévu ? s’étonne la belle rousse.

— Nan. Mais ça aurait pu.

— Donc c’est réglé, assène Angélique en retournant à l’avant de la boutique.

— Mais quelle cheftaine celle-ci, grogne sa cousine.

Je ris en mettant en route le four.

Elles se comportent comme chien et chat, mais s’adorent sans se le dire et prennent la défense de l’autre dès que c’est nécessaire.

Je renverse la crème dans la casserole sous laquelle je rallume le feu et reprends mes coups de fouet en huit, le temps que la préparation épaississe. Je suis accompagnée de Méline qui adopte le même rythme pour son appareil à clafoutis.

— Et il fait quoi comme boulot ? s’enquiert-elle.

— M-m-mu-musicien.

— Ah, c’est pour ça qu’il t’a joué de la guitare… Il est dans un groupe ou il joue tout seul ?

Je hausse les épaules ne sachant pas trop quoi répondre.

— Il-il écrit su-sur un c-c-ca… cahier.

— Il compose alors. Oh, c’est peut-être un mec qui crée des musiques de film ou un truc comme ça, s’émerveille-t-elle.

— Oui. Sans d-d-doute.

En réalité, je m’en fiche un peu de son boulot exact. Ce qui m’intéresse à l’heure actuelle, c’est l’homme qu’il est réellement. Ses forces et pourquoi pas, ses faiblesses.

Une fois la bonne consistance obtenue, je retire ma casserole du feu. Je prépare mes plaques en les recouvrant de papier sulfurisé et insère la douille dans la poche à usage unique dont je roule les bords.

Après avoir remis un coup de fouet dans ma crème pâtissière pour casser la croûte qui se forme, je saisis le bol de pâte à choux et le découvre.

— Vous allez bien ensemble, je trouve.

Sortie de nulle part, sa réflexion me fait relever les yeux de la poche à douille.

— Ah ?

— Oui, vous êtes deux artistes en somme. Lui, la musique et toi, la pâtisserie.

— Mmh.

— C’est important d’avoir des points communs.

— I-i-il m-m-m’a serv-v-vi des p-p-pr… profit-t-teroles s-su-surgelées.

— Oh l’inconscient ! Et tu ne l’as pas tué pour cette infamie ? pouffe-t-elle faussement horrifiée.

— Pfff, soufflé-je en souriant.

Un par un, je forme mes choux pendant que Méline, qui a allumé un deuxième four, saupoudre les clafoutis de sucre vanillé et y dépose une petite noisette de beurre.

Nous enfournons en même temps nos préparations dans un soupir bienheureux.

27

Secret de Polichinelle

Lisa

Il est à peine quinze heures lorsque je rentre chez moi.

Épuisée de ma journée, je m’affale dans mon canapé réchauffé par les rayons du soleil qui a enfin décidé de pointer le bout de son nez en cette fin de printemps. Les promeneurs sont plus nombreux dans les rues piétonnes et les magasins ne désemplissent pas d’une clientèle avide de fringues d’été.

Je les comprends, je crève de chaud avec mon pull.

Je le retire en soupirant d’aise, puis enlève la pince dans mes cheveux pour les laisser retomber en liberté.

Après avoir disposé un coussin au bout de l’assise, je m’allonge et ferme les yeux. Sans surprise, je m’endors.

C’est la sonnerie de mon téléphone qui me réveille, interrompant un baiser langoureux avec un beau brun aux yeux verts.

J’ouvre un œil paresseux en grognant et agrippe l’anse de mon sac à main que j’avais laissé par terre. À l’aveugle, je tâtonne à l’intérieur et finis par mettre la main sur cet objet de malheur. Sans regarder le nom de mon correspondant, je décroche.

— A-Allô.

— Coucou Lisa ! C’est Cassandre. Je ne te dérange pas ? s’annonce ma belle-mère d’une voix joyeuse.

— Non.

— Très bien. Écoute, je t’appelle pour t’inviter à mon anniversaire.

— Oh, q-q-quand ?

— Le dimanche quatorze juillet. J’organise une garden-party à la maison. Ton père devait t’appeler, mais comme je n’ai pas eu la confirmation de ta venue, je me doutais qu’il avait… oublié, m’apprend-elle.

« Oublié » quelque chose ? Mon père ?

Ma gorge se serre, un boa constricteur invisible s’enroule autour de ma trachée et m’oblige à déglutir, puis inspirer une grande goulée d’air avant de répondre.

— I-i-il ne m’a-m’a p-p… pas app-appelée.

— Ce n’est pas grave.

Si, ça l’est.

— Je peux compter sur toi alors ? Tes petits frères vont être heureux de te voir, comme d’habitude. Et moi aussi, bien sûr.

— Ou-oui. Je-je n-n-note.

— Vers midi. Je compte sur toi. D’accord ?

— OK.

— À plus tard, Lisa ! Bisous.

Je raccroche, contrariée et en colère, et abandonne mon portable sur la table basse avant de me lever.

Je bois un grand verre d’eau à la cuisine et, pour me changer les idées, allume mon ordi que je connecte au site Pick Me.

Une dizaine de messages m’attendent. Mais un seul attire mon regard.

Il m’a répondu. Un sourire étire mes lèvres. Je le perds au fur et à mesure de ma lecture. Légèrement déçue de son départ précipité, je tape une réponse pathétique avant de refermer le clapet :

Salut, dommage pour lundi.

Je vais rater l’occasion de t’empoisonner aussi alors.

Bon voyage.

Tu vas me manquer également.

Bisous.

Avisant l’heure, je me secoue et vais me doucher.

Devant ma penderie, je n’hésite pas et enfile un corsaire noir et une blouse légère en mousseline turquoise. Je natte mes cheveux, puis ajoute deux créoles à mes lobes. Il est presque l’heure de mon départ lorsque le tintement d’une notification retentit.

Ouvrant de nouveau le clapet de mon MacBook, je prends connaissance en souriant de la réponse de Music_Man.

Oh mais je comptais bien te manquer, ma petite pêche.

Par contre, je passe mon tour pour l’empoisonnement. 😜

Et ce n’est que partie remise.

Pourrais-tu me donner ton numéro de portable ?

Ce serait plus facile pour se contacter.

Bises. 😘

Je réfléchis quelques instants et finis par répondre.

Tu n’aimerais pas être dans le rôle du goûteur ?

J’aime bien tester des trucs à la maison.

Et oui, ta musique me manque.

Je ne préfère pas pour mon numéro perso pour l’instant.

Désolée. Et puis, l’application marche du tonnerre. 😉

…

Les trois petits points clignotent, il est resté devant son écran dans l’attente de ma réponse.

D’accord, petite pêche.

Pas de problème.

Je serai patient.

Je te laisse, on m’attend.

Bisous.

Moi aussi, je suis attendue.

Bises. À plus tard.

Ah bon ? Tu vas où ?

Non pardon. Je n’ai pas besoin de le savoir.

Je vais supposer que c’est avec tes amies et pas un rencard. 😉

Ce doit être le soir à Lille, alors bonne soirée.

Même si je brûle de le lui dire, il n’a effectivement pas besoin de savoir ce que je fais de mes soirées. Pour l’instant…

Devinant la petite pointe de jalousie dans ses mots, j’ai envie de lui souffler qu’il peut me faire confiance les yeux fermés.

Mais est-ce que je peux exiger de lui ce que j’ai moi-même du mal à lui accorder ?

En revanche, je tique sur sa dernière phrase. Si je comprends bien, il n’est pas sur le même fuseau horaire que moi. Son travail doit le mener à l’étranger donc. C’est sûr que la musique est universelle. Il a de la chance de pouvoir voyager grâce à son boulot.

J’enfile des sandales et attrape une veste pour le retour. C’est parti pour une soirée chez Angélique.

Deux heures plus tard, Fabien rit grassement à une blague de Méline, preuve qu’il est un peu éméché. C’est si rare de le voir comme ça que je ricane toute seule.

Vincent, un de leurs voisins avec lequel ils s’entendent très bien, s’est joint à nous. Sans aucune discrétion, il observe Méline depuis qu’elle a débarqué en robe d’été courte, escarpins aux talons vertigineux et maquillage savamment travaillé. Féminine en toute occasion, elle rayonne.

Par contre, Angélique est un peu verdâtre malgré le fait qu’elle tourne au jus d’orange depuis le début de la soirée. Mon intuition qu’elle soit malade se confirme lorsqu’elle se précipite aux toilettes après un haut-le-cœur.

À son retour, elle a meilleure mine et se rassied à côté de Fabien qui lui entoure les épaules et l’embrasse sur la tempe.

Elle s’éclaircit la gorge.

— Bon, si je vous ai invités ce soir, c’est parce qu’on a une nouvelle à vous annoncer…

— Tu es enceinte, enchaîne Méline avec un sourire malicieux.

Le hoquet de stupeur d’Angélique est accompagné d’un jet de cacahuètes de ma part contre la trouble-fête en chef. Fabien glousse pendant que Vincent se lève pour féliciter ses amis.

Me plaçant entre les yeux noirs d’Angélique et le visage moqueur de sa cousine, je félicite à mon tour la future maman.

— Je-je… suis con-con-tente p-p-pour vous, dis-je en l’enlaçant.

— Merci ma belle. C’était si évident ? me chuchote-t-elle à l’oreille.

Je recule et lui souris en plissant le nez.

— Un-un peu.

— Allez ! Viens dans mes bras, future grosse baleine à bosse ! s’écrie Méline dans mon dos.

— Purée, je vais la tuer, grogne ma rousse préférée.

— Oui. Puis la ranimer, pour enfin la tuer de nouveau, récite Fabien en imitant grossièrement sa fiancée. On sait.

Une fois toutes les accolades de circonstance distribuées, nous nous rasseyons autour de la table basse.

— Je me disais bien que tu t’étais épaissie, taquine encore Méline qui reçoit une serviette en papier sur la tête.

— C’est-c’est p-p-pour qu-quand ?

— Fin décembre.

— Oh cool ! Vous allez l’appeler Jésus du coup ? lance Méline.

— Pas si c’est une fille, contredit Fabien.

— M’enfin, même si c’est un garçon ! s’agace Angélique.

— Elle plaisante, chérie, tente de la calmer son homme.

— Désolée, les hormones, tout ça, tout ça.

— Ouais, je sens qu’elle va souvent nous la servir cette excuse, me murmure Méline en se penchant vers moi.

Décidant qu’il est grand temps de changer de conversation, je prends une grande inspiration.

— Cass-Cassandre m’a-m’a invitée à-à-à son a-a-a… nniv-v-versaire.

— Cool. Quand ? s’enquiert Méline.

— Qu-qua-quatorze j-j-j… juillet.

— Date pertinente. Elle organise une garden-party, je parie ?

— Oui.

— Bingo ! Tu veux que je t’accompagne ?

Je hausse les épaules en dégonflant mes joues, ne sachant pas si c’est une bonne idée.

Méline est déjà venue avec moi à des évènements familiaux, notamment au mariage de mon père avec Cassandre, mais je sens bien que le courant ne passe pas trop entre elle et Paul Bartoli.

Et puis, on ne va pas se mentir : inviter Méline au manoir, c’est comme faire rentrer un éléphant dans un magasin de porcelaine…

— Bon, écoute. Je me bloque la date. Si jamais tu as besoin, tu me le dis et je me ferai un plaisir de revêtir ma plus belle robe campagnarde avec un chapeau de paille ringard pour profiter du parc. D’accord ?

— OK.

— Bon et sinon, vu que tu ne vas bientôt plus passer les portes, il serait peut-être opportun de prévoir un recrutement, non ? demande-t-elle à une Angélique aux yeux plissés.

La question à cent balles…

28

En C@sc@de

Tray

Noah et Colas descendent en même temps de leurs chambres et pénètrent dans la cuisine où je suis déjà en train de boire mon troisième café.

Le soleil n’est pas encore très haut dans le ciel, mais la chaleur est montée d’un seul coup. Et ce ne sont pas les longueurs matinales dans la piscine qui m’ont rafraichi les idées.

J’éteins mon téléphone, légèrement déçu de ne pas être auprès d’elle pour cette soirée en France.

Plus le temps passe et plus je suis sûr de moi. Et complètement sous le charme.

Lisa a toutes les qualités que je recherche chez une femme. Je souhaiterais accélérer les choses tout en sachant pertinemment que ce serait contre-productif.

Dans le même temps, j’ai tellement la frousse qu’elle m’échappe.

Frustration au max, bonjour !

Bâillant à s’en décrocher la mâchoire, Colas approche de la machine à expresso et grogne un « bonjour », pendant que, tout en se grattant avec élégance le devant du caleçon, Noah ouvre le réfrigérateur à la recherche du bidon de jus d’orange que j’ai déjà sorti.

Je secoue la tête en souriant. Aucun des deux n’est du matin, et avec le décalage horaire, nos organismes sont complètement déboussolés. Tandis que Colas et moi avons atterri en début d’après-midi, Noah est arrivé hier soir avec son énergie inépuisable et deux bouteilles de tequila.

Olé !

— On part à quelle heure ? demande Colas en admirant son café couler comme si c’était la huitième merveille du monde.

— Vers treize heures. Les pilotes et l’hôtesse aussi avaient besoin de se reposer.

— Oh, mais non, marmonne Noah. On va prendre le jet ?

Il s’affale sur une chaise haute devant le comptoir et se sert un verre du jus qu’il a enfin repéré.

— Bah oui. C’est quand même le plus pratique pour se poser à Cascade, répliqué-je.

— Ne me dites qu’il y a encore Janyce…, souffle-t-il en passant les doigts dans les cheveux.

— On te le dira pas alors.

— Merde.

— Putain, j’en étais sûr ! m’exclamé-je.

— Bah tu la joues poli, respectueux et distant. Et ça devrait bien se passer, conseille Colas dans un haussement d’épaule.

— Mouais, si tu le dis.

— Va falloir arrêter les conneries un jour, mon pote. T’as plus vingt piges, le taclé-je.

— Et quoi ? Je profite, qu’est-ce qu’il y a de mal à ça ?

— Ne me dis pas ça à moi, s’il te plaît, dis-je en le regardant droit dans les yeux.

— OK. Mais moi, j’ai toujours fait attention, hein.

Me rappeler mon seul oubli de l’époque alors que je n’étais plus lucide qu’une heure par jour est bas, mais mérité.

— On ne va pas revenir sur le sujet, treize ans après, ça ne sert à rien, assène Colas.

— Ouais, grogne Noah.

— Allez vous préparer, je nous bricole un truc rapide à manger et on décolle, finis-je par dire.

Trois quarts d’heure plus tard, toute tension envolée, nous profitons d’un brunch sur la terrasse avec vue sur Los Angeles, ses palmiers et ses plages.

Même si j’aime les voyages de tournées et parcourir le monde, j’aime encore plus ma maison. J’aime m’y ressourcer, lézarder au bord de la piscine et gratter ma guitare à la chaleur des braseros le soir, comme dans une bulle hors du temps. Un des privilèges de ma condition de star que je n’échangerais pour rien au monde.

J’apprécie ce luxe à sa juste valeur chaque fois que j’en prends conscience.

Arrivés sur le tarmac de LAX, le jet nous attend, prêt à décoller, avec comme prévu, Janyce en guise d’hôtesse.

Mon pote suit les conseils de Colas en faisant profil bas, ce qui nous vaut quelques rires étouffés… Et un œil noir de la principale intéressée.

Installé dans le fauteuil en cuir, Noah en face de moi, Colas à côté, je sirote un doigt de whisky. Posé sur la tablette, mon portable tinte à la réception d’une nouvelle notification, la énième depuis ce matin. Et ce n’est certainement plus Nicolle qui, après m’avoir traité de « pauvre connard » et de « petite bite » a enfin compris les phrases « C’est fini » et « Non, il n’y a plus rien entre toi et moi ».

Je suis tellement perdu dans mes pensées sur les efforts à déployer avec Lisa que je ne capte même pas Noah s’emparant de mon téléphone.

— Oh la vache ! Tu t’es inscrit sur un site de rencontre ?

Je me jette en avant et lui arrache des mains.

— Ça ne te regarde pas.

— Bah ça alors… Qu’est-ce qu’il se passe ? T’arrives plus à brancher, mec ? T’as perdu ton mojo ? se moque-t-il en faisant danser ses sourcils.

— Non. C’est pas ça.

— Alors c’est quoi ?

Je souffle d’agacement. Telle une certaine gamine de douze ans chère à mon cœur, il ne me lâchera pas la grappe.

— Laisse-le, intervient Colas.

— Impossible, mon pote. Le serial queutard qui va sur une appli de rencontre, c’est trop fort ! éclate-t-il de rire.

— Arrête. C’est pas pour trouver n’importe quelle nana ! rétorqué-je sèchement.

— Ah ? C’est pour quoi alors ?

Je tourne la tête vers le hublot et baisse les yeux vers le sol qui défile si lentement qu’on a du mal à croire que nous volons à plus de huit cents kilomètres heure.

— Pour trouver la bonne, marmonné-je entre mes dents.

— Quoi ? J’ai pas entendu.

— Je cherche la femme de ma vie. C’est sérieux, mec.

— Oh !

— Non, pour être honnête, je l’ai déjà trouvée, assené-je. Je crois même que je commence à tomber amoureux.

— Ah bon ? Et qui est celle qui a mis la main sur le célèbre Tray ? s’enquiert Noah, les yeux pétillants.

— Fous-lui la paix, bon sang !

— Elle ne sait pas vraiment qui est Tray, en réalité elle ne connaît que Thibault.

Un silence accueille ma déclaration. Je me retourne vers eux.

— Tu lui as menti ?

— Au contraire…, avance Colas.

— Ouais, ben vous jouez sur les mots, mais c’est tout comme. Quand elle apprendra qui tu es, que penses-tu qu’il arrivera ? Hein ?

— Je ne sais pas. Nous n’en sommes pas encore à cette étape-là. J’essaie encore de la convaincre que je suis celui dont elle a besoin et qu’il faut qu’elle me fasse confiance. Pour le reste, on verra au fur et à mesure. Je ne peux pas l’expliquer, mais je sens que c’est la bonne.

— Ah bah la vache ! T’as l’air mordu mec ! C’est génial ! Tu as tous nos encouragements, mon frère !

Malgré nos quelques désaccords, nous nous sommes toujours soutenus dans nos choix. Obtenir leur aval m’est égal, mais le contraire m’aurait sérieusement ennuyé.

— C’est pour ça en réalité ton changement de look… Pas parce que Léa te l’a demandé, ironise-t-il à l’excuse que je lui ai servie hier soir.

— Mmh.

— D’ailleurs, montre-moi des photos de la puce. Pfff, il y a trop longtemps que je ne l’ai pas vue, souffle-t-il.

Heureux de sa requête, je cherche dans ma galerie photo et lui montre les derniers clichés pris pendant mon séjour à Lille.

Nous terminons le trajet en parlant musique. J’en profite pour les informer que j’ai quelques maquettes à leur proposer.

L’atterrissage sur l’aérodrome de Cascade se déroule en douceur, contrairement à notre arrivée au Lynette Adams Ranch.

Sans surprise, Soul est « légèrement » contrarié par notre initiative :

— Putain ! Je peux savoir ce que vous foutez là, bande d’abrutis ?! nous accueille-t-il.

29

Ç@ des Potes ?

Tray

— On avait besoin de respirer un peu de jus de crottin, commence Colas en se pinçant le nez.

— Vous m’emmerdez les mecs ! Je suis capable de gérer, bon sang !

— Ne nous reproche pas de nous inquiéter pour notre ami !

— Mais merde ! Je n’ai pas besoin de babysitteur !

— Bah, nous n’avons pas trop envie de te changer les couches non plus…

— Écoute, Soul. Nous sommes juste là pour passer un peu de temps avec toi. C’est tout. Et Soph’ veut savoir si tu vas bien. Elle se fait un sang d’encre, mon pote, tempéré-je.

Il se calme à la mention de l’inquiétude de sa sœur.

Nous traînons avec lui toute l’après-midi à discuter parmi les chevaux et les ballots de paille. Je suis rassuré par son état d’esprit.

Avant que nous repartions, il nous invite dans un dinner en ville.

À quatre, nous ne passons pas inaperçus. Nous nous installons dans un coin discret qui nous offre un peu de tranquillité.

Une belle brune se présente pour prendre nos commandes.

— Salut les gars ! Qu’est-ce que vous prendrez ?

Le coup d’œil de Soul ne m’échappe pas, tandis qu’elle griffonne sur son carnet en évitant son regard.

Je souris. Il a toujours aimé les brunes. « Plus de caractère », dit-il toujours.

— Un whisky sec, s’il te plaît, demandé-je.

— Une bière pour moi.

— La même, commande Noah. Et tu nous mettras quatre hamburgers avec des frites, s’il te plaît.

— OK.

— Et moi, ce sera un Coca, avec deux glaçons, s’il te plaît, ma douce Cara, chantonne Soul, l’œil pétillant.

— Toi, ce sera de la pisse de chameau, lui rétorque-t-elle sur le même ton.

Le coin des lèvres de mon pote se recourbe en un sourire que je ne lui avais plus vu depuis bien longtemps.

— Pour être certaine que tu ne remettes plus les pieds ici ! assène-t-elle en le fusillant du regard.

Il lui répond d’un rictus avant qu’elle ne tourne les talons en levant les yeux au ciel.

Pendant que les mecs discutent de la fameuse serveuse, je checke ma boîte mail.

Un message m’interpelle : Pick Me organise un karaoké dans deux semaines et les inscriptions viennent de s’ouvrir. Pour ne pas réitérer ma désillusion de l’autre fois, je compose un message à l’intention de Lisa.

Coucou Peach_Melba.

Que dirais-tu de sortir ensemble à un karaoké ?

Pick Me organise une soirée.

Regarde dans les events locaux.

Les inscriptions sont ouvertes.

J’attends ton accord.

Je pense à toi.

Bises

Rassurés, nous quittons Soul en promettant de se revoir bientôt ; il semble sur la bonne voie et présente une meilleure mine.

Pendant les deux heures que dure le vol retour, je somnole avec mes écouteurs dans les oreilles. Mon esprit tourne encore à m’en faire des nœuds au cerveau.

Je finis par accepter l’idée d’un coaching et prends rendez-vous en ligne avec Laurence pour le surlendemain.

Mon ego s’en remettra.

J’espère…

— Sur le deuxième temps du refrain, on devrait mettre plus de grosse caisse, tonne la voix de Soul à travers le haut-parleur de mon ordinateur.

— OK, consent Noah.

— On essaie. Un, deux…

Dans le studio aménagé dans le sous-sol de ma maison, nous faisons enfin ce que nous savons faire de mieux quand nous sommes tous ensemble : jouer de la musique.

Face au micro, je chante ma quête d’un idéal qui tarde à venir.

Je hurle ma joie de l’avoir trouvé.

Je crie ma peur qu’il m’échappe.

Je pleure ma souffrance de le voir s’envoler.

Une guitare électrique entre les mains, je suis détendu, dans mon élément. Cette séance d’improvisation est cathartique. J’ai aussi l’impression qu’elle est bienvenue pour tous les gars. Il y avait trop longtemps que nous n’avions plus rejoué ensemble.

Jamais nous n’avons été séparés plus d’une semaine depuis nos dix-huit ans. Toujours en tournée, en séance d’enregistrement ou les uns chez les autres à faire la fête.

Les cymbales raisonnent en point final à la nouvelle chanson que nous venons d’interpréter.

— Putain, elle est géniale ! s’exclame Colas.

— Ouais, mec, appuie Noah. Bonne idée au passage la grosse caisse.

— J’ai toujours de bonnes idées, ricane Soul qui nous a accompagnés à distance.

— J’en ai… une autre, hésité-je en me passant la main dans les cheveux.

Les gars me regardent, attendant la suite. Je ne sais pas s’ils vont approuver une balade. Je jette un œil à Colas qui avait entendu quelques accords à Lille. Il hoche la tête.

— Vas-y, Tray. C’est un joli morceau. On pourra clore un concert avec cette chanson.

— Ouais, elle n’est pas tout à fait finie, mais elle est très personnelle.

— Je me doute un peu. Les gars, c’est une balade, annonce-t-il plus fort.

— Ouais, bah vas-y.

Je pose ma Gibson, rapproche une chaise et règle la hauteur des deux micros. J’attrape une guitare sèche et m’assieds en croisant les genoux avant de la caler contre moi. J’inspire lentement à fond et ferme les yeux.

C’est con, mais j’ai le trac.

Quand mes doigts pincent la première corde, j’entrouvre les paupières et, tout en retenue, déverse ces paroles qui me tiennent à cœur. Après le premier couplet, Noah ajoute quelques coups de baguettes mesurés. Colas s’est assis dans un fauteuil et m’écoute religieusement, tandis que Soul face à l’écran, les yeux clos, semble dormir.

Je laisse la dernière note s’envoler sans chercher à l’arrêter.

Le silence qui lui répond me fait craindre le pire. Ils vont se foutre de ma gueule, c’est certain. De la ballade guimauve, ce n’est pas vraiment notre tasse de thé.

— Merde, c’est joli, murmure enfin Noah. Un peu désespéré mec, mais joli malgré tout.

Il reçoit un médiator sur le front de la part de Colas, alors que Soul s’éclaircit la gorge.

— Ouais, j’aime bien, dit-il enfin. On va la faire. Ou plutôt, tu la joueras avec Noah. Pas besoin de plus. Et Colas a raison, en clôture de set, elle sera géniale.

— Merci les mecs.

— Normal… Vous repartez quand ?

— Dans deux jours.

— OK. Je vais composer aussi de mon côté. J’ai quelques idées à concrétiser.

— Waouh ! Soul qui se remet à écrire. Putain, il va tomber des licornes ! Hey !

Le jet de M&M’s sur la batterie crée une très jolie cacophonie ponctuée par les jurons de son propriétaire.

— Bon, je vous laisse les gars. J’ai rendez-vous avec ma future femme, nous lance Soul.

— Ah ouais ?

— Oui, c’est juste qu’elle ne le sait pas encore.

— Bon courage alors, parce que si c’est comme la mienne…, commencé-je.

— Oui, quoi ?

— Non rien. Bonne soirée !

J’approche de l’écran et coupe la communication avec l’Idaho, laissant mon pote sur une expression pensive.

— Bon, on va en boîte ? demande Noah.

— Bof.

— Ouais, allons-y. Ça me fera peut-être du bien, accepté-je.

— D’accord, souffle Colas. Mais pas n’importe où alors.

— Le Whisky a Go Go ou The Troubadour ? proposé-je.

— The Troubadour.

— Parfait.

Après une bonne douche, nous partons dans ma voiture direction West Hollywood.

Je laisse mes clés au voiturier tandis que Noah serre déjà la main du physionomiste. Sans attendre, nous pénétrons dans l’établissement où un groupe se produit en live.

Les percussions vibrent dans l’air et accompagnent la voix de la chanteuse. Nous grimpons l’escalier qui mènent au balcon VIP pour profiter de la musique en buvant un coup. Une soirée tranquille entre potes.

Avant de remonter en voiture, quelques flashs nous surprennent à la sortie du club, auxquels Colas répond par un joli doigt d’honneur par le toit ouvrant et un Noah passablement éméché en montrant ses fesses à travers la vitre.

— Tu me nettoieras ça, mec.

— Hein ? Mais mon cul est propre !

— Comme je n’ai pas l’intention de vérifier, je vais te croire sur parole. Néanmoins, tu laveras ce carreau.

— Hey, tu fais des phrases trop longues. Tu me rediras ça demain, grogne-t-il en s’effondrant au fond de son siège.

— Ouais, quand tu auras dessoûlé…

30

Nœuds @u Cerve@u

Tray

Ponctuelle, il est huit du matin lorsque la coach partenaire de Pick Me me contacte.

Je bâille avant de décrocher et m’affale sur une chaise longue au bord de la piscine. En France, il est dix-sept heures.

— Allô.

— Bonjour, ici Laurence, pour Pick Me. Je suis bien avec Thibault ?

— Oui, absolument.

— Vous nous avez contactés pour un souci en particulier ?

— Oui.

— Expliquez-moi.

— Voilà, j’ai rencontré, via le site, une femme avec laquelle j’ai vraiment envie de vivre quelque chose, mais je sens qu’elle n’est pas aussi enthousiaste que moi, alors je m’interroge. Et je cherche une solution.

— Très bien. D’abord, on va faire le point sur vous. Vous voulez bien ?

— OK.

— Votre âge ?

— Trente-et-un.

Pendant quelques minutes, grâce à ses questions, je lui livre un résumé de ma vie et une description de mon caractère.

— Vous sortez d’une relation récente ?

— De plusieurs, avoué-je. On ne peut pas dire que pour l’instant, j’étais très… stable.

— D’accord, alors, dites-moi la raison qui fait qu’aujourd’hui, vous recherchez une relation permanente. Qu’est-ce qui a changé ?

— L’âge, l’impression de solitude, l’overdose de relations superficielles. C’est un cocktail de tout ça, je pense.

— Très bien. Et cette femme que vous avez rencontrez, comment vous la décririez ?

— Elle est belle, douce, timide, intelligente, passionnée et drôle.

— Elle a l’air d’être sensationnelle, glousse-t-elle. Maintenant, dites-moi ce qui vous indique qu’elle n’est pas réceptive.

— Elle semble craindre d’aller plus loin avec moi. Nous avons eu un rendez-vous chez moi qui a été magique et pourtant elle ne veut pas me donner son numéro de téléphone. Elle rougit dès que je m’approche d’elle.

— Rougir est une réaction positive, c’est justement une marque d’intérêt. Ne pas donner son numéro de téléphone, c’est une façon de se protéger. Racontez-moi la première fois où vous vous êtes rapproché d’elle physiquement.

— C’était dans sa cuisine, elle animait un atelier. Je me tenais près d’elle, les mains de chaque côté, pour lui parler.

— Ah oui, c’est un peu brutal comme approche pour une première fois, notamment si elle est timide.

— Autre chose d’important : elle bégaie.

— Oh, d’accord, je vois. Alors, sachez Thibault, que bien souvent le bégaiement est accompagné d’un plus ou moins grand manque de confiance en soi. Ces personnes ont besoin d’avoir pleinement confiance en l’autre pour s’ouvrir.

— Mais je suis certain que c’est la bonne !

— Et…, me coupe-t-elle doucement, je pense que vous vous êtes beaucoup emballé pour cette jeune femme et très rapidement, n’est-ce pas ?

— Sans doute, grogné-je les dents serrées. Je craque complètement sur elle.

— J’en suis ravie pour vous. Vraiment, Thibault. Mais je vais vous donner quelques conseils, me le permettez-vous ?

— Oui, bien sûr.

— Il va falloir lui laisser faire le premier pas, maintenant, et ne pas lui forcer la main. La confiance, ça se gagne par les mots, mais aussi par les actes. En la laissant venir à vous, vous lui laissez le contrôle de la situation, et pour elle, ce sera sûrement un grand pas vers la maitrise de ses émotions. Cette jeune femme qui bégaie a sûrement aussi des moments de silence. Dans ces moments-là, elle doit sûrement faire passer une émotion avec les yeux, la posture, le sourire.

— Oui, elle est très expressive.

— C’est justement quand elle ne parle pas que vous devez l’écouter. Laissez-la venir à vous. Je suis certaine que vous y parviendrez, Thibault. Mettez une touche de romantisme dans votre approche. Étape après étape. Apprenez à ne pas précipiter les choses et vous serez récompensé.

— Je prends note. Merci, Laurence.

— Mais de rien Thibault. J’ai été ravie de pouvoir vous aider. N’hésitez pas à faire de nouveau appel à nous si vous avez besoin d’autres conseils.

Je raccroche après les politesses d’usage et reste un moment allongé à ressasser ses paroles pleines de bon sens. Elle n’a fait que confirmer ce que je pressentais.

Mais comment fait-on dans le romantisme ?

Je me lève pour me servir un café quand mon téléphone sonne de nouveau. Pensant que c’est encore Laurence, je décroche rapidement.

— Bah alors, vous êtes de retour à Los Angeles et je ne suis même pas au courant ? s’écrie Spencer à travers le haut-parleur.

Surpris par son ton, je regarde à deux fois mon téléphone avant de le remettre à mon oreille.

— Apparemment si, puisque tu m’appelles pour ça. Bonjour à toi aussi !

— Ouais, bonjour, grogne-t-il.

— Comment tu l’as su ?

— Un seul mot : tabloïd.

— Ah merde ! Hier soir, ouais, nous sommes sortis avec les mecs. C’est des rapides les paparazzi.

— C’est dans tous les kiosques et sur les sites d’actu people depuis ce matin. Dis-moi que vous êtes là pour enregistrer.

— Pas encore, Spencer. Nous avons juste fait un saut pour voir Soul. Il va bien d’ailleurs au passage, puisque tu me le demandes si gentiment.

— C’est bien. Mais ce n’était pas ma question.

— On repart demain pour la France.

— Mais putain ! Et je leur dis quoi aux autres ?

— Ce que tu veux, c’est ton boulot ça ! Dis-leur qu’on compose. Et ça, c’est vrai. Mais nous avons encore besoin de temps. Douze ans qu’on tourne et qu’on produit des albums non-stop. Nous avons le droit de prendre du temps pour nous, ajouté-je avant qu’il ne me coupe.

— Mouais. Bon, l’info que je retiens c’est que vous composez.

— Et que Soul va beaucoup mieux, insisté-je.

— Oui, aussi. Bon allez, bonne journée Tray. Je te recontacte plus tard.

Il me raccroche quasiment au nez.

Je ne m’étais jamais rendu compte à quel point Spencer était aussi insensible. Je note de lui reparler de son attitude plus tard. Avec le fric qu’il se met dans les poches grâce à nous, il pourrait faire preuve d’un peu plus de reconnaissance, de tolérance et surtout de respect.

C’est sur cette pensée que je pénètre dans ma cuisine. Cette pensée qui s’ajoute à toutes celles qui tournent déjà en boucle dans mon esprit.

Ce n’est plus d’un seul café dont je vais avoir besoin, mais d’un double en intraveineuse.

31

Les Filles…

Lisa

Je suis sur les rotules.

Avec les beaux jours qui ont pointé le bout de leur nez, les commandes ont explosé cette semaine. Je suis si crevée que j’ai annoncé aux filles que j’étais d’accord pour que nous embauchions. Je ne pourrai pas suivre le rythme et Angélique va également devoir se trouver une remplaçante.

En résumé, il va falloir que j’accepte de côtoyer d’autres personnes dans mon antre. Ça et les participants des ateliers culinaires pour Pick Me.

J’y ai survécu une fois, ce n’était pas si terrible. J’y survivrai encore.

Assise à la cuisine avec une tasse de thé au caramel, face à mon ordinateur, je me connecte à Pick Me. Plusieurs messages sont en attente d’une réaction de ma part. La politesse voudrait que je réponde, mais je ne m’en sens pas le courage.

J’ouvre le premier.

Bonjour Peach_Melba

J’ai vu sur ton profil que tu aimais faire de la pâtisserie et je suis très gourmand.

Ça te dirait de me faire des gâteaux jusqu’à ce que la mort nous sépare ?

J’attends de tes nouvelles.

DominiqueD.

Une approche intéressante…

J’ouvre le deuxième en sirotant mon thé.

Peach_Melba comme la pêche Melba ?

Ton pseudo est intriguant.

Contacte-moi.

Momo

Je ne vois pas trop où Momo veut en venir, mais lui ne m’intrigue pas du tout. On ne lui reprochera pas sa perspicacité en tout cas…

J’en ouvre un troisième.

Délicieuse pêche, tu es à croquer

Tu es blonde comme les blés

Allons boire un thé

Ou siroter un café

Mickaël

Tiens, un poète. Dommage, je préfère Verlaine. Ceci dit, on ne peut pas lui enlever cette qualité : Mickaël est un créatif…

Je continue.

Coucou Peach_Melba !!

J’ai flashé sur ta photo !!!

Trop belle !!!!

Contacte-moi !!!!!

Pierre_Kiroul

Alors… Un peu trop de « ! », ce doit être un nerveux, lui. Rien qu’à la lecture, je me suis crispée. Je remarque que les points d’exclamation vont crescendo…

Au huitième message, je pense qu’il y aura plus de ponctuations que de lettres dans sa phrase. Il me fait presque peur celui-ci.

Pour finir sur une jolie note, je clique sur mes favoris et relis pour la vingtième fois le dernier message de Music_Man. Depuis, il ne m’a pas recontactée. C’est curieux. Lui qui avait plutôt l’air pressé de me revoir. Je ne sais même pas s’il est revenu de son déplacement.

L’idée d’une soirée karaoké est tentante. J’aime beaucoup le chant, c’est le seul moment où je ne bégaie pas. Et puis, ce serait l’occasion de le revoir. Cependant, chanter devant un public, ce n’est pas comme chanter seule sous la douche ou avec Méline dans la cuisine de Pic’Assiette.

Rien que d’y penser, le trac monte et mes intestins se nouent.

Je prends une grande inspiration et suis le conseil de Thibault. Je parcours la programmation des events locaux et tombe effectivement sur la soirée en question. C’est le dernier jour pour s’inscrire et on peut inviter jusqu’à trois personnes.

Traversée par un courage que je ne me connaissais pas, j’appelle Méline.

— Oui, bichette ?

— Mé-Méline, est-est-ce que tu-tu v-v-v… veux ve-venir à-à un k-k-ka… karaoké ?

— Oui, bien sûr. Quand ?

— Le d-d-douze.

— C’est où ?

— K-K… Ka-KaraFun.

— Impeccable, c’est à côté de chez moi. Pas de souci, je le note. Dis-moi ma belette, ça te dirait un peu de shopping ? enchaîne-t-elle.

— Ou-oui.

— OK, demain, après le boulot, toi, moi et les cabines d’essayage. On va s’éclater !

— OK.

— Bisous. À demain !

Celui qui n’a jamais pratiqué le shopping avec ma meilleure amie ne peut pas comprendre le ricanement qui jaillit de ma bouche à cet instant précis.

Sans attendre, je remplis le formulaire et écris dans la foulée un message à Music_Man.

Coucou

J’espère que tu vas bien et que tu n’as pas de problème au travail.

Je me suis inscrite au karaoké avec Méline, mais le dernier jour c’est aujourd’hui.

Donc, j’espère que tu verras mon message avant la fin des inscriptions.

Bonne soirée.

Bises.

Au moment de cliquer sur l’icône d’envoi, je me retiens, trouvant qu’à la relecture, le message paraît très formel. J’ajoute un « Tu me manques », avant de le valider.

En toute honnêteté, ses petits mots virtuels me manquent. Mine de rien, je m’étais habituée à échanger chaque soir avec lui. Ça me laisse un petit goût de vide que je n’apprécie pas vraiment.

Par la fenêtre ouverte, le chant des oiseaux accompagne le carillon du beffroi qui joue le final de la 9ème Symphonie de Beethoven.

Alors que le soleil amorce sa descente derrière les vieux édifices flamands, un petit vent ramène dans mon appartement, une fraîcheur qui me provoque des frissons. Je me lève, enfile mon gilet et mon tablier par-dessus.

J’épluche trois charlottes que je coupe en petits dés, puis j’émince la moitié d’un oignon. Ma poêle chaude accueille un peu d’huile et de beurre. Je fais sauter mes pommes de terre auxquelles j’ajoute l’oignon et des lardons allumettes. Quand tout est cuit, je bats deux œufs que je verse dans la poêle avec un peu d’emmental, du sel et deux tours de moulin à poivre.

Gourmande, je me régale et rigole toute seule devant un épisode de Brooklyn Nine-Nine en version originale.

Le seul avantage de ma scolarité huppée dans cette école internationale suisse est de m’avoir ouverte aux langues étrangères. Et si parler reste difficile, j’ai une très bonne compréhension de l’anglais.

Comme quoi, papa, m’éloigner de la maison n’a pas eu que des points négatifs !

Le tintement d’une notification détourne mon attention de la télévision. J’attrape mon portable posé sur la table basse et me connecte à Pick Me. Un message de Music_Man.

Salut Peach_Melba !

Je suis heureux d’avoir de tes nouvelles.

Je pense beaucoup à toi.

Je suis rentré à Lille depuis quelques jours.

Je viens de m’inscrire à la soirée karaoké avec un pote également.

On se retrouve là-bas. 😉

J’ai hâte.

Bises.

Mon petit cœur bat plus fort.

Moi aussi, j’ai hâte.

Il est rentré depuis quelques jours, donc c’est que tout va bien. Alors pourquoi suis-je déçue ?

À croire que je ne sais pas ce que je veux. Quand je suis près de lui, je me transforme en petit animal apeuré et sans nouvelles de lui, j’ai l’impression qu’il me manque quelque chose.

Désolant, Lisa…

La commande d’aujourd’hui est bientôt prête. J’étale ma pâte à sucre verte au rouleau.

Quand elle me semble à la bonne épaisseur, je viens en recouvrir le biscuit garni de ganache chocolat-noisette. Je coupe ce qui dépasse et saisis ma poche à douille. Le modèle devant les yeux, je trace au glaçage blanc les lignes et les buts du terrain de football. J’ajoute un « Joyeux anniversaire Dylan ».

Les Sex Pistols15 en fond sonore, je continue ma création en formant un ballon avec un morceau de génoise et de la pâte à sucre, blanche cette fois. Je le pose en guise de point sur le premier « i » d’anniversaire. J’espère que ce petit garçon sera heureux.

Avant de le mettre dans la boîte aux couleurs de Pic’Assiette, Angélique prend une photo qui viendra compléter notre catalogue.

— Tu te rappelles que le jeune homme arrive dans un quart d’heure ?

Je hoche la tête. Au bout de seulement deux jours, son annonce a reçu pas moins de vingt candidatures. Elle a convoqué un jeune de seize ans qui cherche un contrat d’apprentissage en pâtisserie.

— Le-le t-t-temps de-de ranger.

— D’accord. On fera ça à mon bureau et s’il est toujours OK, on lui fera visiter la cuisine.

— Mmh.

— Tiens, t’as réussi à passer les portes battantes ? s’exclame Méline qui sort de la réserve avec un cageot de pêches.

— Mais tais-toi donc, tu radotes ma vieille, siffle Angélique.

— Ouais, tu as raison. Excuse-moi. Faut que je trouve autre chose… Tiens, parlons de tes pieds qui vont gonfler et du fait que tu devras porter ces horribles espadrilles qui puent le vieux Maroilles en fin de journée !

— Hiiiiiin !

Le demi-tour gracieux d’Angélique est accompagné d’une posture et d’une ouverture des doubles portes dignes d’une princesse.

— C’est tellement facile de la faire enrager, glousse Méline.

— Pfff, secoué-je la tête.

Je n’ai pas fini d’entendre ce genre de conversation.

Et le pire dans tout ça ? C’est qu’une fois que ce bébé sera né, je parie sur ma vie que Méline en sera complètement gaga et qu’elle se transformera en tatie-gâteau-rigolote-et-laxiste dont tout gamin rêve et que tous les parents jalousent en secret.

Je nettoie et range mon plan de travail jusqu’à ce que j’entende la clochette de l’entrée tinter. Après un coup d’œil à la pendule, j’enlève ma charlotte, me recoiffe rapidement devant le miroir et sors de la cuisine.

Le gamin dégingandé qui se tient face à Angélique a l’air de sortir de son lit avec sa masse de cheveux noirs hirsutes.

— Tiens, Selim, voilà Lisa. Si tout se passe bien, c’est elle qui te supervisera, nous présente-t-elle.

Selim se retourne et me tend la main avec un sourire.

— Bonjour Madame !

Pfiou le coup de vieux…

32

À l@ V@nille

Lisa

Je hoche la tête, serre sa main et lui souris en retour.

— On va s’asseoir, lance Angélique en désignant les chaises face à son bureau.

Dès que nous sommes installés, il lui tend tous les papiers qu’il a ramenés.

Angélique lui explique le fonctionnement de Pic’Assiette et le type d’aide que nous recherchons, c’est-à-dire en job d’été à partir de début juillet, puis en contrat d’apprentissage à compter du premier septembre.

En échange, il nous explique qu’il rêve de reprendre la pâtisserie d’un de ses oncles à Marseille, mais qu’il ne veut pas descendre là-bas pour ses études et qu’il préfère rester avec sa maman et ses deux petites sœurs à Lille, le temps de terminer sa scolarité.

J’apprécie sa franchise et son attachement à la famille. Il semble motivé.

En guise d’accord, je hoche la tête et fais un clin d’œil à mon amie.

— Bien, je pense que tu serais parfait pour le poste. Alors…

— A-a… att-t-t-tends.

Selim se retourne vers moi sans se départir de son sourire. J’essaie de déterminer si ce dernier est moqueur, pourtant je ne détecte rien de ce genre chez lui.

— Se-se-Selim. Est-ce q-q-que m-m-mon bé-bé-bégaiement t-t-t… te p-po-pose un p-p-pro-problème ?

— Pas du tout, Madame. Ma petite sœur Djamila bégaie aussi parfois quand elle est énervée. J’ai l’habitude.

— On-on ne t-t-te p-p-pr… prend que si t-t-tu ma-m’app-m’appelles Lisa. OK ? lui dis-je en souriant sincèrement.

— D’accord, Lisa, me rétorque-t-il.

Entérinant notre accord, je lui tends la main et il me la serre en retour. Je me lève et retourne dans la cuisine, pendant qu’Angélique lui annonce qu’elle signe les papiers immédiatement.

— Alors, il est bien le jeune ? demande Méline tout en fonçant une plaque à pâtisserie avec sa pâte feuilletée.

— Ouais. I-il est s-s-sympa. I-il reste q-q-quoi à-à faire ?

— Je termine la tarte et c’est bon.

J’entame la vaisselle pendant qu’elle garnit sa tarte aux pêches et aux amandes.

Une heure plus tard, nous arpentons la rue de Béthune qui est entièrement piétonne.

Je voue une admiration sans borne à l’aisance avec laquelle Méline arrive à marcher avec ses escarpins à talons hauts sur ces pavés sans âge. Chaque magasin a droit à notre passage et à nos essayages aussi rocambolesques que farfelus.

Son trip c’est de me faire essayer les trucs les plus moches possibles et en échange, j’en fais de même pour elle, au grand dam des vendeuses. Certaines, très intelligentes, comprennent vite notre manège et rient avec nous, tandis que d’autres, trop commerçantes, nous encouragent en nous complimentant sur nos choix plus que douteux.

C’est prises d’un fou rire qui ne nous quitte pas que nous entrons chez Bizzbee.

— Oh jolie !

Méline vient de décrocher une robe bleu marine à bretelles fines, mi-longue et qui dévoile une petite bande de peau au milieu du ventre. Le décolleté est mis en valeur par une ceinture qui passe sous la poitrine.

— J’adore. Je vais vraiment l’essayer celle-ci. Ce sera pour la soirée karaoké.

— Elle est b-b-bê… belle.

— Regarde si tu ne trouves pas pour toi. On ne sait jamais.

Alors qu’elle s’engage vers les cabines d’essayage, je fouille parmi les robes, mais aucune ne me tape dans l’œil.

Je porte mon choix sur une jupe verte lorsqu’une petite voix fluette m’interpelle.

— Oh Lisa, bonjour !

Je me retourne et mon regard tombe sur la fille de Thibault accompagnée de sa mère. Je prends une inspiration.

— B-b-bon… bon-jour. Léa ?

— Oui, c’est ça. Et voici ma maman, Sophie, me présente-t-elle.

Les deux sont magnifiques, leurs yeux verts brillent de la même lueur vive. Sophie me tend sa main que je serre par réflexe. Je suis mal à l’aise et je ne sais même pas pourquoi.

Discrètement, je jette un œil vers les cabines, priant pour que Méline vienne me sauver de ce guêpier.

Moment gênant, bonjour !

— Bonjour, vous êtes une amie de Thibault, c’est ça ?

— Ou-oui.

— Oui, tu sais maman, on l’a croisée l’autre soir après ma sortie de l’hôpital.

— Oh, tu veux parler de ce fameux soir où ton père t’a gentiment remise à ta place ?

— Mouais, répond Léa avec une moue.

— Désolée d’ailleurs, Lisa, pour cette fois-là. Je ne l’ai pas vue s’échapper de l’appartement.

— Oh. Ce-ce n’est p-pa-pas grr-grave.

— Tu vois ? Papa m’a engueulée pour rien, souffle-t-elle.

— Mmh.

— Quand est-ce que tu reviens chez mon papa ?

Gênée, je ne sais pas quoi répondre.

— Mais enfin, Léa ! On ne pose pas des questions comme ça, voyons !

— Ah ?

— Je suis désolée Lisa. Léa n’a pas beaucoup de filtre. Pour ça, elle tient de son père, dit-elle en levant les yeux au ciel.

Je secoue légèrement la tête en lui souriant, puis regarde Léa.

— J-je n-n-ne sais p-pa-pas en-encore.

— Bah, j’espère bientôt, parce qu’il est de mauvais poil depuis qu’il est revenu des States et il est triste aussi, parfois. Y’a que quand je lui parle de toi qu’il a l’air heureux, me raconte la jeune fille.

— Oh !

— Léa, Léa, Léa… Je vais finir par te bâillonner, bon sang !

Sa fille grimace en me regardant avec des yeux implorants.

— Laissez-la s’exprimer cette petite ! Je suis sûre qu’elle a plein de trucs intéressants à dire, intervient une voix familière derrière moi.

Là, c’est moi qui lève les yeux au ciel. Je n’ose imaginer une discussion entre Méline et Léa.

— On va vous laisser. On est en plein shopping et je vois que vous aussi, nous sauve Sophie. Tu viens, Léa ?

— T’es une copine de Lisa ? demande la jeune fille à mon amie.

— Absolument. Et toi ?

— Pas encore. Mais c’est une copine de mon papa et…

— Allez, ça suffit ma puce, on y va. Bon après-midi ! intervient Sophie en tirant sa fille derrière elle.

Méline ricane pendant que nous les observons sortir du magasin en pleine discussion houleuse.

— Je l’aime bien cette gamine… « Une copine de mon papa » hein ? C’est mignon. Toi, va falloir que tu me racontes des trucs avec plein de détails…

— Mmh.

La seule chose que j’ai retenue c’est qu’il est heureux quand on lui parle de moi. Je souris à cette pensée.

— Retire ce sourire idiot de ton visage et dis-moi plutôt ce que tu penses de cette robe.

Evidemment, elle lui va à merveille et nous sortons du magasin chargées d’un sac supplémentaire.

À la boutique suivante, je trouve enfin mon bonheur.

C’est à la terrasse pleinement ensoleillée d’un café situé sur la Grand’Place et face à la fontaine que nous terminons notre après-midi entre filles, à papoter autour d’une gaufre à la chantilly et d’une bière.

Une fois rentrée chez moi, je me connecte au site de Pick Me, espérant… Je ne sais même pas ce que j’espère. Enfin si, je me mens à moi-même. Je regarde ma boîte mail et constate que je n’ai rien reçu qui mérite que je m’y intéresse, sauf peut-être ce message sur un coaching via Pick Me.

Sans doute serait-ce une bonne idée… Je regarde le formulaire et m’aperçois que l’entretien se déroule par téléphone avec une certaine Laurence.

Au moment de valider ma demande, j’hésite quelques secondes les doigts au-dessus de la touche et finis par me lancer.

Tant pis ? Tant mieux ?

Assise dans mon canapé avec une part de cake au citron et un thé à l’orange, j’attends que mon portable sonne.

Deux jours que je tergiverse sur cet entretien et aucune nouvelle de Music_Man. Je trépigne intérieurement.

En même temps, je n’en ai pas donné non plus. Je me dis que nous allons bientôt nous voir et que mon impatience sera assouvie. La soirée karaoké est dans quatre jours. Pourquoi ces quatre malheureux petits jours me semblent une éternité ? Je ne me suis jamais sentie autant dans l’attente qu’en ce moment. Ça me perturbe.

Et s’il me posait un lapin ? Ce ne serait pas la première fois qu’une chose pareille m’arriverait.

Aux premières notes de la chanson Telephone de Lady Gaga, je décroche.

— Bonjour, ici Laurence de chez Pick Me. Je suis bien avec Lisa ?

— Ou-oui.

— Vous avez fait appel à nos services pour un coaching. Avez-vous un problème particulier dont vous souhaitiez me parler ?

— Oui. J-j-je suis en-en c-con-t-t-tact a-avec un-un homme, commencé-je avant de prendre une grande inspiration. Mais j-j-je suis a-a-assez t-t-ti… timide. Et lui, p-p-pas.

— D’accord, Lisa. D’abord sachez que vous pouvez me parler en toute liberté. Cet entretien restera confidentiel. D’accord ?

— OK.

— Comment s’appelle cet homme ?

— T-Thi-Thibault.

— Oh, je vois…, glousse-t-elle.

— Q-q-quoi ?

— Rien d’important. Excusez-moi. Bien, parlez-moi un peu de vous…

Quand, au bout d’une demi-heure, je raccroche, je suis rassurée.

Elle a su calmer mes craintes et me donner les clés pour m’affirmer, exprimer clairement mes désirs quant à cette relation et surtout, apprendre à me faire confiance. Presque plus efficace que des années de psychothérapie.

J’ai conscience que détruire cette barrière ténue que je dresse entre moi et les autres et que je persiste à conserver à tout prix, demande du courage.

Ne reste plus qu’à trouver la force de l’abattre et accepter que des personnes extérieures m’approchent. Personne ne le fera à ma place.

Sois toi-même Lisa !

33

Les G@rs @u Chocol@t

Tray

Plus de deux semaines que je ronge mon frein et je n’en peux plus.

Je crève d’impatience de revoir Lisa.

Tous les soirs, je relis nos échanges de messages qui sont conservés sur le site de Pick Me. Je vais bientôt pouvoir les réciter par cœur. Je meurs d’envie de lui envoyer un petit mot. Cependant, après les mises en garde de Laurence, je tente de mettre toutes les chances de mon côté.

Lisa est d’ailleurs revenue d’elle-même dans la partie en réservant pour le karaoké, sans que j’aie besoin de la relancer.

Je suis heureux d’avoir suivi les conseils de la coach.

Dire que Sophie et Léa l’ont croisée…

Je suis presque jaloux.

— Papaaaa ! C’est moi ! crie Léa en frappant à la porte.

Tiens, quand on parle du loup…

— Le papa que vous avez demandé n’est pas joignable pour le moment. Vous pouvez lui laissez un message après le bip sonore ! rétorqué-je depuis le couloir. Biiiiiip !

— Papaaaa ! se plaint-elle. T’es pas drôle.

— Ah bon ? Moi qui croyais que tu m’aimais pour mon sens de l’humour… Je suis déçu, dis-je tout en lui ouvrant.

— Ah ah… T’as mangé du clown, ce soir ? ironise-t-elle en entrant dans le salon.

— Je n’ai pas encore dîné, mais on demandera à mamie de te mettre dans sa marmite, lancé-je en retournant à la salle de bain. Tu dois être savoureuse ma puce.

— Pfff, c’est nul c’te blague. Entre toi et tonton Nathanaël, je crois que ça va être encore une super soirée, souffle-t-elle.

— Tu es au courant que tu ne sors pas avec nous ? crié-je tout en m’aspergeant d’un peu d’après-rasage devant le miroir.

— Oui, et encore heureux !

— Quoi ? Tu as honte de ton père ?

Je souris à mon reflet avant de sortir.

— Je ne répondrai pas à cette question, maugrée-t-elle.

Je ramasse mon portable sur le comptoir de la cuisine en passant, décroche mon blouson en cuir du portemanteau et prends mes clés.

— On y va ?

— Bah oui, mamie m’envoie te chercher. Elle avait peur que tu sois encore en train de te pomponner, glousse-t-elle. Mais je vois qu’elle n’avait pas tort.

— Quoi ? Je ne suis pas bien comme ça ?

Juste un jean, une chemisette, mes bracelets en cuir, ma chevalière et mes boots aux pieds. En mode total noir. Rien d’extravagant, ni classe, ni trash, simple.

— Ouais, la chemise, c’est bien, le reste c’est comme d’habitude, quoi. Mais de toute façon, t’es toujours canon, même mes copines le disent, dit-elle en grimaçant. Allez beau gosse, j’ai faim moi ! Tonton est déjà là et en plus, mamie a fait une tarte au sucre en dessert.

— Tout ce que j’ai retenu, c’est « canon ».

Après avoir claqué la porte de mon appartement sur les gloussements de Léa, nous descendons d’un étage et pénétrons chez mes parents où flottent l’odeur épicée d’un couscous et le bruit d’une conversation entre mon père et mon pote sur la politique actuelle.

Noah et moi atteignons le KaraFun avec dix minutes d’avance. Les températures douces nous ont motivés à y aller à pied.

Nous avons eu le nez fin, il y a un concert de jazz au Théâtre Sébastopol situé juste de l’autre côté de la rue. Les places de parking doivent être rares. À l’accueil, une charmante hôtesse aux cheveux blonds frisés, dont le sourire paraît figé, nous demande nos réservations.

— Oh, vous êtes là pour la soirée Pick Me ? s’enquiert-elle d’un air enjoué.

— Oui.

— Alors, vous prenez ce couloir, là, et l’animateur vous conduira dans la salle Big Stage. Bonne soirée, messieurs !

— Vous finissez à quelle heure, jolie demoiselle ? demande mon pote, égal à lui-même.

— Noah…, soufflé-je en le poussant devant moi.

— Bah quoi ?

Nous marchons dans la direction indiquée.

— Minuit ! entendons-nous dans notre dos.

— Bah, voilà, se réjouit-il. Elle est pas mal, non ?

— Je ne sais pas, je n’ai pas remarqué. Et en plus, je te rappelle que c’est une soirée pour célibataires, donc il y aura plein de possibilités. Par contre, tu es là en tant que mon invité, donc si tu pouvais te la jouer discret, ce serait sympa. Au fait, je nous ai inscrits sous nos véritables prénoms.

— OK.

À l’entrée de la salle, je reconnais Matthias qui avait animé l’atelier culinaire.

— Bonjour ! Je suis Matthias de Pick Me. Je vais prendre vos noms pour vous donner vos badges et vos bracelets. Ah, vous, je vous connais !

— Thibault.

— Oui, Thibault. Et… ?

— Noah.

— Non, Nathanaël, murmuré-je à mon pote en levant les yeux au ciel.

— Ah ouais, pardon, mon prénom est Nathanaël.

— Vous serez environ une cinquantaine ce soir. Vous avez droit à deux consommations, comprises dans le forfait et chanter autant de chansons que vous le souhaitez, seul ou à deux. Il suffira de s’inscrire sur une des tablettes qui circulent dans la salle. Je vous souhaite une agréable soirée, nous dit-il en terminant de nouer un ruban autour du poignet de Noah.

Sans se départir de son sourire, Matthias nous donne les petits morceaux de plastiques que nous épinglons sur nos chemises.

— Aïe ! Merde, je me suis piqué le téton, geint mon pote.

— Il en sort du lait ?

— Du whisky ou de la bière peut-être, du lait sûrement pas, je suis allergique, j’te rappelle.

Nous pénétrons dans la salle illuminée comme une boîte de nuit.

Au fond, se trouve une scène où trônent une chaise haute et deux micros, et surmontée d’un grand écran diffusant de la publicité pour Pick Me. Le long du mur de droite, un bar avec un comptoir en bois a déjà été assailli par les participants à ce karaoké géant.

Je suis mon pote jusqu’à une banquette sur laquelle nous nous affalons.

— Je crois que le but du jeu est de se mélanger aux autres et de faire connaissance, énoncé-je avec évidence.

— Oh, mais t’inquiète, me mélanger c’est que je fais de mieux. Là, je suis en phase d’observation tout en m’exposant aux regards. Regarde et apprends du maître.

34

Une Gren@de Dégoupillée

Tray

Mon rire s’éteint dès que les portes s’ouvrent sur Lisa.

Je ne vois plus qu’elle. Ses yeux bleus lumineux. Ses cheveux ramenés dans un chignon flou. Le sage décolleté et les manches courtes qui recouvrent ses fines épaules. Le tissu de sa petite robe fleurie qui volette autour de ses genoux. Ses jambes galbées terminées par des sandales compensées noires.

Comme à chaque fois que je la vois, elle accapare mon attention. Mon abdomen se contracte et ma queue frémit. J’ordonne mentalement à cette dernière de se calmer.

— Mazette, ça c’est des bombes, s’exclame Noah avant d’émettre un sifflement appréciateur.

Je détourne un instant mes yeux de Lisa pour savoir de quelles femmes il parle. Quand je m’aperçois qu’il regarde justement Lisa, je vois rouge.

— Pas touche !

— Quoi ? Les deux ? s’étonne-t-il en arquant les sourcils.

— La blonde, rétorqué-je avisant qu’une grande brune se tient à côté d’elle.

Son amie.

— OK. C’est elle, n’est-ce pas ?

— Ouais, dis-je en me levant. C’est elle. C’est Lisa.

J’ai tout juste le temps de faire trois pas qu’une main se pose sur mon bras, me stoppant net dans mon élan.

— Oh Thibault, bonsoir. Je suis contente de te revoir, retentit une voix féminine.

Lorsque je me retourne vers elle, je grimace intérieurement.

— Bonsoir, réagit mon pote à ma droite en tendant la main.

— Bonsoir, je m’appelle Mathilde.

— Moi, c’est Nathanaël. Tu es venue seule Mathilde ? enchaîne Noah tout en me poussant discrètement avec sa hanche.

Je comprends immédiatement son manège et m’échappe rapidement pour rejoindre celle qui occupe mes pensées depuis plusieurs semaines. Malheureusement, les quelques secondes d’inattention m’ont fait perdre mon objectif de vue.

Elles sont déjà près du bar avec un mec qui a l’air un peu trop près de Lisa. Son amie le fusille du regard.

Il est temps que je me manifeste.

— Bonsoir, lancé-je assez fort par-dessus le bruit de la musique et des conversations.

Le trio se tourne vers moi. Je tends ma main au mec qui me la serre en retour. Le contact désagréable de sa paume moite me la fait retirer presque aussitôt.

— Bonsoir. Je suis Thomas.

— Moi, c’est Thibault. Je vois que tu as fait connaissance avec mes amies.

— Oh, vous êtes venus ensemble.

— Ou-oui, répond Lisa en passant son bras autour de ma taille.

Naturellement, je lui enlace les épaules et l’embrasse sur la tempe.

— Bon bah, je vais continuer ma tournée alors. Peut-être à plus tard, lance Thomas en faisant demi-tour, son verre à la main.

— Ouais, ou à jamais, grogne l’amie de Lisa. T’as vu les auréoles qu’il se paie celui-là ? Nan, ça c’est pas possible. Oh, au fait, bonjour !

— Bonsoir !

— Je suis Méline, se présente-t-elle.

Je n’ai pas le temps de lui dire qu’on s’est déjà croisé chez Pic’Assiette qu’une voix s’interpose.

— Ouais, c’est même inscrit sur ton badge, ricane Noah qui vient d’apparaître débarrassé de Mathilde.

— T’es un malin toi. Par contre sur le tien y’a écrit quoi ? Attends, je me rapproche. Ah c’est marqué en tout petit, petit, petit… si petit…

— Tu ne sais pas de quoi tu parles. Et je m’appelle Nathanaël, mais mes amis m’appellent Noah.

— Ah ouais, l’arche, tout ça, tout ça.

— Oui et rien que des couples avec moi sur le bateau. Tu vois, c’est un signe. Toi et moi, je suis sûr que c’est le début de quelque chose de génial, d’un merveilleux voyage…

— J’ai le mal de mer. C’est con.

Les laissant s’envoyer pique sur pique, je me tourne enfin vers Lisa. Sur ses lèvres, un rictus moqueur s’adresse au duo infernal.

— Bonsoir, toi, lui murmuré-je à l’oreille.

Son bras glisse et ses paupières fardées de rose se relèvent vers moi, dévoilant ses iris bleus.

— B-b-bon-bonsoir T-t-Thi… bault. J-j-je suis heu-heureuse d-d-de t-te voir.

— Moi aussi.

— Et m-m-m… merci, p-p-pou-pour Tho-Thomas. Je cr-crois q-q-qu’il était un-un peu t-t-trop co-collant.

— Hum… Tu crois qu’on peut les laisser tous les deux ? fais-je en montrant Méline et Noah du pouce.

Elle hoche la tête, puis la secoue, pour finir par hausser les épaules et dégonfler ses joues en riant. Comprenant qu’elle s’en fiche autant que moi, j’attrape doucement sa main.

— On va s’asseoir ?

— OK.

Nous nous installons sur une banquette libre alors que résonnent des crachotements dans les hauts-parleurs.

Matthias se trouve sur la scène et réclame le silence. Après nous avoir remerciés d’être venus, il nous explique le fonctionnement de la tablette et nous souhaite une bonne soirée.

Un premier couple se présente au micro alors que leurs prénoms et le titre Besoin de rien, envie de toi16 apparaît sur l’écran.

Quand la musique démarre, quelques sifflets et des encouragements retentissent. Même s’ils chantent faux, ils prennent plaisir à chanter ensemble. Lisa et moi les écoutons jusqu’à la dernière parole. Nous applaudissons avec le reste du public à la fin de leur prestation.

— Le mec est plus doué que la nana, remarqué-je tout haut.

— Ou-oui, glousse Lisa.

— Je t’ai entendue chanter chez moi l’autre jour, lui avoué-je noyé dans son regard azur.

Tandis que ses pommettes rosissent, elle hoche la tête en mordillant sa lèvre inférieure.

— Ou-oui. Ch-chan-chan… t-t-ter ça v-v-va.

Sur la scène, un homme seul se présente à la suite, puis un couple de jeunes femmes.

Noah et Méline nous ont rejoints avec des limonades que nous sirotons devant le spectacle.

D’un seul coup, on me tend une tablette que j’agrippe par réflexe. Il y a déjà une petite liste d’attente. Je fais défiler les titres, même si je n’ai pas forcément envie de chanter et que cette soirée est surtout un prétexte pour revoir Lisa. Il y a un choix énorme autant français qu’international, vraiment pour tous les goûts.

Je passe mon tour pour l’instant et la refile à Lisa qui s’empresse de la tendre à sa droite. Noah l’attrape et tapote aussitôt sur l’écran tactile.

— P-pa-pas en-encore. A-après, se justifie-t-elle devant mon air interrogateur.

Méline arrache la tablette des mains de Noah en râlant.

— Mais il n’en est pas question ! Et comment tu m’as appelée sur ce truc ?

— « Ma petite praline ». Hey, ça rime avec Méline ! Je n’ai jamais été aussi créatif !

— Ah bah, la vache ! Je n’ose imaginer ce que ça doit donner d’habitude, rétorque la fougueuse brune.

Au gloussement discret de Lisa, je me tourne vers elle.

— Elle est toujours comme ça ?

— Ouais. Et-et lui ?

— Ouais.

Elle éclate de rire en même temps que moi.

L’ambiance est vraiment bon enfant. Les gens plaisantent et chantent ensemble, accompagnant parfois ceux qui ont eu le courage de se lancer derrière le micro.

Un couple sort de scène, quand soudain, le prénom de Lisa s’affiche à l’écran, alors qu’elle vient de me dire qu’elle attendait avant de s’inscrire. Un hoquet de stupeur s’échappe de ses lèvres.

Tandis qu’elle se fige, ses sourcils se froncent. Je suis son regard vers le bar et tombe sur le rictus mauvais de Mathilde qui lui porte un toast avec son verre. Esquissant le mouvement de me lever pour aller lui dire le fond de ma pensée, je suis arrêté par la main ferme de Lisa sur mon genou ; elle tourne la tête vers moi et me sourit.

— Lai-laisse. J-j-je v-v-v… vais le f-f-faire.

Elle est encouragée par tous les participants qui frappent dans leurs mains en rythme. Rougissante, elle monte sur la scène et s’approche du micro, dans lequel on l’entend s’éclaircir la voix. La musique démarre, alors que je n’ai même pas vu le titre pour lequel Mathilde l’a inscrite.

— Hé toi

Qu’est-ce que tu regardes ?

T’as jamais vu une femme qui se bat

Suis-moi

Dans la ville blafarde

Et je te montrerai

Comme je mords, comme j’aboie…

Sa voix est magnifiquement juste.

Elle chante ce premier couplet de La Grenade17 avec une prestance incroyable tout en regardant Mathilde au fond des yeux. Elle lui délivre le message avec un aplomb inattendu, m’impressionnant plus que de raison.

— Elle chante bien ma copine, hein ? souffle Méline.

— Putain, oui…, murmure Noah.

Je hoche la tête. Aucun son ne sort de ma bouche.

Sa présence sur scène est bluffante, je suis hypnotisé comme le reste de l’assemblée. En effet, tout le monde l’écoute religieusement, pendant qu’elle bat la mesure du bout des doigts sur le micro.

Quand la dernière note retentit, les applaudissements sont nourris et sincères. Je ne rate pas la moue dégoûtée de Mathilde. Je me lève par réflexe pour aller au-devant de Lisa qui a quitté la scène, rouge comme une tomate, mais armée d’un sourire immense.

Je la prends dans mes bras et l’embrasse dans les cheveux. Elle se laisse faire et m’enlace en retour.

— C’était magnifique.

— M-m-mer-merci, marmonne-t-elle dans ma chemise.

On se rassied côte à côte, nos cuisses l’une contre l’autre. Elle saisit son verre pour boire une longue gorgée, indifférente à mon trouble.

Combien de jolis secrets cache-t-elle encore ?

35

Pêche Rom@ntique

Lisa

Mes mains tremblent encore alors que j’inspire le plus profondément possible pour retrouver mon calme.

Fière de moi, je suis heureuse d’avoir réussi à chanter devant un public que je ne connais pas, mais surtout à rabattre le caquet de Mathilde avec son attitude de garce.

Les yeux de Thibault ne me quittent pas. La petite pointe d’admiration que j’y lis flatte mon ego qui est souvent malmené.

Soudain, Noah se lève de la banquette, entraînant une Méline râleuse. Je regarde l’écran et éclate de rire.

Les premières notes de piano démarrent alors qu’ils décrochent tous les deux les micros des pieds. La voix claire de Méline susurre les paroles en retroussant le nez.

— Deviner le jour qui se lève

Sentir ton regard sur moi

Toucher ton visage

Respirer ta peau

Et m’abandonner contre toi18

Quand c’est au tour de Nathanaël de reprendre la partie d’Herbert Léonard, il s’agenouille en lui prenant la main, les yeux levés vers elle, pendant qu’elle souffle.

— Déchiffrer tes yeux d’aquarelle

Me glisser sous tes satins

Embrasser tes lèvres

Gémir dans ton cou

Et nous sentir amoureux fous

Sa voix est grave et il chante étonnamment juste. Puis il se relève brusquement pour entonner le refrain collé à son épaule.

— Amoureux fous

Amoureux à en mourir

À ne plus manger ne plus dormir…

Elle tente de s’échapper tout en continuant à chanter pendant qu’il la poursuit sur la scène. Nous rions de leur prestation qui, à défaut d’être extraordinaire, est très drôle.

— Et dire que je lui avais dit de se la jouer discret…, gémit un Thibault hilare, la main sur le front.

Les sifflets et les rires qui explosent à la fin de la chanson sont salués par le duo avec des courbettes exagérées des deux chanteurs amateurs.

Méline s’empresse de remettre le micro en place tandis que Nathanaël reste sur la scène et fait signe à Thibault de venir le rejoindre.

Je me tourne vers lui, cependant il n’a pas l’air de comprendre. C’est lorsque leurs deux noms s’affichent à l’écran avec le titre Try Me Now19 de Slave Of One Night qu’il se lève d’un bond et retrouve son ami sur la scène. Les sourcils froncés, Thibault râle devant Nathanaël qui hausse les épaules.

Méline se laisse tomber à côté de moi en soufflant sur la mèche qui s’est échouée sur son front.

— Mais quelle plaie ce type ! ricane-t-elle. Il est presque aussi épuisant que moi.

J’acquiesce en riant, puis me tais, curieuse d’entendre de nouveau la voix grave et rauque de Thibault, mais cette fois-ci à travers un micro.

Quand les premières paroles franchissent ses lèvres, je suis tétanisée. Il ne regarde pas l’écran, voire il ferme les yeux, les mains accrochées autour du micro. On dirait une représentation à un concert. Il vit la chanson. C’est tellement beau que des frissons font dresser les poils de mes bras.

Ensemble, ils chantent sur les refrains en se regardant, pendant que Nathanaël tape à la fois du pied sur la scène et sur sa cuisse avec sa main libre. Les lumières des spots bougent en rythme et donnent un côté live très réaliste. Le public frappe dans les mains ajoutant encore des percussions.

Ils quittent la scène sous les applaudissements et les cris. Méline et moi sommes comme toutes les autres femmes de l’assistance : sous le charme.

Les deux candidats suivants entament Sous Le Vent20, mais je n’écoute rien, captivée par cet homme magnifique qui s’approche de moi avec une démarche de prédateur.

Quand il s’assied sur la banquette, je n’ai pas encore cillé des yeux. Il me sourit et dépose un léger baiser à la commissure de mes lèvres.

— Ça t’a plu ?

La gorge sèche, je demeure incapable de sortir un seul mot. Je hoche lentement la tête.

— Alors, Nathanaël, on se prend pour une rock star ? se moque Méline à côté de moi.

— Seulement si tu joues à la groupie énamourée, ma petite praline !

— Pouah ! Moi, vivante, jamais !

— Dommage…, susurre-t-il les paupières à demi fermées.

Nous terminons la soirée dans les rires, la musique et les réparties sans fin de nos amis.

À la fin de la soirée, nous décidons de rentrer ensemble. Enfin… Noah raccompagne Méline… ou plutôt Noah suit une Méline qui crie qu’elle n’a jamais eu besoin d’un chien de garde. Elle ajoute que s’il ne veut pas goûter au résultat de ses années de Krav-maga, il a intérêt à s’éloigner.

Partant de notre côté et main dans la main, Thibault et moi parcourons la place du Palais des Beaux-Arts, puis traversons au pas de course le boulevard de la Liberté au feu rouge pour atteindre les rues piétonnes de notre quartier.

À cette heure tardive, de nombreux fêtards sont encore dans les rues. Des groupes de jeunes comme des couples âgés qui viennent écouter de la musique en buvant une bière en terrasse ou simplement passer un bon moment. Les oiseaux se sont tus et dans les rues sans commerces, le calme règne. Seul le bruit des boots de Thibault résonne sur les pavés.

Je suis bien. Heureuse. Sereine. En sécurité.

— C’est joli, c’est quoi ?

— Hum ?

— Ce que tu fredonnes.

Je ne m’étais même pas rendue compte que je chantonnais. Je m’arrête et me tourne vers lui. Nous sommes en plein milieu d’une rue piétonne et des passants nous contournent. Je chante doucement, rien que pour lui.

— Alors je joins ma voix encore une fois

Pour tenir dans l’orage

Je joins ma voix encore une fois

Pour trouver le courage21.

Les yeux de Thibault brillent sous les reflets des lampadaires.

— C’est-c’est Lou-Louane, précisé-je.

— Tu me feras écouter la chanson un jour ?

— Oui. Un-un jour.

Il relève la tête et regarde au-dessus de mon épaule. Ses yeux se plissent et, au moment où je discerne un flash d’appareil photo, il m’attrape fermement la main.

— Allez. On y va. Il est tard.

C’est presque au pas de course que je me retrouve, essoufflée, devant chez moi face à un Thibault crispé.

— Ça-ça ne v-v-va p-pa-pas ? Q-qu’est-ce q-q-qu’il se p-p-pa… passe ?

Ses yeux plongent dans les miens et s’adoucissent pendant que ses mains se posent sur mes joues, encadrant mon visage.

— Si, excuse-moi. J’ai passé une excellente soirée, petite pêche, élude-t-il.

— M-m… moi aussi.

Je ne cherche pas plus loin, de peur de gâcher le moment.

— Je peux ? murmure-t-il en caressant ma lèvre de son pouce.

— Mmh.

Lentement, il se baisse vers moi. Dès que sa bouche épouse la mienne, un soupir bienheureux m’échappe. Avant que je ne puisse profiter pleinement de la sensation, il recule sans toutefois lâcher mon visage.

— Est-ce que tu as des jours de libres ?

— Le l-l-lun-lundi et t-t-tous les a-a-ap-p-près-midis a-après q-q-quinze heures. Et p-p-pa-parfois le d-d-dimanche.

— Génial. Tu sais faire du vélo ?

— Ou-oui.

— Vendredi, ça te dit ?

— OK.

— Bien. J’ai tellement hâte de passer du temps avec toi…

Il dépose un baiser léger sur mes lèvres qui s’éternise quelques secondes.

— Bonne nuit, ma douce pêche, murmure-t-il en me lâchant.

— B-b-bo-bonne n-n-nuit.

C’est seulement quand il fait lentement demi-tour en m’adressant un petit coucou de la main que je me réveille de ma transe et pénètre dans mon immeuble, impatiente de vivre d’autres moments comme ceux-là avec lui. Des soirées, des journées, qu’importe où, pourvu que ce soit ensemble…

36

À Bicyclette

Lisa

Alors que je suis en train de passer un legging, je percute que je n’ai pas le principal accessoire nécessaire à cette balade. Prise de panique, je me connecte à l’application Pick Me en me traitant d’idiote.

Coucou Music_Man !

Dis-moi, j’ai un léger problème pour aujourd’hui.

Je n’ai pas de vélo, ni de casque.

Je précise qu’il y a longtemps que je n’en ai pas fait.

Bises.

Je n’attends pas devant mon écran et termine de me préparer. Comme le temps est particulièrement doux, j’enfile un t-shirt et me précipite à la salle de bain pour tresser mes cheveux avant de me brosser les dents.

La bouche pleine de dentifrice, j’entends la notification de sa réponse. Je cours la lire.

Bonjour Peach_Melba,

Pas de problème.

Il y a ce qu’il faut ici.

Et le vélo, ça ne s’oublie pas…

Nous roulerons doucement.

Je t’attends. À tout de suite. 😉

Malgré la faible vitesse à laquelle nous pédalons, l’air rafraichit mes joues devenues brûlantes. Sous mon casque, je transpire, sans parler de mon dos et de mes aisselles. Mes fringues vont être bonnes à essorer.

Nous ralentissons l’allure dès que nous pénétrons dans l’enceinte du Parc Matisse, un véritable cœur de nature en plein quartier moderne d’Euralille.

Il y a peu de monde un jour de semaine, si bien que nous trouvons rapidement un banc libre à l’ombre des arbres. Au moment de mettre pied à terre, je vacille.

— Houlà, ça va ?

— Ou-oui. J-j-j’ai m-m-m… mal aux-aux cuisses, grimacé-je.

— Ah oui, tu risques même d’avoir quelques courbatures demain.

— Oh, j-j-j’au-j’aurai b-b-be-besoin d-d-d’un m-masseur a-alors, le taquiné-je tout en m’asseyant sur le banc chauffé par le soleil.

Il glousse. Je soupire de bien-être en étirant mes jambes.

Thibault s’assied à côté de moi et retire les bretelles de son sac à dos. Lui aussi arbore une belle trace de sueur sur son t-shirt noir.

Il croise ses mollets et mes yeux s’attardent sur les muscles de ses jambes tendues qui roulent sous sa peau.

— Pas besoin pour les cuisses, me sort-il de ma réflexion.

— Ah ? coassé-je.

— Oui, tu peux le faire toi-même, explique-t-il avec un air malicieux.

Mon cœur, dont les battements s’étaient calmés en m’asseyant, reprend sa danse folle lorsque la main de Thibault se pose sur mon genou. Son contact brûle ma peau. Je suis en apnée, cessant de respirer.

— On grignote ?

Mes poumons se remettent à fonctionner dès qu’il enlève sa main.

— Oh, ou-oui.

De son sac à dos, il sort un sachet en plastique à zip et deux briquettes de jus d’orange. Il ouvre le sachet et me tend une gaufre flamande.

À l’instant où je croque dedans, ce sont tous les souvenirs de mon enfance qui remontent à la surface. Le fourrage à base de beurre et de cassonade fond sous la langue et adoucit l’amertume de la levure de boulanger de la pâte à gaufre.

Je gémis de plaisir.

— M-mai-maison ?

Tandis que je ramène avec ma langue une miette qui se fait la belle, il déglutit lentement en me fixant de son regard clair, puis secoue la tête avant de me répondre.

— Oui. Ma mère ne s’arrête jamais. Je crois que Léa l’a aidée pour celles-ci.

— D-dé-dé… licieux. C-c-co-comme d-d-des en-enfants, ajouté-je en aspirant à la paille mon jus de fruit.

— Oui. Ça me rappelle ma jeunesse.

Quand nous reprenons la route, mon sourire ne m’a pas quittée.

Nous passons par la Citadelle en longeant le Canal de la Deûle, ensuite nous traversons le square Dutilleul et le square Foch au bout duquel trône la statue du P’tit Quinquin. Le trajet par la rue Nationale me semble d’un seul coup trop court.

J’aurais presque voulu que notre promenade se prolonge malgré les douleurs dans les mollets qui commencent à se faire ressentir. Heureusement qu’il n’y a pas que des rues pavées.

Dès que nous arrivons devant son immeuble, je descends de ma monture de souffrance et retire mon casque. Je gratte mon crâne sur lequel mes cheveux collent. Thibault ouvre la porte d’entrée et nous rentrons les vélos.

— Ça va ? me demande-t-il tout en saisissant le casque que je lui tends.

Je hoche la tête. Je ne dois ressembler à rien. J’ai chaud, je sue, je colle, je dois être rouge écarlate et pourtant cette balade m’a fait un bien fou.

— Avant que tu t’en ailles…

Ah ? Il ne m’invite pas chez lui ?

— J’aimerais qu’on prévoie autre chose. J’ai beaucoup aimé sortir avec toi, dit-il tout en rangeant les vélos.

Pendant qu’il suspend les casques aux guidons, je me dandine. Je ne sais toujours pas comment me comporter avec lui. J’ai l’impression qu’il veut faire durer le plaisir, s’assurer que nous sommes sur la même longueur d’ondes.

Si c’est pour me rendre vibrante de désir pour lui, c’est parfaitement réussi !

— M-m-moi au-aussi.

— Que dirais-tu d’un ciné dimanche après-midi ?

— P-p-pa-parfait, acquiescé-je avec une pointe de déception.

Dimanche me paraît si loin.

— Je t’enverrai un message pour te confirmer.

Je hoche la tête et le salue d’un geste. Comprenant que notre temps est compté pour cet après-midi, j’esquisse un demi-tour pour sortir de l’immeuble quand la main de Thibault attrape la mienne.

— Attends, je ne t’ai pas encore dit au revoir correctement.

Face-à-face, ses pupilles brillantes plongées dans les miennes, auréolé par la semi-pénombre de la cage d’escalier, les cheveux humides en bataille, il est plus ténébreux que jamais. Mon cœur bat la chamade. Encore. Je vais finir par faire de l’arythmie cardiaque à son contact.

Il me ramène doucement vers lui. Sans hésitation, mon corps suit le mouvement, attiré par le sien. Comme si d’instinct, il le reconnaissait. Ma main, libérée de la sienne, se pose naturellement sur sa poitrine, tandis que l’autre atterrit sur son épaule. Collés l’un à l’autre, nos corps déjà chauds d’avoir fourni un effort s’enflamment un peu plus encore.

Son souffle provoque l’envol des quelques cheveux qui se sont aventurés sur mon front. Il pose sa main libre entre mes omoplates et baisse la tête. Quand nos lèvres entrent en contact, je suis parcourue d’un courant électrique se propageant jusqu’au bout de mes orteils qui se recroquevillent dans mes baskets.

Le bout de sa langue tente de forcer le passage de mes lèvres qui ne résistent pas et s’écartent d’elles-mêmes. J’ai arrêté de respirer et profite de l’instant, perdue dans un monde de sensations dont j’avais oublié la saveur.

Je sursaute au claquement d’une porte dans les étages. Il est aussitôt suivi d’une chevauchée dans les escaliers. Le bruit s’intensifiant, nous nous détachons. Gênée que quelqu’un puisse nous surprendre, je retire mes mains et me retourne sous le regard incandescent de Thibault.

— Au-au re-re-v-v-voir, dis-je en m’échappant par la porte d’entrée.

C’est seulement lorsque mes pas m’ont éloignée de plusieurs mètres que je me remets à respirer normalement.

Vingt minutes plus tard, je suis sous la douche. L’eau chaude qui dévale ma peau emporte avec elle ma sueur, la poussière, mais aussi mes doutes.

Je suis bien avec lui. Petit à petit, je me détends. Je suis de plus en plus à l’aise en sa présence. Après un début en fanfare, il prend désormais le temps.

Je souris à mon reflet dans le miroir tandis que je me sèche.

Et si Thibault était celui qui me faisait enfin sortir de la coquille dans laquelle je me suis enfermée ?

37

P@r@de @moureuse

Tray

— Tu vas où ?

— Au cinéma.

— Où ?

— À ton avis ? À l’UGC.

— Rue de Béthune ?

— Oui.

— Voir quoi ?

— Les Filles du Docteur March.

— Avec qui ?

— T’es de la police, ou bien ? m’agacé-je.

Une jolie moue apparaît sur les lèvres roses de Léa.

— Je peux venir ?

— Bien tenté ma puce, mais non.

Je descends encore une marche.

— Elle a l’air chouette Lisa.

Je me fige et fais volte-face. Dans l’encadrement de la porte de l’appartement, Léa me sourit malicieusement, le pull que je viens de lui ramener à la main.

— Elle l’est.

— C’est ta copine alors ?

— Léa…

— Ouais, je sais… Je suis trop curieuse, marmonne-t-elle en levant les yeux au ciel.

— Oui, tu es trop curieuse. Allez, je dois y aller.

Je fais encore deux pas et lance sans me retourner :

— Si tu es sage, on fera bientôt un truc tous les trois !

— Promis ?

— Promis ! assuré-je en arrivant en bas.

Je souris au petit cri de victoire de Léa qui résonne avant que j’ouvre la porte d’entrée.

Les nuages ont obscurci le ciel, mais les températures restent douces.

Lorsque je franchis les portes du cinéma, Lisa n’est pas encore arrivée. J’achète nos places et patiente à l’intérieur. Les minutes défilent tandis que les spectateurs rentrent et sortent des salles.

Cinq minutes avant l’heure de la séance, je regarde mon téléphone et souffle de dépit. Elle ne m’a toujours pas donné son numéro de portable. Nous continuons à converser via le site Pick Me.

Je dois avouer que ça m’exaspère, mais je me suis promis de suivre les conseils de Laurence et de la laisser aller à son rythme. En attendant qu’elle décide que je suis digne de sa confiance, je bous intérieurement.

Je checke les réseaux sociaux. Je le fais depuis la soirée karaoké pour voir si la photo que la jeune fille a prise y est. Mais non. Soit elle l’a gardée pour elle, soit elle est vraiment de mauvaise qualité. Une chance…

Je pousse un soupir de soulagement à l’instant où je vois la silhouette de Lisa apparaître en trottinant derrière les portes vitrées. Je m’avance à sa rencontre et la prends dans les bras.

— D-d-dé-désolée, s’excuse-t-elle en inspirant.

Elle est légèrement essoufflée et une rougeur marque ses pommettes.

— Pas de souci. Je commençais juste à craindre que tu m’aies posé un lapin.

Je l’embrasse à la commissure des lèvres tandis qu’elle pouffe.

— J’ai-j’ai loup-p-p… pé l’heure. Pfff, souffle-t-elle. M-m-ma-macaron.

— Macaron ? dis-je tout en lui prenant la main.

— Ou-oui.

Sans chercher à en savoir plus, je l’entraîne vers la salle numéro deux qui est déjà plongée dans la pénombre.

Malgré le peu d’affluence en ce dimanche après-midi, je grimace lorsque je constate que les meilleures places sont déjà toutes occupées, c’est-à-dire celles du dernier rang, les plus tranquilles, celles des rendez-vous adolescents, celles des premiers baisers discrètement échangés,…

— Oh, j’ai oublié de te demander si tu voulais du pop-corn ou autre chose ?

— N-non m-m-merci, chuchote-t-elle.

Lisa à ma suite, je me faufile dans une rangée de fauteuils et m’assieds. Elle m’imite et coince son sac sur celui de gauche.

Les bandes-annonces se lancent et je ne peux m’empêcher de lui reprendre la main qu’elle avait laissée échapper en s’installant. Tout en posant nos mains enlacées sur son accoudoir, j’exerce une légère pression avec mes doigts à laquelle elle répond en faisant de même.

Tel un gamin boutonneux qui emmène sa petite amie pour la première fois au cinéma, je ne suis pas du tout attentif au film et laisse mes pensées dériver vers la jolie blonde à ma gauche. Lorsque mon pouce caresse par intermittence sa peau douce, un petit souffle discret s’échappe de ses lèvres que je meurs d’envie de butiner.

Quand le générique de fin défile, je suis incapable de raconter l’histoire qui s’est déroulée devant mes yeux.

— Ça t’a plu ?

— Oui. C’est un-un-un b-b… beau f-fi-film.

— Je te crois sur parole.

J’aime qu’elle ne soit pas là simplement pour moi ou pour me faire plaisir.

Les lumières se rallument.

— Je n’ai rien suivi, ajouté-je dans un rire devant son air perplexe. Ta présence me perturbe.

Mais plus que sa présence physique, ce sont les sentiments qu’elle m’oblige à ressentir qui éclatent dans ma poitrine comme des millions de météorites.

Blindé à l’amour depuis toujours, je crois que mon cœur est en période d’apprentissage. Finalement, je n’ai jamais vraiment aimé. Depuis la déception et le désespoir entraperçus dans les yeux de Sophie, je me suis empêché de connaître ce sentiment.

Il abîme, il détruit, il emporte tout quand il n’est pas réciproque.

Ne pas aimer, c’est ne pas souffrir.

Le mantra du peureux et du lâche, finalement.

Et il n’est pas question que je le sois une minute de plus, ni peureux, ni lâche. Grâce à Lisa.

Nous sortons de la salle directement dans la rue. Je cligne des yeux sous la luminosité aveuglante. Le soleil a profité de notre intermède cinématographique pour faire son apparition. Sans que je le lui demande, Lisa glisse sa main dans la mienne.

— Je t’offre un café ?

Elle tourne son visage vers moi et hoche la tête avec un sourire radieux. J’ai l’impression d’être le roi du monde et pourtant, je ne lui propose qu’un café, alors que je pourrais lui décrocher la lune.

Place Rihour, nous nous arrêtons à la terrasse de la brasserie La Chicorée où une serveuse vient prendre notre commande.

— Pas de café ?

— T-t-trop é-é-é… énervée, grimace-t-elle.

— Ah, je connais ça.

— C-co-com-m-m… ment v-va Léa ?

— Bien, merci. Elle voulait venir avec moi au cinéma.

— Oh, el-el-elle au-aurait p-p… pu.

— Pas cette fois. Je voulais être le seul à profiter de toi.

Elle sourit doucement, les yeux brillants. La serveuse revient avec nos verres qu’elle dépose avec la note. Immédiatement, Lisa sort un porte-monnaie de son sac et je l’arrête de la main, tout en cherchant mon portefeuille dans la poche intérieure de mon blouson.

— Non, je te l’offre.

— N-non, dit-elle d’un ton ferme en secouant la tête. T-t-tu as p-p-p… payé le ci-ci-cin-néma.

Agréablement surpris qu’elle s’affirme, je la laisse déposer de l’argent dans la soucoupe sans insister. Même en sachant que j’ai les moyens de lui offrir toutes les bouteilles de Perrier de France, je suis persuadé qu’elle ne m’aurait pas laissé payer.

— Ça-ça m-m… me f-fait p-p-plaisir.

— Moi, mon plaisir est d’être avec toi, ici.

Malgré ma réplique ringarde, ses iris bleus s’illuminent en croisant les miens.

— Et raconte-moi cette histoire de macarons…

— Oh, j-j’ai-j’ai f-f-fait d-d… des m-ma-macarons ce m-ma-ma-matin. C’est-c’est long, explique-t-elle.

— Tu me donnes faim. Tu aimes vraiment la pâtisserie hein ?

— U-une p-p-pa-passion, acquiesce-t-elle.

— C’est étonnant que tu ne sois pas plus grosse, plaisanté-je avant de m’apercevoir de mon indélicatesse.

Elle écarquille les yeux et prend une courte inspiration.

— L-lé-légende, grogne-t-elle.

— En réalité, c’était une façon de te faire un compliment, tenté-je de me rattraper. Mais tu veux dire que tu ne goûtes pas toutes tes créations ?

— P-p-pa-pas t-t-tou-toujours ! s’exclame-t-elle. Et-et p-p-puis, on-on b-b-bou… bouge b-beau-beaucoup en-en cuisine.

— Je me doute. La seule chose que j’apprécie vraiment dans une cuisine, c’est le réfrigérateur, ricané-je.

— Oh.

— Attention, je ne meurs pas de faim. Je sais me faire une omelette, cuire des pâtes ou un steak au barbecue. Mais mes compétences s’arrêtent là. Et puis, se faire livrer un truc tout prêt, c’est quand même pratique.

— C-c-c’est d-d-dé… déjà p-pas mal, se moque-t-elle.

— Mon pote Nathanaël, que tu as vu au karaoké, se débrouille quand il le veut.

— I-il a d-d-do-donné son n-nu-méro à-à M-mé-Méline, ricane-t-elle.

— Ces deux-là ensemble, ça sent la catastrophe assurée.

Elle hausse les épaules avec un sourire malicieux. Soulevés par un léger vent, quelques cheveux volettent autour de son visage d’ange. Elle est d’un naturel renversant.

— Ou-ou p-pas.

— Je n’ai pas envie de parler d’eux. Parlons plutôt de nous, dis-je en tendant mes paumes en guise d’invitation.

Au moment où Lisa glisse ses mains dans les miennes, je resserre ma prise. Sa peau contre la mienne est d’une douceur incroyable. Je caresse du pouce le dos de ses mains et profite de l’instant.

— Que penses-tu que nous faisons tous les deux ? demandé-je doucement.

Ses sourcils se froncent alors qu’elle semble en pleine réflexion. Je la laisse aller jusqu’au bout sans l’interrompre. J’espère et crains sa réponse à la fois.

— On-on p-p-pa… passe d-du t-t-t… temps en-ensemble.

— Exactement. On passe du temps ensemble et je veux que ça continue. Tu es d’accord avec ça ?

— Mmh, acquiesce-t-elle en hochant vivement la tête.

Ce que je lis dans ses yeux me soulage instantanément.

— J’ai compris que tu avais besoin de temps pour te faire à l’idée que tu me plais vraiment. Et je ne compte pas laisser passer notre chance d’explorer ce quelque chose qu’il y a entre nous deux, continué-je devant son regard attentif.

Elle cligne deux fois des yeux et prend une grande inspiration.

38

Goul@sh des @mis

Tray

— Je-je…, commence-t-elle en secouant la tête.

Elle ramène ses mains sur son ventre, libérant les miennes. J’en profite pour boire une gorgée de bière. Son regard s’égare au-dessus de mon épaule, tandis qu’une chaise traînée sur le sol émet une plainte grinçante.

— J’ai-j’ai eu q-q-quelques p-p-pe-petits-a-a-amis…

Elle inspire à fond avant de me regarder dans les yeux.

— M-m-mais, ça-ça n-n-n’a p-p… pas m-ma-marché, grimace-t-elle en haussant les épaules. Je-je n-ne suis p-p… pas p-p-par-parfaite, continue-t-elle en posant un doigt sur ses lèvres.

— Personne n’est parfait. Donne-moi le nom de celui qui t’a un jour dit que tu n’étais pas parfaite. La perfection c’est subjectif. N’importe quel homme devrait être fier de t’avoir à ses côtés, affirmé-je sans hésitation.

Par sa moue et son regard fuyant, elle me confirme qu’elle a dû entendre des choses au mieux désagréables, au pire blessantes à son encontre. Je suis à la fois peiné pour elle et en colère contre celui ou ceux qui ont osé lui reprocher ses prétendues imperfections.

— Et j’espère réussir à te convaincre que je suis parfait pour toi…, tenté-je d’apaiser ses incertitudes.

Et pourtant, plongé dans son regard attentif, je doute. Alors que je veux lui transmettre mon assurance, je me pose mille questions. Suis-je assez bien pour elle ? Suis-je à la hauteur ? Des interrogations qui me traversent l’esprit pour la toute première fois.

Je ne rumine pas plus longtemps et lui propose une balade mercredi après-midi avec Léa qu’elle accepte avec plaisir.

Quand nous nous quittons devant chez elle avec un chaste baiser qui me laisse un goût de trop peu, j’ai la sensation d’être un pêcheur qui remonte sa ligne petit à petit à l’aide de son moulinet. Un tour à la fois. Lentement et sûrement.

Un jour après l’autre…

Assis au sol entre le canapé et la table basse, ma guitare sur les genoux et le médiator coincé entre les lèvres, je note sur mon cahier les dernières paroles du deuxième couplet que je viens de trouver.

Je souris. J’aime cette chanson qui parle d’ombre qui se transforme en lumière : From Hell22. Écrire et composer sont un excellent exutoire à ma frustration.

Après avoir posé mon crayon, je reprends la chanson depuis le début en imaginant le son de la guitare électrique. J’ai hâte d’être de nouveau à Los Angeles pour la travailler avec les mecs. À Lille, je ne dispose que de ma sèche et de mon piano.

Alors que j’entame ce fameux deuxième couplet, des grands coups sont frappés à ma porte me faisant rater mon accord.

— Ouvrez ! C’est la police !

Je secoue la tête en reconnaissant la voix de Noah. Je me lève pour lui ouvrir, le manche de ma guitare à la main.

En réalité, je trouve mes deux potes sur le seuil, un sourire vissé sur leur visage. Avant que je n’aie eu le temps de les inviter à entrer, ils s’incrustent en me bousculant. Colas tient une marmite dans les mains, un torchon autour des anses.

— Attention, c’est chaud !

— Salut aussi ! Je peux savoir ce que vous venez faire ?

— Marianne s’inquiète de ne pas t’avoir vu roder autour de ses casseroles depuis plusieurs jours, alors elle nous a chargés de te nourrir.

— Mouais, c’est plutôt vous qui êtes passés chez elle avant de monter parce que vous aviez faim, ricané-je.

— Ah tu vois ? Je t’avais dit qu’il trouverait l’excuse bidon ! s’exclame Noah.

— On s’en fout. À table ! s’écrie Colas en pénétrant dans la cuisine.

Vaincu avant d’avoir combattu, je pose ma guitare sur le canapé et suis mes potes en ricanant.

Assis tous les trois au comptoir de la cuisine devant un plat de goulasch, nous nous régalons. On n’entend d’ailleurs plus que le bruit des fourchettes qui tintent sur le bord des assiettes. La baguette que je suis allé acheter ce matin a pris une sacrée claque et Noah est encore en train de saucer.

— Mmh, putain ! Ch’est trop bon, grogne-t-il la bouche pleine. Si ta mère n’était pas déjà mariée, je l’épouserais sur le champ !

— Beurk, ne me dis pas des trucs pareils, grimacé-je. Argh, faut que je m’enlève cette image de la tête maintenant.

— C’est vrai que Marianne cuisine divinement bien, ajoute Colas avec un sourire gourmand.

— Bah ta mère aussi, pourquoi vous n’êtes pas allés chez elle ?

— Jocelyne m’aime pas, explique Noah.

— Ouais, ben si t’arrêtais de zieuter mes frangines quand tu viens, ça se passerait mieux.

— Pfff, si on ne peut plus regarder maintenant.

— Non, on ne peut pas, lui assène mon pote.

C’est exactement ce que Soul aurait dû me dire il y a treize ans…

Nous terminons notre repas et, alors que je débarrasse, les deux fouille-merdes s’installent sur mon canapé et mate ma dernière compo.

— Tiens à propos, j’ai des nouvelles de Soul, s’exclame Colas.

— Ah, bien. Et ?

— Il est comme toi, il compose. Vous allez finir par nous pondre un album entier à vous deux en un rien de temps. Enfin, faudra que tu mettes des paroles sur certaines de ses musiques, mais sinon, son séjour a l’air de lui faire du bien.

— Tant mieux…

Lisa a tellement accaparé mes pensées ces derniers jours que je n’ai même pas pris de nouvelles de mon pote. Je me promets de l’appeler dès que les deux autres seront partis.

Noah passe les doigts dans ses cheveux en regardant son téléphone qui vient de tinter.

— Ah ! Je te tiens !

— Quoi ? demande Colas.

— Hein ? Non rien. Y’a juste une brune qui me fait languir…

Je pouffe. Je soupçonne que la brune en question n’est autre que Méline, mais je me tais. Le provoquer c’est m’exposer à autant de questions de sa part.

Une fois le lave-vaisselle lancé, je rejoins mes potes et nous passons l’après-midi à jouer de la musique. Moi au piano, Colas à la guitare et Noah qui tape sur tous les objets qui passent à sa portée. J’ai quand même dû sauver un verre de bière et le cendrier qui n’auraient pas résisté à ses coups de fourchette énergiques.

Quand ils prennent congé, la nuit est déjà bien entamée et je ne sens plus le bout de mes doigts.

— Dommage que tu n’avais pas la Gibson, mec. On aurait pu enregistrer vite fait une maquette pour la faire écouter à Soul, me lance Colas sur le seuil.

— Ouais, c’est vrai. Je crois que je vais aller faire un tour chez Star’s Music demain.

— Il y a au moins deux ans que je n’y suis pas allé. Je t’accompagnerai…, commence Noah.

— Non ! le coupé-je.

— Non ?

— Non. J’ai déjà quelque chose de prévu.

— Oh, la blonde…, dit-il en me lançant un clin d’œil exagéré.

— Ouais, Lisa.

— C’est sérieux alors ? s’enquiert Colas.

— Pour moi, oui.

— Et pas pour elle ?

— J’y travaille, marmonné-je. Bon allez, je ne vous retiens pas les filles, dis-je en poussant la porte.

— Merde, il nous jette quand j’allais justement sortir mon vernis à ongles à paillettes et le CD des Spice Girls, râle Noah en imitant une voix féminine.

Je les entends descendre les marches en gloussant.

Foutus mecs ! Pires que des nanas…

Mercredi après-midi, Léa à mes côtés, nous sommes presque arrivés chez Lisa. Je m’arrête sur le trottoir en retenant ma fille doucement par la manche de son gilet.

— Léa, attends.

— Quoi ?

— Juste pour te dire que Lisa est spéciale pour moi…

— Oui et c’est super papa.

— Par contre, elle ne sait pas qui je suis, avoué-je piteusement.

— Quoi ? Je ne comprends pas, dit-elle en fronçant les sourcils.

— Je ne lui ai pas parlé de Tray, des Slave Of One Night, tout ça…

— Oh. D’accord. Mais pourquoi ?

— C’est compliqué. Si tu pouvais juste…

— Ne pas faire de gaffe ? tente-t-elle.

— Ouais.

— OK. Mais je trouve ça nul, grimace-t-elle en retroussant son nez.

Il paraît que la vérité sort de la bouche des enfants…

39

Les F@meuses Crêpes

Lisa

J’arrange pour la troisième fois le petit bouquet de fleurs posé sur la table de mon salon lorsque la sonnette de l’interphone retentit. J’inspire un grand coup pour me détendre.

— Ou-oui ?

— C’est Thibault et Léa.

— M-mon-montez.

Je déverrouille et entrouvre ma porte. Fébrile, je reste à l’entrée.

Dès qu’ils apparaissent au détour de l’escalier, je ne peux empêcher un sourire de fleurir sur mes lèvres. En quelques pas, Thibault est face à moi et me dépose un baiser sur la joue.

Mon cœur exécute un triple salto arrière et mon ventre se contracte. Il recule et m’adresse un discret clin d’œil.

La récompense est à la hauteur de l’attente.

— Bonjour toi, me murmure-t-il.

— B-bon-bonjour.

Il sent bon. C’est épicé et frais à la fois.

— Bonjour Lisa ! Je suis trop contente de venir avec vous ! Bon, j’ai dû dire à Madame Zukarov que je ne viendrai pas à son cours, elle n’était pas contente, parce que le gala est samedi de la semaine prochaine. De toute façon…

— Léa ! intervient Thibault.

— Je parle trop, c’est ça ?

J’éclate de rire devant la bouille contrite de Léa et l’air faussement fâché de son père.

— B-bon-bonjour Léa.

Quand elle s’approche pour me faire la bise, son discret parfum de savon de Marseille assaille mes sens et des réminiscences de l’odeur de la peau de ma mère me reviennent comme une tempête qui dévaste tout sur son passage.

Les images se répercutent, s’entrechoquent, me laissant une impression désagréable, une amertume prégnante. Je me réfugie derrière la douleur de son absence, le cerveau prisonnier de son souvenir.

Je vacille en papillonnant des paupières. Ça ne dure que quelques dixièmes de secondes, mais Thibault s’en aperçoit et pose la main sur ma joue, apaisant mes tourments.

— Ça va ?

Je reprends pied.

— Ou-oui.

— T’es sûre ?

Je hoche la tête.

— On goûte alors ? demande Léa, dissipant mon trouble de manière définitive.

— Ou-oui. J-j’ai-j’ai f-f-fait d-des crêpes.

— Ah les fameuses crêpes ! s’extasie Thibault.

— Mmh mmh.

— J’adore ça ! T’as du Nutella et du sucre glace ? Parce que moi, je les mange comme…, commence-t-elle en regardant à la dérobée son père. Je parle trop, je sais. Pfff…

Je glousse. Thibault souffle. Léa grimace.

— V-ve-venez, les invité-je.

— Oh c’est joli chez toi ! s’écrie Léa. On dirait comme chez mamie.

Ne sachant pas comment le prendre, je ne réponds rien.

— Ce qu’elle veut dire, c’est que c’est coloré et chaleureux, si tu te poses la question, me précise son père.

Je souris. Effectivement, comparé à son appartement gris et blanc, le mien est plutôt dans les tons de jaune et de bleu avec plein de touches de rouge.

J’adore changer la décoration de temps en temps et faire de petits travaux. Il est aussi beaucoup plus petit que celui de Thibault. Une seule chambre, mais cela me suffit.

— C’est ta mère ? demande-t-il en désignant le cadre accroché au mur.

— Oui, soufflé-je.

— Elle est vraiment très belle. Tu lui ressembles comme deux gouttes d’eau, ajoute-t-il.

Troublée par son regard chaleureux, je souris sous le compliment.

— Il est à toi ou tu loues ? s’enquiert-il en désignant la pièce dans son ensemble.

— À-à m-moi. Hé-héritage d-d-de ma-ma mère.

— Oh.

Je ne m’étale pas plus et les invite d’un geste de la main à s’asseoir. Dans ma cuisine, la table est prête depuis une heure.

On a convenu avec Thibault de prendre le goûter chez moi et d’aller se promener ensuite tous les trois. Il doit prospecter pour une guitare dans un magasin qui n’est pas très loin. Mais c’est surtout un prétexte pour voir si le courant passe bien entre Léa et moi.

Personnellement, je n’en doute pas, mais je pense qu’il veut être rassuré. Les quelques fois où j’ai croisé Léa, elle m’est apparue comme une jeune fille enjouée, agréable et terriblement attachante. Elle me rappelle Méline.

À bien y réfléchir, je ne sais pas si c’est une bonne ou une mauvaise chose…

Le Nutella est déjà sorti. J’attrape le sucre glace dans le placard et le dépose sur la table. Je sors des petites bouteilles de limonade et des verres. Au sourire de Léa, j’ai eu la bonne intuition.

Une boisson pétillante pour une jeune fille pétillante… Logique.

L’assiette de crêpes au centre de la table est prise d’assaut par mes invités.

— Oh, elles chont bonnes ! s’exclame Léa la bouche pleine. Mais elles n’ont pas le même goût que celles de mamie. Tu mets quoi dedans ?

Délaissant le verre, Thibault ricane dans le goulot de sa bouteille, sûrement au souvenir de nos échanges de messages.

— D-d-du rhum am-ambré, dis-je avec un rictus à l’intention de son père.

— Ch’est délichieux.

— M-m… merci.

— Elle a raison, elles sont très bonnes. Je crois que je préfère celles-là d’ailleurs, confirme Thibault qui a joué la classique cassonade.

— Ah ! Je vais le dire à mamie !

— Fais donc jeune fille ! rétorque-t-il avec un clin d’œil.

Léa lui sourit alors que le Nutella lui recouvre les dents et que le sucre glace saupoudre ses lèvres. Elle rince le tout avec une gorgée de limonade. Vu la quantité de sucre qu’elle ingurgite, je ne suis pas étonnée qu’elle soit si énergique.

— Ah, et je voulais te dire que je m’en fiche que tu bégaies, m’annonce-t-elle brusquement.

— Léa…

— OK, rassuré-je Thibault en souriant à la franchise de sa fille.

Au moins, ça a le mérite d’être clair. Et aussi rapidement qu’un battement de cil, le sujet est clos. J’adore les enfants pour leur faculté à dire tout ce qu’ils pensent, sans s’étaler, sans tergiverser.

Nous terminons le goûter en écoutant Léa raconter la chorégraphie qu’elle doit interpréter pour le gala de fin d’année de son école de danse. J’admire cette jeune fille pleine d’entrain qui fait tout ce dont elle rêve sans se soucier des autres et avec l’appui de ses parents.

Comme j’aurais eu envie d’être comme elle à son âge… Libre.

Main dans la main et accompagnés par Léa, nous déambulons sur les trottoirs parmi les passants. Avec les beaux jours, les promeneurs sont plus présents. J’aime ma belle ville de Lille. On y parle français, flamand, parfois anglais, néerlandais, arabe ou encore ch’timi, même si le patois se parle surtout dans les campagnes.

Sachant que nous allions marcher, j’ai enfilé un pantacourt léger et une paire de tennis blanches. Avec Thibault à mes côtés, j’ai l’impression de rayonner.

Surtout aujourd’hui.

Comme souvent, il est habillé tout en noir, ses cheveux bruns sont en bataille et encadrent son visage au teint hâlé, des bracelets en cuir autour de ses poignets et des bagues à presque tous les doigts. Contrastant avec lui, je suis toute en blanc et avec ma peau claire et mes cheveux blonds, je semble particulièrement fade. Mais Thibault semble si fier de se promener avec moi que je fais comme lui et marche la tête haute.

Aux regards que nous lancent certaines personnes, notre couple doit dégager quelque chose qui me dépasse et dont j’ignore la teneur exacte, mais qui fascine.

Moi, c’est lui que je trouve fascinant.

Nous entrons dans le magasin d’instruments de musique. Léa n’a pas cessé de parler depuis qu’elle est arrivée chez moi, pourtant, une fois le seuil de Star’s Music franchi, elle se tait. Ça se sent qu’elle baigne dans l’univers de la musique, elle regarde autour d’elle avec des yeux émerveillés.

— Génial, murmure-t-elle.

— T’éloigne pas trop, lui demande son père alors qu’elle s’engouffre dans le rayon des synthétiseurs.

Après avoir terminé avec le seul autre client présent, un vendeur s’approche de nous. Je tente de retirer ma main de la sienne, mais Thibault me retient avec douceur.

— Bonjour ! Vous voulez voir quelque chose en particulier ?

— Oui. Qu’avez-vous de disponible en bonnes guitares ?

— Quel genre ?

— Électrique. Dans l’idéal, une Fender ou une Gibson, plutôt une Gibson d’ailleurs.

— D’accord…, commence l’homme. Quelle fourchette de prix ?

— Qu’importe.

— J’ai rentré une belle Les Paul, ça vous irait ?

— Ce serait sublime.

— OK. Venez avec moi, sourit-il de toutes ses dents, une lueur dans le regard.

Je ne comprends pas tout ce qu’il vient de se dire, mais je suppose qu’ils parlent de marques de guitares.

Nous le suivons jusqu’au fond du magasin où un endroit est aménagé pour pouvoir essayer les instruments. Il y a un tabouret et un ampli qui n’attendent qu’à être utilisés.

Des notes de synthé emplissent soudain l’espace, alors que le vendeur nous demande de patienter, le temps qu’il aille chercher la guitare. Je me retourne. Léa est debout, concentrée sur ses doigts qui dansent sur le clavier. Je reconnais Blinding Lights de The Weeknd.

C’est magnifique.

— El-elle est d-d-dou-douée, soufflé-je.

— Elle se débrouille effectivement très bien, confirme Thibault.

Dans ses yeux, j’y lis toute la fierté qu’il a pour sa fille. J’ai un petit pincement au cœur.

Je n’ai jamais vu ça dans ceux de mon père…

40

Il y @ Jouer & Jouer

Lisa

Le vendeur revient avec un étui qu’il pose avec déférence sur le comptoir.

— Voilà ! dit-il fièrement en l’ouvrant.

Lâchant ma main, Thibault siffle d’admiration en se saisissant avec délicatesse de la guitare.

— Sympa…

Il la cale contre lui. Il la caresse, ses doigts courent sur le vernis, puis effleurent les cordes avant d’en pincer quelques-unes tandis que son autre main glisse le long du manche.

Le geste est tendre. Le geste est amoureux. Le geste est érotique.

Un frisson me parcourt, prenant naissance au creux des reins, remontant le long de ma colonne vertébrale et m’ébranlant plus que de raison. Pour un peu, je serais jalouse.

Lisa, on parle d’une guitare, bon sang !

— C’est un clone de la Golden Era… Un essai ? propose le vendeur me sortant brusquement de mon fantasme.

— Et comment ! s’enthousiasme Thibault.

Une fois tous les branchements effectués et un larsen résolu, Thibault entame un vieil air de rock les yeux fermés. Il enchaîne sur l’intro de Nothing Else Matters23. C’est tellement joli que je suis complètement sous le charme. Il s’interrompt pour régler quelques boutons.

Quand il se relève, je sens Léa se coller à ma droite.

— Écoute bien, me dit-elle malicieuse.

Et là, les premiers accords d’un titre très connu de Slave Of One Night sortent de l’enceinte. Je reconnais immédiatement Exhalation of Darkness, un tube que j’adore.

C’est vraiment très ressemblant.

— Tray à la guitare, ici, c’est magique, souffle le vendeur à ma gauche.

— Oh, v-vous-vous le-le c-co-connaissez ?

— Qui ne le connaît pas ? Je suis tellement flatté qu’il soit venu dans mon magasin, dit-il les yeux brillants.

Bah moi, je ne le connaissais pas…

Quand la musique s’arrête, mon réflexe est de l’applaudir. Durant deux secondes, je me sens seule, mais c’est sans compter Léa qui m’accompagne avec des acclamations nourries à base de « Papa t’es le plus fort ! » et « Papa, t’es le meilleur ! ».

Mon ridicule envolé, j’éclate de rire avec elle.

Thibault repose la guitare dans son étui en nous souriant.

— Je la prends. Vous me mettrez également un ampli et les câbles.

— D’accord, pas de problème, s’empresse de répondre le vendeur.

— Vous pouvez me livrer ?

— Absolument ! Dès demain si vous le souhaitez.

— Impeccable.

Ils règlent ensemble les détails.

Je manque de faire une crise cardiaque lorsque le prix s’affiche sur l’ordinateur. Plus de dix mille euros la guitare, sans compter le reste. Quand Thibault sort une carte noire de son portefeuille, je pense à une blague.

Je sais qu’il est musicien, qu’il est doué, comme je viens de le constater et qu’il en vit. Mais quand même, qui peut bien sortir une somme pareille pour une simple guitare comme s’il allait acheter une faluche24 ?

Je n’ose dire quoique ce soit, après tout, ce n’est pas mon argent. Et on ne se connaît pas assez pour en discuter. En revanche, je comprends mieux le sourire béat du vendeur.

— On y va ?

Je hoche la tête. Nous sortons tous les trois dans la rue.

— Papa, on peut passer chez Rocambole ?

— Je ne sais pas. Tu as encore le temps ? demande-t-il en se tournant vers moi.

— Ou-oui.

— Alors, c’est parti !

— Ouais, génial !

Je ne sais pas qui est Rocambole, mais en tout cas, il est sur notre trajet retour. Mine de rien, on aura bien crapahuté.

Soudain, Léa qui marche devant nous pénètre dans un magasin en sautillant.

— Je ne sais pas ce qu’elle veut, mais si on ne rentre pas avec elle, elle en a pour des heures.

Je hausse les épaules. Ça se voit qu’il n’a jamais fait les boutiques avec Méline.

Nous entrons à la suite de Léa et je découvre enfin Rocambole. C’est une boutique de jeux originaux, de toutes les sortes. Une multitude de boîtes aux couleurs de l’arc-en-ciel s’alignent sur des étagères sur toute la longueur du magasin.

— C’est-c’est q-q-quoi ?

— Des jeux de stratégie, des jeux de rôle, des jeux de société, pour les enfants, mais aussi pour les adultes. Léa adore ça. Elle vient souvent ici avec sa mère. Il y en a même pour jouer solo. Viens, je vais te montrer.

Nous passons effectivement presque une heure dans la boutique en compagnie d’un charmant vendeur passionné qui connaît Léa et lui montre les nouveautés.

— Et pourquoi je te l’achèterais ? demande Thibault à sa fille qui lui montre une boîte.

— Parce que j’ai eu un vingt en maths ?

— T’as eu un vingt en maths ?

— Non, un dix-huit et demi, mais c’est presque pareil…, tente-t-elle avec une petite moue.

— Mouais, allez, OK.

— Ouais ! Merci papa !

Quand nous passons à la caisse, je découvre qu’elle a choisi un puzzle particulièrement complexe. Tandis qu’elle virevolte et sautille partout, je ne peux m’empêcher de demander :

— El-elle a-a la p-p-pa… patience ?

— Aussi curieux que ça puisse paraître, oui, souffle Thibault. Et plus c’est compliqué, plus elle aime ça.

Nous quittons la boutique après la fermeture. À peine sortie, je boutonne mon gilet.

— Tu as froid ?

Je lui montre un léger écart entre mon index et mon pouce pour lui signifier qu’effectivement, je n’ai pas très chaud.

— On rentre alors, annonce Thibault en passant son bras au-dessus de mes épaules.

— Oh non, pas déjà, geint Léa.

— Lisa a froid.

— Oh, d’accord alors, capitule-t-elle aussi vite.

Sur le chemin du retour, nous ne croisons que les gens qui rentrent chez eux après une journée de travail et ceux qui commencent à regarder les menus des restaurants ou entrent dans les cafés. L’odeur de friture qui s’échappe par une porte fait gronder mon estomac, bruyamment.

— J’en connais une qui a faim, ricane Thibault.

Contrite, je lui assène une légère claque sur le bras.

— On peut s’arrêter grignoter quelque part.

— Bien tenté Léa, mais non. Gardons-en pour plus tard… Et puis, maman t’attend pour manger.

— Mmh. Ouais, grogne-t-elle.

Arrivés devant chez moi, Léa et Thibault me font la bise pour me dire au revoir, Thibault un peu plus longuement.

Je me sens idiote et empruntée. Je n’ai pas envie de les quitter. J’aimerais prolonger ce moment.

Passer du temps avec eux m’a semblé si naturel que c’en est déstabilisant. Je prends conscience de mon désir de m’investir dans cette relation et amorce le premier pas, le cœur battant, mes doigts encore entremêlés aux siens.

— Qu-qu-quand, la p-p-pro-chaine fois ?

— Un restaurant ? Je voudrais t’inviter un soir. Tu crois que c’est possible ?

Je hoche la tête en lui souriant. Je crois qu’il a compris que la nourriture était le truc infaillible chez moi.

— B-bi-bien sûr.

— Toujours pas ton numéro de portable ?

Je secoue lentement la tête. Je suis soudain rattrapée par mon manque de confiance. En moi plus qu’en lui.

— P-p-pa… pas encore, marmonné-je.

— Un jour ? demande-t-il par habitude.

— Un-un j-jour, lui assuré-je répétant notre refrain favori.

— Bon, surveille ta messagerie de Pick Me alors. Je t’envoie ça bientôt.

— OK.

Pourquoi ne pas le laisser entrer dans ma vie et voir ce qu’il se passe ? Tout simplement.

41

M@tin Câlin

Tray

— Qu’est-ce que tu en penses ?

— Ouais c’est bien, mais je trouve la rythmique en décalé pas terrible. Un deux temps serait mieux, je pense, précise Soul.

— OK, je vais voir. Je n’aime pas trop les deux derniers accords non plus… Je ferai un essai avec Colas pour voir ce qui colle le mieux et s’il a une idée, dis-je en éteignant l’ampli.

— Par contre, les paroles sont top.

— Merci. Bon, et à part ça, comment vas-tu ?

— Ça va…, répond-il en retirant la sangle de sa guitare.

— C’est-à-dire ?

— Je profite du bon air, je me balade à cheval, je joue de la guitare…, commence-t-il.

— Et ta future femme ?

— Ah ça, c’est une autre histoire, s’esclaffe-t-il. Et la tienne ?

— J’y travaille, soufflé-je. Je me freine. J’essaie de faire en sorte qu’elle me fasse confiance.

— Tu l’apprivoises en quelque sorte ?

— Ouais, on peut dire ça.

— Toi qui n’as jamais eu aucun effort à faire…

— C’est vrai. Mais je crois que Lisa en vaut la peine. Elle est vraiment spéciale.

— Je connais ça, t’inquiète, marmonne-t-il.

— Dis Soul ? demandé-je en m’approchant de l’écran.

— Ouais ?

Dans l’optique de tourner définitivement la page, je me lance.

— Je sais qu’on n’en a plus trop reparlé après, mais… tu m’en veux toujours pour Sophie ?

Il se passe la main sur le visage et souffle.

Propulsés dans un star-system dévastateur du jour au lendemain, nous n’avons jamais eu le temps de nous épancher. Concentrés sur la carrière du groupe, emportés dans un tourbillon, nous avons laissé le temps passer et avec lui, les regrets et peut-être les non-dits.

— Oui et non. Vous étiez deux dans cette histoire. On ne va pas se mentir, tu n’as pas assuré du tout, mais… tu n’as pas tous les torts. Bref, je ne t’en veux plus trop. Seulement, je ne sais pas si Sophie est passée à autre chose ou pas.

Tiens… Elle ne lui a pas encore parlé de Colas ?

— OK, mais tu sais qu’il n’y aura plus jamais rien entre Sophie et moi, à part Léa bien sûr ?

— Oui, oui. Je suis au courant. Et c’est aussi bien comme ça. Je ne sais d’ailleurs pas comment la gamine peut être aussi équilibrée avec des parents comme vous, s’esclaffe-t-il.

— Pauvre con !

— En attendant le pauvre con a un rencard ce soir, alors il va te laisser.

— OK mec. Bonne soirée.

— Je l’espère. Croise les doigts pour moi, ricane-t-il avant de couper la communication.

Pour moi, ici en France, c’est l’heure du petit déjeuner.

J’enfile une paire de basket, tire un billet de dix euros de mon portefeuille et descends les trois étages.

Il y a une boulangerie juste en face de mon immeuble dont l’odeur des viennoiseries vient régulièrement chatouiller mes narines quand les fenêtres sont ouvertes.

Avant de rentrer dans la boutique, je jette toujours un œil à la vitrine. Ce matin, il y a des tartes aux pêches.

Aux pêches…

Pris d’une envie subite de voir Lisa, je fais volte-face et continue de marcher ; ma traversée cavalière d’une rue est ponctuée par un coup d’avertisseur rageur, puis je trottine jusqu’à une devanture rose et verte.

J’avais prévu de lui envoyer un message via l’application Pick Me dans la matinée, mais finalement lui délivrer de vive voix me semble, à cet instant, la meilleure chose à faire.

Elle me manque.

Je pousse la porte qui tinte à mon entrée.

La copine de Lisa est derrière son bureau, au téléphone. Elle relève les yeux et me reconnaît aussitôt, un petit rictus s’invite sur ses lèvres.

M’interdisant de pénétrer directement dans la cuisine pour ne pas déranger, j’attends.

— Oui, Madame Vanhooven…

Je me tourne vers les portes battantes par lesquelles de la musique s’échappe. À travers un hublot, je distingue la tête de Méline qui s’agite dans tous les sens.

— Vous pouvez venir chercher votre commande en début d’après-midi… Vers quatorze heures ? Je le note.

Angélique ne me quitte pas des yeux tout en discutant avec sa cliente. Alors que j’amorce un pas en direction des portes, elle lève son index pour m’indiquer de patienter. J’obéis. Son regard sombre me scrute comme si elle essayait de lire dans mes pensées.

Entre les deux copines de Lisa, je ne sais pas laquelle est la plus flippante.

— Elle sera prête… Oui, absolument… À tout à l’heure !

Quand elle raccroche, j’ai l’impression d’avoir passer un examen particulièrement désagréable. Et je ne rentrerai pas dans les détails pour expliquer à quel examen je pense…

— Bonjour Thibault ! Que nous vaut ta visite de bon matin ?

— Bonjour. Je suis venu voir Lisa. Est-ce que je peux lui parler ?

— Attends là, je vais voir si elle est disponible, dit-elle en se levant.

— Merci.

— Ne me remercie pas encore. Tu sais…, commence-t-elle une main sur la porte. Lisa ne parle que de toi depuis quelques jours. De toi, de ta fille…

— Et selon toi, c’est une bonne ou une mauvaise chose ?

— Sans aucun doute, une bonne chose, affirme-t-elle sans hésitation. Lisa a tendance à s’isoler d’elle-même très souvent. Méline et moi essayons toujours de la garder à flot. Au moins, avec toi, elle se libère, elle a retrouvé le sourire, elle… chantonne. Beaucoup. Tu es le premier homme à lui faire autant de bien.

Je ne m’attendais pas à ça venant d’elle. Angélique me surprend, mais surtout elle me confirme que Lisa évolue à mon contact. Inconsciemment, je me détends.

— Je l’ai entendue chanter, lui confié-je.

— Oui, je sais, elles m’ont raconté votre soirée à KaraFun. Juste…, hésite-t-elle en fuyant mon regard.

— Oui ?

— Tu lui donnes beaucoup d’espoir. Ne joue pas avec elle. Ne te joue pas d’elle. Elle a déjà assez subi pour toute une vie…, m’apprend-elle en poussant finalement les portes battantes.

J’assimile doucement ses paroles. C’est vrai que Lisa est plutôt discrète. Si on n’y prête pas attention, elle tente de se fondre dans le décor quitte à paraître invisible. Or, moi, je l’ai remarquée et je m’en réjouis.

Quelques secondes plus tard, c’est une Lisa souriante qui apparaît à la place d’Angélique. Je vais à sa rencontre, lui encadre le visage de mes mains et dépose un léger baiser sur ses lèvres sucrées.

— Bonjour toi.

— B-b-bon… bonjour.

— Tu m’as manqué.

Sa peau est chaude sous mes doigts. Ses yeux bleus pétillants ne regardent que moi. Très expressifs, j’y lis du désir et du plaisir. Me souvenir que nous sommes sur son lieu de travail m’empêche de réaliser toutes les choses qui me traversent l’esprit et que j’aimerais lui faire.

— T-tu v-vou… voulais q-q-quelque ch-chose ? me sort-elle de ma transe.

— Te voir, ma petite pêche.

— Oh, s’exclame-t-elle en rougissant.

— Et aussi t’inviter au restaurant. Comme promis.

La petite lueur qui traverse ses iris ne m’échappe pas et me confirme que j’ai piqué son intérêt.

— Q-q-q… quand ?

— Est-ce que vendredi soir, ça t’irait ?

Et là, je prie de toutes mes forces qu’elle n’ait rien de prévu, sinon je suis dans la merde. J’ai eu tellement de mal à obtenir une réservation aussi vite.

— OK, répond-elle, dissipant mes craintes.

— Génial. Je passe te chercher vers vingt heures. Tenue correcte exigée. On ira à pied, ce n’est pas très loin.

— Où ?

— C’est une surprise, dis-je en lui lançant un clin d’œil.

— Oh.

Je recule sans détacher mon regard de son visage d’ange et inspire.

— Ça sent bon, qu’est-ce que tu confectionnes ?

— F-f-fon… d-d-dant ch-cho-chocolat et t-t-tarte aux-aux p-p-poires.

Mon estomac gronde en retour, elle éclate de rire et se jette dans mes bras. Tandis que je pose sa tête sur ma poitrine et embrasse son front, elle entoure ma taille. Je respire son parfum si proche de celui des pâtisseries qu’elle fabrique.

Quand Angélique repasse la porte prudemment, je la relâche, leur souhaite une bonne journée et m’éclipse en rappelant à Lisa notre rendez-vous.

Arrivé dans ma cuisine, je me rappelle que, comme un con, j’ai oublié d’acheter mon petit déjeuner et me verse un bol de Frosties qui appartiennent à Léa en maugréant.

Au lieu de céréales, j’aurais bien goûté une tranche de fondant au chocolat… ou un morceau de pêche…

42

@vec ou S@ns Melb@ ?

Tray

À la musique jouée par le beffroi, je réalise qu’il est exactement vingt heures.

J’appuie sur l’interphone de l’appartement de Lisa, qui me répond aussitôt qu’elle descend. À croire qu’elle guettait mon arrivée derrière sa porte.

Je mentirais si je disais que ça ne me faisait pas plaisir.

Quand elle sort de son immeuble, je me fige. Elle est époustouflante.

Elle porte une robe turquoise fluide qui arrive juste au-dessus du genou, sur laquelle elle a passé une veste noire cintrée qui marque sa taille de guêpe et dessine ses hanches de pin-up. Mais ce que je remarque surtout, ce sont les escarpins à talons aiguilles noirs.

Mon fantasme absolu : elle, nue et chaussée uniquement de ses escarpins. Je retiens de justesse un gémissement.

Je m’approche d’elle et pose mes mains sur ses joues, tandis qu’elle agrippe les côtés de mon blouson. Lisa n’est pas encore aussi grande que moi, mais je ne dois presque pas baisser le regard pour l’admirer.

Ses cheveux sont ramenés dans un chignon banane et à ses oreilles brillent deux petits diamants. Ses yeux doux sont mis en valeur par un maquillage léger. Sur ses lèvres, un rose discret que je n’ose toucher des miennes de peur de le lui retirer.

Sans hésiter, je l’embrasse sur la pommette et respire son parfum fleuri.

— Tu es absolument magnifique ce soir, ma douce pêche.

Ma voix rauque semble revenir de loin.

— M-m-merci. T-tu-tu n’es p-pa… pas m-mal non p-p-plus, murmure-t-elle.

Connaissant l’endroit où nous allions dîner ce soir, je me suis fendu d’un pantalon de costume noir, d’une chemise rayée noire et d’une paire de Richelieu. Je n’ai conservé que ma chevalière et retiré les bagues avec des têtes de mort.

Avant de faire une bêtise, comme la prendre contre l’entrée de son immeuble par exemple, je me ressaisis.

— Merci, mais tu vas éclipser toutes les femmes ce soir, ma douce. On y va ?

Elle hoche la tête en souriant, son signe habituel pour signifier qu’elle est d’accord. Je libère son visage et prends sa main dans la mienne.

Nous partons en direction de la Grand’Place. La fontaine est en ébullition et crache ses jets vers la déesse qui nous regarde de son piédestal. Nous contournons la Vieille Bourse et passons devant l’Opéra. Nous traversons entre deux voitures la route semi-piétonne et je m’arrête à l’entrée de la rue Pierre Mauroy devant la porte de chez Monsieur Jean.

— Oh, on-on v-va là ?

— Oui, ça te va ?

— Ou-oui, s’écrie-t-elle, enthousiaste.

J’adore ce bistrot classe avec sa façade typiquement flamande du XVIIe siècle. Nous sommes accueillis par un homme souriant qui nous conduit à notre table. Nous montons l’escalier. À l’étage, la moquette bariolée étouffe le bruit de nos pas.

L’intérieur est un mélange de décoration à la fois tendance et feutrée.

Respectant ma demande d’intimité, notre table est située dans une alcôve près de la fenêtre et au-dessus de laquelle pend un lustre aux petits abat-jours discrets. Les fauteuils en velours bleu ajoutent du cachet au lieu qui en a déjà abondamment. Les murs en briques sont ornés de sculptures, de dorures, de miroirs, voire d’anciennes cheminées travaillées qui ont été conservées.

— Choisis ce qui te tente, dis-je à Lisa lorsque le serveur repart en nous laissant les menus. Sauf le dessert, il est déjà commandé.

— Ah ? Q-quoi ?

— Surprise…

Après m’avoir adressé un sourire, elle plonge sur la carte. Ses yeux brillent à la lecture des plats du jour. Sachant qu’elle prend un plaisir évident à cuisiner et à manger, je me doute qu’elle aura du mal à se décider.

Effectivement, alors que notre serveur revient avec les apéritifs, elle n’a toujours pas choisi. Ses yeux désolés vers le jeune homme lui donnent un air presque malheureux.

— Ne vous inquiétez pas, Madame, je reviens dans quelques minutes.

Il n’y a pourtant que cinq plats disponibles… Son manque d’assurance pour les petites choses de la vie quotidienne est palpable.

— On reviendra manger ici, si vraiment tu n’arrives pas à choisir, lui proposé-je en sirotant mon whisky.

Elle pouffe.

— Ri-risot-t-t-to.

— Tu es sûre ?

Elle secoue la tête en dégonflant les joues.

— T-t-tou-tout me t-t-ten… tente.

— Fais-toi plaisir Lisa. Laisse-toi aller.

Elle hoche la tête sans quitter la carte des yeux.

Finalement, nous choisissons et mangeons en discutant de cuisine et de pâtisserie, son sujet de prédilection.

J’apprends qu’elle a étudié dans une école hôtelière en Suisse au bord du lac Léman, que c’est là-bas qu’elle a connu Méline et qu’elle a toujours été en pensionnat depuis ses onze ans. Moi qui ai été incapable d’aller jusqu’au bac, je suis admiratif.

Au moment où Lisa découvre le dessert, je peux presque voir les étoiles de la gourmandise briller dans ses iris azur.

— P-p-pê… pêche M-m-Melba ! Mon-mon d-d-dé-dessert p-p-pré… préféré, dit-elle en reprenant son souffle.

— Angélique t’a vendue, ma petite… pêche, chuchoté-je avec un clin d’œil.

Nous quittons le restaurant main dans la main.

Le fond de l’air est encore très doux et l’été vient à peine de commencer. Nous rentrons tranquillement à travers les rues pavées où quelques promeneurs traînent encore.

À l’approche de mon appartement, je tente ma chance et lui propose un dernier verre chez moi qu’elle accepte à ma plus grande joie.

Sans lui lâcher la main, nous montons les premières marches. Ses talons claquent. Au milieu de l’escalier, elle me tire en arrière et tout en se tenant à moi pour ne pas perdre l’équilibre et retire ses chaussures avec un soupir d’évident soulagement. Tant pis pour mon fantasme…

— T-t-trop d-d-de b-bruit, s’excuse-t-elle en grimaçant.

— T’inquiète, les appartements sont assez bien insonorisés. Et puis, j’ai le droit de ramener quelqu’un chez moi, tu sais. Je suis majeur, je n’ai plus de comptes à rendre à mes parents, plaisanté-je.

J’entends qu’elle glousse. Alors que nous arrivons devant ma porte, je me sens inhabituellement nerveux. J’ouvre.

Comme moi, elle dépose ses chaussures à l’entrée, puis son sac à main et retire sa veste. Je la lui pends au portemanteau en même temps que mon blouson et l’invite à s’asseoir dans le canapé.

Je suis fébrile. C’est incompréhensible.

— Tu veux boire quoi ?

— D-d-du t-t-thé ? demande-t-elle avec une petite moue désolée.

— Mais bien sûr, pas de problème, la rassuré-je. Je vais faire chauffer l’eau, j’arrive.

Quelques minutes plus tard, de la musique en fond sonore, elle boit son thé, les deux mains autour de la tasse, pendant que je sirote un vieil Armagnac ramené du Gers par mes parents. J’ai allumé quelques bougies et baissé la luminosité de la lampe halogène.

— Ça t’a vraiment plu alors ?

— Ou-oui, cé-c’était t-t-très b-bon. M-m-merci b-b-beau… beaucoup.

Elle est tellement belle à la lueur des flammes que je ne peux m’empêcher de me rapprocher d’elle. Je savoure l’importance de l’instant. Je me délecte de la vision de son profil.

Je tends la main et replace derrière son oreille une mèche blonde qui s’est échappée de son chignon. Mes doigts s’attardent derrière son oreille. Son souffle s’accélère alors qu’elle papillonne des yeux. Je progresse le long de son cou et de sa mâchoire. Ses lèvres s’écartent et une rougeur apparaît sur sa pommette. Elle tourne enfin son visage troublé vers moi.

À cet instant, rien, à part elle, ne pourrait m’empêcher de l’embrasser.

43

J’@ime t@ Sensu@lité

Lisa

Je suis en train de me liquéfier de l’intérieur, littéralement. À chaque geste qu’il entreprend, mon cœur bat un peu plus vite. Sa délicatesse me prend de court.

Pourtant, il n’est pas mon premier, je ne suis plus la jeune fille de dix-neuf ans qui a perdu sa virginité lors d’une soirée étudiante avec un homologue anglais dans un dortoir qui puait la vieille chaussette rance.

Seulement, au contraire des quelques hommes qui m’ont un jour fait des avances, j’éprouve pour Thibault un désir beaucoup plus profond. Ses motivations sont claires et il n’a pas l’air d’être le genre d’homme à tourner autour du pot.

Je ne peux plus me retrancher derrière mon côté timide. Je commence à bien le connaître. Je suis de plus en plus détendue avec lui. Je suis de plus en plus attirée par lui. Une violente vague de désir me submerge.

— Petite pêche, je vais t’embrasser, murmure-t-il en s’approchant encore.

Oh mon Dieu, oui, oui, oui…

Toutes ses attentions sont délicieuses et cette soirée au restaurant en est la preuve, il cherche avant tout à me faire plaisir, à me séduire, à me faire fondre. Derrière ses apparences brusques, il a su amener de la douceur dans son approche évidente de séduction.

Ce n’est plus le même homme de notre première rencontre. Je me rends compte qu’il produit énormément d’efforts. Et je serais vraiment de mauvaise foi si je disais que ça ne me fait pas d’effet. Et de l’effet, là tout de suite, il m’en fait.

Beaucoup.

Mon corps bascule légèrement en avant, traversé par une force magnétique. Ses yeux flamboyants m’hypnotisent. Il agrippe en douceur ma nuque, m’attirant à lui.

Quand ses lèvres chaudes se posent sur les miennes, j’arrête de réfléchir et de respirer. Le bout de sa langue vient lécher mes lèvres qui s’ouvrent alors complètement et je le laisse pénétrer ma bouche. Notre baiser passe de tendre à fiévreux très rapidement alors que le goût du digestif qu’il vient de boire m’enivre. Je m’abreuve de toutes ces sensations qui m’enflamment.

Je suis perdue lorsque dans le même temps, il m’attrape les hanches et me bascule sur lui. J’enroule mes bras autour de son cou et me laisse aller.

Chamboulée, je recule un instant pour reprendre ma respiration, qui s’est coupée sous l’afflux de l’excitation.

— Nous irons à ton rythme. Si tu veux arrêter, tu dois me le dire, Lisa, chuchote-t-il au creux de mon cou. J’ai très envie de toi, mais je peux encore attendre.

— N-non.

— Non ? s’étonne-t-il en relevant la tête.

— Je-je-je n-n-ne-ne, rhaaaa ! m’énervé-je devant son visage perplexe.

Je serre les poings dans son dos, prends une grande inspiration, force ma gorge à se détendre en cherchant dans ma mémoire. Et en le regardant au fond des yeux, je lui chante ce que je veux lui dire.

— J’aimerais simplement faire l’amour avec toi

J’aimerais simplement faire l’amour avec t…25

Le dernier mot est avalé par ses lèvres avides qui s’échouent sur les miennes. Collée à son corps, je m’enflamme.

— Moi aussi, souffle-t-il.

D’une main dans le dos, il me retient contre lui tandis que l’autre s’égare dans mes cheveux. Le chignon dans lequel ils sont encore emprisonnés est en passe d’être défait. Les épingles ne résisteront pas très longtemps au passage de ses doigts impatients.

— Je peux t’emmener dans ma chambre ? demande-t-il contre ma bouche.

— Ou-oui.

— Dieu merci, grogne-t-il.

Sans plus attendre, il agrippe l’arrière de mes cuisses et me transporte à travers le couloir alors que je resserre ma prise autour de son cou.

— Je-je suis l-lou… lourde.

Il pouffe en poussant une porte entrouverte du bout du pied.

— Pas du tout.

Thibault avance de deux pas et referme de son talon le battant qui claque.

Il n’a pas allumé la lumière, seule la lueur de la lune éclaire sa chambre.

Mon cœur bat tellement fort que j’ai l’impression qu’il va sortir de ma cage thoracique. Sans me quitter des yeux, Thibault relâche sa prise et me laisse glisser contre son corps ferme. Une fois mes pieds au sol, il enserre ma taille et m’embrasse une nouvelle fois. Je suis complètement envoûtée par le charisme et l’assurance qu’il dégage et me laisse aller à ses baisers passionnés.

Il submerge tous mes sens. Jamais je n’ai ressenti ça. Avec aucun homme.

Je suffoque quand sa main remonte le long de mes côtes et se dirige indubitablement vers ma poitrine. Taquin, il mordille mes lèvres, puis y passe la langue.

— Trop vite ?

Je secoue la tête et prends l’initiative de retirer le premier bouton de sa chemise pour lui faire comprendre que j’ai bien l’intention de continuer. Timide ne veut pas dire prude, et je n’ai pas honte de mon corps. Je pressens que l’expérience vaut la peine d’être vécue.

Dans ma tête, j’entends la petite voix diabolique de Méline qui me susurre de lui sauter dessus de toute urgence et de lui arracher tous les boutons d’un coup en tirant sur les deux pans.

Toute envie de rire me passe lorsque, dans une caresse de la douceur d’une plume, les doigts de Thibault font glisser les larges bretelles de ma robe le long de mes épaules. Je m’immobilise. Dans son regard incandescent que la lune illumine, je peux y lire la promesse d’une nuit inoubliable.

Comment lui faire comprendre que je n’ai pas peur de lui, que je n’ai peur que du mal qu’il pourrait me faire, après… ? Est-ce qu’on survit à autant de déceptions et d’échecs sans en payer les conséquences ?

Ce soir, je ne veux pas le savoir. Je veux juste profiter de la nuit qui nous est offerte. Je suis certaine que faire l’amour avec lui doit être explosif et terriblement addictif.

Sans le quitter du regard, je laisse retomber mes mains le long de mon corps pour lui faciliter le travail. La robe s’échoue en corolle à mes pieds et me laisse en sous-vêtements devant un Thibault visiblement ravi qui se lèche la lèvre inférieure.

— Magnifique, chuchote-t-il.

Mon ego se regonfle à cette simple phrase. Je prends conscience que la crainte de ne pas lui plaire était restée ancrée en moi, malgré toutes ses jolies déclarations. Ce sentiment tenace de ne jamais être assez bien pour un homme m’empêche depuis toujours de m’ouvrir à chacun de ceux qui ont, un jour, mis un pied dans ma vie.

Il caresse la dentelle de mon soutien-gorge et je sens mes tétons durcir sous ses doigts… tremblants ?

Frissonnante d’envie et de désir, je finis de déboutonner sa chemise et lui découvre les épaules. Il m’aide en s’en débarrassant d’un geste impatient quand les manches résistent au passage des poignets.

Alors que j’avais déjà aperçu quelques tatouages sur ses bras, je distingue de nombreux dessins sombres sur la totalité de son torse jusqu’en bas de son ventre sur lequel je passe mes mains. J’explore les creux et les bosses, éprouve la douceur de sa peau, découvre son corps ferme.

Son souffle fait voler les mèches sur mon front qui se sont échappées de ma coiffure. Comme prévu, tous les efforts dans l’élaboration de mon chignon sont réduits à néant.

Pendant qu’il effleure ma poitrine, puis mon ventre, je passe les doigts dans ma coiffure et retire les épingles devenues inutiles que je jette sur le parquet au fur et à mesure. Mes cheveux retombent alors en cascade dans mon dos et sur mes épaules attirant l’attention de Thibault qui vient se saisir d’une mèche.

Il la laisse glisser entre ses doigts et soupire tout en accrochant mon regard.

— Si belle…, souffle-t-il.

Flattée, je ne peux empêcher un sourire de tendre mes lèvres.

Quand je m’approche de la ceinture de son pantalon, il m’arrête d’une main et se déshabille lui-même.

Dès qu’il est nu, il passe les bras dans mon dos, enlève les agrafes de mon soutien-gorge et me le retire lentement. Il atterrit à mes pieds en même temps que Thibault qui s’agenouille. Il accroche les côtés de ma culotte pour la glisser le long de mes jambes avant de se relever.

Face-à-face et à égalité, nous ne résistons pas à l’attraction et nous enlaçons dans un même élan. Ses mains chaudes longent mon dos jusqu’à mes fesses pendant que j’agrippe ses épaules. Notre baiser enfiévré embrase mes sens. Je suis en fusion et cesse totalement de penser.

Petit à petit, il m’oblige à reculer et au moment où mes jambes entrent en contact avec le tissu d’un drap, c’est naturellement que je m’allonge sur le dos. Son corps tendu et vibrant m’accompagne en douceur.

Il se retient de m’écraser en posant son avant-bras près de ma tête. Sa main libre part en exploration le long de mon corps et descend vers mon intimité qui palpite. Je halète. Avant de l’atteindre, il se redresse et m’indique de m’installer au centre de son lit, au creux de la douceur des draps.

Impatiente, je recule sans élégance tandis qu’il m’admire.

Beau et charismatique, charmant et si sûr de lui, séducteur et tendre, Thibault est un homme dont on ne peut détacher le regard. Il doit fasciner toute la population féminine.

Un quart de seconde, je me surprends à ressentir un petit pincement au cœur, une petite pointe de jalousie envers ces femmes, sans doute nombreuses, qui l’ont connu intimement. Je chasse cette pensée parasite et me concentre sur le prochain geste de Thibault.

Il fouille dans le tiroir de sa table de chevet et en retire un petit carré qui brille sous la lune. Après avoir enfilé le préservatif, il revient s’allonger près de moi et je comprends à son regard que l’heure est maintenant au plaisir. En fusion, je ne demande qu’à l’assouvir.

— Tu peux encore me dire d’arrêter, me dit-il alors que ses doigts se posent sur ma peau sensible. Même si ça serait très frustrant… J’ai très envie de toi, Lisa…

Je gémis un gargouillis quand d’un doigt il caresse mon intimité. Pour lui faire comprendre que je n’ai pas l’intention de fuir, je l’agrippe aux épaules, ramène sa bouche contre la mienne et l’embrasse, avide. Traversée par un éclair de plaisir, je crie.

Son baiser s’intensifie et part en exploration jusqu’à mes seins dont il suçote vivement les tétons. Je me cambre, réclamant plus.

Il descend encore et appose sa langue tout contre mon intimité brûlante avant de s’occuper de mon bouton névralgique. Quelques secondes de ce traitement délicieux et je jouis bruyamment avant de m’affaler, pantelante et cotonneuse.

Doucement, il revient contre moi et m’embrasse encore. Dans ses yeux fiévreux, je lis sa demande d’autorisation, encore. Comme s’il voulait s’assurer de ma totale capitulation. Je hoche imperceptiblement la tête.

Au moment où il me pénètre, l’accord est sans fausse note.

Nos corps à l’unisson jouent une mélodie céleste. Moment divin.

— Lisa…, souffle-t-il avec une pointe d’admiration.

La magie de l’instant est remplie de gémissements, de râles, de murmures et de corps brûlants. Je bascule dans l’extase. Notre désir assouvi, c’est épuisée, heureuse, détendue et à bout de souffle que je m’endors contre sa peau après un dernier baiser d’une rare tendresse.

Je me réveille en sursaut au bruit d’une sonnerie lointaine et étouffée.

J’ouvre péniblement les yeux et mets quelques secondes à me souvenir que je suis chez Thibault, dans son lit plus précisément. Par la fenêtre, dont nous n’avons même pas tiré les rideaux, la nuit règne encore.

Je me retourne lentement et le bras de l’homme endormi à mes côtés glisse sur ma taille en même temps que le drap, me provoquant un petit frisson.

Je devine son visage détendu, ses cils bruns et fournis balayant le haut de ses pommettes, ses lèvres finement dessinées. Ces lèvres qui ont butiné chaque partie de mon corps, une à une.

Dans la pénombre, je m’arrache à contre-cœur de la chaleur de son corps et, tout en ramassant au passage mes fringues éparpillées au sol, sors de la chambre sur la pointe des pieds.

Je souris au son de son léger ronflement. Malgré le parquet qui grince par intermittence sous mes pas, je tente d’être la plus silencieuse possible. Je me rhabille rapidement dans l’entrée après avoir éteint le réveil de mon téléphone.

Il est quatre heures et demie du matin, les bougies se sont consumées jusqu’au bout pendant que nous dormions, alors que la lampe est encore allumée. Je l’éteins. La pâle lueur de la lune éclaire juste assez pour que je ramène ma tasse de thé et le verre de Thibault à la cuisine.

À tâtons, j’enfile ma veste, attrape ma paire d’escarpins et passe le seuil en refermant avec prudence derrière moi. Je fais la même chose avec la porte d’entrée de l’immeuble. Le silence de la nuit enveloppe les rues de ma ville de Lille qui dort encore. Je remets mes chaussures en m’appuyant contre le mur et rejoins mon appartement sans traîner.

Arrivée chez moi, j’allume la cafetière qui coule pendant que je me précipite à la douche. Ereintée, les bienfaits de l’eau chaude pénètrent jusqu’au cœur de mes muscles courbatus par ce moment fantastique.

Devant mon bol de café au lait, je rêvasse en touillant le sucre qui doit être dissous depuis cinq bonnes minutes déjà.

Je cogite sur la signification de cette nuit. Nous avons franchi une étape. De mon point de vue, cette relation est devenue très sérieuse. Mais pour lui ? Que signifie-t-elle ? Il me répète depuis le début ce qu’il veut, mais… Et s’il changeait d’avis ? Et s’il me menait en bateau depuis le premier jour ?

Tout en buvant mon café devenu tiède, je jette un œil à la pendule. J’ai déjà un quart d’heure de retard sur mon horaire habituel.

Prise de remords de m’être échappée de chez Thibault sans lui avoir laissé de mot, je me lève brusquement et vais chercher mon sac à main. Je fouille à l’aveugle à l’intérieur, m’agace de ne jamais rien y retrouver, finis par le retourner et répandre son contenu sur le sol de l’entrée en râlant. J’extirpe enfin le fameux post-it rose qui s’est négligemment collé à mon passeport.

Son numéro de téléphone noté d’une écriture nerveuse me nargue depuis un certain temps déjà. J’attrape mon portable et me lance, le cœur battant, mais sûre de moi.

Je gagne la cuisine de Pic’Assiette le sourire aux lèvres et l’esprit léger.

44

D@nsez M@inten@nt !

Tray

Reposé et détendu après cette nuit magnifique et pleine de surprises, je me réveille lentement avec le roucoulement du pigeon qui a élu domicile devant ma fenêtre. La tête dans l’oreiller, je tâtonne à ma droite, mais ne rencontre que la fraîcheur du drap froissé.

Après les avoir frottés avec mon pouce et mon index, j’ouvre les yeux. La chambre n’est éclairée que par un timide rayon de soleil. Il doit être encore tôt.

Je sors du lit et constate que les affaires de Lisa ne traînent plus sur le sol aux côtés des miennes. J’enfile mon caleçon, ramasse le reste de mes fringues et les balancent rageusement sur le lit en grognant.

— Merde !

Les épingles à cheveux de Lisa s’enfoncent dans la plante de mes pieds, me faisant sautiller. J’en enlève une qui est restée collée et la jette contre le mur. Frustré, je passe la main dans mes cheveux nerveusement.

Elle est partie.

Elle n’a même pas pris la peine de me réveiller et de me dire au revoir avant de s’enfuir comme une voleuse.

J’aurais pourtant juré qu’elle avait pris du plaisir cette nuit.

Dans mes bras, je l’ai sentie à sa place. Je me suis senti à ma place. Nous allons si bien ensemble. Complémentaires comme deux pièces d’un puzzle.

Et pourtant… Ce matin, je me réveille seul. Encore une fois.

La pendule de la cuisine indique neuf heures et quart.

Lisa doit déjà être en plein boum dans la cuisine de Pic’Assiette.

Je regarde autour de moi si elle m’a laissé une petite note.

Rien sur le comptoir.

J’allume la machine à expresso pour me faire couler une tasse.

Dans le salon, la lampe est éteinte et la cire des bougies a coulé sur le plateau de la table basse.

En revanche, toujours pas de petit mot de Lisa.

Par curiosité, je marche jusqu’à l’entrée, mais n’y trouve que mes chaussures et mon blouson accroché à sa place.

Quand j’étais plus jeune, avec mes coups d’un soir, je ne restais jamais le matin, ni la nuit d’ailleurs. Bien souvent, je disparaissais même avant le câlin d’après coït. Une limite que j’imposais comme une évidence. Dire que j’ai fait subir ça à toutes ces filles…

Or, Lisa n’est pas un coup d’un soir et je ne veux pas être le sien.

Je fouille la poche intérieure de mon blouson pour trouver mon portable. Une fois affalé dans mon canapé je déverrouille mon écran et manque de m’étrangler avec mon café lorsque je vois qu’un unique SMS apparaît et qu’il est signé… Lisa.

Je le lis… et le relis une deuxième fois.

Bonjour Music_Man

J’ai vraiment passé une soirée merveilleuse.

Merci !

J’ai dû partir tôt pour aller travailler et je n’ai pas voulu te réveiller, tu ronflais tellement bien. 😁

Je suis impatiente de te revoir et de vivre d’autres moments avec toi…

Passe un bon week-end. 😉

Lisa

PS : Attention aux épingles à cheveux qui sont sur le sol de ta chambre…

Dans la seconde, plusieurs pensées se bousculent dans mon esprit et explosent comme un feu d’artifice.

Elle m’a envoyé un message, elle n’est donc pas partie en traître.

Elle m’a laissé son numéro de téléphone, elle me fait enfin confiance.

Elle a passé une super nuit et elle veut me revoir.

Elle se moque de mes ronflements et elle ne perd rien pour attendre…

Le sourire qui se dessine sur mes lèvres doit sûrement se voir jusqu’à Bordeaux. J’aurais presque envie de faire une petite danse de la joie en plein milieu de mon salon, mais je me contente de serrer le poing en signe de victoire.

Sans attendre, j’enregistre son numéro et inscris le doux nom de « Peach_Melba » dans mes contacts.

9 h 28

Bonjour Peach_Melba

Je suis déçu de ne pas t’avoir embrassée avant ton départ.

Je te promets de me rattraper plus tard.

Je te rendrai tes épingles, même si je préfère tes cheveux détachés.

Bonne journée.

Thibault

— Papaaa !

Si je n’étais pas encore réveillé, ce serait chose faite avec la charmante voix de ma fille qui dissipe mes pensées. Je réprime un bâillement et ouvre à Léa.

— Coucou ma puce, tu es bien matinale.

— Quoi ? Mais tu n’es pas encore prêt ?! s’écrie-t-elle en entrant comme une tornade.

— Pour ?

— Me dis pas que tu as déjà oublié ?

— Bien sûr que non, grimacé-je.

Je cherche dans la brume de mon cerveau et m’avoue vaincu assez rapidement.

— Euh… en fait si, j’ai oublié. Désolé.

— Gala ? Danse ? Répétitions ? Valenciennes ? Ça ne te rappelle rien ? couine-t-elle.

— Oh, pardon ma puce. Oui, bien sûr que je le savais. Mais… si tôt ? m’inquiété-je en regardant mon téléphone.

— Oui, comme j’ai raté une répétition et que Sabrina aussi, on doit en refaire une tous ensemble avant de partir, dit-elle en levant les yeux au ciel. Je te l’ai dit hier, papaaaaa…

— OK.

— Y’a que toi de disponible, parce que maman travaille aujourd’hui. Par contre, elle sera là ce soir pour la représentation avec tonton Nicolas.

— OK.

— Tu sais dire que « OK » ?

— OK, ricané-je.

— Pfff. Bon, hop, à la douche papa ! Tu ne sens pas très bon. Euh… non, en vrai, tu sens bizarre, marmonne-t-elle en grimaçant.

— Ah ? J’y vais alors.

Je renifle mes aisselles tout en me dirigeant vers la salle de bain toujours muni de mon portable. Je souris, je sens le sexe, mon parfum, celui de Lisa.

Mon téléphone sonne alors que je viens de tourner le robinet d’eau chaude.

9 h 58

Coucou

Je fais une pause-café.

Méline menace de me mettre un scotch sur la bouche si je n’arrête pas de chanter.

Elle dit que c’est de ta faute. 😁

PS : Tu peux garder les épingles.

— Ça y est ? T’es prêt ?

— Presque. Faut passer chez papy prendre les clés et les papiers de la voiture…, commencé-je avant que Léa n’agite lesdites clés devant mon nez. Bon bah, je mets mes chaussures et c’est parti alors.

10 h 35

Dis-lui qu’elle n’a qu’à se trouver sa propre pilule de bonne humeur. 😛

Je vais à une répétition de danse.

Souhaite-moi bon courage…

Bisous.

PS : J’ai rangé les épingles dans un tiroir de ma salle de bain.

Tu devras revenir pour les récupérer. 😉

Assis parmi d’autres parents dans un fauteuil en velours, je regarde avec admiration une troupe de gamins suivre les ordres d’une Madame Zukarov exigeante, sur une musique de Vivaldi.

Léa semble avoir un rôle important dans cette chorégraphie. Je regretterais presque de lui avoir fait louper son cours de la semaine dernière si je ne l’avais pas vu effectuer ces mouvements si gracieux et parfaitement en rythme.

— Monsieur Macray ? m’interpelle une voix doucereuse dans mon dos.

Je me retourne sur une femme souriante.

— Oui ?

— Vous allez au spectacle de ce soir ?

— Oui, bien sûr.

— Je sais que je m’y prends à la dernière minute, mais est-ce que vous avez de la place dans votre voiture ? La mienne est tombée en panne hier, mon fils et moi cherchons un parent qui pourrait nous emmener.

— Oui, pas de problème.

— Merci beaucoup, c’est très gentil de votre part, dit-elle en minaudant.

12 h 32

Pendant la pause déjeuner, Méline m’a avoué qu’elle s’est inscrite il y a deux semaines sur Pick Me !!!

Je crois qu’elle me cache quelque chose…

Je finirai par savoir.

Et toi ? Toujours en train de danser ?

Bises.

PS : Ce sera avec plaisir. 😉

— Je vais prendre une entrecôte avec des frites, s’il vous plaît.

— La cuisson ?

— Saignant, merci.

— Très bien. Je vous apporte tout ça.

Dès que le serveur quitte la table, je sors mon portable et jette un œil sur ma messagerie.

— Qu’est-ce qui te fait sourire comme ça ? demande Léa.

— Hein ? Rien, ma puce.

— Bah ça doit pas être rien, parce que tu souris bêtement depuis ce matin et c’est encore pire quand tu regardes ton téléphone.

— Je regarde des vidéos de chatons tout mignons, tenté-je.

— Ouais, c’est ça, glousse-t-elle pas dupe pour deux sous.

15 h 45

Cet après-midi me paraît interminable.

Nous sommes arrivés à Valenciennes.

Les groupes répètent les uns après les autres.

Et tu ne sais pas ce que tu rates de me voir en tutu…

PS : Comme nous, Méline a sans doute rencontré quelqu’un sur Pick Me et elle préfère ne pas te le dire.

— Je peux m’asseoir à côté de vous ? me demande Caroline, la femme qui a fait la route avec nous.

— Euh…

Je n’ai pas le temps de réagir qu’elle est déjà installée.

Le temps du trajet, j’ai eu le droit à un résumé de sa vie. Elle est divorcée avec un fils à charge et elle travaille dans le service ressources humaines du groupe Auchan. Indifférente à mon désarroi, Léa, d’habitude très curieuse, est restée le nez plongé dans son portable imitée par son compagnon de route.

Comme si ça ne suffisait pas, j’ai eu le droit à tout un laïus sur l’inconstance des hommes qui, passés trente ans, avaient tendance à tromper leur femme et à sauter sur tout ce qui bouge.

Pour une entrée en matière, elle n’a pas fait dans la demi-mesure. Si elle pensait me draguer, je crois qu’elle s’y prend très mal.

19 h 28

Bon spectacle !

Fais un bisou de ma part à Léa. ❤

Je sais que c’est elle qui danse et pas toi !

Moi je vais me regarder une série sur Netflix en essayant de ne pas penser à toi…

Bises.

PS : Je te rappelle que Méline n’a aucun filtre, elle me l’aurait dit.

Je sirote un soda en regardant ma boîte mail pour ne pas avoir à tenir une conversation avec ma voisine, mais c’est peine perdue.

Miraculeusement, son monologue agaçant cesse lorsque Sophie débarque avec Colas et qu’ils s’installent à ma gauche. Un répit bienvenu.

— Oh, je vous connais, dit-elle, démentant immédiatement ma théorie.

Son regard pétille à la vue de Colas qui a retiré son blouson dévoilant les nombreux tatouages qui dépassent de son t-shirt.

Je lève les yeux au ciel avant de regarder Sophie et mon pote. Il a pourtant laissé pousser ses cheveux blonds et sa barbe, ce qui le change de son côté gentil garçon propre sur lui.

— Oh, vous êtes la nouvelle amie de Thibault ? s’enquiert Colas en tendant la main.

— Non ! C’est juste la maman d’un copain de Léa, tempéré-je après avoir été un peu sec.

— Oui, et vous, vous êtes Colas des Slave Of One Night. C’est diiiiingue ! s’écrie-t-elle en dégainant son portable.

Merde, mais elle ne peut pas se taire ? On va finir par se faire remarquer. Tout ce que je déteste, tout ce que Léa déteste.

Le flash de l’appareil photo de son téléphone capture nos regards noirs.

— On me dit souvent que je lui ressemble, mais non, désolé. Je m’appelle Vincent et je suis le beau-père de Léa, ment-il en riant faussement.

Je roule des yeux dans leur direction. Caroline, presque penchée au-dessus de mes genoux recule en soufflant.

— Oh, dommage. Vous lui ressemblez vraiment beaucoup. Incroyable.

— Ouais, incroyable…, maugréé-je en m’enfonçant un peu plus dans mon fauteuil.

Je grimace au ricanement moqueur de Sophie. Nous sommes sauvés par le rideau qui s’ouvre.

Que le spectacle commence !

23 h 43

Enfin de retour à Lille.

Léa a été merveilleuse.

C’était un joli gala.

Je pense à toi avant de regagner mon lit qui porte encore ton odeur.

Je m’endormirai en rêvant de toi.

Appelle-moi quand tu as un moment de libre demain.

Je t’embrasse.

PS : Il n’y a que toi qui m’intéresse.

45

Le Di@ble S’H@bille en Cost@rd

Lisa

Une semaine après notre nuit magique, j’ai toujours l’impression d’être en plein rêve et ce n’est pas près de s’arrêter, car ce week-end, nous partons à la mer.

Angélique m’a obligée à prendre des jours de congé et à abandonner les rênes de la cuisine de Pic’Assiette à Méline qui sera accompagnée par Selim. En seulement huit jours, le jeune homme s’est rapidement acclimaté au rythme de travail et il n’est absolument pas fainéant.

J’ai revu Thibault mardi, quand il est venu me chercher au boulot pour qu’on aille se promener dans le parc des Géants avec Léa. Puis, jeudi soir, nous avons mangé tous les deux des moules-frites dans une brasserie sur le Quai du Wault, avec vue sur le canal.

Quand il m’a raccompagnée chez moi, je lui ai même proposé de monter, mais il a décliné, prétextant que je me levais tôt le lendemain matin et qu’il n’avait aucune envie de se réveiller encore une fois dans un lit vide et froid, ou de devoir retourner chez lui en pleine nuit. En m’embrassant longuement, il a avoué être aussi frustré que moi, tout en promettant malicieusement qu’on se rattraperait ce week-end.

Au moment de quitter Pic’Assiette, Méline me fourre une boîte dans la main en me faisant la bise.

— Profite bien, hein ma belette ! chuchote-t-elle à mon oreille.

— Q-q-qu’est-ce q-q-que c’est ?

— Une autorisation de tata Méline à t’envoyer en l’air ma chérie !

Je retourne dans tous les sens la boîte de préservatifs.

— D-d-do… dommage ce-ce n-n-n’est p-pa-pas la b-b-bo… bonne taille…, rétorqué-je avec un rictus.

Je prends un plaisir évident à observer l’expression choquée de mes amies.

— Elle a bien dit ce que j’ai entendu qu’elle a dit ? marmonne Méline.

— Ouais, elle l’a dit, souffle Angélique les yeux comme des soucoupes.

— Tu voulais dire qu’ils sont trop grands, c’est ça ?

Une main sur la poignée de la porte, je regarde par-dessus mon épaule.

— P-pas d-d-du t-t-t… tout, ricané-je.

Tout en rangeant la boîte dans mon sac, je sors sous les éclats de rire des deux nanas les plus chères à mon cœur.

Je trotte d’un bon pas jusqu’à chez moi, monte l’escalier et me précipite dans mon appartement. Il me reste deux heures pour préparer mon sac de voyage.

Je prends une douche, me lave les cheveux et m’épile. Je passe une robe-chemise légère en coton bleu marine et tresse mes cheveux. Je souris devant ma penderie, heureuse de changer un peu ma routine, excitée de retrouver Thibault, même si nous ne serons pas seuls.

Je suis curieuse de voir comment nous allons arriver à composer avec d’autres personnes.

Je connais Léa. J’ai déjà croisé Nathanaël, qu’ils appellent tous Noah. Sophie m’a l’air sympathique, malgré le fait qu’elle est tout de même une de ses ex, et pas la moindre. Et il y aura également un autre ami à eux, Nicolas, que je n’ai encore jamais vu.

Dans mon sac, je n’oublie pas de mettre un maillot de bain, de la crème solaire et un chapeau. Thibault m’a promis que nous irions à la plage.

Après un passage à la salle de bain afin de regrouper mon nécessaire dans une trousse de toilette, je tire la fermeture éclair de mon sac dans un soupir bienheureux, prête à passer un week-end au Touquet.

J’enfile des sandales plates et vérifie mentalement si je n’ai rien oublié.

Quand la sonnette de l’interphone retentit, je souris et appuie pour déverrouiller, impatiente.

Un coup à la porte, j’ouvre à la volée et me fige.

Ma bonne humeur s’évanouit aussitôt ; j’agrippe plus fort la poignée de la porte au point de m’en faire mal aux doigts.

— Bonjour Lisa.

— B-b-b-bon…

Je déglutis et prends une grande inspiration.

— Bon-bonjour.

— Tu ne m’invites pas à entrer ?

Mon père, toujours aussi austère, se tient fièrement sur le seuil de mon appartement dans son immuable costume-cravate gris. J’hésite un instant, puis…

— Non, dis-je en secouant la tête.

Il écarquille les yeux pendant que je soutiens son regard et conserve ma position, me surprenant moi-même de cette audace.

— Non ?

— Non.

Ma voix ferme ne faiblit pas. Paul Bartoli fronce les sourcils et commence à ouvrir la bouche quand la sonnette émet son grésillement caractéristique. De ma main libre, j’appuie sur le bouton.

— Tu attends quelqu’un ?

Je hausse un sourcil pour lui signifier que ça ne le regarde absolument pas.

Il n’est pas chez lui ici. Chez lui, il fait ce qu’il veut. Ici, c’est chez moi. Cet appartement est le mien, l’héritage de ma mère. Si je ne veux pas qu’il y entre, j’en ai tout à fait le droit.

Je n’ai même pas envie de savoir ce qu’il est venu faire. Or, je pressens qu’il ne partira pas sans me l’avoir dit.

Le bruit des lourdes chaussures de Thibault qui résonne sur les marches s’intensifie. Instinctivement, je pousse un léger soupir de soulagement.

Quand il apparaît en haut de l’escalier, mon cœur palpite plus fort. Ses yeux se plissent à la vue de mon père.

— Lisa, tout va bien ?

Mon père se retourne alors sur Thibault. Je n’ai pas besoin de le voir pour savoir qu’une grimace doit marquer son visage.

Thibault arbore un t-shirt à manches courtes près du corps qui dévoile tous ses tatouages sur les bras et dans son encolure. Par les trous de son jean, on distingue encore des morceaux de peau encrée. Ses bagues, ses bracelets de cuir, le piercing à son sourcil, ses cheveux en bataille sont autant d’éléments qui en font le genre d’homme que mon père déteste.

— Ou-oui. I-il p-p-pa-partait.

Au son de ma voix, l’attention de mon père revient sur moi, une moue de dégoût imprimée sur ses lèvres crispées.

— Je vois que tu sais les choisir, crache-t-il puant le sarcasme. Bref, je passais juste pour te dire que si tu ne viens pas la semaine prochaine, ce n’est pas grave. Cassandre comprendrait très bien que tu aies mieux à faire avec ce… ce… cet individu.

Désigné de la main par Paul Bartoli, Thibault ne bouge pas, mais il s’est subitement tendu. À la veine qui palpite dans son cou, je le sens prêt à répliquer, voire pire… Dans ses yeux, brille une lueur à la fois meurtrière et protectrice.

Le ton volontairement blessant que mon père a employé me donne la nausée, mais forte de ma petite rébellion et rassurée par la présence de Thibault à mes côtés, je n’hésite pas une seule seconde.

— Je-je s-s-serai là, asséné-je fermement.

— Bien.

C’est sur cet unique mot qu’il fait demi-tour, frôle Thibault et descend de sa démarche pleine d’assurance arrogante.

Je n’arrive pas à détacher mon regard de l’escalier.

Je me réveille de ma transe quand deux bras puissants viennent m’enlacer et qu’une main ferme m’enserre la nuque pour enfouir ma tête contre un t-shirt à la chaleur et au parfum réconfortants. Et Dieu sait que j’ai besoin de réconfort en cet instant.

Je relâche le souffle que je ne me rappelle pas avoir retenu et agrippe des deux mains le tissu en coton dans le dos de l’homme qui me murmure à l’oreille.

— Tout va bien ? Ma petite pêche ? Réponds-moi, s’il te plaît.

— Mmh.

Je relève les yeux vers lui et plonge dans son regard inquiet. Les sourcils froncés, il scrute mon visage.

— Qui est-ce ?

— M-mon p-p-pè… père.

— Mon Dieu, et dire que j’étais à deux doigts de lui en mettre une, grogne-t-il.

Je le relâche et recule pour le laisser rentrer dans mon appartement.

— Tu veux en parler ?

Je secoue la tête tout en allant vérifier que la fenêtre du salon est bien fermée.

— P-p-plus t-t-ta… tard.

En silence, je fais le tour de toutes les pièces, attrape mes clés, ma veste en cuir et mon sac à main. Thibault a déjà saisi mon sac de voyage et me suit du regard, comme s’il sentait qu’à tout moment, je pouvais me briser.

Au moment de sortir, la nausée est plus forte.

46

P@ris Pl@ge

Lisa

Je lâche tout sur le sol de l’entrée et me précipite aux toilettes où je vomis mon déjeuner.

Je me relève lentement, le dos de la main sur la bouche, et me désole de voir que Thibault se tient dans l’encadrement.

Je lui fais signe de s’en aller.

— Pas question ! Viens te rafraîchir, dit-il en me prenant par les épaules pour m’emmener dans la salle de bain.

Face au miroir, je me passe un gant de toilette imbibé d’eau fraîche, sous son air inquiet.

— Si tu préfères qu’on reste ici, ça me va Lisa.

— N-non ! répliqué-je vivement.

Je respire à fond avant de faire un bain de bouche pour effacer le goût de bile qui perdure au fond de ma gorge. Je crache dans le lavabo et m’essuie la bouche.

Dieu que cette petite victoire est douloureuse !

— Non, dis-je plus doucement en regardant Thibault dans le reflet du miroir. I-il ne v-v-va p-p-pas m-me g-g-ga-gâcher le week-end.

Je force un sourire que j’espère convaincant. Malgré son expression toujours aussi tendue, il cède.

— OK. Mais si jamais, tu ne te sens pas bien, tu me le dis et on rentre tout de suite. D’accord ?

Je me retourne et me colle à lui, ma tête calée au creux de sa poitrine.

— Oui.

Ignorant ma paresseuse tentative d’y échapper, il m’embrasse doucement les lèvres, puis m’attrape la main et ramasse le sac qu’il avait abandonné dans le couloir.

Je récupère mes affaires éparpillées dans l’entrée et pense, à la dernière minute, à prendre ma paire de lunettes de soleil que je glisse dans mon sac à main. Je ferme à clé et, enfin, nous partons pour notre destination, main dans la main.

Nous faisons le trajet dans la voiture de Noah, que Léa appelle constamment Nathanaël ce qui le fait grimacer à coup sûr. Je suis installée à l’arrière avec la fille très volubile de Thibault et je dois dire que les deux heures de route passent sans que je ne m’en aperçoive.

Au moins, la distraction est la bienvenue et m’empêche de répondre aux nombreuses questions muettes que les yeux de Thibault semblent vouloir me poser depuis que nous sommes descendus de l’appartement.

À travers la vitre, le soleil réchauffe mes muscles et c’est assez détendue que je descends de la voiture à notre arrivée.

La maison est superbe.

Si j’ai bien compris, elle appartient à la famille de Sophie et ne sert que de résidence secondaire. C’est un ancien corps de ferme qui a visiblement été rénové en y incorporant de la modernité. Si j’en juge par le jacuzzi sur la terrasse, le goudron de l’allée ou les volets roulants électriques qui sont en train de s’ouvrir à toutes les fenêtres, c’est même très moderne.

— Léa ! Tu veux bien prendre ton sac et celui de ta mère s’il te plaît, demande Thibault en sortant les bagages du coffre. Je prends celui de Colas.

— Oui papa !

— I-ils v-v-viennent p-p-plus t-t-ta… tard ? demandé-je.

— Ils sont déjà arrivés.

— Ah !

Je tourne sur moi-même et ne distingue aucun autre véhicule.

— Ils sont venus en moto. Et sa précieuse monture doit déjà être bien à l’abri dans le garage, répond-il à mon interrogation muette en désignant un hangar. J’emmène les sacs à l’intérieur. Connaissant Sophie, elle a déjà réparti les chambres.

J’essaie de lui prendre le mien des mains, mais il s’échappe en m’invitant à le suivre dans l’immense maison en brique à deux étages. Dans le jardin, une balançoire et un trampoline encadrent un terrain de pétanque. On devine facilement que nous sommes près de la mer au parfum iodé de la petite brise qui rafraîchit l’atmosphère et aux cris des mouettes qui volent au loin.

Les yeux fermés, je respire à fond avant de pénétrer dans la demeure.

La soirée se passe dans la bonne humeur, les garçons ont, logiquement, été assignés à la surveillance du barbecue et les filles à la préparation des salades. Enfin, disons surtout que Sophie et moi n’avons pas eu trop le choix puisqu’ils ont emporté la viande avant que nous ayons eu le temps de dire « ouf ».

Sophie est très gentille et douce, notamment avec sa fille sur laquelle elle pose un regard bienveillant.

Elle m’apprend qu’elle est maquilleuse et esthéticienne, et qu’elle sort depuis peu avec Colas, mais qu’elle n’est pas encore convaincue que ce soit une bonne idée. Pour elle, ce serait juste une parenthèse.

Surprise par sa confession inattendue et ne sachant pas trop quoi répondre, je lui dis de simplement laisser faire, de se laisser porter. Je ne la connais pas assez pour lui demander des détails.

— Et je-je v-v-vais é-é-essayer d-d-de suivre m-m-mes p-p-propres con-conseils, ajouté-je, la faisant rire.

— Ils sont addictifs ces mecs, hein ? souffle-t-elle.

J’acquiesce en remuant le riz dans la casserole.

Léa, eh bien… c’est Léa, la pile électrique qui s’agite dans la cuisine tout en gardant un œil sur tout ce que je fais et qui me pose une multitude de questions, auxquelles je m’efforce de répondre.

J’égoutte et rince le riz sous l’eau froide.

Dès que sa mère part ravitailler les hommes en bières, l’adolescente s’approche de moi.

— Je peux le faire ?

Je suis en train d’émincer des échalotes et de la ciboulette pour la salade de pommes de terre.

— Oui. B-b-bien sûr.

Je recule du plan de travail et l’invite à se saisir du couteau que je viens d’aiguiser.

— R-ren-rentre b-b-bien t-t-tes d-d-do… doigts.

— Comme ça ?

— Oui.

Son geste est précis. Elle a dû m’observer manier le couteau.

Quand elle a fini, je lui fais signe de mettre le tout dans le saladier. J’assaisonne avec la vinaigrette que Sophie a préparée dans un shaker.

— Merci.

— D-d-de q-q-quoi ?

— De me laisser faire toute seule, souffle-t-elle. Maman a toujours peur que je me blesse et moi, je voudrais cuisiner. Parfois, je monte chez mamie pour l’aider. J’aime bien, me confie-t-elle.

— Oh. T-t-ta m-mère a-a rai-raison, ça p-p-peut être d-d-dan… dangereux.

— Je sais, mais je ne suis plus une gamine. Je vais avoir treize ans, assène-t-elle avec toute l’assurance que peut avoir une jeune fille de cet âge. Je sais faire attention. Je sais utiliser le four et la cuisinière.

— Mmh.

Je hoche la tête pour l’assurer de ma confiance. Afin de la tester de nouveau, je lui tends un poivron rouge et me saisis d’une deuxième planche à découper et du poivron jaune. Attentive, elle m’observe découper de minuscules carrés et m’imite.

Au fur et à mesure, nous les jetons dans le saladier qui contient déjà le riz et le thon.

— En fait…, hésite-t-elle. En fait, je voudrais faire une école de cuisine.

Je relève la tête vers son visage, toujours concentré sur l’exécution de ses gestes. Par curiosité, je jette un œil au-dessus de mon épaule qui me confirme que Sophie est restée discuter quelques minutes avec le trio masculin.

— Je ne l’ai pas dit à papa, ni à maman, grimace-t-elle.

— P-p-pou… pourquoi ?

Elle hausse les épaules et soupire. Elle me fait penser à moi, lorsque j’ai choisi cette voie par passion alors que Paul Bartoli a toujours été persuadé que je me suis inscrite dans une école hôtelière par défaut.

— Je crois que papa s’en fiche, mais maman…, hésite-t-elle.

— Oui ?

— Maman voudrait que je fasse des grandes écoles pour être avocate ou médecin, tu vois ? Mais moi, je ne veux pas.

Elle retrousse le nez et sa moue boudeuse s’accentue.

— D-d-dis-leur.

Son regard similaire à celui de son père plonge dans le mien.

— Sois f-f-fr-franche a-avec eux.

Je sens qu’elle a juste besoin d’un soutien. Aussi, je lui fais une proposition.

— Je-je t-t-tai… t’aiderai. Je t-t-te p-p-pr-prendrai en-en stage.

— Vraiment ? s’étonne-t-elle.

Je hoche la tête en lui souriant franchement. Les traits de son visage, entre l’enfance qui s’éloigne et la femme en devenir, s’illuminent.

— OK, dit-elle les yeux pétillants. Merci beaucoup, Lisa.

Grâce à une simple phrase, je crois que je viens de me rapprocher de Léa et de me transformer en confidente.

47

Le C@lme…

Tray

Installé sur la terrasse de la baraque de la famille Vanderhaeghen, entouré de quelques potes, de ma fille et de la femme qui fait battre mon cœur, je suis au paradis.

Nous avons dîné à la bonne franquette dans des assiettes en carton avec des serviettes en papier. Les quelques bougies que Sophie a allumées et les lumières de la salle à manger ont suffi à créer une atmosphère chaleureuse. La voûte céleste est de notre côté ce soir ; les étoiles brillent et la lune est pleine.

— Vous nous jouez quelque chose, les gars ? demande Sophie.

J’observe discrètement Lisa depuis que nous sommes arrivés.

Elle semble avoir occulté l’épisode de cet après-midi chez elle. Or, moi, j’y pense constamment. Dire que j’imaginais que seuls Sophie et Louis avaient une famille dysfonctionnelle et que Lisa avait de la chance. Je me suis planté sur toute la ligne.

Je ronge mon frein pour lui demander comment un type pareil a pu engendrer une telle perle rare, mais je ne veux pas gâcher notre week-end.

— Oh oui ! s’exclame Léa.

Souriante, Lisa applaudit, aussi enthousiaste que ma fille. Heureusement, j’ai pensé à prendre ma guitare.

— Il y a ce qu’il faut dans la chambre de Louis, si tu veux, informe Sophie à l’intention de Colas. C’est la dernière du couloir, en haut.

— Ouais, je sais.

Il se lève en même temps que moi.

— Ah, mais je n’ai pas ma batterie, les gonzesses !

— Comme si ça t’empêchait de taper, m’esclaffé-je en claquant l’arrière de la tête de Noah au moment où je passe dans son dos.

Lorsque nous redescendons avec nos instruments, les filles ont débarrassé la table et nous attendent avec notre pote muni de deux cuillères en bois et de divers récipients retournés sur la table devant lui. Colas éclate de rire.

— Hey ! C’est pas ce qu’on appelle une batterie de cuisine ? s’écrie Noah en interrogeant Lisa du regard, les cuillères en bois désignant les verres, casseroles et saladiers.

Elle hoche la tête en gloussant, accompagnée par Sophie et Léa.

Dès que les guitares sont accordées, nous enchaînons les titres.

De Hugues Aufray26 à Nirvana27 en passant par les Beatles28, le répertoire est éclectique. Sur quasiment chaque chanson, les lèvres de Lisa remuent sans qu’elle n’ose réellement chanter.

Ne voulant pas la mettre mal à l’aise, je ne relève pas, mais lui souris franchement lorsqu’elle fredonne avec Léa un tube de Slave Of One Night, Wonder29.

J’avais déjà prévenu les gars que Lisa n’était pas au courant pour notre appartenance au groupe. Quand je l’ai dit à Sophie, elle s’est contentée de secouer la tête en maugréant un « Mauvaise idée Tray » que j’occulte volontairement. Appelez ça le déni ou la politique de l’autruche, pour le moment, je suis certain de faire le bon choix.

Loin d’être sourde, Léa a entendu la voix de Lisa et me lance un signe en roulant des yeux. Je lui signifie d’un geste de la tête que je sais. Elle me répond d’un clin d’œil.

Je les ai vues toutes les deux dans la cuisine au moment de la préparation du dîner, alors même que Sophie était avec nous. J’ai observé avec satisfaction leur complicité naissante et mon cœur s’est gonflé encore un peu plus de bonheur.

Il n’est pas loin de minuit lorsque nous décidons d’aller nous coucher. Léa regagne sa chambre sans chouiner. Nicolas et Sophie montent à sa suite dans la chambre de cette dernière.

— Je ne savais pas que Colas et Sophie…, commence Noah.

— Si, il y a quelques semaines.

— T’étais au courant ?

— Ouais.

— Et ça ne te dérange pas ?

— Pourquoi ça me dérangerait ? Ils sont grands, ils font ce qu’ils veulent, ricané-je.

— Ouais, bah y’en a un qui va moins rire quand il va le savoir…

— Pour l’instant, Soul n’a pas besoin de savoir quoique ce soit, et ce n’est certainement pas à nous de lui apprendre la nouvelle, menacé-je avec subtilité. Allez bonne nuit Noah !

— Bonne nuit les amoureux, nous salue-t-il malicieusement.

Lisa rougit sous le regard de Noah. Je ne la laisse pas réfléchir plus longtemps et lui prends la main pour regagner notre chambre à l’étage.

Il y en a quatre en haut et deux au rez-de-chaussée. La nôtre communique avec celle de Léa par la salle de bain commune aux deux chambres.

À peine rentrés, je l’attrape par la taille et la tourne vers moi. Quand je plonge sur ses lèvres sur lesquelles subsiste le goût de la tarte aux framboises, elle m’accueille avec un gémissement étouffé.

— J’en crevais d’envie, petite pêche, murmuré-je contre sa bouche.

— Mmh. M-m-moi au-aussi.

Elle regarde vers la salle de bain.

— D-d-dou-douche.

— Oh, tu veux qu’on aille se doucher ensemble ? Mais je te préviens tout de suite, j’aurai du mal à rester sage.

— Non ! grogne-t-elle en me tapant le bras.

— Tu dis non, parce que Léa est de l’autre côté de la porte et que tu as peur que tes petits cris sexys ne la réveillent, me moqué-je.

Elle secoue la tête en pouffant et s’enferme dans la salle de bain après avoir extirpé de son sac une nuisette en coton toute simple.

J’apprécie plus que de raison qu’elle ne cherche pas à m’impressionner avec de la lingerie fine ou une tonne de maquillage. Elle ne joue pas un rôle, elle ne trompe personne, elle reste elle-même en toute occasion.

Naturelle et authentique.

Sa facilité à s’adapter à ma bande de potes m’a bluffé. J’ai craint un instant que sa timidité l’empêcherait d’interagir, mais en réalité, pas du tout. Pour parfaire le tout, le groupe l’a immédiatement acceptée, y compris Sophie, contrairement à toutes les nanas que j’ai pu leur présenter.

Le temps qu’elle se douche, je me déshabille et patiente pour prendre mon tour.

Je crève d’envie de la rejoindre, mais me retiens. Imaginer l’eau courir sur sa peau douce, ses mains parcourant chaque partie de son anatomie, le parfum de son gel douche et le nuage de vapeur l’enveloppant, je bande.

Afin d’arrêter de fantasmer les yeux ouverts, je m’assieds sur le fauteuil et regarde mes mails sans vraiment les lire. Quelques-uns émanent de Spencer, je ne les ouvre pas et supprime toutes les notifications de Pick Me. Je percute qu’il faudra que je regarde comment on clôture l’inscription quand on a enfin trouvé son bonheur, sa moitié, son âme sœur…

Au moment où cette pensée me traverse, Lisa sort revêtue de sa nuisette en se séchant les cheveux avec une serviette.

— T-tu-tu p-p-peux y a-aller.

Elle est magnifique.

Je me lève et avant de pénétrer dans la salle de bain, lui encadre le visage de mes mains, puis l’embrasse avidement. La chaleur de sa peau caresse mes paumes.

Elle lâche la serviette qui atterrit à nos pieds et passe ses bras autour de mon cou, puis en profite pour fourrager dans mes cheveux. Je prends ça comme un signal et approfondis le baiser, pendant qu’elle s’alanguit. Nos souffles courts se répondent et c’est essoufflé que je me recule avant de lui faire l’amour à même la moquette.

— À tout de suite, ma belle, lui susurré-je d’une voix rauque.

À mon retour, elle est déjà allongée sous la couette, les cheveux étalés sur l’oreiller. Elle a éteint le plafonnier et conservé la lampe de chevet de mon côté.

Je n’ai enfilé qu’un caleçon qui est déjà tendu par mon érection difficilement dissimulable. Entre la douceur de la nuit estivale et mon excitation, je suis déjà brûlant, mon sang remplacé par de la lave en fusion.

Je me faufile sous les draps et me mets sur le flanc face à ses yeux grands ouverts.

— Tu as passé une bonne soirée ?

— Oui.

— Demain, nous irons à la plage.

— OK, chuchote-t-elle.

Je ne peux empêcher ma main d’approcher de son visage.

J’accroche une mèche qui s’est égarée sur sa joue et la replace derrière son oreille, dégageant l’arrondi parfait de sa mâchoire. À ses yeux qui papillonnent et sa respiration hachée, elle est dans le même état que moi.

Je descends doucement vers son épaule et passe la main sous les draps tout en longeant ses côtes, sa taille, le bombé de sa hanche jusqu’au milieu de sa cuisse. Au terme de mon exploration, je remonte et accroche le liseré de sa chemise de nuit. Elle écarquille les yeux et je me noie encore une fois dans son regard.

Immobile, j’attends qu’elle décide. Je meurs d’envie de prendre les commandes, mais me retiens.

Elle approche alors son visage et dépose ses lèvres sur les miennes, me donnant l’autorisation de savourer son corps en la touchant, en la caressant, en l’embrassant, en la léchant.

Ses mains sont partout sur moi. Chaque contact m’électrise. J’ai besoin de plus.

Je me repais de son parfum et de ses courbes douces. Elle gémit entre mes bras alors que je la pénètre doucement. Je fais durer le plaisir. Je ne veux jamais que ça se termine. Là, collée à moi, elle s’expose, elle baisse la garde, elle se lâche, elle est elle-même.

Libérée.

C’est en pleine jouissance, alors que je suis encore en elle, que je me rends compte qu’elle incarne mon rêve, la femme du reste de ma vie, et que rien ne pourra me détourner de mon objectif.

Je me fais la promesse de lui déclarer mes sentiments dès notre retour sur Lille lorsque nous serons seuls. Si aucun de nous deux n’a encore passé le cap, je suis convaincu qu’ensemble nous sommes la perfection.

48

@v@nt l@ Tempête

Tray

Le soleil est au rendez-vous. Allongé sur ma serviette de plage près de Lisa, je somnole quand soudain des gouttes d’eau glaciales atterrissent sur mon ventre.

— Oh putain !!!

Léa est dénoncée par son éclat de rire. Elle n’a pas reculé de trois pas que je suis déjà debout pour la courser jusqu’à la mer. Je pénètre dans l’eau où, vu la température, mes attributs sont certainement partis se cacher.

— Oh la vache, elle est froide !

— Fais pas ta poule mouillée, papa !

— Tu vas voir ce qu’elle va te faire la poule mouillée, grondé-je en me précipitant vers elle.

Nous jouons quelques minutes à nous arroser et nous noyer avant d’être rejoints par Colas et Sophie, qui lui grimpe sur les épaules. Léa sur les miennes, nous nous affrontons dans un combat joyeux, bruyant et bon enfant contre le duo formé par mon pote et mon ex.

Encore un truc qui me manque aux États-Unis : m’amuser comme n’importe qui, en famille, sans me faire alpaguer toutes les cinq minutes ou sans risquer de trouver un paparazzi planqué derrière une poubelle, prêt à prendre le cliché du siècle.

Ce que les journaux people adorent, c’est quand tu n’es définitivement pas à ton avantage : lendemain de cuite quand tu vas chercher de quoi bouffer pour éponger tes excès, sortie de concert alors que tu es en sueur, rouge et débraillé ou boîte de nuit à trois heures du matin après le dixième shot de vodka.

Fatigué, je retourne près de notre parasol et surprends Noah et Lisa en pleine discussion sérieuse. Mon pote se tait dès que j’arrive à portée de voix.

— Bon, à mon tour d’essayer de noyer ta progéniture ! Tu y tiens encore beaucoup ? me demande-t-il.

— Oui, assez, rétorqué-je faisant rire ma jolie blonde.

— OK, dommage, dit-il en s’éloignant au petit trot.

Je le laisse parcourir quelques mètres avant de m’allonger près de Lisa qui pousse un cri à mon contact.

— T-t-tu es ge-ge-gelé ! s’écrie-t-elle.

— C’est pour te rafraichir.

— V-v-viens là, m’ordonne-t-elle en ouvrant les bras dans lesquels je me réfugie.

Un délicieux frisson la couvre de chair de poule.

— De quoi vous parliez ?

— D-d-de Méline, glousse-t-elle.

— Il est tenace.

— Mmh, marmonne-t-elle avant de se détendre à mon contact.

Au bout de quelques secondes, elle se détache de moi et suit de son doigt une goutte d’eau qui longe mes abdos.

— C’est-c’est un d-d-drôle de-de t-t-ta… tatouage, murmure-t-elle en s’arrêtant sur la femme attachée.

— Hum, il est ancien celui-là. On a tous le même avec les mecs.

— Ah ? P-p-pou-pourquoi ?

— Ça représente notre lien fraternel… Mais pourquoi autant de questions ? Tu veux essayer ? la taquiné-je.

— Non, éclate-t-elle de rire en rougissant.

Sans plus d’explications, je me love contre elle.

Sous le parasol, à l’abri des rayons du soleil et dans le cocon de ses bras, je me sens choyé. J’embrasse son cou, puis sa clavicule pour continuer le long de son épaule. Sous le chemin de mes baisers, elle gémit doucement. Contre sa peau, mes lèvres se réchauffent tandis que d’autres parties de mon anatomie reviennent à la vie.

Un raclement de gorge, nous interrompt.

— Désolée de vous déranger, mais je pourrais avoir un autographe, s’il vous plaît ?

Fronçant les sourcils, je me retourne vivement, obligeant Lisa à quitter mon étreinte.

Deux jeunes femmes en maillot de bain se tiennent devant nous dont celle qui a manifestement parlé, un bloc-note et un stylo à la main.

Merde…

— Pardon ? tenté-je innocemment.

— Je connais toutes vos chansons par cœur ! Je suis tellement heureuse de te voir en vrai, Tray. Je suis super fan ! débite-t-elle en me tendant son bloc-note.

Double merde !

Naïvement, je pensais pouvoir passer sous le radar des éventuelles groupies, vêtu d’un simple short de bain, les cheveux coupés et rasé de près, mais il faut croire que non.

Deux possibilités s’offrent alors à moi : nier et m’enfoncer encore un peu plus dans le mensonge qui n’en est pas vraiment un ou accepter et les voir déguerpir pour retrouver un peu de tranquillité. Lorsqu’au magasin de musique, Lisa n’a pas relevé les remarques du vendeur, j’ai pensé, à raison, qu’elle n’avait pas fait le lien.

Décidant d’opter pour l’apaisement, je saisis le bloc avec nonchalance.

— Avec plaisir. C’est quoi ton petit nom ?

— Maryline.

Je gribouille une dédicace et lui rends le tout en affichant un sourire de circonstance.

— Tiens, Maryline. Bonne journée !

Respectueuses, les deux amies s’éloignent tout en chuchotant et en regardant par-dessus leur épaule jusqu’à ce qu’elles rejoignent leurs serviettes de plage. Je lâche un petit soupir avant de rediriger mon attention sur Lisa qui, durant l’échange, n’a pas frémi.

— Ça t-t-ta… t’arrive sou… v-vent ? s’étonne-t-elle les yeux écarquillés.

— Parfois.

— Oh. C’est-c’est d-d-dingue. T-t-tu es chant-t-t-teur ?

— Un peu, oui. Mais surtout musicien.

Elle ne renchérit pas. Elle n’a toujours pas fait le lien. Je suis soulagé.

Je détourne son attention en lui parlant du repas de ce soir que Léa et elle ont décidé de nous préparer.

Dès que le reste du groupe revient vers nous, je fais signe à Colas qu’on doit lever le camp. Sous les lamentations de ma fille qui estime ne pas avoir eu sa dose de plage, je promets de revenir le lendemain.

— Qu’est-ce qu’il y a ? murmure mon pote pendant que nous plions les serviettes.

— Groupies.

— Merde…

— Ouais.

Nous adorons nos fans et faisons tout pour leur faire plaisir quand nous sommes en séances de dédicaces, en tournée de promotion, dans un studio de radio ou sur un plateau de télévision. En revanche, nous souhaitons conserver notre vie privée à l’abri des regards, comme n’importe quelle personnalité publique. Depuis nos débuts, nous savons que la frontière est mince et en vieillissant, je crois que nous voulons tous voir cette frontière s’épaissir un peu plus.

De retour à la maison, nous laissons les filles aller prendre leur douche pendant que nous buvons une bière sur la terrasse.

— Lisa le vit bien alors ? demande Noah.

— De quoi ?

— Bah, ta célébrité.

— Mmh.

— Ce qui signifie ?

— Qu’il ne lui a encore rien dit clairement…, commence Colas.

— Pfff, tarde pas, ce truc va te revenir en pleine tronche mon pote.

— Ce n’est pas ce qui m’effraie le plus.

— Ah ? Et c’est quoi ?

— De lui demander de venir vivre avec moi.

— Ah oui, carrément ! s’exclame Noah.

— Je te l’ai déjà dit, c’est une histoire sérieuse.

— Ouais ben, t’as intérêt à cracher le morceau parce que je crois bien que ton histoire sérieuse va rapidement se transformer en simple amourette de vacances à ce train-là.

Quand le bruit de pas dans l’escalier nous parvient, nous changeons habilement de conversation.

Le reste de l’après-midi se déroule sur le terrain de pétanque qui a l’honneur de voir l’équipe des filles se faire écraser par celle des mecs virils, forts et à la victoire modeste.

— On vous a atomisées ! clame Noah.

— Pulvérisées ! renchérit Colas.

— Exterminées ! conclus-je, enfonçant le clou.

— Bon les stars à la noix, et si vous nous prépariez la braise, hein ? Au moins, vous arrêteriez de raconter des conneries, grogne Sophie, mauvaise perdante.

Colas la prend par les épaules et l’embrasse sur la joue en riant, tandis que Lisa et Léa rentrent dans la cuisine, mortes de rire. Spectateur, je prends mon pied à voir le tableau de mon idéal de vie se dessiner clairement sous mes yeux.

Espérons que tout ça ne soit pas qu’un rêve éphémère.

Dimanche, comme promis à Léa, nous faisons encore un tour à la plage. Cette fois, je n’oublie pas de mettre une casquette dont j’abaisse la visière et les mecs font comme moi. Pour me fondre un peu plus dans le décor, je conserve même mon t-shirt et reste près de Lisa sans aller me baigner.

En fin d’après-midi, Sophie et Colas repartent sur Lille en moto en nous laissant les clés de la maison et leurs bagages, car Sophie a un rendez-vous avec une cliente lundi matin.

C’est donc à quatre que nous terminons ce week-end de détente. Ce soir, Noah a décidé d’aider Lisa en cuisine malgré les plaintes de Léa. Je me retrouve donc avec ma fille, assis à la terrasse avec vue sur les champs. Le chant apaisant des oiseaux est soudain troublé par le jeu d’un briquet.

— Fais attention, ma puce.

Léa relève les yeux et se renfrogne en reposant le briquet à côté des bougies. Je l’entends vaguement marmonner et souffler.

— Tu as un problème, Léa ?

— Non…

Mouais, genre un « non » qui veut dire « oui ».

— Parle-moi, ma puce.

— Y’a un truc que…, hésite-t-elle.

— Oui ?

Elle se cale sur sa chaise, les coudes posés sur la table en position de discussion sérieuse.

— Est-ce que tu sais ce que je veux faire comme métier plus tard ? demande-t-elle comme si on jouait.

— J’ai droit à l’appel à un ami ? Ou au cinquante-cinquante ?

— Papaaaa ! C’est sérieux !

— Pardon ma chérie. Pour répondre à ta question, non pas vraiment. Ta mère m’a vaguement parlé de ton inscription au lycée après le collège, mais c’est tout. Et puis, tu n’es pas un peu jeune pour déjà y réfléchir ? m’étonné-je.

— Bah, non, parce que je ne veux pas faire un lycée classique.

— Ah ?

— Je voudrais aller au lycée professionnel pour apprendre la cuisine, voilà.

— Oh. Bah… c’est super. Si c’est ce que tu as envie de faire, pourquoi pas ?

— C’est vrai ? Tu es d’accord ?

— Bah oui, bien sûr. L’important c’est que tu fasses quelque chose qui te plaise.

— Bien, ben comme ça, tu pourras m’aider à convaincre maman ! se réjouit-elle.

— Ah ouais… Effectivement, ce n’est pas gagné.

— Lisa a dit qu’elle me montrerait des trucs. En plus, il y a une super école, ici, au Touquet. Je peux même être en internat et…

Pendant un quart d’heure, intarissable, elle me démontre par A plus B que son plan de carrière est déjà tracé. À croire que je ne suis pas son père…, moi qui ne savais pas encore quoi faire à seize ans à part jouer de la musique.

Dans toute sa diatribe, je n’ai pour l’instant retenu qu’une seule chose : Lisa, à qui elle s’est sûrement confiée, va lui filer un coup de main…

Est-ce qu’on parle sérieusement d’avenir, là ?

49

Jolie S@l@de de Fruits

Lisa

Ce matin, le retour dans ma cuisine est plus difficile que je ne le pensais.

C’est bien la première fois que je souffle lorsque mon réveil sonne. Pour ma défense, cet impertinent a interrompu un rêve particulièrement érotique avec mon beau brun. Après une douche salutaire et mon éternel café au lait, j’ai rejoint Pic’Assiette, pleine d’entrain et le sourire aux lèvres malgré la fatigue due à notre retour tardif.

Hier soir, Thibault n’a même pas insisté pour dormir avec moi et a préféré rentrer chez lui pour ne pas, selon ses arguments, réduire mon temps de sommeil à peau de chagrin.

Ce n’est que vers six heures et demie que j’entends frapper à la porte de la vitrine. Derrière le battant en verre, se trouve la bouille souriante de Selim. Je le fais rentrer et referme à clé derrière lui.

— Bonjour Lisa !

— B-b-bon-bonjour Selim. Co-co-comment ça va ?

— Impeccable et vous ?

— B-bien.

Sans avoir besoin de lui dire quoique ce soit, il se change, se lave les mains et regarde sur le tableau ce qu’il y a à préparer.

— Je dois éplucher les pommes et les poires, c’est ça ?

Je hoche la tête.

— Et-et c’est t-t-toi q-q-qui-qui les f-f-fera sau… ter.

— D’accord, me répond-il en me gratifiant d’un grand sourire.

Nous travaillons pendant deux bonnes heures jusqu’à ce que Méline arrive enfin.

— Saluuuut !

Une fois en tenue, elle s’installe face à moi et regarde Selim confectionner les mini-chaussons.

— Alooooors, comment s’est passé ce week-end ?

— Bien, merci, répond Selim du tac-au-tac. Et vous ?

— Alors moi, très bien, mais c’est plutôt à Miss Je-pars-en-week-end-avec-un-mec-beau-comme-un-dieu que je m’adressais, en fait.

— Je sais, ricane-t-il en badigeonnant la pâte feuilletée d’un mélange de jaune d’œuf et de sucre glace.

— Mais quelle insolence jeune homme ! s’écrie-t-elle le plus sérieusement du monde.

Instantanément, le sourire de Selim disparaît sous la remarque. Méline s’en aperçoit et lui donne un coup de hanche en éclatant de rire.

— Je plaisante.

Je souffle en grognant.

Rassuré, Selim se détend et continue sa tâche avec application, en jetant de temps en temps un œil inquiet à son acolyte.

— Bon et sinon ?

Feignant de ne pas l’avoir entendue, je ne bronche pas et termine d’incorporer le chocolat fondu à mon appareil à brownie.

— Hey ! Miss Lisa ! Ne fais pas ta bêcheuse et raconte un peu.

— Gé-gé-génial.

Elle attend une suite qu’égoïstement, j’ai envie de garder secrète, cachée dans mon jardin intime.

Malgré moi, un sourire étire mes lèvres au souvenir de ces trois jours passés en compagnie de Thibault et des autres. Comme une parenthèse, j’ai vécu ce week-end libre de toutes contraintes et entourée de personnes avenantes, tolérantes et terriblement attachantes. Des personnes comme Méline…

D’ailleurs, j’avais presque oublié…

— No-Noah t-t-te p-p-pa… passe le b-b-bon-jour.

Les yeux écarquillés, elle s’est figée le couteau en l’air.

— Ah ? s’étrangle-t-elle.

— Mmh, marmonné-je en hochant la tête.

Je l’entends grogner dans sa barbe inexistante. Je distingue juste un « foutu mec » qui me conforte dans l’idée qu’il y a bien quelque chose d’explosif entre eux. Quant à savoir quoi…, je ne suis pas sûre de vouloir connaître les détails.

J’ajoute mes noix de pécan caramélisées à ma pâte, puis des morceaux de nougatine concassée, fraîche de ce matin. Méline reprend la parole tout en jetant les épluchures du melon.

— Ah, au fait, Angélique arrivera un peu plus tard, elle est partie chez le spéléologue des vagins.

Si habituellement, je ne fais pas attention au manque flagrant de filtre de mon amie, aujourd’hui je siffle de mécontentement à son intention et lui montre des yeux Selim dont la rougeur qui remonte jusqu’à la pointe de ses oreilles trahit sa gêne.

— Oh ! Ah ouais. Ne m’écoute pas Selim… Hum, je raconte beaucoup de conneries. Mais je vais faire attention.

— OK.

Je ricane. Comme si elle allait pouvoir s’en empêcher…

— Elle est censée entendre le cœur battre aujourd’hui. Elle va encore nous rebattre les oreilles avec le haricot, s’exaspère-t-elle.

Tout en beurrant le moule, j’observe Méline qui, les yeux perdus dans le vague, débarrasse une grappe de raisin de ses grains en les rinçant sous l’eau. Pendant ce temps-là, Selim insère ses plaques dans le four au fond de la cuisine.

— Ça-ça v-v-va ? lui demandé-je doucement.

— Mmh, mmh.

La réponse est aussi floue que son regard. Après m’être lavée les mains, je verse mon appareil à brownie dans le plat. Juste avant de l’emmener à cuire, je surprends Méline souffler.

— Noah… Ce mec m’épuise, c’est tout. T’inquiète ma belette.

— OK.

S’il est à moitié aussi tenace que Thibault, je me demande bien ce que ces deux-là ensemble pourraient donner. À mon avis, une guerre nucléaire serait sûrement préférable…

À la chaîne, nous sommes tous les trois en train d’assembler des brochettes de fruits lorsqu’Angélique fait irruption dans la cuisine d’un pas énergique. Apparemment, elle n’est plus sujette aux nausées matinales et son teint a repris de belles couleurs.

— Bonjouuuur !

Selim et moi lui répondons tandis que Méline la regarde d’un œil moqueur.

— Alors combien ?

— Quoi combien ?

— Fais pas l’innocente, Angélique. Tu crois que je ne sais pas que tu seras pesée à chaque visite ? Alors combien ?

— Pfff, t’es lourde !

— Hin, hin. Je te rappelle que c’est toi qui a actuellement un polichinelle dans le tiroir, hein ? Et n’essaie pas d’esquiver la question.

— J’ai pris deux kilos, marmonne tout bas la future maman.

— Ça-ça v-v-va, dis-je en haussant les épaules.

— Bah voilà ! Mais tu les portes super bien, ma poule, la complimente-t-elle en lui soufflant un baiser. Et sinon, tout va bien ?

— Oui, tout se passe bien. On a entendu le cœur. C’est carrément incroyable ! Vous auriez vu la tête de Fabien…

Elle nous raconte sa visite chez le gynécologue dans le détail ou presque, pendant que nous finissons nos brochettes. Je pique les morceaux de pastèque, Selim les grains de raisin et Méline les cubes de melon. Cette dernière m’adresse un clin d’œil de connivence sur son pronostic exact.

Angélique est interrompue par la sonnerie du téléphone de la boutique.

Quand nous terminons, Selim vérifie les fours pendant que je nettoie mon plan de travail et que Méline recouvre les plats de film alimentaire, puis range le tout dans la chambre froide.

— On a terminé. Tu peux rentrer chez toi Selim, si tu veux, l’invite Méline.

— OK, merci, mais je vais attendre que les chaussons soient cuits.

— P-pa-pas d-d-de p-p-pro… problème.

— Qu’il est sérieux…

— C-est-c’est b-b-bien, rassuré-je un Selim interrogateur.

Une fois le jeune homme parti et la cuisine propre, nous décidons de manger sur place en allant chercher à emporter au Kebab Kitchen. Toujours bien accueillies, nous repartons chacune avec notre sac dont l’odeur qui en émane me met l’eau à la bouche.

Assise avec mes amies autour du bureau de Pic’Assiette, je me régale de mon kebab au poulet que je fais passer avec leur limonade artisanale. Hormis quelques gémissements de plaisir, on n’entend plus un bruit, signe que c’est bon.

— Oh, à propos ! Tu m’as oubliée Miss ! s’écrie soudain Méline à l’intention de sa cousine en lui jetant une serviette en papier au visage.

50

Les Fesses de l@ Discorde

Lisa

Angélique sourit en reposant sa galette, s’essuie les mains et fouille dans son sac à main version Mary Poppins posé au sol. Elle en sort trois magazines qu’elle plaque sur le bureau, devant Méline.

— Non, je ne t’ai pas oubliée, saleté ! Tiens !

Je lève les yeux au ciel en ricanant. Leur petit jeu dure depuis toujours. Quand elles vont chez un médecin, c’est à celle qui ramènera le plus de magazines à l’autre. Un jeu complètement tordu, mais bon, elles ne sont plus à ça près…

— Trois ? Joli score, siffle-t-elle d’admiration. Voyons ce que tu as réussi à m’apporter…, des trucs qui datent de trois semaines ! Chapeau !

Parfois, elles en ramènent qui ont plus de trois ans ce qui nous fait mourir de rire quand on lit les titres obsolètes. Tout en mâchant, elle tourne les pages du premier magazine, un Elle.

— Oh, t’as vu ? Ils sont sympas, non ? m’interpelle-t-elle en me désignant une page de maillots de bains colorés.

— Mmh.

Je tapote sur celui qui me plaît. Un maillot de bain coupe pin-up des années 50 avec une culotte haute en vichy rose.

— Mouais, Brigitte n’a qu’à bien se tenir. Toi, t’as le corps pour ça, moi par contre, j’aime bien celui-ci.

— J-jo-joli.

— Et moi, je peux regarder ?

— Hein ? Non toi, ton tour de taille est trop aléatoire maintenant et en plus, les femmes enceintes ne peuvent pas aller au soleil pour éviter le… tu sais ? explique-t-elle en passant la main sur son visage déformé par une grimace.

— Ouais, masque de grossesse, je sais, grogne Angélique. T’as vraiment aucune pitié.

— J’ai banni ce mot de mon vocabulaire il y a bien longtemps, tu devrais le savoir.

Elle poursuit avec le Paris Match sur la couverture duquel figurent Kate Middleton et le prince William.

— Elle est jolie quand même cette fille, s’extasie Méline, pensive.

— T-t-tu lui re-ressembles.

— Même pas en rêve, pouffe-t-elle.

— Si, Lisa a raison. Tu as des faux-airs.

— N’importe quoi, jamais elle n’égalera ma beauté, voyons !

— Ouais, évidemment, si c’est dans ce sens-là…

Je glousse en buvant une gorgée de limonade, manquant m’étouffer avec les bulles qui remontent dans mon nez.

Tout en bavassant sur le couple princier, nous passons au dessert : de petits pots de glace perse à la rose. C’est limite orgasmique par cette chaleur.

Méline commence à feuilleter le Voici, dernier magazine ramené par Angélique quand soudain, elle rapproche dangereusement son visage du plateau du bureau, la cuillère pleine de glace stoppée à quelques centimètres de sa bouche.

— Ça y est, t’as besoin de lunettes la vieille ? Et biiiiiiiiim ! T’as vu ? Moi aussi, je peux être vilaine.

Méline ne réagit même pas au sarcasme de sa cousine. Inquiète, je m’approche pour regarder par-dessus son épaule, quand soudain elle abat sa cuillère sur la page du magazine, en nous éclaboussant de glace.

— T-t-t’es p-p-pas bien ! râlé-je en sursautant.

— Que se passe-t-il ? T’as appris que Adam Levine était de nouveau célibataire ?

— Oh la vache ! Mieux que ça ! Oh les belettes, c’est un truc de dingue…

— Q-q-quoi ?

— Vous vous rappelez quand on s’est dit que Thibault ressemblait à un acteur connu ?

Que vient-il faire dans la conversation ?

Sournoisement, un mauvais pressentiment s’insinue le long de mon échine.

— Ou-oui.

— Mmh, et ?

— Tadam ! proclame-t-elle en nous collant en plein milieu du bureau le Voici ouvert avec des photos de mecs recouverts de glace à la rose.

Elle se tourne vers moi, essuie vaguement les pages avec une serviette en papier et m’enjoint d’approcher. Il y a trois photos avec des légendes. Sur la première, on ne voit que trois silhouettes d’hommes de dos, sur la deuxième, une voiture et une main avec un fuck qui sort par le toit et sur la dernière…

— Oh mon Dieu ! s’écrie Angélique.

Je n’aurais pas dit mieux.

Une paire de fesses écrasée contre la vitre arrière de la voiture semble se moquer de la personne qui la photographie. Je me redresse et hausse les épaules à l’attention de Méline.

Je ne comprends pas où elle veut en venir.

— T’as les yeux sélectifs, toi, marmonne-t-elle. Regarde.

Elle pose son doigt sur la photo du conducteur. Et… Ouais, ça ressemble comme deux gouttes d’eau à Thibault, mais bon…

— Lis, insiste-t-elle. Et après, je m’occuperai du cas Noah.

En soufflant, j’approche le magazine et me penche pour lire les légendes.

Je crois que c’est à ce moment-là que mon cœur cesse de battre ou que j’arrête de respirer. Je ne sais plus bien. Dans un premier temps, mon esprit a du mal à faire toutes les connections, mais petit à petit, toutes les pièces se mettent en place, tel un puzzle géant aux multiples combinaisons…

Comme un de ceux dont Léa raffole.

Je lis une deuxième fois pour être certaine de ne pas halluciner.

« Hier soir, trois des membres du célèbre groupe de rock SOON ont été aperçus, entourés de nombreuses femmes, au Troubadour à Los Angeles ! Sans leur charismatique guitariste Soul, est-ce le début de la fin pour Slave Of One Night ? Lequel lancera sa carrière solo le premier ? Les paris sont lancés. »

« Fortement alcoolisés, Tray, Colas et Noah auraient quitté le club à bord du véhicule de l’un d’eux. Espérons qu’ils n’ont pas eu d’accident ! »

« Comme nous le démontre Noah, les membres ont encore à cœur de perpétrer le bon vieux Sex, Drug & Rock’n Roll ! À quel point la déchéance de Soul s’est-elle répercutée sur ses amis des Slave Of One Night ? »

La dernière légende illustre la voiture de profil assortie de fesses en gros plan.

Lentement, je relève le visage en papillonnant des yeux. J’ai l’impression d’être tombée dans le terrier du lapin. Mes oreilles bourdonnent, comme si j’avais la tête sous l’eau. Je n’entends plus rien.

Mécaniquement, je me mets debout, ramasse mes affaires sans oublier de prendre le Voici, fais signe aux filles que je rentre chez moi et sors de chez Pic’Assiette, au bord de la nausée. J’inspire un bon coup et me dirige vers le seul endroit où ma logique m’intime d’aller.

51

À Cœur & à Cri

Lisa

Arrivée à destination, j’appuie sur le bouton et patiente.

— Oui ?

— C’est-c’est Li-Lisa.

— Je t’ouvre, monte !

La porte d’entrée passée, je lève les yeux sur cet escalier au parfum de cire et amorce la montée.

Chaque marche franchie est une pièce qui s’imbrique dans mon esprit. Tous ces indices que je n’ai pas su voir.

Une marche. Tray ou Thibault ? Il est musicien. Une marche. Il est très doué. Il est chanteur aussi. Une marche. Il est originaire de Lille. Une autre. Il est parti en déplacement… Une marche. Au magasin de vêtements, Léa a dit qu’il revenait des States. Il y a un peu plus de trois semaines… Une marche. Noah… Il est batteur. Une marche. Colas… Il est musicien aussi. Ils jouent ensemble. Encore une. Thibault vit à Los Angeles. Une marche. Le vendeur au magasin de musique. Léa qui insiste pour que j’écoute attentivement. Une marche. L’argent qui ne pose pas de problème. L’achat de la guitare. Une marche. La chanson au KaraFun. Le flash dans la rue. Une marche. La signature de l’autographe à la plage. Une marche. Les photos. Les légendes.

Je me secoue et accélère mon ascension. Dans mon esprit tournent aussi tous les petits bonheurs que nous avons vécus ensemble.

Des moments simples. Des moments heureux. À deux, avec sa fille ou avec ses amis.

Qui est véritablement Thibault ? Et surtout, pourquoi m’avoir caché sa véritable identité ? Combien de fois dans une vie peut-on se tromper sur un homme ? Combien de temps faudra-t-il pour me rentrer dans le crâne que ma naïveté est une tare dans ce monde de dupe ? Comment se fait-il que je ne me suis aperçue de rien ? Mon père a-t-il raison sur toute la ligne ?

Suis-je vraiment « inutile », « incapable » et « idiote » ?

Sur le seuil de son appartement, je n’hésite pas. Trop de questions tournent dans mon esprit. J’ai besoin de savoir. J’ai besoin de comprendre. Et surtout, j’ai besoin de le voir. Je frappe sèchement trois coups contre le battant qui s’ouvre sur…

— T-t-Tray.

— Bonjour ma petite pêche ! Mais je t’ai déjà dit de m’appeler Thibault, me reprend-il en m’attirant dans ses bras.

Malgré ma tête qui n’est pas d’accord, je m’alanguis contre son corps. Thibault ferme la porte derrière moi.

— Tu as déjà fini ta journée ? Tu as mangé ?

Je me raidis et serre les poings en me rejouant ma fin de déjeuner et recule d’un pas. Je relève la tête sur son visage, mon cœur battant la chamade. Mes lèvres peinent à s’ouvrir avant de m’obéir.

— Ou-oui.

— OK. Tu veux un café ?

Je lui signifie mon accord d’un signe de tête et pars m’asseoir dans le canapé en l’attendant, les mains crispées sur les cuisses et déterminée à connaître le fin mot de l’histoire.

— Tiens, dit-il en posant une tasse devant moi.

— M-m-merci.

— Ça ne va pas ? Tu sembles tendue, constate-t-il en s’asseyant à côté de moi.

Un fin psychologue…

Je plonge la main dans mon sac à main et en extirpe le magazine qui est encore plié à la « bonne » page. Muette, je le claque sur la table et lui indique de l’index les photos sans le quitter du regard. Ses sourcils se froncent avant que son attention ne se tourne vers l’objet de ma nervosité.

— Et merde ! s’exclame-t-il.

Il se saisit du journal pour le rapprocher de lui et très certainement lire le mini-article. Il grince des dents, souffle et finit par relever les yeux.

— Ce ne sont que des conneries, grogne-t-il en reposant vivement le Voici sur la table.

— Q-q-qu’est-ce q-q-qui est-est-est… Grrr.

Je suis tellement énervée que le serpent invisible resserre sa prise autour de ma gorge et bloque mon débit. Par réflexe, je pose la main sur mon cou et frotte ma peau.

— Des conneries tous ces trucs !

— Sla-Slave Of-of-Of One Ni-Night ? V-v-vrai-vraiment ?

Ma voix n’est plus qu’un coassement grinçant.

Il courbe l’échine et ses épaules s’affaissent. Les avant-bras sur les cuisses et les mains jointes sur ses genoux, il relève la tête et plante son regard perçant dans le mien.

— Oui, assène-t-il franchement.

— T-t-tu… tu m-m-m’a m-m-men… menti !

— Non ! Non, je ne t’ai jamais menti ! À aucun moment ! Bien au contraire ! s’emporte-t-il en se redressant. Juste, je ne t’ai pas tout dit.

Alors qu’il jure en grinçant de nouveau des dents, il semble presque plus en colère que moi. Se rendant certainement compte de l’absurdité de sa réaction, il relâche son souffle en passant les mains sur son visage.

— Excuse-moi. Mais laisse-moi tout t’expliquer, s’il te plaît, supplie-t-il. Ce n’est pas ce que tu crois. C’est tout, sauf une blague.

D’une main tremblante, je saisis ma tasse et bois une gorgée de café.

Naïve, mais pas complètement idiote quand même, je décide de ne pas faire comme ces héroïnes de romance crétines qui s’enfuient avant d’avoir écouté les explications et restent sur un malentendu.

— V-v-va-vas-y, l’intimé-je à continuer.

— Tout est vrai…, enfin pas ce truc, précise-t-il en montrant le magazine qui gît sur la table.

Le corps entièrement tourné vers moi, il soulève mon menton d’un doigt et sans sourciller commence à parler d’un ton ferme, ses yeux verts assombris.

— Je m’appelle Thibault Macray, mais dans le groupe, mon nom est Tray. J’ai changé de coiffure et rasé ma barbe pour modifier mon apparence quand je me suis inscrit sur Pick Me. Oui, je suis un membre de Slave Of One Night, tout comme Colas, Noah et Soul et tu connais notre musique. Nous habitons depuis plus de dix ans à Los Angeles, nous sommes connus dans le monde entier et gagnons très bien notre vie. Nous avons fait un saut aux States pour voir Soul, il y a quelques semaines et un soir, nous sommes sortis dans ce club. Mais je te promets que je n’étais ni saoul, ni entouré de nanas, gronde-t-il avant de continuer. Il faut me croire.

Je jette un œil au magazine avant de croiser de nouveau son regard fiévreux. Je ne sais pas quoi penser. Devant mon silence, il reprend.

— J’ai trente-et-un ans. Je cherchais quelqu’un pour partager ma vie parce que je me sens seul, parce que j’ai envie de trouver le bonheur auprès de quelqu’un qui m’aime réellement pour moi et que j’aime en retour. Mais pas quelqu’un qui en veut à mon argent ou à ma condition de célébrité. Et ce quelqu’un, j’ai le terrible espoir de l’avoir enfin trouvé… Ici. À Lille… C’est toi, ma douce Lisa. Je t’aime et je craignais que si tu savais que j’étais célèbre, tu ne me regardes avec un autre œil. Pardonne-moi.

Je cligne des paupières pour contrer l’humidité qui est en train de s’agglutiner au bord de mes cils. Il s’est mis à nu.

— Je t’assure que tout ça, ce truc entre nous, est tout ce qu’il y a de plus réel, ajoute-t-il en nous désignant tour à tour.

Mon Dieu ! Comme j’ai envie de le croire !

Doucement, ses paroles s’infiltrent dans la part rationnelle de mon cerveau et font sens. Je comprends son point de vue.

Soudain, je percute qu’il vient de me parler d’amour.

— T-t-tu m-m-mai… m’aimes ?

Sans cesser de me regarder, ses mains se posent sur mes joues comme il aime le faire et, de ses pouces, il caresse mes pommettes, balayant une larme qui s’est échappée à mon insu.

— Oui. Oui, Lisa, je t’aime. Je voulais te l’avouer depuis un petit moment, mais j’avais peur que ce ne soit pas réciproque. Tu me rends meilleur, plus réfléchi, plus posé aussi. Bon, et plus idiot sûrement.

Mon cœur galope à un rythme effréné. Le souffle me manque. J’accroche ses mains, ferme les yeux, laisse reposer mon visage contre sa paume brûlante et me laisse effleurer. Des frissons de plaisir courent sur mon épiderme devenu hyper sensible à son contact.

Quand ses lèvres se posent enfin sur les miennes, je ne suis plus en capacité de penser.

Il m’emporte dans un tourbillon de sensations. Des sensations que je ne pensais jamais ressentir. Aucun homme ne m’avait apporté une telle plénitude. Avec lui, je me sens forte, je me sens belle, je me sens… entière. Avec douceur, je me soustrais à son baiser avant de lui faire la plus intime des déclarations.

— J-je-je t-t-t’ai… me, soufflé-je contre ses lèvres.

Faites que je ne me plante pas…

52

Confessions sur l’Oreiller

Tray

Au chaud, au creux de ses bras, entre mes draps, mon palpitant bat la chamade.

J’ai été à deux doigts de la perdre, de perdre tout ce à quoi je crois depuis que je suis tombé en amour de sa photo sur Pick Me. Alors que je voulais y aller subtilement et en douceur, un simple magazine aurait pu mettre fin à mes espoirs. J’ai conscience que les personnes publiques en couple sont souvent confrontées à ça, mais jusqu’ici, je m’en foutais royalement.

Seulement, c’est au moment où on a quelque chose de précieux à perdre qu’on se rend compte de sa valeur.

Lisa gémit sous la traînée de baisers dont je la couvre. Aucune parcelle de sa peau douce n’est épargnée. Elle glousse lorsque j’atteins son abdomen.

— A-a-arrête, soupire-t-elle.

— Jamais, murmuré-je en remontant à la hauteur de son visage.

Inquisiteurs, ses billes bleues fouillent mon regard, puis le fuient pour revenir s’y ancrer.

— P-p-pou… pour-quoi ça ?

— Pourquoi j’ai préféré garder l’anonymat ?

— Ou-oui.

— T’imagines un chanteur d’un célèbre groupe de rock qui s’inscrit sur un site de rencontre ? ricané-je. On dirait le début d’une mauvaise blague… Un truc inconcevable. Bref, une heure après, j’aurais eu le droit à des articles du genre de celui que tu m’as ramené, avec des spéculations extravagantes. Et puis, on ne va pas se mentir, je n’aurais pas su cerner les réelles intentions de mes prétendantes.

Elle marque sa compréhension par un hochement de la tête.

— D’ailleurs, tu ne m’as pas reconnu, la taquiné-je en lui tapotant le bout du nez.

— Non, je-je n-n-ne suis p-p-pas t-t-très phy-physio… sionomiste. J-j-j’ai honte, pouffe-t-elle.

Le coude replié, je pose ma tête dans le creux de ma main pour continuer à l’admirer.

— Si une de ces femmes inscrites sur le site m’avait reconnu, on m’aurait harcelé, ou pire, on aurait harcelé ma famille. Et j’ai toujours fait en sorte de les préserver de tous les mauvais côtés de la célébrité. Je ne supporterais pas qu’on touche à ma fille… Léa est la seule chose qui m’a permis de ne pas sombrer complètement dans ce monde d’excès et qui m’a permis d’en sortir. C’est pour elle que j’ai décroché de toutes ces conneries. Quel exemple aurais-je représenté pour elle sinon ?

Sa main recouvre ma joue qui s’est couverte d’un début de barbe. Ses lèvres s’étirent en un sourire timide.

— T-t-tu t-t-tiens b-b-beau… coup à-à ta f-f-fille, murmure-t-elle les yeux humides.

— Plus que ma propre vie.

Sans que j’en comprenne la raison, une larme roule sur sa joue et glisse jusqu’à s’échouer sur l’oreiller. Quand une deuxième prend le même chemin, mon cœur se serre.

Inquiet, je m’empresse de la prendre dans mes bras.

— Que se passe-t-il ? J’ai dit quelque chose qu’il ne fallait pas ? Je voudrais tellement t’avoir convaincue…

Son visage frotte contre ma poitrine alors qu’elle raffermit notre étreinte m’attirant plus près d’elle encore.

— Non, chuchote-t-elle. Au-au c-c-con… contraire.

Soudain, une alarme s’allume dans mon esprit partiellement embrumé par nos ébats sensuels.

— Ton père…, commencé-je.

D’un doigt sur la bouche, elle m’intime de me taire et secoue la tête, la peine débordant de ses yeux larmoyants. J’attrape son index et le repousse doucement.

— Si, il faut qu’on en parle. Je n’ai pas voulu t’ennuyer avec ça ce week-end, mais là, on va en discuter sérieusement.

Elle se rembrunit et s’allonge sur le dos en remontant la couette au-dessus de sa poitrine, le regard perdu sur le plafond blanc de ma chambre.

— Parle-moi Lisa.

Elle grimace en gardant les lèvres désespérément closes.

— OK. Alors, je vais te poser des questions. Est-ce qu’il s’adresse souvent à toi de cette façon ?

— Oui, marmonne-t-elle.

— Il t’en veut pour quelque chose en particulier ?

Elle hausse les épaules en gonflant et dégonflant les joues. J’essaie de comprendre les raisons de l’attitude de cet homme envers sa fille et ne trouve aucune explication valable.

— Il est malade ?

— Non.

— En tout cas, il n’a aucune raison de te traiter de la sorte.

— Je-je c-c-crois q-q-qu’il n’a j-ja… jamais d-d-di… digéré la m-m-mort d-d-de ma m-m-mè… mère, commence-t-elle.

Je m’apprête à contrer son argument lorsqu’elle continue.

— Et je-je-je n-ne suis q-q-q… qu’une f-f-fille…

Je ne la laisse pas aller plus loin.

— Tu te rends compte que c’est complètement ridicule, n’est-ce pas ? Quel homme sain d’esprit pourrait en vouloir à ce point à quelqu’un de simplement exister ?

— J-j’ai… j’ai lon-longtemps ch-ch-cherché p-p-pou… pourquoi, soupire-t-elle. Mon-mon b-b-bé-bé… bégaiement aussi.

— Il n’a aucune excuse. Aucune, appuyé-je en lui déposant un baiser. Viens là… L’amour d’un parent envers ses enfants devrait être inconditionnel.

Je m’allonge. Ainsi calée au creux de mon bras, la tête sur mon épaule et sa main reposant sur ma poitrine, je la sens se détendre.

Les bruits de la rue qui s’infiltrent par la fenêtre entrouverte de ma chambre se sont atténués, signe que la soirée ne va pas tarder à amorcer son cours. Le soleil commence à peine sa descente.

— Reste, chuchoté-je à son oreille.

— Mmh ?

— Reste cette nuit.

Son nez mutin se retrousse.

— Je-je n’ai p-p-pas d-de-de ch-change.

— Et demain, tu dois aller travailler…, soupiré-je.

— Oui, glousse-t-elle.

— Tu ne voudrais pas amener quelques affaires ici ? Tu sais, pour…, pour…

Comment argumenter sans passer pour un homme des cavernes ? Comment lui faire comprendre que le temps joue contre notre relation ?

— Oui ?

— Je sais que je vais trop vite pour toi, mais je souhaiterais que nous passions encore plus de temps ensemble dès que c’est possible. Par exemple, ce week-end on…

Elle m’interrompt en mettant sa main sur ma bouche.

— Di-di-di… manche, je-je v-v-vais chez m-m-mon… mon p-p-pè-père.

Ah…

— Oh.

— T-t-tu v-v-veux venir a-avec m-moi ?

— Pour le déjeuner ?

— P-pou-pour l’a-l’an-n-n-niversaire de-de m-m-ma b-belle-m-m… mère.

Elle reprend sa respiration avant d’ajouter.

— G-gar-gar… den-p-p-par-t-t-ty.

— Mon rêve, m’enthousiasmé-je exagérément alors que je viens d’accepter de mon plein gré de rencontrer de manière officielle sa famille et par conséquent, cet homme…

Nous sommes dimanche et me voilà à Villeneuve D’Ascq dans un jar… euh… un parc qui accueille des tonnelles sous lesquelles des dizaines de personnes s’agglutinent. Une musique d’ambiance douce s’échappe d’enceintes posées à même le sol.

Nous n’avons pas encore approché la maison et Lisa s’est déjà faite alpaguer trois fois. Et nous n’avons encore vu aucun membre de sa famille.

Dans sa robe blanche à grosses fleurs bleu turquoise et ses talons compensés, elle est magnifique. Pour l’occasion, elle arbore de nouveau ce chignon qui lui va si bien, lui faisant un port de tête incroyable. Des boucles d’oreilles fantaisie pendent à ses lobes.

— T-t-u v-va-vas b-b-bien ?

— Oh, toujours mes rhumatismes, tu sais. Mais ça ne m’empêche pas de retrouver mon club de bridge tous les jeudis, rit la femme aux cheveux blancs.

À l’abri du soleil, près de ma jolie blonde, je sirote une flûte de Moët & Chandon, que je viens d’attraper au vol, tout en écoutant la conversation d’une oreille distraite.

D’après ce que j’ai compris, Lisa discute avec une amie de longue date de la famille. La vieille dame tient la main de Lisa dans le creux des siennes tout en lui demandant quand elle compte annoncer ses fiançailles.

Alors que je souris en coin, l’amie en question me jette un œil pétillant de malice.

— Euh… P-p-pas t-t-tout de-de suite Gene-ne-neviève, v-v-voyons. C’est-c’est ré-récent.

— Jeune homme, vous devriez faire votre demande rapidement, avant que cette jolie demoiselle ne se fasse cueillir par un autre prétendant plus entreprenant, s’adresse-t-elle à moi.

Il faudra qu’il me passe sur le corps avant…

— Vous avez tout à fait raison, Geneviève. Je vais garder en mémoire votre précieux conseil, rétorqué-je avec un clin d’œil en trinquant dans le vide.

La vieille dame glousse et embrasse une Lisa rouge tomate, avant de prendre congé et de rejoindre une table ronde emplie de personnes d’un certain âge.

Près de la maison, plusieurs buffets attendent les convives avec une multitude de petits fours, de pains-surprise et de verrines de toutes les couleurs.

— On va manger un peu ? J’ai faim, dis-je, mes lèvres tout contre sa tempe.

— OK, chuchote-t-elle, le souffle court.

J’adore lui faire de l’effet.

J’attrape sa main et dépose ma flûte vide sur le plateau d’un serveur qui passe à côté de moi.

Avant que nous puissions atteindre la nourriture, deux petites tornades blondes en tout point identiques viennent agripper les jambes de Lisa dans un élan qui manque de la faire tomber.

53

Offici@liser ?

Tray

— Lisa ! Lisa ! s’écrient-ils.

Elle s’abaisse à leur niveau et les enlace tous les deux.

— B-bon-bon-jour les-les g-ga-ga… garçons.

— Tu m’as manqué.

— Moi, encore plus !

— Non, c’est moi le plus !

— Chhhh, essaie-t-elle de tempérer.

Elle se lève doucement et, tout en les regardant avec amour, me présente.

— T-T-Thi-Thibault, v-v-v… voici Ro-Romuald et Sa-Sa-Sa… cha.

— Enchanté les gars, dis-je tout en leur tendant la main.

Droits comme des « I », habillés de pantacourts bleu marine et de chemisettes blanches, les deux gamins hauts comme trois pommes m’examinent le plus sérieusement du monde.

Malgré une envie de rire, j’ai l’impression de passer un examen pour savoir si je suis digne de côtoyer leur sœur. Quand la première main vient serrer la mienne, je souris et attrape la deuxième à la suite.

— Tu es le copain de Lisa ? demande l’un.

— Oui.

— D’accord, c’est bien, rétorque l’autre.

Je ricane. Aussi vite qu’ils sont arrivés, ils repartent en direction d’un groupe d’enfants qui jouent au ballon dans le fond de la propriété.

C’est vraiment une jolie demeure et pourtant, j’ai beaucoup de mal à imaginer Lisa, gamine, dans ce cadre où tout a l’air pensé pour être tape-à-l’œil et clinquant. Les haies taillées au millimètre. Le gazon anglais. Le petit pont en bois qui surplombe une mare où surnagent des nénuphars. Les parterres de fleurs sans aucune mauvaise herbe. Non pas que je sois allé vérifier, mais tout ça ressemble à un décor de carte postale idyllique dans laquelle une petite fille devait se sentir bien seule.

— Lisaaaaa ! s’écrie joyeusement une voix féminine dans notre dos.

Vêtue d’une robe vichy rouge, une grande femme blonde au physique de mannequin arrive dans notre direction. Lisa reprend ma main, ce que le regard perçant de cette femme ne rate pas.

— Je suis tellement contente de te voir.

Sans me lâcher, Lisa l’enlace de son bras libre avant de lui poser un baiser sur la joue.

— B-bon-bon… jour, Ca-Ca-Cassandre.

Ah, la belle-mère en question !

Pour le coup, rien à voir avec celle de Cendrillon ou de Blanche-Neige. À moins d’un super chirurgien plastique aux doigts et au scalpel miraculeux, je dirais que cette femme a, à quelque chose près, mon âge.

Lisa me présente comme son copain, pendant que Cassandre m’étudie d’un œil acéré, s’arrêtant sur chaque tatouage qui revêt mes bras, dénudés par les manches courtes de ma chemisette. Il est évident que je détonne dans le décor. Je tends la main qu’elle me serre en retour, la gardant un peu plus longtemps que nécessaire.

— Nous nous connaissons, non ? me demande-t-elle en me relâchant avec lenteur.

— Je ne crois pas, non.

— Curieux… J’ai la sensation de vous avoir déjà vu, dit-elle, les sourcils froncés en signe de concentration. Mais, je connais quelques Thibault, ça doit être pour ça.

Lisa grommelle, me regarde en hochant la tête et affiche un petit sourire. Comprenant où elle veut en venir, je capitule.

— Vous me connaissez peut-être sous le nom de Tray.

— Tray… ? Attendez… Oui, ça me dit quelque chose…

— Slave Of One Night ?

Ses yeux s’arrondissent de surprise.

— Oh ! Mais oui, bien sûr, le groupe de rock ! Vous êtes le chanteur, c’est ça ? Mais… Vous avez changé…, dit-elle en passant vaguement sa main au-dessus de son visage.

— Oui, un peu.

Pendant quelques minutes, elle et moi discutons du groupe. Elle me confie qu’elle écoute quelquefois notre musique quand elle est seule dans sa voiture, car son mari, en l’occurrence le père de Lisa, n’aime pas trop le rock. Pourquoi cela ne m’étonne qu’à moitié ?

Cassandre est vraiment une personne adorable. Elle tente de me soutirer la promesse de revenir dîner ici dans les prochaines semaines, ce qui, à la grimace discrète de Lisa, ne semble pas une super idée.

— Nous verrons selon nos disponibilités.

Fier d’avoir donné une réponse diplomatique, Lisa se détend à côté de moi. Dans un frou-frou de tissu, elle prend congé de nous pour aller saluer un couple qui vient d’arriver.

— Elle est sympa ta belle-mère.

— Oui. El-elle est g-g-gen… gentille.

— Et tes petits frères ont l’air d’être de sacrés lascars, ajouté-je alors qu’ils sont en train de courir avec d’autres gamins en criant.

— Oui, pouffe-t-elle. Je-je l-les aime b-b-b… beaucoup.

— Et ils te le rendent bien, je crois.

Elle hoche la tête et m’emmène visiter la propriété, après avoir picoré quelques petites navettes fourrées au filet américain et à la salade de crabe.

Derrière la maison, nous passons près d’une piscine autour de laquelle quelques personnes sont assises sur des transats ou sur de gros poufs colorés.

En silence, nous continuons à nous enfoncer dans le jardin, le long d’un chemin sableux qui serpente parmi les bosquets de fleurs, jusqu’à arriver à un joli kiosque.

En fer forgé, il est entouré de plusieurs bancs en bois anciens. Quand je me retourne, je m’aperçois que d’ici, on ne voit plus la maison et que nous sommes encerclés de verdure. Comme en dehors du temps, aucun bruit, hormis le chant des oiseaux, ne nous parvient.

— Q-q-quand j-j-jé… j’étais p-p… petite…, commence Lisa en soupirant.

Elle s’assied sur un des bancs en ramassant les côtés de sa robe et je l’imite. Sa main toujours dans la mienne, je caresse sa peau douce de mon pouce. Son regard s’égare sur les arbres qui doivent représenter la limite du parc.

Je lui laisse le temps dont elle a besoin.

L’odeur d’humus renforcée par la chaleur de cette journée de juillet est obsédante. Dans cette ambiance bucolique, on se croirait presque en forêt. À tout moment, je m’attends à voir débouler un lapin ou un chevreuil.

Lisa déglutit et reprend.

— J-je-je v-v-venais ici. Ma-ma m-m-mère li-lisait sur ce banc. Je-je f-f-faisais co-co-comme elle, a-a-après, souffle-t-elle.

Je devine. Sous entendu, elle venait s’isoler. Peut-être rechercher la présence de sa maman trop tôt disparue. Une petite fille, orpheline de mère, dont le père n’a jamais montré la moindre once d’amour ou de chaleur, se cachait ici.

Un doute s’immisce en moi.

— Est-ce qu’il était… violent ?

— N-non, non ! P-pa-pas c-c-comme ça… Les m-m-mots. T-t-tou-tout le t-t-temps.

J’entoure ses épaules et la ramène contre moi avant de lui embrasser les cheveux. Nous restons un petit moment silencieux, dans cette position rassurante.

Quand elle décide de retourner vers la maison, je la suis.

Elle m’abandonne près du buffet pour aller aux toilettes et j’en profite pour picorer, affamé. Tandis que j’attaque le pain-surprise qui me fait de l’œil, un couple s’approche de moi.

— Bonjour.

Une main tendue devant moi m’oblige à engloutir rapidement mon mini-sandwich. Je m’essuie les mains sur une serviette avant de la serrer et avale rapidement.

— Bonjour.

L’homme et la femme me sourient.

— Je suis Charles-Henri et voici Bianca, nous sommes des amis proches de Cassandre.

— Je suis…

— Tray, oui nous savons. Cassie nous a appris que vous étiez là.

— Appelez-moi Thibault. Tray est réservé à la scène.

Tout en discutant avec eux, je surveille la grande porte-fenêtre par laquelle a disparu Lisa.

Au bout de quelques minutes, inquiet, je m’excuse auprès de mes nouveaux fans et pénètre à mon tour dans la maison dont la fraîcheur me saisit.

Je ne connais pas les lieux et découvre un intérieur moderne et chaleureux qui contraste avec la façade traditionnelle en briques. Un couloir semble mener de l’autre côté de la maison, car au fond s’étale le jardin. À quelques pas sur ma gauche, un escalier.

Je lève les yeux vers l’étage, mais n’ose m’aventurer.

— Lisa, appelé-je doucement.

J’avance dans le couloir, quand soudain, une voix masculine s’échappe d’une pièce à droite. Plus que le timbre, je reconnais le ton et cette voix appartient sans conteste au père de Lisa.

J’approche de la porte entrouverte.

54

Mettez du Miel !

Tray

— Tu n’as pas honte d’amener ce… ce… loubard dans ma maison ! Que vont penser les gens ? Tu n’y as évidemment pas pensé, hein ?

De toute évidence, c’est de moi qu’il parle.

— Je-je…

— Tu quoi ? Comme d’habitude, tu ne connaîtras jamais les règles. Aujourd’hui, il y a des partenaires avec qui je suis en affaire, figure-toi. Je tiens à ces contrats et ma réputation est en jeu, hurle-t-il presque.

Mon sang ne fait qu’un tour et même si cela ne me regarde pas, il n’est pas question qu’il continue à lui parler de la sorte, et je ne le laisserai pas me traiter de « loubard » sans réagir. C’est quoi ce mot d’ailleurs, tout droit sorti des années 80 ?

Je pousse la porte et découvre un bureau classique dont deux murs sont couverts de livres. Derrière le bureau ancien en bois travaillé, se trouve une cheminée typique en brique et décorée de sculptures au-dessus de laquelle est accrochée une immense photo de mariage du maître de maison avec Cassandre.

Lisa et son père sont face-à-face près de la fenêtre.

Au teint de Lisa et à ses poings serrés le long du corps, je devine sa fureur. Ses lèvres serrées en une ligne blanche s’écartent pour répliquer.

Elle ne m’a pas encore vu, contrairement à son père.

— Que fabriquez-vous là ? Vous n’avez rien à faire dans cette pièce ! m’invective-t-il.

— Je cherchais Lisa, car je m’inquiétais, et je vois que mon intuition était bonne, grondé-je.

Ma jolie blonde se retourne vers moi et le soulagement se lit dans ses yeux toujours si expressifs.

Je m’approche en tendant la main.

— Je crois que nous n’avons pas été présentés, Monsieur… ?

Je sais pertinemment que ses principes l’obligent à accepter la poignée de main.

— Paul Bartoli, propriétaire des lieux.

— Thibault Macray, l’ami de Lisa, rétorqué-je du tac au tac.

— Je sais, grimace-t-il.

— Que me reprochez-vous exactement ? entamé-je les hostilités sans attendre.

Son air narquois revient instantanément sur son visage.

— Disons que j’espérais mieux pour ma fille.

— Développez, je vous en prie.

Je n’ose pas regarder Lisa qui s’est imperceptiblement rapprochée de moi.

— Un homme qui n’aurait pas l’air d’un délinquant et qui aurait un métier honorable.

On y est.

— Je ne sais pas dans quel monde vous vivez, mais dans le mien, ça s’appelle un délit de sale gueule, lui jeté-je au visage.

— Et alors ? Vous allez me dire que vous êtes avocat ou banquier, peut-être ? ricane-t-il.

— Non, je suis musicien.

— De mieux en mieux…, secoue-t-il la tête. Dans le métro ou dans la rue ?

Cette discussion est stérile et si Lisa n’était pas là, je partirais sans rien dire, ou sans doute en l’insultant, ou pire en lui envoyant mon poing en pleine gueule.

Mais il a beau être un connard à mes yeux, il reste son père.

— Sur scène.

— Voyez-vous ça…

Je soupire. Je ne sais même pas pourquoi j’argumente. Même si je jouais de la musique dans le métro, est-ce que cela ferait de moi un homme moins bon ?

— En tout cas, vous n’avez pas à parler à Lisa de cette façon.

— Je suis son père, je lui parle comme il me chante.

— Non, je ne crois pas.

Près de moi, Lisa s’est raidie.

— Je-je n-n-n’ai p-p-plus six ans ! T-tu-tu n-n’as p-p-plus au-aucun d-d-droit sur m-m-moi !

Nous nous retournons sur elle. Je l’encourage mentalement.

— Je-je-je f-f-fais ce-ce q-q-que je-je v-v-v… veux de-de ma v-v-vie et-et… !

En ma présence, Paul Bartoli n’ose pas la couper ; mon visage peu avenant doit l’en dissuader.

Lisa reprend sa respiration.

— Si j-je v-v-veux q-q-que T-t-ti… Thibault soit mon-mon p-p-petit ami a-alors c’est-c’est comme ça ! C’est m-m-m… mon choix !

Je lance mon plus bel œil torve en direction de son père et renchéris.

— Lisa a vingt-huit ans, elle est la plus belle personne que je n’ai jamais rencontrée, à l’extérieur comme à l’intérieur, elle est intelligente, elle est douce et d’une gentillesse extrême, elle a une part de l’entreprise dans laquelle elle exerce sa passion. Elle est créative et douée de ses mains. Qu’est-ce qu’un père pourrait demander de plus pour son enfant ? Hein ? Dites-moi, parce que voyez-vous, si ma fille devient comme la vôtre, je serai le plus heureux des pères, m’emporté-je.

— Vous avez une fille ? s’étonne-t-il comme si c’était extraordinaire.

— Lé-Léa, appuie Lisa.

— Oui, j’ai une fille que j’aime, moi, et je peux vous dire que jamais je ne lui parlerai comme vous vous adressez à la vôtre, assuré-je en prenant la main tremblante de Lisa. Et jamais je ne démissionnerai de mon rôle de père, contrairement à vous. Vous savez quoi Monsieur Bartoli ? Vous ne la méritez pas !

Les cheveux gris de Paul Bartoli bougent à peine alors qu’il tourne lentement la tête vers le jardin, son visage recouvert d’un masque impénétrable.

— P-p-puisque de-de t-t-tou-toute évid-d-d-dence, nous ne-ne sommes p-p-pas les b-b-bienvenus…, commence Lisa.

— Oh, vous êtes là ! s’écrie dans notre dos, Cassandre. Je vois que tu as fait connaissance avec Tray. Il est charmant, n’est-ce pas ?

— Tray ?

— Mon nom de scène. Je fais partie d’un groupe de rock qui sévit surtout aux États-Unis, mais également dans le monde entier. Avec un certain succès, estimé-je bon de préciser avec un sourire de défi.

Paul Bartoli fronce les sourcils, tandis que Lisa embrasse sa belle-mère pour lui signifier notre départ.

— Non, vous ne pouvez pas partir, il y a encore le gâteau et les feux d’artifice, geint-elle.

Je regarde Lisa et la laisse décider.

— Restez. S’il vous plaît, demande sa belle-mère qui doit percevoir la tension ambiante.

— OK, répond-elle en entendant les cris des enfants dans le jardin.

Une trêve des plus fragiles vient d’être signée.

55

S@ns Nu@ge

Lisa

Aujourd’hui, quinze août, nous avons passé la journée chez mon père. J’ai cédé à l’insistance de ma belle-mère et surtout, Sacha et Romuald me manquaient.

Durant un mois, j’ai eu le temps de digérer notre altercation et Thibault de se calmer, ou presque. Ce repas mensuel a été particulièrement… anormal ? Normal ?

De mon point de vue, ça a été tout simplement atypique. Malgré l’ambiance un tantinet glaciale, Paul Bartoli a produit de réels efforts pour amorcer les conversations qui ont tourné principalement autour de nos métiers respectifs.

À la question posée par Cassandre « Comment vous êtes-vous connus ? », Thibault a répondu que nous nous étions rencontrés lors d’un atelier de cuisine chez Pic’Assiette grâce au site Pick Me. J’ai craint un instant les remarques désobligeantes, mais aucune n’a fusé. Un miracle.

Ma belle-mère a joué la carte de l’apaisement en enchaînant sur tout et rien.

Pour l’occasion, nous avons emmené avec nous Léa qui a joué avec les jumeaux dans le jardin. La jeune fille s’est extasiée devant la surface du terrain avant que mes frères, en hôtes exemplaires, se chargent de lui faire faire le tour du propriétaire.

Épuisée par sa journée, elle s’est endormie dans la voiture, à tel point que j’ai dû la réveiller une fois garés devant chez eux.

Après avoir déposé Léa chez sa mère, je savoure les bras de Thibault dans le canapé, allongée sur ses cuisses.

— Ça s’est bien passé, confirme-t-il mes pensées. Un peu bizarre, quand même.

— Oui.

— Pourquoi tu ne coupes pas définitivement les ponts avec lui ?

Je soupire.

— D-d-deux raisons. D-d-d’ab-b-bord, m-m-mes frères. Et…

— Oui ?

— J’ai-j’ai t-t-tou-tou… jours esp-p-p-péré qu’il m-m-m’aime un j-j-jour.

Je dois lui paraître idiote de le penser. Je laisse le silence envelopper et apaiser la douleur des mots alors qu’il continue de me caresser.

— Tu restes dormir ?

— OK.

Je dors de plus en plus souvent chez Thibault. J’y ai amené quelques affaires, pour lesquelles il a aménagé une place dans son armoire. Mes robes fleuries sont suspendues à côté de ses chemises noires.

J’ai rencontré ses parents qui sont adorables. Son père est aussi taiseux que sa mère est volubile et malgré tout, c’est un couple uni, chaleureux et accueillant. On ne s’ennuie pas une seule seconde avec eux.

J’ai eu l’occasion de goûter les fameuses carbonades au pain d’épices de sa mère et j’en ai encore l’eau à la bouche rien que d’y penser.

— Je-je ne-ne t-t-tra… vaille p-pas d-d-de-demain.

— Ah oui, c’est vrai, vous êtes fermées pour le quinze août. Mmh, quatre jours rien que toi et moi, ronronne-t-il en passant sa main dans mes cheveux. Comment va-t-on pouvoir passer tout ce temps ?

— À-à j-jouer aux-aux é… checs ?

— Ah ? C’est marrant, je ne pensais pas du tout à ça…

Il ne semble jamais se rassasier de ma présence, de nos balades et de nos corps-à-corps. Je me complais dans cette vie à deux, dans ce rythme tranquille que nous instaurons.

J’ai eu le temps de noter ses petits défauts et ses habitudes : la brosse à dents qu’il laisse systématiquement au bord du lavabo au lieu de la reposer dans le gobelet, la lunette des toilettes relevée, ses chaussures qui ont tendance à rester en plein milieu de l’entrée, la bague qu’il tourne dès qu’il est préoccupé, son ronflement au cœur de la nuit. Ces petites choses qui le rendent moins lisse, presque imparfait, si différent de l’idée que j’en avais.

Ah ! J’oublie sa propension à traîner torse nu le matin devant la fenêtre de la cuisine permettant à la mamie d’en face de se rincer l’œil… Je ne suis pas fondamentalement jalouse, mais bon… Thibault se marre lorsque je le tire vers moi pour le cacher à la vue de Miss Bigoudis Roses.

Son téléphone sonne deux fois avant qu’il ne tende le bras pour le ramasser sur la table. Je me dégage doucement de son étreinte, lui laissant le champ libre.

Je profite de ma liberté et pénètre dans la cuisine pour nous préparer une salade. Malgré moi, j’entends la conversation.

— Oui, Spencer…

Je lave la laitue.

Il soupire de plus en plus souvent quand il a cet homme au téléphone. Colas et Noah aussi.

Ensemble, ils sont venus jouer quelques morceaux qu’ils sont en train de créer. Je dois dire que je suis impressionnée à la fois par leur talent et par la tolérance des voisins… Parfois, le quatrième acolyte assiste et participe à ces sessions depuis les États-Unis par écrans interposés. Il a l’air sympa.

Aucun d’eux ne me fait sentir inférieure, c’est très agréable. J’ai été acceptée naturellement et, il faut l’avouer, grâce à quelques pâtisseries aussi…

— Oui, je sais.

Sa voix est terne, mais ferme. Je cisaille la laitue en fines lamelles avant de les faire tomber dans le saladier en verre.

J’adore quand ils jouent et chantent en cherchant les meilleurs accords. Assister à la création d’un potentiel futur tube est fascinant. On ne se rend pas compte du travail derrière un titre.

Je prends le bocal d’olives au réfrigérateur et en extrais quelques-unes que je détaille grossièrement.

Je n’en reviens toujours pas de sortir avec quelqu’un de célèbre. Pour moi, c’est juste Thibault.

— Il va effectivement mieux.

Je suppose qu’il parle de Soul, celui qui a eu des soucis de drogue.

Quand je me suis inquiétée auprès de Thibault, il m’a avoué, avec force détails, avoir beaucoup flirté avec les excès. Puis, il m’a assuré qu’il ne touchait plus à aucun produit depuis plusieurs années.

Je ne peux que le croire sur parole et lui faire confiance pour l’avenir. L’avenir…

Sur la planche en bois, je découpe en dés deux tomates que je pique dans la corbeille de fruits et les ajoute à mon mélange.

— Oui, certainement, mais je ne peux pas encore te donner de date précise, grogne-t-il en m’adressant un clin d’œil au-dessus du comptoir de la cuisine.

Rien qu’à entendre le ton de sa voix, je sens que mon homme, parce que, oui, j’aime bien dire « mon homme », s’agace. Je suppose qu’ils doivent parler de l’album qui est actuellement en cours d’écriture.

Je lui souris pendant que je détaille un morceau de mozzarella. Je sors l’huile d’olive, le sel de Guérande et le moulin à poivre que je lui ai demandé d’acheter.

— Dans quinze jours ? Si tôt ?

Près de la fenêtre, j’arrache délicatement quelques feuilles de basilic du pied qui s’épanouit depuis deux semaines dans son pot en terre. Lorsque je les approche de mon nez, l’odeur douce me transporte en Provence.

Peut-être pourrait-on prévoir de partir un peu dans le sud d’ailleurs ?

— Très bien. Je m’organise de mon côté.

J’assaisonne la salade et la mélange avant d’aller chercher deux œufs durs que j’écale.

Nous pensions avoir ses amis à dîner hier soir, mais finalement ils ne sont pas venus ayant chacun déjà prévu quelque chose. Par conséquent, il me reste des œufs que j’avais cuits en prévision.

Colas semble passer beaucoup de temps au rez-de-chaussée et Noah reste assez secret, tout comme Méline…

— Si tu le dis… Mmh… Envoie-moi le planning dans ce cas…

Je découpe les œufs en quartiers et les pose dans le saladier. Je choisis trois noix qui reposent dans une coupe et brise les coques. Je les concasse et parsème les miettes au-dessus de la salade qui est enfin prête.

— Ah non, je ne suis pas allé voir. Attends deux secondes que je me connecte…

Je filme le saladier et le range dans le réfrigérateur. J’en profite pour sortir le beurre. J’attrape une gousse d’ail que j’épluche, puis l’écrase avant de la réduire en purée.

— Ouais, je l’ai reçu. Je regarde ça demain… Non, pas ce soir. Demain. Et je te dirai si ça nous convient…

Assis sur le bord du canapé, face à son ordinateur, Thibault se frotte le front et grimace.

Je découpe la baguette et dépose les tranches sur une plaque de cuisson. Dans un bol, je mélange un morceau de beurre avec l’ail, une pincée de sel et un tour de moulin à poivre, puis étale ma mixture sur le pain. J’allume le four en position grill et enfourne ma plaque.

— Oui, Spencer… Bonne journée. À plus tard.

Je me lave les mains et programme l’alarme sur cinq minutes, avant de le rejoindre. Toujours devant l’écran de son ordinateur, il semble pensif.

— T-t-tout v-v-va b-b… bien ?

— Mmh ?

Il soupire avant de se renfoncer dans le fond du canapé et de me tendre les bras. Je m’assieds sur ses cuisses et l’enlace.

— Oui, oui, tout va bien maintenant, dit-il en m’embrassant.

Ses yeux me disent le contraire, mais je n’ose pas en demander plus et lui rends son baiser. Sa main remonte le long de ma cuisse dévoilant ma peau qui s’est légèrement colorée grâce à nos quelques balades en vélo. Je recule en prenant appui sur sa poitrine quand la sonnerie de l’alarme retentit.

— Le-le re-re… pas est p-p-p… prêt, dis-je en m’extirpant de sa prise.

— Timing pourri, ma douce.

Je ris. Il grogne et se lève à ma suite, pour m’attraper par les hanches et nous conduire dans la cuisine. Comme un petit couple, nous mangeons côte à côte en buvant un verre de vin et en plaisantant de tout et de rien, en parlant de Léa, de mes petits frères, de leur entente.

Une soirée de complicité à deux, comme un avant-goût… d’une vie heureuse.

56

L@dy M@rmel@de

Lisa

Ce week-end de repos touche à sa fin et demain matin, je dois reprendre le travail. Et même si j’adore mon boulot, cette fois-ci, le cœur n’y est pas. Comme une bulle de bonheur à deux qui s’apprête à éclater.

Hier, quand je lui ai parlé de partir un peu dans le sud en septembre, il a éludé en disant qu’on verrait plus tard et j’ai complètement oublié d’argumenter tant ses caresses sont devenues plus aventureuses…

— Oui ? demande Thibault dans l’interphone qui vient de grésiller.

— C’est nous !

Sans répondre, il ouvre à ses potes tandis que j’enfourne un quatre-quarts. Le temps que je mette le lave-vaisselle en route et passe un coup de lavette sur le plan de travail, ses amis sont là, accompagnés de leurs instruments et de Léa qui est encore en vacances.

— Coucou Lisa !

Cette jeune fille inépuisable reprend le chemin du collège dans deux semaines avec l’esprit libéré.

Accompagnée de Thibault, elle a enfin eu la fameuse discussion avec sa mère qui, contrairement à ce qu’elle craignait, a très bien accepté ses projets. Sophie lui a promis de se renseigner sur l’école du Touquet et de l’emmener aux prochaines portes ouvertes.

Elle est venue elle-même m’annoncer la bonne nouvelle. J’adore cette complicité entre nous.

— Mmm, mais ça sent bon…, s’exclame Noah en s’approchant derrière Léa qui m’a enlacée.

Un véritable estomac sur pattes ce mec.

— Oust ! P-p-pas d-d… dans ma-ma cui-cuisine !

Il rit et repart vers le salon avec Léa, alors que je me suis presque tétanisée lorsque j’ai parlé de « ma » cuisine. Thibault, à qui rien n’échappe, me fixe depuis le canapé, le sourire aux lèvres. D’un clin d’œil, il me rassure et m’invite à les rejoindre.

Sur un plateau, je pose quelques bières et des briquettes de jus de fruits, auxquelles je me suis habituée depuis notre toute première sortie en vélo.

— Il sera prêt à quelle heure ? me demande Noah.

— Q-quoi ? fais-je mine de ne pas comprendre.

— Le truc qui est dans le four.

Même si j’ai envie de rire, je tente « le regard qui tue » en posant mon plateau sur la table basse.

— T-t-truc ?

— Il ne tient pas à sa vie, lui, ricane Colas.

— Faut croire. Tant mieux, ça en fera plus pour nous.

— C’est pas un « truc », tonton ! Appelle ça une pâtisserie ou un gâteau, mais pas un « truc », ajoute Léa.

— Oh là là, OK, OK. Et donc, quelle heure… le… ?

— Q-q-quatre-q-q-quarts aux p-p-pommes. U-une d-d-de-demi-heure, l’informé-je en m’asseyant en tailleur sur le tapis.

Il se frotte les mains avec un sourire gourmand et décapsule une bière.

— Bon, en attendant que cette merveille cuise, on joue ?

— Ouais, réagit aussitôt Thibault en se saisissant de sa guitare posée contre le canapé.

Plus qu’une simple passion, on sent que la musique est vraiment ancrée dans leur chair. Chaque occasion est bonne pour jouer, créer, chanter.

Colas retire la housse de sa guitare sèche pendant que Thibault branche la fameuse Gibson à l’ampli. Le batteur fou pose ses fesses au bord du canapé et met ses tambours entre ses cuisses.

— C-est-c’est p-p-pour c-c-com… combler un-un com-complexe ce-ce t-t-t… truc ? demandé-je en désignant son instrument.

Il me regarde comme s’il m’avait poussé une deuxième tête.

— Pow, pow, pow ! Elle t’a pas loupé, vieux !

De plus en plus à l’aise avec eux, je ne peux empêcher mes joues de rougir quand même. Il me sourit de toutes ses dents avant de me répondre.

— Alors, sachez jolie demoiselle que ceci n’est pas un « truc », mais un bongo traditionnel cubain de grande qualité ! Et… pour votre gouverne, je n’ai nul besoin de compenser quoique ce soit, dit-il fièrement provoquant l’hilarité de ses potes.

— J’ai rien compris, marmonne Léa.

— Bon, tu siffles en égyptien, Léa ? demande Colas en lui tendant une paire de maracas.

Comme par magie, à cette simple phrase, les yeux de la fille de Thibault s’illuminent.

— Un, deux…

Quand l’air de Walk Like an Egyptian30 retentit, couplé avec le sifflement rythmé de Léa, je me surprends à sourire.

Portée par la musique, je me rends à peine compte que je chantonne jusqu’à ce que Colas se tourne vers moi et fredonne un ton en-dessous de ma voix. Mes joues doivent être cramoisies.

— Hey, mais tu chantes super bien !

— M-m-merci.

— Bah moi, je l’ai entendue au karaoké et j’ai trouvé ça fantastique.

Je suis sauvée de la gêne que me provoque cette soudaine attention par la sonnerie de l’interphone.

Quand Méline, Angélique et Fabien entrent et prennent place autour de la table, j’observe cette photo de… « famille ». Oui c’est ça, nous sommes comme une famille, une famille que je me choisis, une famille composée d’individus imparfaits, de personnes attachantes et même parfois attachiantes.

Mais c’est la mienne. Celle que je me choisis.

Celle qui m’accepte telle que je suis, sans concession.

— Papa, je peux me mettre au piano, s’il te plaît ?

— Oui, bien sûr ma puce.

— Lisa, tu veux chanter avec moi ? me demande Léa.

Je hausse les épaules ne sachant pas quelle chanson elle souhaite interpréter. Elle vient me donner le titre à l’oreille. J’acquiesce et cherche les paroles sur mon téléphone.

— Un, deux…

Ses doigts, en place sur le clavier, commencent à bouger et la musique me transporte. Elle adopte un rythme un peu plus lent que l’original et je m’adapte.

— We are searchlights, we can see in the dark

We are rockets, pointed up at the stars

We are billions of beautiful hearts

And you sold us down the river too far31

Lorsque j’entame le refrain, Thibault et Léa chantent avec moi. Des frissons me parcourent la peau.

— What about us ?

What about all the times you said you had the answers ?

What about us ?

What about all the broken happy ever afters ?

What about us ?

What about all the plans that ended in disaster ?

Le message me parle. Je vois dans le regard de Thibault qu’il comprend mon ressenti et, dans un simple sourire, me transmet toute sa confiance. Ce sentiment de confiance mutuelle auquel je ne croyais plus et que j’ai enfin trouvé chez cet homme.

Avec lui.

Quand les dernières notes de piano s’égrènent, je lâche Thibault des yeux et regarde les autres. Silencieux, personne ne parle avant que…

— Putain, la vache ! Tu peux te vanter d’être la seule à avoir réussi à me tirer une larme ! s’écrie Noah, brisant la magie de l’instant.

Il reçoit deux capsules de bière et trois serviettes en papier avant de se protéger de ses bras en riant. Thibault se lève pour m’embrasser déclenchant des sifflets d’encouragement et des rires moqueurs.

— Tu es merveilleuse, me chuchote-t-il à l’oreille.

Je suis heureuse d’avoir sauvé une part de gâteau des grandes mains avides de Noah lorsque Sophie vient chercher Léa vers dix-huit heures. Étonnée de nous voir tous réunis et apparemment peu pressée de retourner chez elle, elle s’assied au sol entre les jambes de Colas et grignote avec plaisir sa part en faisant languir le plus gourmand de tous.

— Oh, mais c’est trop trop bon, Lisa. Il faut que tu nous donnes ta recette.

— C’est-c’est sim… ple.

— Oh oui, tu me la donneras. Comme ça je pourrai essayer, s’enthousiasme Léa.

Je hoche la tête à son attention.

— Noah, t’as goûté cette merveille ? Ça fond dans la bouche, mmh, continue Sophie. Et ce petit goût de caramel…

— Ça se paiera très cher, Sophie, rétorque-t-il d’une voix maléfique. Très très cher…

Quand le soleil se cache derrière les toits lillois, nous sommes encore tous dans le salon à chanter. Les garçons nous ont même fait l’honneur de jouer deux morceaux de leur nouvel album. Ne manque que Soul pour que toute la fine équipe soit au complet.

Pour clôturer la soirée, nous commandons des pizzas et ce n’est qu’à deux heures du matin que nous nous retrouvons enfin seuls.

La porte vient de claquer sur Noah. Le tonnerre gronde au loin. Thibault retire son t-shirt en s’avançant vers moi.

— Ça va ? Pas trop fatiguée ? s’enquiert-il en m’enlaçant.

— Un-un peu.

J’inspire le parfum de sa peau et passe mes mains dans son dos. Soudain, un flash éclaire le salon de sa lumière bleue furtive. La lampe du salon vacille. Thibault remonte sa main sur ma nuque et m’embrasse.

Les bougies sont allumées sur la table. Malgré toutes les fenêtres ouvertes, la chaleur de l’atmosphère est devenue de plus en plus suffocante au fur et à mesure de la soirée.

Aidées par des doigts agiles, les bretelles de ma robe tombent de mes épaules. Un grondement de tonnerre, comme un roulement de tambour africain, se répercute entre les murs. Le tissu de ma robe émet un chuintement en atterrissant sur le parquet. Un éclair zèbre le ciel. Ma culotte disparaît.

Magie.

Je m’attaque aux boutons du jean de Thibault. Tonnerre. Éclair. Il retire son pantalon emmenant son caleçon dans le même mouvement. Le vent se lève faisant voleter mes cheveux. Thibault m’attrape l’arrière des cuisses et mes jambes enserrent ses hanches. Encore un éclair. Le courant saute. Contre un mur, nos corps impatients se livrent à la passion. Violente. Sauvage. Sans retenue. Aucun mot n’est prononcé. Aucune parole n’est nécessaire. Seuls des gémissements et des grognements de plaisir nous échappent. Un courant d’air chaud. Les bougies s’éteignent.

Alors que la pluie tombe, mon corps se donne.

Alors que la tempête se lève, mon esprit s’apaise.

Alors que les éléments se déchaînent, mon cœur se libère…

57

L’@ppel du Cœur

Tray

L’orage est passé. La fraîcheur du matin qui s’infiltre par la fenêtre ouverte me provoque un frisson. Je relève la couette sur mon torse.

Je suis réveillé depuis un petit moment. Dès que Lisa a abandonné mes bras au petit matin pour aller au travail…

Malgré une nuit fantastique, mon esprit tourbillonne à cent à l’heure. Les appels et mails de Spencer se sont de plus en plus rapprochés. Une fréquence que je ressens comme des lames qui lacèrent ma conscience.

Il faut que je parle à Lisa. Je retarde l’échéance depuis trop longtemps.

À croire que je n’ai pas retenu la leçon.

Je ne peux plus me passer d’elle. Ce coup de foudre photogénique avec son profil sur Pick Me s’est progressivement transformé en un véritable coup de foudre amoureux.

Elle s’est insinuée sous ma peau aussi sûrement que l’encre de mes tatouages. Plus nous passons du temps ensemble, plus mes sentiments grandissent. Jamais je n’avais connu ça. Avec aucune autre femme. Au mieux, je m’habituais à leur présence, au pire elles m’indifféraient.

Mon cœur a été si joliment volé.

Avec Lisa, je suis moi-même. Je deviens plus réfléchi. Elle m’apaise. J’ai mûri à son contact. Sa présence rend mon monde plus beau, rempli de mille couleurs éclatantes. Son rire, son naturel, ses petites manies, sa retenue, son enthousiasme m’inspirent.

Sans le savoir, elle est devenue ma muse. Je n’ai jamais autant écrit de chansons d’amour que depuis que je la connais.

Je me lève lorsque mon besoin de caféine devient pressant.

Accoudé à l’appui de fenêtre de la cuisine, je regarde la rue et respire l’air déjà tiède et chargé d’humidité. En face, la lucarne de la boulangerie est allumée. Comme Lisa, le patron commence tôt.

Mon téléphone, posé sur le comptoir de la cuisine, bipe. Je le déverrouille avant de m’apercevoir que c’est encore une notification de Pick Me qui a atterri dans ma boîte mail. Tous les jours, des femmes visitent mon profil ou m’envoient des messages, mais depuis que j’ai rencontré Lisa, impossible de répondre à ces sollicitations. Je parcours mes messages jusqu’au dernier de Spencer, reçu cette nuit.

J’attends toujours votre date d’arrivée.

Soul atterrit vendredi.

Appelle-moi dès que possible.

Je souffle. C’est trop court. J’ai trop peu de temps pour convaincre Lisa de me suivre.

J’appréhende cette inéluctable conversation que nous devons avoir.

Après une bonne douche brûlante, mes idées se sont éclaircies. Je dois être franc avec elle. Sinon, comment pourrait-elle avoir confiance en moi ?

Je regarde l’heure et décide d’aller voir ma mère qui doit déjà être au taquet. Après avoir claqué ma porte d’entrée, je descends et frappe deux coups. À peine a-t-elle déverrouillé que je me précipite à l’intérieur.

Une bonne odeur de café et de pain grillé parfume l’air.

— Bonjour Thibault, tu es bien matinal ! s’étonne ma mère.

— Bonjour Mam’s. Je ne te dérange pas ?

— Jamais voyons ! Viens, le café est tout chaud. Tu as mangé ?

— Non.

— Bien. Installe-toi.

Elle pose une corbeille de tartines qui sortent du grille-pain, le beurre et un pot de gelée de mûres.

— C’est Madame Dubus qui va être déçue.

— Qui ?

— Jacqueline Dubus, la voisine d’en face. Celle qui mate mon fils à sa fenêtre tous les matins, s’esclaffe-t-elle.

— Les bigoudis…

Je ricane, tandis qu’elle ramène un bol supplémentaire et la cafetière avant de s’asseoir face à moi.

— Alors, quel est le souci ? me demande-t-elle plus sérieusement.

— Pourquoi y aurait-il un souci ?

Je me sers en café et saisis une tranche de pain.

— Parce que depuis que tu es rentré des États-Unis, tu n’as jamais débarqué à sept heures et demie du matin peut-être. Et parce que depuis que tu as rencontré Lisa, je te vois moins que Nathanaël et Nicolas.

— Oh… Tu n’approuves pas ? m’inquiété-je. Lisa, je veux dire.

Elle pousse le beurre et la gelée vers moi en soupirant.

— Au contraire ! Je suis ravie que cette jeune femme soit entrée dans ta vie.

— Moi aussi.

Après avoir étalé le beurre, j’ajoute une couche de confiture et trempe ma tartine dans le café.

— Vas-tu me dire ce qui te tracasse, bon sang ?! râle-t-elle. Il a toujours fallu te tirer les vers du nez.

— Mmh, je dois repartir. À Los Angeles.

Je croque d’un généreux coup de dents dans le pain. Le goût me propulse vingt-cinq ans en arrière, lorsque je prenais mon petit déjeuner avant d’aller à l’école, le cartable prêt à mes pieds.

— Tu le savais et c’est ce que tu voulais, alors quel est le problème ? expose-t-elle, pragmatique.

— Lisa.

Un seul mot, un seul nom pour tout expliquer, pour justifier mon angoisse.

— Tu lui en as parlé ?

Je secoue la tête et, devant ses sourcils froncés, j’ajoute :

— Je vais le faire. Aujourd’hui. Mais ce n’est pas la question, je voudrais qu’elle parte avec moi. Et…

Pendant plus d’une heure, nous discutons tous les deux.

Ma mère a toujours été présente pour moi, dans les bons comme dans les mauvais moments. Je suppose qu’être fils unique a permis d’obtenir cette attention de chaque instant.

Je sors de chez elle avec autant de questions, mais aussi avec des pistes de réponses. Au final, c’est à Lisa que reviendra la décision. Cette décision qui peut changer le reste de nos vies.

— Bonjour Thibault !

Angélique et Méline sont assises de part et d’autre du bureau devant un calendrier.

— Bonjour les filles. Lisa est prête ?

— Elle arrive, me répond la belle brune en relevant les yeux.

— Tout va bien ?

— Oui, oui. Nous sommes en pleine planification des prochains ateliers Pick Me pour les mois à venir, me répond Angélique avec un clin d’œil.

— D’ailleurs, en parlant de ça…, commence Méline.

Le téléphone de Pic’Assiette sonne, détournant l’attention d’Angélique. Méline en profite pour se lever et s’approche de moi en me demandant avec la main de me baisser à son niveau.

— Comment as-tu réussi à choisir sur ce site ? me chuchote-t-elle à l’oreille.

— Comment ça ?

— Choisir quelqu’un. Pourquoi Lisa ? Pourquoi pas une autre ?

— Sa photo.

— C’est tout ? s’étonne-t-elle.

— Dans un premier temps. Ensuite, je suis allé sur son profil et j’y ai vu ce que je voulais trouver chez quelqu’un. Le combo gagnant. Et puis, on a échangé des messages, je l’ai rencontrée et j’ai appris à la connaître… Il n’y a rien de sorcier là-dedans.

— D’accord…, marmonne-t-elle en reculant, les sourcils froncés.

— Tu sais, tu peux utiliser leur aide. J’ai eu une charmante conseillère qui m’a aidé à y voir plus clair. Et il y a aussi le test d’affinités You&Me.

— Mmh, j’y réfléchirai.

À l’instant où elle se rassied devant Angélique qui vient de raccrocher, Lisa apparaît par les portes battantes avec le jeune apprenti. Vu leurs joues rouges, je n’ose imaginer la chaleur qu’il doit faire dans la cuisine, entre les températures extérieures et les fours qui tournent.

— Bonjour Monsieur, me dit le jeune homme en me tendant la main.

— Bonjour Selim.

— Bonne soirée à tous ! salue-t-il en sortant.

— Au revoir, Selim, chantonnent-elles dans un joli ensemble.

— Ça ressemble aux « Drôles de Dames », votre truc, m’esclaffé-je.

Angélique rit tandis que Méline pouffe.

— C’est-c’est c-co-comme ça q-q-que Ja-Jacky nous a-a-appelle, glousse ma douce avant de m’enlacer.

— Ah ? Le patron du café d’à côté ?

— Seulement quand on arrive toutes les trois ensemble, précise Méline.

J’embrasse Lisa tendrement et lui prends la main.

— On y va ?

Elle hoche la tête avant de m’entraîner vers la sortie.

— Sa-salut les f-f-filles !

— Bonne soirée les amoureux !

À ces mots, mon palpitant manque un battement. Je le suis : amoureux. Comme jamais je ne l’ai été. Et ça me fait autant triper que flipper.

J’agite ma main libre en guise d’au revoir et sors à sa suite.

Le long des trottoirs du Vieux-Lille, ma moitié à mes côtés, dans la chaleur inhabituelle et intense de ce mois d’août, je me sens presque serein.

En revanche, dès que nous entrons dans la cage d’escalier de mon immeuble, la fraîcheur me glace les sangs, me filant la chair de poule, comme un mauvais présage.

À peine rentrée, Lisa va se chercher de l’eau dans le réfrigérateur dont elle descend plusieurs gorgées avant de se passer la bouteille le long du visage. Des images sensuelles défilent dans mon cerveau.

J’interromps ce moment de pur fantasme en secouant la tête.

— Tu veux aller te doucher pour te rafraîchir ? Après il faut qu’on parle.

Elle stoppe son geste et plonge son regard dans le mien. Lentement, elle pose la bouteille sur le comptoir.

— D-d-de-de q-quoi ?

Encore au milieu du salon, comme si je ne savais pas quoi faire mon corps, je ne bouge plus. Comme si je pouvais suspendre le temps.

— Après… D’accord ?

Elle blêmit. Je pense qu’elle va renchérir, mais contre toute attente, elle part à la salle de bain.

C’est seulement lorsque j’entends l’eau de la douche couler que je relâche mon souffle. Jamais je n’ai eu un tel trac. Même monter sur scène devant des milliers de fans ne m’a jamais mis dans un tel état. J’en tremble.

L’impression de jouer à quitte ou double ne fait que se renforcer depuis ce matin.

Nerveux, je file à la cuisine et ouvre le tiroir où je range mes cigarettes. J’ouvre la fenêtre et me prends une bouffée de chaleur moite. J’allume ma clope et tire une taffe. Depuis que je suis avec Lisa, je n’ai quasiment plus touché à mon paquet, exception faite quand les mecs restent tard le soir.

Tel un compte à rebours qui s’enclenche, la porte de la salle de bain s’ouvre avant que les pas de Lisa ne se dirigent vers la chambre.

Je frotte mon front en regardant dans le vide, plongé dans mes pensées. Je frémis lorsqu’elle arrive près de moi dans une petite robe blanche en dentelle, ses cheveux encore humides relevés dans un improbable chignon.

Sa beauté presque éthérée me coupe le souffle, encore une fois.

— Thi-Thibault ?

— Je vais bien, ma douce. On va s’asseoir ? demandé-je en écrasant mon mégot.

Lisa hoche la tête et me devance dans le salon où elle s’assied sur le canapé, droite comme un « I », les genoux serrés. Sans attendre, je m’installe à côté d’elle et lui prends les mains qu’elle torture sur ses cuisses.

— Lisa, j’ai besoin de te parler de quelque chose.

— OK.

Reprenant mon souffle, je me lance en commençant par une évidence.

58

Des L@rmes en C@de@u

Tray

— Je t’aime. Comme jamais je n’ai aimé personne. Je ne remercierai jamais assez cette application qui m’a permis de te rencontrer. Tu es ma plus belle rencontre.

Ses lèvres s’étirent doucement et ses yeux se voilent d’humidité. Soudain, je m’en veux de l’avoir laissée seule avec ses questionnements. Je ne lui ai pas assez dit que je l’aime.

À cet instant, je me promets de lui répéter ces mots tous les jours, chaque matin, si elle m’en laisse l’occasion.

— N’en doute jamais.

— Je-je t-t-t’aime au-aussi.

Tentant de calmer mon cœur qui chavire, je m’approche de son visage et l’embrasse. Ses lèvres chaudes et douces m’accueillent sans une once d’hésitation.

Je recule avant de perdre le fil.

— Mais ce n’est pas ce que je voulais te dire.

Je déglutis difficilement avant de continuer.

— Tu sais que le groupe est en train de boucler le nouvel album, commencé-je tandis qu’elle signe son accord de la tête. Après l’enregistrement, nous allons devoir assurer la promotion. Nous avons des concerts prévus jusqu’en juillet de l’année prochaine. Au minimum. Spencer me harcèle depuis plusieurs semaines pour que nous donnions notre aval sur le planning. Mais, en tout cas, je ne pourrai pas revenir en France avant notre concert à Paris en avril.

Silencieuse, elle m’écoute religieusement. À ses yeux, je sais qu’elle a compris avant que je ne le dise clairement. Cependant, tel un foutu sadique, j’ai besoin de l’exprimer.

— Je dois donc repartir aux States. D’ici la fin de semaine.

Elle écarquille les yeux et s’enfonce au fond du canapé en ramenant ses mains contre son ventre.

— Si-si v-v-vite ?

— Pour tout t’avouer, j’ai repoussé le plus possible, mais oui, le groupe doit y retourner. Il y a déjà cinq mois que je suis en France, comme Colas et Noah, d’ailleurs. Et Soul rentre d’Idaho vendredi.

— Oh.

Une réponse laconique.

— Je…, hésité-je. Je voudrais…, je souhaiterais que tu m’accompagnes. Là-bas.

Fixes, ses billes bleues ne me quittent toujours pas, ne cillent pas.

— J’aimerais vraiment que tu viennes vivre avec moi. À Los Angeles. Que tu m’accompagnes, insisté-je encore.

Pour toute réaction, elle se mord la lèvre inférieure.

— P-pou… pourquoi ?

— Parce que la vie sans toi va être un enfer. Parce que tu me manqueras chaque jour. Parce que je ne pourrai pas prendre soin de toi chaque jour comme j’aime le faire. Parce que sinon, on ne se verra que si tu fais un saut aux États-Unis, entre deux concerts. D’un point de vue logistique, je ne pourrai pas venir en France sans tout désorganiser.

À la première larme qui dévale sa joue, je me colle à elle et la prends dans mes bras. Elle se laisse faire et enfouit son visage dans mon cou.

Je m’attendais à des cris, des hurlements, de la vaisselle cassée, mais certainement pas à ça. Pourtant, je devrais savoir que Lisa n’est pas comme les autres.

— Je sais que tu as ta vie ici et je le comprends, murmuré-je. Je dois te paraître égoïste, mais j’en rêve depuis que je t’ai vue. Je t’ai imaginée chez moi avec moi, dans ma piscine, dans toutes les pièces de ma maison. Et dans mon lit, finis-je en chuchotant au creux de son oreille.

À mes mots, elle frissonne.

— Je ne veux pas être loin de toi.

Je l’embrasse dans les cheveux et relève son visage en posant mes doigts sur ses joues mouillées. Mes pouces balaient les larmes qui coulent encore. Je fouille ses yeux en espérant y lire autre chose que de la tristesse.

Mon cœur se morcelle.

La voix pleine de sagesse de ma mère résonne dans ma tête.

— Je ne te demande pas de partir ce week-end, mais je voudrais que tu y réfléchisses. Je veux, non, je souhaite que tu te projettes avec moi. Que tu t’imagines vivre avec moi. Que tu t’imagines vieillir à mes côtés. Moi, je crois en notre histoire. Tu es ma pièce manquante, Lisa. Et je n’imagine pas notre avenir autrement qu’ensemble. Toi, tes pâtisseries, ma musique et moi. Une vie de rêve.

Mes doigts s’aventurent dans ses cheveux et retirent la pince qui les retient encore. Ses lèvres frémissent.

— M-mais-mais m-m-mon t-t-tra… travail ? Mon-mon a-a-ap-p-p..partement ? Tout… T-t-trop rap-p-pide, réagit-elle enfin.

— Je comprends, ma douce. Mais rien ne t’empêche de commencer une nouvelle activité aux States en rapport avec ta passion. Je sais que tu tiens à ton indépendance, mais je t’offrirai le monde si seulement tu me laisses faire. En plus, tu es parfaitement bilingue, ajouté-je. Tu peux faire ce que tu veux de ton appartement : le vendre, le garder, le louer. Tes amies et tes frères peuvent te rendre visite quand ils le veulent. Je ferai affréter le jet pour eux. Tu peux également venir ici dès que tu le souhaiteras. Je ne veux pas t’enfermer dans une tour d’ivoire, je veux juste que nous puissions vivre ensemble, tous les deux. Parce que je t’aime, de tout mon cœur, de toute mon âme.

Attentive, elle arrête de pleurer et observe un silence qui m’effraye par sa durée.

— Et c’est quand même mieux si nous sommes sur le même continent, non ? tenté-je de désamorcer la tension avec humour.

Sa bouche se tord dans un rictus.

— Je-je rêve d-d-d’une vie a-avec t-t-toi. M-m-moi aussi. M-m-mais, j-j’ai-j’ai b-b-be… besoin d-d-de ré-réfléchir. J’ai-j’ai b-b-be-soin de-de t-t-temps.

Même si, à ses mots, le souffle me manque, je feins d’aller bien et lui souris. Je suis soulagé de savoir que mon désir de faire un long bout de chemin à deux soit partagé.

— Je sais, chuchoté-je. J’attendrai.

— T-tu-tu me d-de-de… mande b-b-beau-beaucoup d-d-d’un c-c-coup.

— Je sais, répété-je.

— Ce-ce w-week-end ? souffle-t-elle.

— Oui, mon amour. Ce week-end.

Malgré les larmes qui perlent au bord de ses cils, elle me sourit. Un hoquet sort de ses lèvres parfaites.

Mon âme ne s’est jamais autant sentie déchirée entre mon cœur et ma raison. La peur de la perdre est plus forte que tout ce que j’ai pu vivre et me submerge tel un raz-de-marée, dévastant sur son passage mes certitudes et mon assurance.

Sans le savoir, Lisa m’a métamorphosé.

— I-i-il n-nous reste q-q-quel… quelques jou-jours p-p-pour profiter a-alors.

— Oui…, commencé-je.

Je l’attrape par les hanches et la positionne à califourchon sur mes cuisses avant de lui relever le menton.

— Ou toute la vie, conclus-je avant de l’embrasser.

Dans ce baiser, j’y mets tout l’amour que je ressens pour elle. Mais aussi, de la tendresse, du respect, de la confiance, du désir et de la passion.

De l’espoir.

Notre vol est prévu demain matin. J’ai commandé mon chauffeur qui doit m’amener à Lesquin pour sept heures. Plus que quelques heures pour profiter des bras de Lisa.

Du bout de ma cuillère, je chipote dans la part de tiramisu au spéculoos qu’elle a préparé hier soir en prévision de notre dernier dîner avant mon départ.

Assise à côté de moi, je l’observe faire semblant que tout est normal.

À croire que je ne sais pas ce que je veux. Si elle était en colère, est-ce que je gérerais mieux ? C’est en tout cas ce que j’ai toujours connu avec mes ex.

— T-t-tu n’as p-p-plus faim ?

— Mmh ? Ah, non. Je crois que ce soir, je ne peux plus rien avaler. C’était délicieux.

Le sourire éblouissant qu’elle me retourne m’ébranle.

J’enregistre chaque détail de son visage. Ses traits fins, ses pommettes hautes, son teint de lait, ses grands yeux bleus expressifs et ses cheveux blonds soyeux qui reflètent le moindre rayon du soleil. Même habillée en legging et débardeur, elle est lumineuse.

Je repose la cuillère dans mon assiette et fouille dans ma poche.

— Tiens, c’est pour toi.

— Oh ! Un-un ca-cadeau ? chuchote-t-elle en prenant délicatement le sachet en velours que je lui tends.

— Oui.

Elle dénoue la cordelette et sort la chaînette au bout de laquelle pend ma chevalière.

D’un seul regard, elle a compris l’importance du geste.

Je la lui retire doucement des mains, lui demande de se tourner et la passe autour de son cou. J’en profite pour l’embrasser sur la tempe. Instinctivement ses doigts tremblants viennent triturer la bague qui repose au cœur de son décolleté.

— Pour que tu ne m’oublies pas…

— M-m-merci, gémit-elle.

Quand elle se lève pour débarrasser, je ne peux m’empêcher de l’observer.

Depuis quelques semaines, elle vaque dans l’appartement comme si elle y avait toujours vécu, marquant de sa présence chaque pièce.

— Tu sais, à Los Angeles, la cuisine est grande comme le salon. Tu aurais de la place pour faire de la pâtisserie, argumenté-je en sortant de table. Et tu pourrais redécorer selon tes goûts.

— T-t-tu-tu ess-essaies de-de m-m’a-m’acheter ?

— Et ça marche ?

Elle rit avant de secouer la tête, mais son rire ne sonne pas comme d’habitude.

Je m’approche dans son dos alors qu’elle remplit le lave-vaisselle. Dès qu’elle se relève, je l’enlace en croisant mes mains sur son ventre. Dos à moi, je sens son souffle se faire haletant. Je hume ses cheveux et l’embrasse derrière l’oreille.

Elle pose les mains au bord de l’évier et me regarde au-dessus de son épaule.

— Thi-Thibault, murmure-t-elle. Co-comment je-je v-v-vais f-f-faire sans t-t-toi ?

Je n’ai pas le temps de répondre qu’elle fond en larmes, la tête baissée. Dès que ses épaules tressautent, je la retourne et la serre contre moi.

Elle agrippe mon t-shirt entre ses poings serrés et ses pleurs redoublent. Un cri de souffrance brute sort de sa gorge. Je suis bouleversé.

— Tu n’as pas à faire sans moi, ma douce. Tu peux tout avoir, si seulement tu te fais confiance. Tu as peur et c’est normal. Toute ta vie, tu as cherché la sécurité et tu l’avais trouvée, avec tes amies, ton métier, ton appartement. Moi, j’arrive avec mes gros sabots et je te demande de changer de vie. Je comprendrais si tu ne veux pas de ça. Je serai malheureux comme les pierres, mais je comprendrais. Je t’aime, Lisa.

— F-f-fais-moi l’a-l’amour, s’il te p-p-plaît.

— Tout ce que tu voudras. Toujours tout ce que tu voudras.

59

Pomme d’@mour

Lisa

On décolle dans cinq minutes.

Tu me manques déjà.

Rejoins-moi vite…

Un jour ?

Je t’aime. ❤

Seule dans l’appartement de Thibault, le regard perdu vers le ciel qui se voile de gris, je triture mon téléphone, ne sachant que répondre.

Lui dire que je suis malheureuse ? Il le sait déjà. Qu’il me manque depuis qu’il a quitté mes bras ce matin ? Il s’en doute. Que je ne sais pas quelle décision prendre ? Il s’en veut déjà assez comme ça de me mettre quasiment au pied du mur.

Un jour…

Je t’aime.

La seule réponse que je peux lui apporter pour l’instant. La seule certitude que j’ai.

L’amour longue distance ne fonctionne pas, je n’y crois pas une seule seconde. En le laissant partir, mes vieux démons réapparaissent comme par magie.

Puis-je faire confiance à un homme aussi charismatique et aussi beau ? Il m’a dit lui-même ne pas avoir manqué de conquêtes féminines avant de venir faire une pause en France, alors…

Ne dit-on pas : une de perdue, dix de retrouvées ?

Mais pourquoi je pense à ça ? J’ai un violent pincement au cœur quand je l’imagine dans d’autres bras que les miens. C’est tellement douloureux.

Je pose mon téléphone sur le comptoir de la cuisine et entre dans la salle de bain.

Devant le miroir, je découvre le désastre : mes cheveux en bataille, mes yeux rougis, mon teint terne et les lèvres en sang de les avoir trop mordillées. Je me glisse sous la douche pour me redonner apparence humaine.

Dans la chambre, devant la penderie où ses quelques vêtements abandonnés et les miens se côtoient, je manque de fondre en larmes de nouveau. J’inspire profondément, avant d’enfiler un jean et un chemisier en crêpe.

Dans le reflet de la vitre, ma silhouette me renvoie à ma solitude. Encore une fois, je suis seule. Encore une fois, quelqu’un m’abandonne. Comme ma mère avant lui. Comme d’autres hommes avant lui. Comme mon père.

Dans cet appartement qui a vu la naissance et l’épanouissement de notre amour, où son parfum est partout, je ne peux pas.

Non, je ne peux pas rester ici.

Je sors mon sac de voyage de l’armoire et le remplis de mes affaires. Prise de frénésie et en colère contre lui, contre moi, contre le monde entier, j’entasse tout pêle-mêle, décroche violemment les robes des cintres, retire mes sous-vêtements du tiroir de la commode, trottine jusqu’à la salle de bain où je range, non, je jette toutes mes affaires de toilette dans mon vanity.

Mon téléphone bipe. Je le ramasse et lis le message.

Je t’appelle en arrivant.

Passe une bonne journée ma douce.

Je fourre mon portable dans mon sac à main sans répondre.

En sueur, après m’être comportée comme une tornade folle, j’arrache ma veste du porte-manteau de l’entrée, prends les clés qu’il m’a laissées « au cas où », sors de l’appartement, chargée de mes sacs et verrouille derrière moi. Je dévale les marches comme s’il y avait le feu et dépose les clés sur le paillasson de ses parents en passant. C’est mieux ainsi.

Au terme de ma descente, je me retrouve sur le trottoir, abattue, vidée.

Rester ici me donnera l’impression d’être un imposteur, de profiter de quelque chose qui ne m’appartient pas et qui ne me permettra pas de réfléchir sereinement.

À cet instant, mon cœur et mon âme ressemblent à s’y méprendre au Chemin de Traverse après le passage des mangemorts.

J’ai besoin d’être chez moi, seule. De reprendre mes habitudes : travailler dans ma cuisine chez Pic’Assiette, voir mes copines, aller prendre un verre avec elles de temps en temps, lire mes romances à l’eau de rose et déjeuner chez mon père un dimanche par mois.

Voilà ma vie. Chiante, dirait Méline, mais pour moi, c’est tout autre chose.

Tranquille, planifiée, sécurisante.

Voilà, c’est cette vie dont j’ai besoin.

Tandis que la voix d’Indila chantant Tourner dans le Vide me soutire des larmes, je fouette rageusement les œufs avec le sucre et la vanille.

Pourquoi écoute-t-on systématiquement des chansons émouvantes quand on est malheureux ?

Même lorsque je suis rentrée, la vue de mon appartement n’a pas réchauffé mes états d’âme.

À peine le seuil franchi, j’ai déposé mes sacs et suis aussitôt ressortie pour faire des courses chez Abdel, un épicier adorable dont le petit magasin est toujours ouvert. Il a souvent été mon sauveur pour parer à mes envies subites de cuisiner à des heures indues.

J’ajoute le lait à mon mélange crémeux, puis incorpore progressivement ma farine et ma levure tamisées. Au fur et à mesure, la pâte épaissit et la tension dans mon bras devient douloureuse. Mon premier gâteau flamand aux pépites de chocolat repose déjà sur une grille sur la table.

Celui-ci sera plus classique. Mon téléphone bipe pour la dixième fois depuis que je suis rentrée.

Je n’ai pas le cœur à lire les messages de Thibault. Remuer le couteau dans la plaie ne me fera pas de bien pour le moment. Je lui répondrai plus tard.

Je complète avec le beurre fondu, le sel, une goutte de rhum ambré, puis les zestes de citron et remue vigoureusement.

Mes muscles protestent. Sourde à leur plainte, j’insiste jusqu’à l’épuisement. J’en gémis de frustration. Cette souffrance physique qui ensevelit la souffrance morale.

Perdue dans mes pensées, je sursaute au grésillement prolongé de l’interphone. Quelqu’un insiste lourdement.

Je lâche mon fouet en grognant, essuie mes mains et réponds.

Qui vient me déranger en pleine pâtisserie-thérapie ?

— Oui ?

— Ouvre immédiatement, ma belette !

Je ne devrais pas être étonnée et pourtant je le suis. Il n’est que midi.

Pour Méline, le dimanche se résume à récupérer de son samedi soir de fiesta, voire de sa gueule de bois. Son programme type : se lever à quatorze heures, comater dans son canapé devant une série dénichée sur Netflix jusqu’à dix-huit heures, grignoter des cochonneries, se doucher, puis se recoucher sur les coups de vingt-deux heures. Une journée de fou, quoi…

Je déverrouille, entrouvre le battant et retourne me cacher dans ma cuisine. Ma playlist continue et c’est au tour de Slimane32 de me faire frissonner avec la reprise de Vitaa.

En attendant que le cyclone arrive, je prends mon moule à kouglof, le beurre et la farine.

Un dernier coup de fouet dans ma pâte et je la verse dans le moule, en raclant le bol avec la maryse. Je claque la porte du four à la seconde où la porte d’entrée lui répond comme en écho.

Les talons de mon amie cliquètent sur le parquet pendant que je programme mes trente minutes de cuisson nécessaires. Quand sa silhouette se découpe dans l’ouverture de la cuisine, je suis en train de ranger mon plan de travail.

— Coucou ma puce, dit-elle d’une voix prudente.

— Sa-sa… salut.

J’inspire un grand coup et plante mes yeux dans les siens. Elle entre lentement et s’assied sur une chaise en regardant le gâteau qui refroidit, puis le four.

— Je savais que je te trouverais là…, murmure-t-elle. Comment vas-tu ?

Je hausse les épaules et secoue la tête, sentant poindre ces fichues larmes.

Comme une gamine à qui on a arraché sa poupée, je me transforme en vraie chouineuse depuis vingt-quatre heures. Je me déteste. Je m’en veux d’être comme ça, de ne pas savoir contrôler mes sentiments, de ne pas savoir quoi décider, de ne pas savoir cacher ma tristesse à mon amie.

— Je t’ai écrit plein de SMS, je t’ai appelée. J’ai sonné plusieurs fois. Je me suis inquiétée, ma chérie, commence-t-elle. Ils sont partis…

— Oui, la coupé-je.

Je sors mon sucre glace et à l’aide de ma passette, en saupoudre le gâteau qui a refroidi.

Je sens la brûlure de son regard sur moi.

— Ça me donne faim. Tu as fait quoi d’autre ? change-t-elle de conversation.

— U-une crème an-anglaise, dis-je en désignant le réfrigérateur. Un-un f-f-f… flan. Et-et la t-t-tarte aux p-p-pommes est d-d-dé… déjà là-là-haut.

— Y’en a au moins un qui est heureux à l’heure qu’il est, constate-t-elle. Hein, papy Bob ? s’écrie-t-elle en direction du plafond.

Mon voisin du dessus, Robert, est un adorable papy de soixante-quinze ans que je gâte régulièrement de douceurs. Il m’arrive même de prendre le thé avec lui, mais aujourd’hui, je n’avais pas le cœur à tenir une conversation.

Je mets la bouilloire en route.

— Tu l’aimes, hein ?

— B-b-beaucoup.

— Je parlais de Thibault, pas de Bob.

Je pouffe.

Méline et son humour pourri…

— Je-je sa-sav-v-v-vais q-q-qu’il rep-p-partirait. J’ai-j’ai f-f-fait un d-d-déni. Co-comme d-d-d’hab’.

— C’est un moyen de défense comme un autre. Parfois, tu te sers même de ton bégaiement pour tenir les gens à distance.

— Je-je sais, soufflé-je, vaincue devant sa perspicacité.

Soudain, elle couine.

— Dis, tu veux pas changer de station de radio ? Non, parce qu’on va finir par avoir besoin d’une corde à ce rythme-là.

Je m’assieds face à elle, déverrouille mon téléphone qui joue Lost on You de Laura Pausini, et le pousse vers elle. Elle s’en empare et regarde l’écran.

— Ah ouais, carrément… Une playlist qui s’appelle « Chansons tristes après une rupture » ? Sérieusement ?

— Ou-ouais.

— Alors, si j’ai bien tout compris de ce que m’a raconté Noah, ce n’est pas une rupture, Lisa. Hein ?

Je secoue la tête en soufflant et me lève pour préparer les tasses et la boîte en fer emplie de sachets de thé. J’amène la bouilloire pendant que Méline grogne et cherche quoi mettre.

Quand Surfin’U.S.A. sort de mon téléphone, je souris.

— Rien de tel qu’une chanson des Beach Boys ! Et si tu te poses la question : oui, je l’ai choisie exprès.

— Je-je me d-d-dou… doute.

Je coupe des parts du gâteau flamand et invite mon amie à le goûter.

— Purée, on commence par le dessert ! J’adore !

Effectivement, je réalise que je viens de sauter l’heure du déjeuner. Je prends mon élan pour lui dire qu’on peut commander une pizza avant qu’elle n’entame sa part, quand l’interphone retentit.

— Voilà notre repas, dit-elle avant d’enfourner un morceau du gâteau en se levant.

Quand elle revient, je n’ai pas bougé.

— On n’irait pas dans le salon ? Ce sera mieux pour manger.

— OK.

Comme une zombie, je la suis, emportant sur un plateau les tasses, le gâteau et la crème anglaise.

Je pénètre dans le salon ; Angélique est assise sur le canapé et déballe des boîtes du traiteur asiatique du bout de la rue.

— Salut ma chérie.

— T-t-t’es là ?

— Bah oui, je n’allais pas te laisser te morfondre toute seule dans ton coin.

— Hey ! Je suis ici aussi, hein ?

— Mmh. Je disais donc, je n’allais pas te laisser seule et sache que les amies, c’est cool quand tout va bien et c’est encore mieux quand ça va mal.

La gorge serrée, touchée par leur amitié sans limite, je pose mon plateau au bord de la table déjà envahie par le repas chinois. Méline part chercher des verres tandis que sa cousine débouche une bouteille de vin blanc.

— M-m-merci les f-f-f-filles.

— On sera toujours là pour toi, Lisa.

— Je n’ai ramené que deux verres. Toi, t’as plus le droit de picoler jusqu’à l’expulsion du monstre !

— Purée, je tuerais pour une tasse de café ou une coupe de champagne, grogne ma rousse préférée.

— D-du-du t-t-thé ?

— À défaut, ça va le faire, souffle-t-elle.

— Bon, maintenant que nous sommes bien installées, raconte-nous tout ! s’écrie Méline. T’as quand même couché avec une staaaaaar, coquine !!!

La connaissant, dans trois secondes, elle me réclame des détails…, et dans trois verres, elle m’en donne…

60

Retour @u Berc@il

Tray

— Oh putain, tu as vraiment une sale gueule !

— Bonjour à toi aussi, grogné-je.

Trois semaines que nous avons atterri à Los Angeles et les matins sont toujours aussi difficiles.

Malgré les journées épuisantes, je dors peu. De plus, mes quelques heures de sommeil sont peuplées de cauchemars ou de rêves bizarres. En bref, je n’ai fait aucune nuit complète depuis que je ne m’endors plus avec Lisa dans les bras.

Me bousculant presque d’un coup d’épaule, Colas pénètre chez moi.

— Allez, bouge tes fesses, mec. Va te doucher, les autres arrivent dans un quart d’heure.

Aujourd’hui, c’est le début de l’enregistrement de l’album.

La maquette envoyée à la maison de disque a enthousiasmé les producteurs, qui se frottent déjà les mains. Quinze titres inédits et deux reprises.

Heureusement que j’ai la musique pour me canaliser parce que sinon j’aurais déjà tout cassé chez moi. J’ai tellement fantasmé Lisa que je vois son fantôme partout, et tout ça sans prendre de drogue.

J’obéis machinalement à mon pote et prends une douche froide. Le coup de fouet dont j’avais besoin.

Un seul regard dans le miroir suffit pour me renvoyer mon laisser-aller en pleine gueule. Depuis mon arrivée, mon visage n’a pas vu l’ombre d’un rasoir et mes cheveux font leur vie comme ils l’entendent. Je passe les doigts dans ma tignasse en guise de peigne et descends après avoir enfilé un jean noir et un t-shirt à l’effigie d’Aerosmith.

— Ah bah, voilà enfin Voldemort ! s’exclame Noah.

Le temps de mon passage à la salle de bain, le reste du quatuor a investi ma cuisine. Face à la machine à expresso, Colas est en train de faire couler des cafés pour tout le monde.

Je rentre dans ma paire de boots abandonnée au pied du comptoir.

Je souris. Lisa aurait râlé.

— Lâche-lui la grappe, marmonne Soul.

— Ouais, ben toi, t’es pas mieux. D’ailleurs, faudrait que je te trouve un surnom à toi aussi…

— Et si vous arrêtiez de vous vernir les ongles les filles ? intervient Colas. Un café et on y va. On va tout déchirer !

— Mmh, dis-je avant de poser mes fesses lourdement sur un tabouret du comptoir.

— N’oublie pas de prendre ton ordi avec toi, Tray.

— Ouais, ouais.

Ça me fait penser qu’il y a deux jours que je n’ai pas ouvert ma boîte mail.

Emportant ma tasse avec moi, je m’installe au bord de mon immense canapé d’angle et déverrouille l’écran.

Certains messages émanent de Pick Me et me provoquent un pincement au cœur. Par acquit de conscience, j’ouvre mon navigateur et me connecte au site. Étrangement, voir sur mon profil que j’ai plus de quatre-vingt-dix-neuf visites, presque autant de likes et trente-sept messages ne me fait ni chaud, ni froid.

Je clique sur le profil de Lisa qui reste le dernier like que j’ai effectué.

Un soupir m’échappe et mon cœur se serre à la pensée qu’elle pourrait trouver mieux que moi sur ce site, ou même ailleurs. La douleur est tellement vive que je me frotte la poitrine, le poing serré à m’en blanchir les phalanges.

— Tout va bien, mec ?

— Ouais, réponds-je à Soul.

Je suis heureux de le retrouver. Je me suis très vite aperçu qu’il allait beaucoup mieux. J’espère qu’il tiendra le coup et résistera à toutes les tentations auxquelles nous sommes soumis pendant les tournées.

— Elle te manque ?

— Affreusement, coassé-je doucement, la voix râpeuse.

Je scrute chaque détail de son joli minois qui me nargue à l’écran. Son sourire et ses yeux fabuleux sont autant de coups de poignard dans mon cœur déjà meurtri.

Toujours sous l’œil aigu de mon pote, je ferme mon navigateur, puis le clapet de mon MacBook. Je débranche le chargeur, termine mon café d’une gorgée et me lève en reposant la tasse brusquement.

— Allez, c’est parti !

— Yeah ! Enfin une parole sensée qui sort de cette barbe ! ricane Noah.

Alors que je me dirige vers l’entrée, Soul m’arrête en agrippant mon bras.

— Tu sais, si vraiment c’est la femme de ta vie, c’est à toi de faire en sorte qu’elle s’en rende compte.

— C’est plus compliqué que ça. Lisa a besoin de repères, de sécurité. À Lille, elle a tout ça. Ici, je ne sais pas…

— Ben pourquoi tu ne t’organises pas pour que tout ce qu’elle a chez elle, elle puisse le retrouver ici ?

— C’est ce que tu fais avec ta copine ?

— Comment tu sais ?

— Je ne savais pas, mais maintenant oui, avoué-je en riant.

Il me frappe à l’épaule.

— T’es con… Mais moi ça va être plus complexe. J’en suis à me demander si je ne vais pas plutôt vendre mon appartement ici et partir vivre là-bas.

— Ah ouais ?

— Mmh…, marmonne Soul. Pour en revenir à Lisa, le peu que j’ai pu l’apercevoir, elle a l’air vraiment gentille. Et elle ne regarde que toi, alors… cherche une solution qui vous conviendrait à tous les deux.

— Ouais, je vais réfléchir.

— Fais jouer tes contacts. Discute avec ses copines. Je ne sais pas… Mais te voir te morfondre comme ça, mec, ça commence à être chiant, s’esclaffe-t-il en sortant sous le soleil californien. Et on a passé l’âge de toutes ces conneries.

— Tu crois que ça s’appelle la maturité ?

— Certainement. Ou alors, on fait la plus grosse connerie de notre vie, va savoir, termine-t-il dans un rire.

Nous prenons deux voitures. Colas m’accompagne.

— Comment va Sophie ?

Il se retourne sur moi, étonné.

— Euh… Bien, elle va bien. T’as pas de news ?

— Léa ne me parle pas trop de sa mère quand je l’ai au téléphone. Surtout que là, l’école a repris alors j’ai droit à toutes sortes de discussions sur le prof aux cheveux gras qui pue, celui qui a l’air « hyper sympa » et sur la copine qui lui tire la tronche pour une histoire de cahier prêté.

— Ouais, Soph m’a dit que Léa était très motivée cette année.

— Je crois que notre discussion à propos de son avenir, lui a fait du bien.

— Mmh. Et toi avec Lisa ?

— Elle est malheureuse. Elle souffre. On échange des messages, on s’appelle, mais entre ses horaires et les miens, ça devient compliqué et terriblement… dur, putain ! assené-je en frappant le volant du plat de la main.

Je baisse le volume de la radio avant de continuer.

— Elle me manque. Ça ne fait même pas un mois et, chaque jour, elle me manque encore plus que la veille.

— Mouais, je sais ce que c’est. Et pour info, elle manque aussi à Léa et à Sophie. Lisa n’est pas repassée par ton appartement depuis ton départ.

— Je sais. Ma mère m’en a touché deux mots. Il lui faut un projet pour la convaincre de traverser l’Atlantique…, pensé-je tout haut.

Nous n’avons jamais été très démonstratif entre nous. Les confessions, c’est réservé aux nanas, mais grâce à l’amitié qui nous unit depuis le collège, nous nous connaissons par cœur. Pas besoin de parler pour se comprendre. Comme dans une fratrie.

— Fonce, Tray. Fais pas comme moi. N’attends pas qu’il soit trop tard.

Je tique à son ton défaitiste. On le savait tous les deux que vouloir vivre une histoire avec Sophie allait être coton. Parfois, je culpabilise en pensant que mon attitude d’il y a treize ans n’est sûrement pas étrangère à tout ça.

— Ça ira. Il faut que ça aille, murmuré-je autant pour lui que pour moi. J’attends juste un signe d’elle.

Assis sur un tabouret, face au micro, ma guitare entre les mains et un casque sur les oreilles, je chante de toutes mes tripes cette chanson dont chaque parole arrache un morceau de mon âme. Dont chaque note se répercute contre les parois de mon cœur. Dont chaque accord vibre le long de mon épiderme à vif.

Les yeux fermés, je m’adresse à l’image de Lisa imprimée dans mon esprit. Elle est là avec moi, en pensée. Présence invisible, mais ô combien précieuse.

Dans une cabine voisine, Noah fait jouer sa magie et imprime avec douceur un rythme lent, comme une caresse.

Je termine seul, a capella.

Je mets quelques secondes à rouvrir les paupières. Derrière la vitre, l’ingénieur du son m’adresse un pouce levé, signe que tout est OK. Je pose ma guitare sur son support et sors.

Les mecs sont tous assis dans le canapé installé au fond du studio, Noah déjà en train de se désaltérer.

— Alors ?

— Topissime, mec, me répond Soul.

— Ouais, c’est nickel. Elles vont toutes vouloir arracher leurs petites culottes, se réjouit Noah.

— Vraiment joli, conclut Colas.

— Bon, les gars, on fait une pause de dix minutes et après on enchaîne avec Without Tenderness33, OK ?

Nous acquiesçons à l’ordre formulé par Tony et j’en profite pour boire une bière.

Le reste de la journée, nous restons au studio, commandons des pizzas pour midi et dévalisons le petit réfrigérateur mis à notre disposition.

Spencer arrive en fin de séance pour écouter les morceaux déjà enregistrés. Nous avons dû faire au moins dix prises pour After You34, la chanson écrite par Soul. Il voulait que je fasse passer plus de colère dans ma voix, que Colas et Noah accélèrent le rythme. À la prise suivante, il souhaitait l’inverse. Au bout du compte, la première prise était la bonne ; j’ai bien cru que Noah allait l’étriper.

— Il va être génial cet album ! À propos, vous garder To Turn My Life Around35, comme titre de l’album ? nous demande Spencer.

Malgré l’accord déjà conclu avec la maison de disque et le contrat que nous avons signé la semaine dernière, je m’assure auprès de mes potes que nous sommes tous sur la même longueur d’onde. Chacun d’eux hoche la tête.

— Oui. Ce sera ce titre. Il nous correspond à la perfection.

— OK. Ah, au fait, je suis heureux que vous soyez tous rentrés, dit-il avant de tourner les talons. Et dernière chose, ralentissez un peu les fiestas d’enfer et les sorties en club les gars, vous avez tous des mines de déterrés.

La porte du studio claque sur nos mines ahuries. Ce qu’il ne sait pas, c’est qu’aucun de nous ne sort faire la nouba.

— Ouais, nous aussi, nous sommes contents de te revoir, grogne Soul.

Il est vingt-trois heures lorsque je rentre chez moi avec Colas qui, à peine descendu de ma voiture, grimpe sur sa moto et démarre en m’adressant un signe de la main.

Je pénètre dans la maison, pose mes affaires sur le canapé et mets immédiatement la musique en route.

Seul dans cette grande baraque isolée de la frénésie de la ville, le silence que je recherchais quelques mois plus tôt m’est devenu insupportable.

Kashmir de Led Zeppelin s’échappe des enceintes et je respire mieux. J’augmente le son avant de me servir un doigt de Nikka From The Barrel. J’en bois une gorgée avant de m’enfoncer dans le canapé, la tête en arrière. Malgré le degré d’alcool du whisky, les dernières notes de ce nectar japonais rappellent la pêche…

J’attrape mon ordinateur et l’ouvre. Il me faut un plan qui soit absolument infaillible et prêt dès qu’elle me donne son accord. Je sais qu’elle est malheureuse. Elle sait que je le suis aussi.

D’abord les agences immobilières, puis l’assistante de Spencer, et enfin les filles…

61

Souffler le Ch@ud & le Froid

Lisa

— Vous avez quel temps à Lille ?

— I-il f-fait f-f-f… froid.

— Je me doute. Ici, ça va. T’as vu ? Je suis sorti en t-shirt. Ils disent que c’est l’été indien.

« Ici », c’est à New-York. Aujourd’hui, Thibault et le reste des Slave Of One Night passent en direct dans une émission de télévision.

Je souris à son visage qui s’affiche en gros plan sur l’écran de mon téléphone.

Je me suis offert un abonnement international quelques jours après son départ. Loin de me suffire, cette solution est une béquille pour le savoir à portée d’une simple communication téléphonique.

Un duvet sombre et fourni a repris ses droits sur ses joues, ses cheveux ont repoussé. Il est beau comme un dieu.

Je soupire. Il me manque atrocement.

Je rêve de passer mes doigts le long de son visage, d’apprécier la douceur de sa barbe, mon regard plongé dans ses yeux vert d’eau.

Je rêve qu’il m’enlace, qu’il m’embrasse, qu’il me caresse. Je rêve de nos discussions jusqu’au bout de la nuit, mon corps calée contre le sien. Je rêve de le respirer, sa peau contre la mienne.

— Oui. M-moi, j’ai-j’ai re-ressorti m-m-mes p-p-pulls, m’esclaffé-je.

— Si je te tenais dans mes bras, tu n’aurais pas besoin de pull. Tu n’aurais besoin d’aucun vêtement d’ailleurs, murmure-t-il d’une voix langoureuse.

Son intonation me fait frissonner et mon bas-ventre frétille. Excitée, je me tortille.

Je passe mon index sur l’écran et tremble de frustration.

— T-t-tu m-m-me m-man-manques…

— Je sais. Et tu me manques encore plus, assène-t-il. Ah, et tes pâtisseries manquent à Noah. Il pleure presque d’envie quand tu m’envoies des photos. Hier, il m’a même dit pouvoir sentir le parfum à travers l’écran.

Je ris et ses yeux s’illuminent.

— Oui, oui, j’arrive, crie-t-il à quelqu’un. Je vais devoir y retourner. Ils m’attendent pour le maquillage.

— Oh, t-t-tu v-vas être jo-joli.

— Ah mais non ! « Joli » c’est pour un paysage, pas pour un mec canon comme moi. Dans trois jours, continue-t-il, on en aura fini avec la côte est et on retourne à L.A., mais en revanche je ne serai pas très disponible. On enregistre un clip et après on sera en répet’ pour les concerts de fin octobre et début novembre.

— OK, soufflé-je.

C’est vrai que son emploi du temps s’est accéléré dès que l’album a été annoncé. Depuis presque deux mois, on a déjà beaucoup de mal à trouver des créneaux pour se parler, et ça devient de plus en plus compliqué. Et puis, faire l’amour au téléphone n’aura jamais la même saveur.

— Je vais faire chauffer la piscine pour mon retour, ça me fera du bien de nager quelques longueurs, dit-il en s’étirant.

Son écran se déplace sur les murs tagués et une grande porte en métal qui s’ouvre sur Soul.

— Hey mec. C’est ton tour !

— Je dois vraiment y aller. Bisous, me dit-il d’une voix douce en se positionnant de nouveau face à la caméra.

— B-bi-bisous.

— Je t’aime.

— Je-je t’aime, dis-je en lui envoyant un baiser.

Il raccroche.

Je regarde mon téléphone, pensive. Il n’insiste plus pour que je vienne vivre avec lui. Je ne sais plus quoi en penser.

Se lasse-t-il de moi ? Voit-il que je suis incapable de prendre une décision ? Que j’ai une peur viscérale de quitter mon nid ?

S’il ne souhaitait plus de moi, il ne m’appellerait pas tous les jours ou presque. Cependant, je ne peux m’empêcher de penser que notre situation ne pourra pas être éternelle et que je vais devoir me secouer si je veux vivre ma belle histoire d’amour avec Thibault.

Et s’il rencontre quelqu’un d’autre ? Non, ce serait déjà le cas. Et il ne supporte pas l’infidélité. Encore plus depuis qu’il l’a lui-même subie. Là-dessus, je suis certaine de pouvoir lui faire confiance.

Je rentre dans la boutique avant de broyer du noir.

Dès que je passe la porte, Angélique relève la tête de sa comptabilité.

— Ça va ?

— Oui.

Mes amies sentent bien que tout ça me travaille. Elles ont tenté de me donner tous les arguments qui pouvaient m’influencer et je dois dire qu’elles ont les bons. Méline se propose de me louer mon appartement, le sien étant insalubre et ridiculement petit. Angélique m’a expliqué qu’elles avaient les moyens de racheter ma part de Pic’Assiette pour que je puisse ouvrir quelque chose à Los Angeles ou autour.

Cependant, je leur ai expliqué que je ne savais même pas par quoi commencer. Je ne suis pas plus apte à gérer une entreprise aux États-Unis qu’ici, à Lille. Faire des recherches, embaucher, gérer la comptabilité, promouvoir une entreprise, je ne sais pas faire. Incompétence administrative patentée. Surtout que là-bas, c’est encore différent de la France. Bref, je ne m’en sens absolument pas capable.

Comme Thibault, elles ont laissé tomber et ne me lancent plus sur le sujet.

Je rejoins ma cuisine, mon repaire, mon chez-moi.

J’inspire. L’odeur des pommes qui cuisent dans le four, associée au parfum du caramel dont Méline est en train de surveiller la cuisson, est rassurante et me calme instantanément.

Je mets en route le fouet du robot. Les blancs prennent rapidement la consistance de la neige.

— Ils vont bien ?

Elle ne parle évidemment pas des œufs. J’ajoute le sucre glace petit à petit.

— Ouais. I-ils sont à-à-à N-New-York.

J’éteins et relève le fouet, ce qui forme des cols de cygne. Je ne peux pas me retenir, récupère une lichette sur mon doigt et goûte.

— Cool. Ça doit être chouette de visiter autant de villes quand même.

À l’aide de ma poche à douille, je suis en train de dresser des meringues sur une plaque quand Angélique passe les portes battantes enfin graissées par Selim qui a craqué avant nous. Méline va pour ouvrir la bouche, mais sa cousine lève sa main, la faisant taire d’un mouvement de la tête, l’empêchant de dire une ânerie.

Elles semblent communiquer par télépathie sans que j’en comprenne le sens. Elles sont parfois effrayantes.

— Tu peux venir Lisa ? C’est pour une commande.

— Oui…, hésité-je en regardant ma plaque.

— Laisse, je vais terminer, m’assure Méline.

Elle tend les mains et récupère la poche en me poussant d’un coup de hanche.

— Vas-y.

— OK, OK.

Je me lave les mains et suis Angélique dans la boutique. Lorsque je passe les portes de la cuisine, je reconnais immédiatement les deux jolies brunes, Sophie et Léa.

Une émotion incongrue me prend aux tripes et mes yeux se mettent à me piquer. Curieusement, elles aussi me manquent.

— Salut Lisa !

Souriante, Léa vient m’enlacer. Je me baisse un peu pour qu’elle puisse m’embrasser. Sophie, à son tour, me fait la bise.

— Bonjour Lisa, je suis heureuse de te voir. Nous sommes déçues que tu ne sois pas venue nous faire un coucou depuis tout ce temps.

— Je-je suis d-d-dé-désolée. Je-je suis a-a-aff-affreuse.

— Oui, rit-elle. Mais on te pardonne. Tu nous manques, tu sais ?

— Oh. V-vous aussi.

Elles me sourient toutes les deux alors que mes yeux se voilent. Je ne les mérite pas. Je me sens honteuse et ridicule.

— Bref, je n’avais pas ton numéro de téléphone. Du coup, on s’est dit qu’on allait venir ici, où nous sommes sûres de te trouver, s’esclaffe-t-elle.

— Oui, et en plus j’ai besoin d’un gâteau !

— Ah bon ? P-p-pou-pourquoi ?

62

Joyeux @nnivers@ire

Lisa

— Bah, c’est bientôt mon anniversaire !

— Oh, OK.

— Donc, on vient te commander un gâteau d’anniversaire pour cette jeune fille, commence Sophie en posant une main sur la tête de Léa. Et t’inviter à manger avec nous à cette occasion, dimanche.

Elles ont pensé à moi. Ça me remplit de bonheur et je ne peux m’empêcher d’entrevoir, l’espace d’un instant, Thibault à table avec nous.

— Da-da-d’accord.

— Comme son père n’est pas là, il lui a fait promettre de t’inviter pour qu’il y ait un peu de lui à ses côtés ce jour-là.

Aussi sec, mes espoirs sont tués dans l’œuf. Malgré tout, je suis très touchée de l’intention et heureuse de passer du temps avec elles. Je les aime beaucoup. Elles ont accepté ma relation avec Tray sans jamais énoncer la moindre remarque désobligeante.

Je hoche la tête en guise d’accord.

— Que-que v-v-veux-tu co-co-comme ga-ga… gâteau ?

— Un Saint-Honoré !

— Oh !

— Pour dix personnes au moins, ajoute Léa.

Je ris. Il est amusant qu’elle choisisse le saint patron des boulangers et des pâtissiers.

— OK.

— Pour dimanche, ça ira Lisa ?

— Oui.

— Génial. Merci beaucoup. On vous attend chez Marianne pour midi alors. Elle va être heureuse que tu viennes, murmure Sophie à mon oreille en me prenant dans les bras.

— M-m-moi au-aussi.

Sophie règle la facture à Angélique et elles sortent en nous saluant.

— Vous ?

— Oui, Méline et moi sommes invitées aussi. Et Fabien, bien sûr.

— Ah ?

— Ouais. Elles sont déjà passées hier après-midi. Cette petite sait être très convaincante quand elle veut, soupire-t-elle. Et puis, elle et Méline s’entendent comme deux larrons en foire, alors…

— Joyeux anniversaire ! Joyeux anniversaire, Léa…

Nous chantons en chœur devant une Léa radieuse qui souffle ses bougies.

Émerveillée par le Saint-Honoré, elle a pris des photos pour les envoyer à ses copines et à son père.

— Rhooo, c’est trop dommage de le couper.

— Oui, il est très beau, c’est vrai. Tu préfères un yaourt à la place ? J’en ai cuit hier soir, si tu veux.

— Ah non ! grimace-t-elle. Je vais goûter le gâteau, même si j’aime beaucoup tes yaourts, mamie.

J’envie l’évidente complicité qu’elles ont toutes les deux. Moi qui n’ai plus aucun de mes grands-parents.

Marianne la regarde d’un air malicieux en lui tendant un couteau.

— À toi l’honneur alors, Léa.

Le couteau en l’air, elle hésite.

Dans un effort d’application, le bout de la langue au coin des lèvres, elle prend tout son temps pour nous servir, partageant les choux caramélisés.

À la première bouchée, son ronronnement de plaisir est sincère.

— Trop bon, Lisa.

— M-m-merci.

— Tu m’apprendras à faire ça.

— A-avec p-p-plaisir.

— Eh dis donc, Léa, ça te fait quel âge déjà ? demande Méline.

— Bah, tu ne sais pas compter ? Treize ans ! rit-elle en montrant les bougies éparpillées sur la table.

— Impeccable. Bientôt, je t’emmènerai faire du shopping façon Méline.

— D’accord ! s’enthousiasme la jeune fille.

— Hum, hum, ricane Angélique.

— Tiens, tu fais bien de te faire remarquer toi, parce qu’on va devoir habiller la crevette. Et tata Méline va se faire un plaisir de lui trouver les trucs les plus…

— J-jo-jolis. Les t-t-trucs les p-p-plus j-j-j… jolis, interviens-je quand je surprends son rictus carnassier.

— Ouais… Et sinon, Léa, comment s’appelle ton petit copain ?

Marianne sourit tandis que Sophie grimace.

— Ethan. Mais j’aime bien aussi Grégoire.

— Houlà malheureuse ! Ne dis surtout pas à ton père que tu as des petits copains ! s’esclaffe un cousin de Thibault.

— Non, je ne lui parle pas de ça, glousse Léa rougissante, une main sur la bouche.

— T’as raison de tester plusieurs…, l’encourage Méline.

— Bon, et sinon, Monsieur Macray, tout va bien au garage ? la coupe Fabien qui a senti qu’il était temps de changer de conversation.

Les hommes se lancent sur les voitures et leurs performances, enterrant pour aujourd’hui le sujet « petit copain ».

— À propos, Thibault va bien ? me murmure Marianne assise près de moi.

Ou pas…

— Oui. I-il n-ne v-v-vous a p-p-pas a-a-appelés ?

— Si, il y a deux semaines. Je crois qu’il réserve ses appels quotidiens à sa charmante compagne.

Charmante compagne ?

— N-nous…, hésité-je en soufflant.

Nous sommes quoi ? Amants, amis, amoureux ? Sans doute, tout ça à la fois…

Marianne m’invite à l’accompagner à la cuisine en profitant de débarrasser la table. Imitant la maîtresse de maison, j’attrape quelques assiettes vides et la suis, intriguée.

Dès que je dépose le tout sur le plan de travail carrelé, elle met en route la cafetière, me tend un torchon et commence à laver la vaisselle dans l’évier.

J’essuie au fur et à mesure et me rappelle que la chipie a un lave-vaisselle…

— Vous êtes ensemble et vous vous aimez, commence-t-elle sans détour. Ça se voit comme le nez au milieu de la figure, Lisa. J’étais extrêmement déçue que tu m’aies déposé les clés de l’appartement sur le paillasson, sans entrer me parler.

— D-d-dé-désolée.

— Ne le sois pas. Je comprends beaucoup de choses, tu sais. Je comprends ton désarroi. Je comprends que ce soit difficile de vivre avec une célébrité, surtout si ladite célébrité habite de l’autre côté de l’océan, mais…

Elle fait une pause et me regarde avec une tendresse bouleversante.

— Mais il faut que tu saches que Thibault ne nous a jamais présenté de femme, reprend-elle. Du moins, officiellement. Sophie mise à part, aucune n’avait assez de valeur à ses yeux pour qu’il envisage de partager sa vie avec elle.

— I-il m-me d-d-de… demande de chan-changer d-de vie, marmonné-je.

— Un peu, c’est vrai, mais il te propose surtout de faire partie de la sienne et qu’il fasse partie de la tienne. Qu’est-ce qui est préférable, ma belle ? Te morfondre ici, sans lui, ou avoir un peu la nostalgie de tes amis et de ta famille et démarrer une nouvelle vie avec lui ? Il faut beaucoup de courage pour se lancer, Lisa. Il en a fallu à l’époque à Thibault pour partir faire carrière avec ses amis. Cependant, je suis certaine que tu n’en manques pas. Vois ce que tu as réalisé. Tu travailles dans un milieu qui te passionne, tu as une entreprise, un appartement, des amies extrêmement fidèles. Tu dois être fière de toi, Lisa, parce que moi, je suis très fière de toi.

Comme une mère le ferait, elle vient de me recadrer avec douceur et sensibilité.

Troublée et les larmes aux yeux, j’essuie pour la troisième fois la même casserole, perturbée par son discours sincère. Je suis heureuse d’entendre Marianne me dire ce que j’ai toujours espéré entendre de la bouche de mon père.

La gorge serrée, je l’enlace tandis qu’elle me pose un baiser sur la tempe. Une larme s’échappe sans que je ne cherche à la retenir.

Cette nuit-là, dans mon lit froid, je m’endors sereine et pleine de projets.

63

C@r@mel Mou

Lisa

— Alors ? Léa m’a dit que c’était un bel anniversaire.

— Oui. T-t-très chouette. El-elle a été t-t-très g-ga-gâtée p-p-pa-par son p-p-papa, le taquiné-je.

— Je suis rarement avec elle pour ses anniversaires, soupire Thibault. Du coup, j’ai tendance à compenser. C’est terriblement cliché. Je le reconnais, mais je ne sais pas faire autrement.

Je prends mon élan depuis qu’il a décroché. Le cœur battant et l’estomac en vrac, je décide de me lancer.

— T-ti-Thibault ?

— Oui ?

— J-j’ai d-d-dé-décidé de-de venir.

Le silence au bout du fil se prolonge et me fait craindre que nous n’ayons été coupés au plus mauvais moment quand soudain, je reçois un appel vidéo.

J’appuie sur le carré vert. Le visage souriant de Thibault apparaît sur mon écran. Jusqu’au point de rupture, mon cœur accélère sa danse folle à la vue de l’homme qui a bouleversé mon monde.

— Répète-moi ça ma chérie, s’il te plaît.

— J’ai d-d-décidé d-de t-t-te rejoindre, lui dis-je avec le sourire. À L.A.

— Oh mon Dieu ! Je suis si heureux, Lisa, rit-il. Putain, tu ne peux pas savoir comme j’attendais ce jour. Quand ? Demain ? Cette semaine ?

J’éclate de rire devant son empressement.

— Je-je n-ne sais p-p-pas encore. Pfff… Faut p-p-plein de-de p-p-pa… papiers, soupiré-je une main sur le front.

— Tu as besoin d’aide pour faire des démarches ?

— Je v-vais essayer t-t-tou-toute seule.

— D’accord. Mais tu sais que tu n’es pas seule. N’hésite pas, d’accord ?

Je hoche la tête.

— Une dernière chose. Pourquoi ? demande-t-il.

— P-p-pou-pourquoi ?

— Avant que je ne parte, tu m’as demandé pourquoi je voulais que tu viennes. Alors, je veux que toi, tu me dises pourquoi tu veux venir.

Je remets mes idées en place et inspire une grande goulée d’air.

— P-p-pa-parce que je-je v-v-veux vivre a-avec t-t-toi, p-pa-parce que tu-tu me m-m-man… manques at-t-t-t-trocement, p-p-p-parce que-que je v-v-veux me r-ré-réveiller t-t-tous les m-m-m-ma… matins à tes co-côtés.

Je lève une main tremblante pour lui faire comprendre que je n’ai pas terminé et reprends mon souffle avant de continuer, des larmes chargées d’émotion pointant au bord de mes cils.

— P-p-pa… parce q-que je v-v-veux qu’on se d-d-di-dispute p-p-pou-pour la f-f-fa… façon d-d-dont je b-b-bois mon ca-café ou p-parce que t-t-ton rasoir t-t-tr-traîne. Pa-parce que je-je veux pa-parler d-d-da-d’avenir avec t-t-toi. Et p-p-parce que j-j-je t-t-t’aime, T-ti-Thibault, conclus-je dans un soupir.

— Je t’aime, ma douce, murmure-t-il les yeux brillants. J’ai tellement hâte de te serrer dans mes bras !

Pendant presqu’une heure, nous élaborons des projets.

J’ai mal aux joues de sourire autant.

Prendre la décision a été difficile, mais depuis que je me suis décidée, curieusement je suis soulagée. Comme si ma vie prenait la direction à laquelle elle était destinée depuis toujours.

Mes tourments apaisés, je me motive pour préparer mon déménagement pour les États-Unis.

Je me réveille plus fatiguée encore que la veille.

Forte des encouragements de Marianne et avec la volonté d’écourter l’impatience de Thibault, j’ai passé ma journée de repos à chercher sur internet la liste de choses nécessaires pour déménager et partir vivre à Los Angeles, puis y créer une entreprise.

Malgré toute l’énergie dépensée, je me sens toujours incapable de réaliser le quart des démarches.

Légèrement désenchantée, je souffle en sortant du lit.

Accompagnée par la musique de Therapie TAXI36, je me prépare pour ma journée de boulot. Comme nous n’avons qu’une commande, je ne commence qu’à six heures et demie. J’ai promis à Selim de lui montrer la confection des macarons.

Devant mon café, je soupire encore et déplie le clapet de mon ordinateur. Il y a encore plein de notifications de Pick Me. Je me connecte sur le site et m’aperçois que j’ai reçu plus de quatre-vingt-dix-neuf visites.

La vache !

Parmi les messages, il y en a un pour mon abonnement de six mois qui se termine bientôt et qu’il faudra renouveler pour continuer à bénéficier de tous les avantages du site.

Je souris. Dire que cette simple inscription a changé ma vie pour toujours. Quoiqu’il arrive à partir de maintenant, j’ai la certitude que je ne serai plus jamais la même.

Cette rencontre que Pick Me promet, je l’ai eue. Et bien plus encore…

Thibault m’a appris à être plus sûre de moi, à m’affirmer, à exprimer mes désirs, à arrêter de m’effacer. Il m’aime. Il me protège. Il me soutient face à mon père et amène de la fantaisie dans ma vie monotone, réglée comme du papier à musique. Et même s’il n’a pas été complètement honnête sur son statut de rock star, je ne peux décemment pas lui en vouloir.

Surtout depuis que je jette un œil aux tabloïds.

D’ailleurs, il faudra que je lui dise qu’il était magnifique à la sortie du McDonald’s de New-York…

Je me sers un deuxième café au lait que je sucre abondamment. Il va me falloir au moins ça pour me requinquer.

Je croque du raisin tout en réfléchissant. Je n’ai plus aucune raison de rester inscrite. J’ai trouvé celui qui chavire mon cœur. Je n’ai aucun désir d’en chercher un autre. Inconcevable même.

L’homme de ma vie s’appelle Thibault Macray, alias Tray.

Sur mon profil, il y a un onglet pour suspendre mon inscription ; je clique sans regret. C’est d’autant plus respectueux et correct vis-à-vis des hommes qui visitent mon profil. Ne pas leur laisser de faux espoirs. Je regrette presque de ne pas y avoir pensé avant.

Arrivée chez Pic’Assiette, je replonge dans ma routine : habillage, coiffure avec la charlotte, lavage des mains et mise en place de mon plan de travail, lavage des mains de nouveau.

Selim à mes côtés, je lui montre la préparation des macarons. Aujourd’hui, ce sera au chocolat pour lui et au caramel pour moi.

— B-b-bien t-ta-tamiser la p-p-pou… poudre d-d-d’amande a-avec le sucre g-g-gla-glace.

— Pour qu’ils soient bien lisses, c’est ça ?

— Oui.

Je ne sais pas si je suis pédagogue ou si Selim a des facilités, mais en tout cas, il comprend vite et notre duo fonctionne à merveille.

Lorsque son professeur est venu contrôler son adaptation, il a été particulièrement impressionné par ses capacités. Moi qui craignais ce type d’interactions, je regrette de ne pas avoir sauté le pas avant.

Transmettre son savoir est vraiment gratifiant.

— Bonjouuuuuur !

Méline virevolte jusqu’à nous, regarde au-dessus de mon épaule et gémit de contentement.

— Je sens qu’on va se faire un petit plaisir avec le café de cet après-midi…

Selim met en route le robot pour monter les blancs en neige et suit mes instructions. Il incorpore petit à petit le sucre en poudre.

— Là, c’est bon ?

— Re-regarde si ça f-f-fait d-d-des p-p-pi… piques.

— Oui.

— OK. Le-le ch-chocolat, m-m-main… t-t-tenant.

L’appareil à macaron prêt, il transfère le tout dans la poche à douille et commence à dresser les coques de dimension régulière sur les plaques recouvertes de papier sulfurisé. Je fais la même chose après avoir coloré mes blancs d’œuf en ocre.

Face à nous, Méline organise ses cagettes pour son atelier à domicile en fin de matinée.

— C’est-c’est où ? lui demandé-je.

— Marcq en Barœul. Ça va, c’est pas trop loin.

— Et le m-m-menu ?

— Quiche au maroilles et une salade. Faut que je trouve quoi mettre dedans encore, souffle-t-elle. Je vais aller faire un tour chez Brahim pour voir ce qu’il a reçu ce matin. En dessert, la cliente veut un fondant au chocolat.

Nos coques formées, je montre à Selim comment éviter les bulles d’air en claquant les plaques sur le plan de travail, ce qui l’amuse beaucoup. Méline en profite pour s’échapper. Notre vacarme couvre la radio qui joue Shape Of You37.

En attendant que les macarons sèchent, nous élaborons nos garnitures. La sienne, une ganache au chocolat, est rapidement exécutée, sans avoir besoin de le seconder. La mienne, à base de Carambar est un peu plus longue à cuire, les barres au caramel prennent leur temps pour fondre dans la crème fraîche.

Les portes battantes s’ouvrent sur une Angélique au ventre rebondi alors que nous sommes à la plonge.

64

Surpriiise !

Lisa

— Salut Lisa ! Salut Selim !

Nous lui répondons et, au lieu de repartir vers son bureau comme à son habitude, Angélique se sert un jus de fruit.

Elle s’approche de moi et hésite à me parler. Ses lèvres s’ouvrent et se ferment. Un vrai poisson rouge…

Je vais finir par croire que la grossesse la rend marteau.

— Oui ?

— Euh… Lisa. C’est ton anniversaire bientôt…

— Ou-oui.

Encore un truc que j’ai complètement occulté. Mais qui fête ses vingt-neuf ans ?

Je percute que je ne connais même pas la date de naissance de Thibault…

— On sera fermé ce jour-là.

— Ah b-bon ? m’étonné-je.

Depuis quand on ferme Pic’Assiette pour nos anniversaires ?

— P-p-pou-pourquoi ?

— Tu verras.

Je fronce les sourcils d’incompréhension, puis devine qu’elles ont dû me préparer une surprise du type « journée spa entre copines ». Je lui souris.

— OK. Sup-p-p-per.

Satisfaite de ma réponse, elle retourne à son bureau pendant que je calcule que le deux novembre tombe un samedi.

Sans attendre, j’essuie mes mains et rejoins Angélique.

— On-on n-n-ne p-p-peut p-pas. C’est-c’est un s-s-samedi !

— Si on peut, bichette, m’assure-t-elle en relevant la tête de son ordinateur. On n’a aucune commande prévue. On sera d’ailleurs fermé le vendredi, puisque c’est férié, et dimanche. Comme ça, ça nous fera un super week-end prolongé et je pourrai me reposer !

— Oh. D-d-da… d’accord.

Je réintègre ma cuisine tout en prévoyant de m’épiler la veille de mon anniversaire pour ne pas être le yéti du salon de beauté et d’appeler Cassandre pour savoir si je peux passer à Villeneuve d’Ascq durant le week-end…

— Lisa ! Lisa !

Sacha et Romuald se précipite sur moi en riant. Je les rattrape difficilement et les embrasse.

— Je t’ai fait un super dessin. Viens voir ! me dit Romu en me tirant par la main.

— Moi, faut que je te montre le bateau de Playmobil que j’ai construit, Lisa, renchérit son frère.

— Laissez votre sœur arriver les garçons, intervient mon père d’une voix ferme.

— T-t-tout à-à l’heure, les rassuré-je devant leur moue similaire.

— Votre mère vous attend pour le bain, les garçons. Vous l’emmènerez voir ça après. Allez !

Obéissants, ils repartent en direction de l’escalier.

Je me tiens raide devant mon père ne sachant que faire de mes mains que je triture nerveusement.

— J’aimerais te parler, Lisa. Tu veux venir dans mon bureau, s’il te plaît ?

Je hoche la tête et le suis.

Une fois que nous sommes entrés, il referme la porte derrière moi. Je frissonne.

— Assieds-toi, je t’en prie, m’invite-t-il en souriant.

Je me crispe ne sachant pas à quelle sauce je vais être mangée.

Lorsque j’étais petite, une convocation dans le bureau signifiait réprimandes et punitions. Pour moi, cette pièce est synonyme de pleurs réprimés, de colère rentrée et de frustration de ne pas pouvoir m’exprimer librement.

Je laisse l’image de Thibault infiltrer mes pensées et le calme m’envahit immédiatement. J’attrape sa chevalière dans le creux de ma main.

J’inspire et charge mon esprit de son assurance communicative. Je souris en prenant place sur la causeuse.

— Je voulais te parler. Je… J’ai beaucoup réfléchi depuis l’anniversaire de Cassandre.

— À q-q-quoi ?

— À beaucoup de choses, soupire-t-il en se laissant tomber sur le fauteuil à côté de moi.

Intriguée par son attitude, je me tourne vers lui.

— Ton ami avait raison, Lisa. Mais il y a une chose sur laquelle il avait tort ; je n’ai jamais dit que je ne t’aimais pas, ma fille.

Je me fige et dirige mon regard vers les photos qui décorent son bureau et sur lesquelles je n’apparais pas.

— Au contraire, c’est parce que je t’aime que je veux le meilleur pour toi.

Ricanant, je me retourne complètement vers lui.

— Tu-tu as u-u-une d-d-d… drôle de-de f-f-fa… façon d-d-de le mon-montrer, lui rétorqué-je. Q-q-quand m-m-maman est m-m-morte, j-ja-j’avais b-b-be… besoin de t-t-toi et t-t-tu n’étais p-pa-pas là !

— C’est vrai, tu as raison, soupire-t-il.

Je ne bouge plus et attends qu’il reprenne. Son regard se perd sur le jardin encore magnifique malgré les premières gelées matinales lorsqu’il continue d’une voix tremblante.

— Tu lui ressembles tant. Marienka… Marienka était l’amour de ma vie…, murmure-t-il. Quand elle est… décédée…, j’ai très mal réagi. Je me suis noyé dans le travail. Je ne pouvais pas m’occuper de toi. Je n’en étais pas capable. Te regarder ne faisait que remuer le couteau dans la plaie.

En cet instant, face à moi, mon père a perdu de sa grandeur et de son arrogance.

— P-p-pou… pourquoi ?

Il hausse les épaules en soufflant.

— Je crois… je crois que je me sentais coupable. Coupable de ne pas avoir été là pendant sa maladie. Coupable de mon absence auprès d’elle et auprès de toi. Je me suis alors promis de faire tout ce qui était en mon pouvoir pour que tu sois ma parfaite héritière. Seulement…

— Je-je b-bé-bé… gaie.

Il hoche la tête en grimaçant.

— Quand l’orthophoniste m’a transmis son diagnostic, j’ai vu s’effondrer tous les rêves que je faisais pour toi. J’ai pris peur. Après la maladie de Marienka, c’était une nouvelle épreuve sur laquelle je n’avais aucun pouvoir, ni aucun contrôle.

Je secoue la tête et repense aux mots de Thibault.

— T-t-tu sais q-q-que ce n-n-n’est p-pa-pas u-une excuse v-va… valable.

— Ce n’est pas une excuse, en effet, avoue-t-il. Je ne peux pas réparer ce qui a été fait, mais continue à venir pour Sacha et Romuald. Ils t’adorent et tu leur manques. S’il te plaît.

C’est la conversation la plus hallucinante que je n’ai jamais eue avec lui.

— T-t-tou-tout ce q-q-que je v-v-v-vou… lais, c’était q-q-que t-t-tu m-m’aimes.

Je ne peux pas lui pardonner toutes ces années en un claquement de doigts. Fini d’être faible et d’encaisser sans rien dire.

— Et ça, ce-ce n-n-n’est p-p-pas aimer.

— Je suis un mauvais père, hein ?

Hésitante dans un premier temps, je finis par hocher la tête. Son visage se tord.

— Et pour tes frères ?

— Ça v-v-va être b-b-bien… tôt d-d-difficile d-de-de v-v-venir t-t-tous les mois, chuchoté-je.

— Ah bon ? Pourquoi ?

— J-j’ai l’int-t-t-tention d-d-de p-p-pa… partir aux Ét-t-tats-Unis, dis-je fièrement.

Il est surpris, cependant nous passons presque un quart d’heure à parler de mes projets auxquels pour une fois, il semble sincèrement s’intéresser. Plus encore, il m’encourage et me donne même les coordonnées de personnes susceptibles de m’aider dans mes démarches.

Nous sommes interrompus par les deux boules d’énergie qui n’ont pas oublié la promesse de leur père.

Lorsque je rentre chez moi, je suis toujours perturbée par cet entretien avec Paul Bartoli et m’empresse de faire un SMS à Thibault pour me confier.

Il m’appelle dans la foulée.

Je m’endors le téléphone à l’oreille, sa voix en guise de douce berceuse.

65

Elles & @iles

Lisa

— Coucou ma belette ! Alors ça fait quoi de prendre encore un an ? Ah, je vois que tu as pris encore une ride, se moque Méline en passant devant moi.

— Salut Lisa ! Joyeux anniversaire ! Ne l’écoute pas. Enfin, comme d’habitude quoi…

— M-m-merci les f-f-filles.

Il est midi ce deux novembre lorsque mes deux amies passent le seuil de mon appartement. Sans attendre, Méline se dirige vers ma chambre.

— Q-q-qu’est-ce q-q-que t-t-tu fais ?

Alors que sa cousine ignore ma question, Angélique me prend par le bras et m’entraîne de force dans le salon. Elle m’assied d’autorité sur le canapé.

— Tu ne bouges pas de là ! On s’occupe de tout.

— D-de t-t-tout q-q-quoi ?

— De tout. Chut ! ordonne-t-elle en mettant son index sur ses lèvres avant de rejoindre Méline.

Je tiens encore mon sandwich à la main. Par réflexe, je croque une bouchée tout en me penchant pour les épier. Évidemment, je ne vois rien, mais j’entends qu’elles farfouillent dans ma penderie.

Je regarde ma tenue, pensant qu’elles m’en choisissent une nouvelle pour le spa. Je trouve que le jean et le t-shirt manches longues sont adaptés à la fois à la saison et à un déshabillage. J’ai même préparé un gilet qui repose sur une chaise. Bref, j’étais prête à partir.

Quand je distingue du bruit dans ma salle de bain, je ne tiens plus et pars en reconnaissance.

M’agrippant au chambranle, j’en recrache mon pain.

— M-mais, q-q-qu’est-ce q-q-que v-v-vous fa-fa-fabriquez ? m’écrié-je en surprenant Angélique remplir mon vanity.

— Il me semblait pourtant t’avoir dit de rester là-bas, Lisa.

— C’est une surpriiiiiiise ! hurle Méline depuis ma chambre.

— Madame, Monsieur, en vue de notre atterrissage imminent à LAX38, nous vous invitons à regagner vos sièges et à attacher votre ceinture. Il est vingt et une heures. La température au sol est actuellement de vingt degrés Celsius et le temps est légèrement couvert. Assurez-vous que vos bagages à main soient bien situés sous le siège devant vous ou dans les coffres à bagages. Le commandant de bord et toute l’équipe d’Air France se joignent à moi pour vous souhaiter un bon séjour à Los Angeles.

Discrètement, je me pince la cuisse pour m’assurer que je ne rêve pas… et, flûte ! C’est douloureux.

En presque douze heures, je viens de traverser l’Atlantique en passant par le Pôle Nord et le Canada en classe affaire. Un truc de dingue.

Je n’avais jamais voyagé aussi loin. Quelques week-ends dans de grandes capitales européennes sont les seuls moments où mon passeport m’a servi.

Quand j’ai demandé aux filles comment elles avaient procédé pour m’obtenir un visa, elles ont simplement avoué avoir photocopié mon passeport à mon insu et transmis le tout à Thibault.

Ben, voyons…

Oui, parce que j’ai très vite compris que Thibault était dans la combine lorsque j’ai reçu un SMS de sa part, alors qu’elles venaient de me déposer devant le guichet d’embarquement à destination des États-Unis.

Joyeux anniversaire ma douce Lisa. ❤

Je te promets de faire encore mieux pour tes 30 ans…

Je t’aime. 😘

En guise d’au revoir, j’ai eu le droit à des pleurs d’Angélique qui n’a su me dire que « Tu vas atrocement me manquer ». Quant à Méline, elle a tendu la main en me réclamant mes clés et en me promettant de prendre grand soin de mon chat.

Heureusement que je n’ai pas de chat…

Quelques heures auparavant, je les ai suivies dans un état second.

D’abord dans les escaliers de mon immeuble, ensuite dans la voiture d’Angélique qui nous a emmenées jusqu’à Paris, puis à travers l’aéroport Charles de Gaulle.

Je n’arrive toujours pas à réaliser que je vais fouler le sol américain et retrouver Thibault. Mon cœur bat la chamade.

Après avoir été contrariée par l’empressement d’Angélique et de Méline, je suis maintenant surexcitée et impatiente. Tous les projets dont nous avions parlé vont se concrétiser. Et moi, je me laisse porter, en route pour ma nouvelle vie.

Mais le plus surréaliste a quand même été le SMS reçu de mon père au moment de monter dans l’avion.

Lisa, je te souhaite d’être heureuse auprès de Thibault et de continuer à réaliser tes rêves comme tu sais si bien le faire.

Ta mère serait extrêmement fière de toi.

Je suis fier de toi.

Je t’aime.

Papa

Même lui était dans la confidence…

Pensant sûrement que je venais d’apprendre une mauvaise nouvelle, l’hôtesse ne savait plus comment m’aborder quand elle m’a vue arriver, larmoyante et le mouchoir en papier sur le nez. Je lui ai adressé mon plus beau sourire pour qu’elle cesse de me regarder avec pitié.

Je sors de l’avion dans les premières. Devant le tapis roulant des bagages, je profite de l’attente pour allumer mon portable et vérifier ma messagerie.

Curieusement, rien de Thibault, mais il y a une multitude de SMS en provenance de Méline.

Ne fais rien que je ne ferais pas. 😛

Est-ce qu’il faut arroser le truc vert qui pue près de la fenêtre ?

J’ai changé les draps, je ne peux pas dormir dans le rose…

Est-ce qu’il faut penser à nourrir Bob ?

Je n’ai pas trouvé ton chat. O_o

Je t’aime ma belette. ❤

Ils sont tous accompagnés de photos de sa bouille parée de différentes grimaces devant lesquelles je ne peux pas m’empêcher de glousser.

Quand mes deux grosses valises apparaissent devant moi, je les sors du tapis roulant avec l’aide d’un jeune homme.

Une fois les formalités remplies, j’arrive dans le hall, m’attendant à découvrir l’homme de ma vie trépignant avec impatience, mais je ne le vois nulle part.

Je lui envoie un SMS, qui reste non lu. Je commence à angoisser, une pointe de déception ternit mon excitation.

Prudemment, je continue d’avancer vers la sortie, quand soudain un homme en costume brandit une pancarte sur laquelle est écrit un étrange message en français.

Lisa, ma douce, cet homme va te conduire à moi.

Suis-le.

À tout de suite.

66

Monter en Pression

Tray

Dissimulé derrière une palissade, j’espionne la marée humaine qui se presse dans le Dodger Stadium39.

Plus de cinquante-deux mille personnes sont attendues et je n’en espère qu’une seule. Celle qui provoque les battements désordonnés de mon cœur à chaque fois que je pense à elle.

Une main s’abat sur mon épaule ; je me retourne.

— Tendu ?

— Ouais.

— T’en fais pas. Elle va arriver.

— Je sais.

Colas me prend par les épaules et m’entraîne vers la loge, au moment où le groupe qui assure notre première partie sort de la sienne.

Nous échangeons quelques paroles et des encouragements tandis que les lumières de la scène s’éteignent, provoquant les clameurs du public.

Parvenu dans la loge, j’allume une clope avant de m’asseoir dans le canapé en cuir. J’attrape ma guitare, m’enfonçant plus profondément dans les coussins en la posant contre mon torse.

Je suis projeté treize ans en arrière à notre tout premier gros concert, celui de la naissance de ma fille. Une date inoubliable.

Que de chemin parcouru depuis ce jour.

Ce succès inattendu, cette vie de privilégié, cette possibilité de pouvoir vivre très correctement de sa passion. Avec le recul, je ne regrette finalement rien.

La cerise sur mon gâteau arrive d’ici peu et je me sens comme le mec le plus chanceux de la Terre.

J’espère juste que le local que je lui ai choisi lui plaira et qu’elle acceptera de travailler avec la jeune femme qui va la seconder. Angélique et Méline l’ont validée de leur côté après avoir eu un entretien vidéo avec elle. Je pars donc confiant. Lisa aura tous les outils à sa disposition pour recréer une enseigne « Pic’Assiette » et Dieu sait qu’une petite Frenchy, jolie comme un cœur et douée en pâtisserie, va très vite devenir une coqueluche ici.

Spencer rentre en coup de vent et m’interpelle.

— Tray !

— Oui ?

— Tu préfères que ton amie soit assise en VIP ou vienne sur le côté de la scène ?

— Je ne sais pas. Pourquoi ? demandé-je, suspicieux.

— Parce que si tu veux, je l’accompagne en coulisse.

— Qu’est-ce que tu me caches ?

— Rien ! Je t’assure. J’essaie juste de me rattraper pour mon attitude borderline de ces derniers mois, bougonne-t-il.

Avec les gars, nous avons procédé à une mise au point avec lui, en lui faisant clairement comprendre que s’il ne changeait pas, nous chercherions un autre agent.

Il nous a crus. Il a eu raison.

— Admettons. Sinon, pour Lisa, je pense qu’un tour en coulisse serait préférable. Elle est assez timide et ça me permettra de la voir plus rapidement. Merci Spencer.

— Je t’en prie. Je retourne sur le parking. À tout à l’heure !

Je vérifie ma messagerie et relis le SMS de Tom.

Venons de quitter l’aéroport.

Circulation fluide.

Je souris. J’ignore celui de Lisa pour lui laisser la surprise jusqu’au bout.

Bientôt, je pourrai serrer la femme de ma vie dans mes bras et ferai tout ce qu’il faut pour qu’elle ne les quitte jamais.

Mettre en place ce voyage a été rapide avec la complicité de quelques bonnes personnes.

Je suis tellement perdu dans mes pensées que je ne me suis même pas aperçu que le silence s’est abattu dans la loge alors que mes doigts courent encore sur les frettes et les cordes.

Inconsciemment, je joue l’air de la dernière chanson du set. Celle qui s’adresse à Lisa et à elle seule.

Je stoppe et repose la guitare à côté de moi.

— Vous êtes prêts les mecs ?

— Ouais, plus que prêts. J’ai hâte de jouer nos nouveaux titres sur scène, putain !

Soul est presque plus enthousiaste que moi.

— C’est surtout que tu t’envoles juste après, ouais, intervient Noah. N’accélère pas volontairement le rythme pour finir plus vite, hein…

— Non, mais si tu te rappelles bien, c’est toi qui instilles le tempo. Tu sais, le batteur…, le singe-t-il en bougeant ses mains exagéremment et en grimaçant.

— Ouais, t’as raison, je vais même ralentir, tiens, dit-il avant de se prendre un briquet en pleine tête.

Soul rejoint l’Idaho dès la fin du concert. Une brune à la langue acérée n’est, bien entendu, pas étrangère à ce voyage.

Une jeune femme qui se présente comme la maquilleuse passe la porte, accompagnée par le vigile. Noah siffle discrètement.

— Pas mal, murmure-t-il.

Je ne la regarde même pas. Nous nous laissons maquiller les yeux pour qu’ils ressortent, néanmoins, je refuse le fond de teint totalement inutile après seulement quelques minutes à arpenter la scène sous les feux des projecteurs.

Elle a à peine quitté la pièce qu’un assistant entre, nous demandant de nous tenir prêts. Je suis envahi par un trac démesuré.

Machinalement, je fais tourner ma chevalière invisible autour de mon annulaire et bats la mesure avec mes pieds chaussés de Doc Martens. Les Devil’s Kids sont encore sur scène. Leur musique, naviguant entre pop-rock, rock et métal, est assez proche de la nôtre.

Ne tenant plus en place, je me lève et commence à faire les cent pas. Je détache mes cheveux et les ébouriffe en y passant les doigts. Noah, toujours le plus détendu d’entre nous, boit une bière en me surveillant du coin de l’œil. Mon t-shirt noir m’oppresse, j’inspire une grande bouffée d’air.

— Tu me donnes le tournis, Tray.

— Désolé.

— Du coup, tu laisses repousser ta barbe ? me demande Colas.

— Ouais, marmonné-je en y passant la main. Lisa aime bien.

Mes potes ricanent.

— Déjà à sa botte.

— Ouais. Ne lui répétez surtout pas, mais j’adore ça ! J’espère surtout qu’elle aimera sa dernière surprise, ajouté-je.

— Le contraire serait étonnant, assure Soul.

— Avec Lisa, je préfère attendre avant de me prononcer…

— Tu flippes en fait ! se moque Noah. Imagine, elle n’aime pas et fait demi-tour aussi sec…

Si mon regard pouvait tuer, il serait déjà mort.

— Ta gueule, grogne Soul. T’inquiète Tray, Lisa va adorer.

— Mais oui, je rigolais…, chantonne mon pote en passant à côté de moi. Ou pas !

Il tape un sprint en sortant de la loge anticipant ce que je pourrais lui faire. Je le poursuis, le rattrape, lui encercle la tête et frotte mon poing sur ses cheveux déjà hirsutes.

— Merde, je vais être tout décoiffé, geint-il en passant ses mains dans ses mèches.

— Mais non, tu es toujours aussi beau !

— C’est à vous dans une minute ! s’écrie le régisseur.

Nous croisons les membres des Devil’s Kids. Nous frappons nos poings en guise de félicitations.

— Le public est chaud, me sourit le leader.

— Merci, mec…

Le public scande notre nom et je rentre quasiment en transe, l’adrénaline pulsant dans mes veines. Des frissons me parcourent, mélange de trac, d’excitation, d’impatience. Une énergie positive qui me stimule instantanément.

Je sautille trois fois sur place avant de prendre mes potes par les épaules. Dans notre cercle, têtes baissées, nous nous encourageons une dernière fois.

Puis, Noah se glisse dans la pénombre de la scène et se met en place derrière sa batterie. Je passe la sangle de ma guitare, un roadie me la branche. Les mecs pénètrent sur la scène d’un pas lent et se positionnent chacun d’un côté.

Soudain, un spot éclaire le dos de Noah, ses baguettes se lèvent. Silhouette du combattant prêt à livrer bataille.

La foule pousse un rugissement.

Un.

Deux.

Trois, c’est parti !

67

L@ Ch@nson

Lisa

À l’énorme affiche qui se dresse devant mes yeux ébahis, je percute que nous sommes arrivés au stade où Slave Of One Night joue à guichet fermé ce soir.

Voilà pourquoi Thibault n’a pas répondu à mon SMS.

Dès la descente de la voiture, je suis accueillie par un homme d’une quarantaine d’années au sourire si blanc que je me demande si ses dents ne sont pas phosphorescentes.

À la description que m’en a fait Thibault, je devine qu’il s’agit de Spencer.

Lorsque je m’inquiète de mes valises, le chauffeur m’explique qu’il les garde, car il nous attend jusqu’à la fin du concert pour nous ramener « à la maison ».

Je suis impatiente de découvrir cette villa que Thibault m’a vendue à coups de photos et de vidéos. Un vrai petit agent immobilier…

— Bonjour Lisa, je suis Spencer, l’agent des Slave Of One Night, se présente-t-il la main tendue.

— Je-je sais, b-bon-bonjour.

— Comment s’est passé ton voyage ?

— Long, soupiré-je en lui serrant la main en retour.

— Tiens, lance-t-il en me passant le cordon d’un pass autour du cou. Ne le perds pas surtout. Suis-moi, ils rentrent sur scène dans quelques minutes.

Je n’ai pas le temps de souffler que déjà il se dirige vers une porte en fer.

Je lui emboîte le pas et avant qu’il ne s’enfonce plus loin, lui demande la direction des toilettes.

Au moment de me laver les mains, je suis prise de tremblements. Les nerfs à fleur de peau, je soupire devant le miroir. Malgré la fatigue marquée par les cernes, les yeux de mon reflet brillent autant d’excitation que d’appréhension. Machinalement, je touche cette grosse bague pendue entre mes seins qui ne me quitte jamais.

Deux coups frappés à la porte m’indiquent que j’ai dû dépasser un temps acceptable. Je m’essuie les mains sur des serviettes en papier et sors.

Spencer, visiblement pressé, marmonne pendant que nous arpentons des couloirs encombrés de câbles, de projecteurs, de personnes qui s’affairent.

J’évite de justesse un jeune homme qui court avec des bouteilles d’eau dans les mains.

Soudain, résonne le son d’une batterie rejointe aussitôt par une basse. Prenant naissance sous mes pieds, les vibrations remontent le long de mon échine et les poils de mes bras se dressent sous ma veste en cuir, m’arrachant un gémissement.

— Vite ! m’ordonne mon accompagnateur.

Je presse le pas en gardant les yeux sur le sol pour ne pas me prendre les pieds dans ce qui traîne, si bien que je rentre littéralement en collision avec Spencer quand il s’arrête brusquement.

Je relève la tête juste avant qu’il ne m’attrape par les épaules et me tourne d’autorité vers la droite.

Je me fige.

Là, face à moi, se tient Tray, le leader charismatique des Slave Of One Night. Il est de profil et tient le micro des deux mains comme si sa vie en dépendait.

— Comment ça va L.A. ? hurle-t-il. C’est génial de jouer à la maison !

Sa voix puissante caresse ma peau. Je frissonne.

Assourdissants, des cris et sifflements lui répondent et déchirent l’air doux du stade des Dodgers. Je suis tétanisée, en admiration.

Je suis allée voir des vidéos de leurs concerts sur internet, mais jamais je n’aurais pu imaginer à travers de simples images sur un écran, l’ambiance qui règne ce soir.

C’est électrique. C’est volcanique.

Lâchant le micro, il saisit sa guitare alors que la batterie et la basse jouent le même rythme envoûtant, encore et encore. La pression monte. Le son du premier accord de guitare retentit et la foule hurle.

Dès qu’il commence à chanter, ce n’est définitivement plus Thibault qui se trouve sur scène. Non, c’est Tray. Le musicien. Le chanteur. La star. Celui qui se donne en spectacle. L’homme généreux qui s’offre à un parterre de fans. Son autre facette. Cet aspect de sa personnalité si fascinant.

Je souris de bonheur. Contrairement aux milliers de spectateurs, j’ai le privilège de connaître l’homme derrière la célébrité. Et même si j’aime les deux, je ne peux pas nier que Tray est vraiment hyper sexy. Hum… miam.

Depuis les coulisses, j’assiste au concert.

Il m’a vu. Il m’a souri. Mon cœur a raté un battement.

Au bout d’une dizaine de chansons, Noah et Colas entament une battle au cours de laquelle leurs instruments se répondent. Thibault en profite pour sortir de scène en courant, jette sa guitare dans les bras d’un roadie et se précipite vers moi.

Je décolle littéralement du sol lorsqu’il m’attrape par la taille. Par réflexe, je noue mes jambes autour de ses hanches et mes bras autour de son cou. Sans pouvoir les contrôler, des larmes de bonheur coulent instantanément sur mes joues.

Sans un mot, répondant à un instinct primaire et viscéral, nos lèvres se joignent dans un baiser fougueux, affamé, violent, salé. Il sent la sueur, la fumée, il est poisseux et pourtant, je ne voudrais être nulle part ailleurs que dans ses bras. Nous gémissons. Le manque de l’autre, les semaines de frustration…

Notre bulle éclate lorsque Soul l’appelle pour la suite du spectacle.

Il me lâche et plonge ses yeux fiévreux dans les miens.

— Oh putain, Lisa. Je suis si heureux.

— M-moi au-aussi. Je t-t-t’aime.

— Je t’aime, Lisa. « Un jour » est enfin arrivé.

— Le j-j-jour, murmuré-je sans le quitter du regard.

— Tray ! l’appelle-t-on du bord de la scène.

Seul le charme est rompu, car demeurent la tension et l’exaltation de nos retrouvailles.

— Ouais ! Spencer, trouve-lui une chaise ! crie-t-il avant de repartir au petit trot vers la scène.

Il arrache sa guitare électrique des mains du roadie et passe la sangle. Son pas est assuré, il monopolise l’attention, il accapare la scène.

À cet instant précis, je sais.

Je sais que jamais il ne pourra se passer de ça. Comme moi avec ma pâtisserie, la passion l’habite.

Il reprend Pale Blue Eyes40 sur un rythme beaucoup plus rapide que l’original. C’est tellement joli.

Je refuse la chaise, préférant rester debout à remuer les fesses en rythme.

Ils enchaînent les titres. Je reconnais un de ceux qui figurent sur leur dernier album : Not A Goodbye41.

Je nous revois dans son salon autour de la table à chanter les paroles que Soul a écrites et que Tray interprète avec rage. Je n’ai aucun doute que cette chanson va devenir un tube.

Alors que je ne vois pas le temps passer, les lumières se tamisent et tous les membres sortent de scène en saluant, sous les hurlements affamés du public qui vient pourtant d’écouter le titre de rappel.

— Bonjour Lisa ! Au revoir Lisa ! me crie Soul en me frôlant d’un pas pressé.

Tray s’approche de moi tout en buvant de grandes gorgées d’eau à même la bouteille. Il m’adresse un clin d’œil avant d’échanger sa guitare contre une sèche.

Noah entre de nouveau sur la scène plongée dans la pénombre et reprend place derrière sa batterie, pendant qu’un roadie installe un tabouret haut en plein milieu, derrière un micro sur pied.

J’ai droit à un baiser aussi brûlant que rapide avant que Tray ne fasse demi-tour. Le public déchaîné se calme sitôt l’unique spot braqué sur lui. Il s’assied sur le tabouret, réajuste le micro et s’adresse à la foule en s’essuyant le front avec l’avant-bras.

— J’espère que vous avez passé un bon moment avec nous, dit-il en souriant.

Les cris et les sifflements reprennent, puis s’affaiblissent quand il lève la main.

— Nous aussi, on a passé une super soirée. Avant de vous quitter, je voudrais vous chanter un dernier titre. Ça vous dit ? C’est une chanson particulière qui s’adresse à une personne très chère à mon cœur.

Des hurlements féminins lui répondent. Il sourit en posant une main sur son cœur.

— Cette fille est là, ce soir. Elle vient de faire douze heures d’avion pour me rejoindre. Moi, annonce-t-il en frappant sa poitrine.

Un cheval au galop a pris la place de mon cœur qui ne me répond plus. Je ne peux détourner mon regard. Et quand ses yeux se braquent un bref instant sur moi, je jurerais que des arcs électriques passent entre nous. Promesse de tant de belles choses.

Une vague de désir et d’amour pour cet homme me submerge.

— Elle est mon rêve qui se réalise. Cette chanson s’appelle Pick Me (Up) ! Elle est pour toi, Lisa, murmure-t-il les derniers mots.

Sans attendre que le public ne réagisse, il pince les cordes et entame une mélodie dont je me souviens avoir entendu les premiers accords au début de notre relation. Il ne l’a plus rejouée ensuite. Je pensais naïvement qu’elle était passée à la trappe.

Cette chanson est magnifique.

Une balade dans laquelle il déclare à une fille aux yeux bleus qu’elle est la plus belle chose qu’il n’ait jamais vue, qu’elle a la plus jolie âme qu’il n’ait jamais croisée. Qu’elle est son tout, qu’il n’est rien sans elle. Comme moi, les spectateurs l’écoutent religieusement.

Lorsqu’il reprend le refrain, je chante avec lui en souriant. Ses yeux reviennent vers moi et appuient sa déclaration. Le public nous accompagne.

— Pick me, babe

Pick me up !

Pick me, babe

Pick me up !

Don’t be afraid, that’s our dream

Take my hand and let’s start something real42

Il a raison.

Thibault et moi, c’est fort, c’est réel.

Ce n’est pas la fin.

Ce n’est que le début.

C’est maintenant que commence notre vraie histoire…

À suivre…

Remerciements

Alors…

Je pourrais m’arrêter à un simple « merci »…

Ah bah, tiens, c’est d’ailleurs ce que je vais faire. J’espère n’avoir oublié personne et que chacun de vous se reconnaitra dans un de ceux-là :

Merci d’avoir lu cette histoire.

Merci d’avoir apprécié.

Merci de me supporter.

Merci d’écouter mes vocaux sans fin.

Merci de sourire devant mon humour bancal.

Merci de m’encourager.

Merci de me rattraper quand je tombe.

Merci de brider mon imagination sans limite.

Merci de croire en moi.

Merci de ne pas m’en vouloir quand j’oublie de repasser les t-shirts.

Merci de me laisser rêver.

Merci de me mettre un coup de pied au cul.

Merci de m’aimer quand même.

Merci de m’avoir corrigée.

Merci de m’avoir mise au monde.

Merci de me laisser explorer des pistes.

Merci de te foutre de ma gueule.

Merci de rire à mes réparties décalées.

Merci d’être patient avec moi.

Merci de m’offrir cette chance.

Merci de partager ma folie.

Merci de me conseiller.

Merci de me laisser bavasser.

Merci de trier vous-même vos chaussettes.

Merci de me nourrir quand j’oublie de le faire.

Merci de ne pas essayer de corriger toutes mes imperfections.

Merci de me laisser dormir quelques heures par nuit.

Merci d’imager mon univers.

Merci de me laisser entrevoir que je peux y arriver.

Merci de ne pas m’enfoncer la tête sous l’eau.

Merci d’être allé jusque là !

Et pour vous remercier une dernière fois, je vous offre le début du deuxième tome…

Sophie et Colas n’attendent que vous.

Ne me remerciez pas : c’est cadeau !

Vous pouvez suivre mon actualité (et même parfois mes conneries) sur les réseaux, vous y êtes toujours les bienvenus :

Instagram : @fanfan_dd_

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Et n’oubliez pas, Un Ange en Cadeau, ma romance de Noël feelgood est toujours disponible à la vente ou à l’emprunt.

À bientôt pour de nouvelles aventures !

Je vous aime ❤

Fanfan DD

Close To Me

SLAVE OF ONE NIGHT : Deuxième Chanson

Fanfan DD

Prologue

Treize ans auparavant…

— Hum… Mmh…

La clope au bec, je suis en extase.

Mes yeux se ferment sous le plaisir. Les jambes légèrement écartées, je soupire de soulagement. C’en serait limite orgasmique.

Pisser était devenu une question de vie ou de mort.

J’ai tellement bu pendant ce concert que même les litres de sueur écoulés n’ont pas suffi à éliminer toutes les bouteilles d’eau avalées. Le « floc-floc » continu n’en finit pas et son écho se répercute sur les cloisons des toilettes. Un morceau de cendre tombe et évite de peu mon sexe. Il ne faudrait pas que je me le brûle. Il peut encore servir…

Je pouffe.

On se croirait au pied d’une cascade. Ne manque que le décor idyllique…

Quand je serai riche, je partirai en vacances dans un endroit comme ça. Un endroit de rêve. Comme dans les catalogues que feuillette ma mère et mes frangines. Un lieu paradisiaque où on peut vivre nu, se baigner au bord d’une cascade et se sécher en lézardant sur un rocher chauffé par le soleil.

On a tout arraché ce soir. Les Slave Of One Night cartonnent. Mon banquier est content, mes comptes commencent à bien se remplir et mes rêves sont en train de se réaliser à vitesse grand « V ». Alors pourquoi pas celui-là ?

Tout en m’imaginant au bord de l’eau, je remets mon caleçon en place et remonte la fermeture de ma braguette, puis tire la chasse d’eau en laissant tomber mon mégot encore fumant dans la cuvette.

Je sors de la cabine et me dirige vers le lavabo quand je m’immobilise avant de tendre l’oreille.

— Pfff… Pfff… Hummm.

C’est bien ce qui me semblait. Des gémissements accompagnés d’un souffle saccadé sortent de la cabine du fond.

Un rictus se forme sur mes lèvres. Encore un couple qui s’envoie en l’air dans les toilettes. Je secoue la tête en appuyant sur le robinet. Tu parles d’un romantisme…

Je me lave les mains rapidement et les approche de la soufflerie lorsqu’un cri aigu retentit. Il est suivi d’une plainte, puis d’un tonitruant :

— Putaiiiiin !

Ah oui… Mais non, ça ne ressemble pas du tout à un cri de jouissance.

La pointe de souffrance qui affleure dans cette voix me tétanise. Parce que cette fameuse voix, cette voix féminine, chaude et légèrement rauque, je la reconnais.

Je la connais même très bien.

Elle s’immisce dans mes fantasmes les plus fous et les plus secrets depuis plusieurs années. Elle me murmure des choses au creux de l’oreille. Elle gémit dans mon cou. Elle crie mon prénom au cœur de mes nuits. Elle s’enroule autour de moi tel un serpent et me recrache son indifférence tous les jours que Dieu fait.

Merde !

— Sophie ? tenté-je, encore incertain.

— Mmh…

Les poils de mes bras se hérissent en réaction.

— Sophie ? Ça va ? continué-je en m’approchant de la porte de la cabine, cette fois inquiet.

— Je ne sais… Oh bordel ! jure-t-elle dans un grognement.

— Sophie ! Ouvre-moi ! paniqué-je en frappant de la paume de la main sur le battant.

— Colas ? gémit-elle doucement.

— Oui. Ouvre, s’il te plaît, insisté-je.

— Tu peux aller cherch… Hum… Chercher Tray !? crie-t-elle à travers la porte.

Je ne sais pas où il est, mais à mon avis, il n’est très certainement pas en train d’attendre sagement qu’elle revienne des toilettes…

— Écoute, sors. Ou dis-moi ce qu’il se passe. J’irai le chercher si c’est nécessaire.

J’entends le verrou cliqueter, le battant s’ouvre sur le visage crispé et livide de Sophie.

Elle semble sortir d’une essoreuse à salade. Les cheveux en pagaille et les traits tirés. Ses cernes se sont creusés et ses lèvres sont exsangues. Des larmes menacent de s’échapper du coin de ses yeux rougis.

Mon instinct de protection jaillit. Violemment. Quiconque lui a fait du mal va goûter mon poing ce soir.

— Qu’est-ce qu’il se passe ? grogné-je les dents serrées.

— Je crois que le travail a commencé, souffle-t-elle en baissant la tête vers ses jambes.

Mon regard suit la même direction. Son pantalon de yoga est mouillé depuis son entrejambe jusqu’aux genoux. Elle se tient le bas du dos d’une main et semble sur le point de défaillir.

— Merde ! Je dois faire quoi pour t’aider ?

— Faut que tu ailles chercher Tray. S’il te plaît, insiste-t-elle alors que je ne bouge pas.

Je ne sais pas comment réagir. Je me trouve idiot, incapable de prendre une décision. Je ne suis pas sûr que son ex soit…

— Aaaaah ! hurle-t-elle, me faisant reprendre pied dans la réalité de l’urgence.

Elle se plie en deux, une main sur le ventre et les paupières serrées, une grimace déformant son si beau visage. Elle souffle une dizaine de fois.

Je me sens impuissant devant sa souffrance. J’aimerais supporter sa douleur, rien qu’un instant, pour ne plus la voir comme ça. J’en ai mal pour elle, jusqu’au fond des tripes. Je regrette de ne pas avoir gardé mon téléphone avec moi pour appeler les secours.

— Viens, on va y aller ensemble. Il doit être dans les loges, essayé-je de la convaincre en lui tendant la main.

Il n’est pas question que je la laisse seule ici, dans ces toilettes qui puent l’urine et couvertes d’autres substances corporelles suspectes.

Ses yeux vert émeraude plantés dans les miens, elle hésite, puis finit par enrouler ses doigts crispés autour des miens. Son contact est brûlant, son regard empreint de confiance.

Si elle savait la moitié de ce qu’elle m’inspire… Même enceinte jusqu’aux dents, elle est magnifique.

— OK, consent-elle dans un soupir.

Je passe un bras derrière ses épaules et l’emmène en direction des loges en tentant de supporter un maximum de son poids. Nous avançons à une lenteur d’escargot en évitant les roadies qui s’affairent, les câbles, les caisses et les instruments qui encombrent le couloir.

Je croise le regard d’un technicien qui observe Sophie.

— Tout va bien ? demande-t-il.

— Non, pas vraiment. Tu peux appeler les pompiers, s’il te plaît, anticipé-je.

— Bien sûr, dit-il en sortant un portable de sa poche.

Sophie a profité de mon moment d’inattention pour ouvrir la porte de notre loge. Et le spectacle est… affligeant.

— Putain, grogné-je.

Alors que mon pote est en train de se faire sucer dans le fond du canapé par une blonde, Sophie, restée dans l’encadrement de la porte, est prise d’une nouvelle contraction. Son frère, en éternel protecteur, capte tout de suite la gravité de la situation.

— Tray ! crie Soul à l’attention du principal intéressé.

La réaction de ce dernier est proportionnelle à la paix dans le monde, c’est-à-dire inexistante.

Alors que Sophie peine à reprendre son souffle, j’entre et me place à ses côtés, prêt à la soutenir au moindre pépin.

— Tray, putain !

J’intercepte le regard vitreux de notre leader qui a encore dû renifler de la poudre blanche pour fêter notre succès.

— Ça ne va pas Soph’ ? demande la voix cassée de Soul.

— J’ai perdu les eaux, grogne-t-elle en soufflant, une main sur le chambranle et l’autre sur son ventre.

Un ricanement sort de la bouche de Tray. Je n’ai qu’une seule envie, c’est de lui en coller une. Là, tout de suite.

Pote ou pas, à cette seconde, il est infect.

— Elle a pissé dans son froc, ose-t-il sortir.

— Tray, ta gueule ! le fais-je taire, honteux pour lui.

— Il est complètement inutile de toute façon, là, intervient le producteur américain qui nous harcèle pour signer sous son label.

— Noah ! Appelle les pompiers ! Elle doit aller à l’hôpital ! hurle Soul.

— C’est déjà fait, le rassuré-je.

Noah s’approche de Tray et s’assied près de lui dans le canapé alors que ce dernier vient de jouir sans aucune pudeur, ni respect, sur la langue de la groupie.

— Et dire que c’est ça qui va être père…, murmure Noah avec une grimace.

Mon cœur se serre presque autant de déception que de colère envers cette injustice. Près de Sophie, j’inspire pour me calmer. Son parfum sucré infiltre mes sens et me permet de ne pas péter un plomb… Ce n’est pas le moment.

Mais un jour viendra où je lui avouerai mes sentiments…

Et ce jour-là…

1

Bonne Ou Mauvaise Nouvelle ?

Sophie

— Oh ! C’est pas vrai !?

Alors que Léa laisse éclater sa joie devant l’écran de l’ordinateur, je me fige sans savoir quelle réaction adopter. Même si tout au fond de moi, je pressentais que ça pouvait arriver, je suis surprise.

Heureusement, je suis assise.

— C’est un garçon ou une fille ? s’enquiert Léa d’une voix surexcitée.

— On ne sait pas encore, ma puce, s’esclaffe Tray. C’est encore trop tôt, ajoute-t-il en se tournant vers Lisa dont les yeux pétillants reflètent son bonheur tout neuf. On le saura dans un mois ou deux.

Il fut un jour où moi aussi, j’ai eu ces yeux-là. Jusqu’au moment où…

— Je vais être grande sœur ! Je vais être grande sœur ! C’est géniaaaaal ! s’exclame encore ma fille en sautillant.

Mon amertume remonte doucement du fond de mes entrailles jusqu’à me laisser un goût désagréable sur le bout de la langue.

Le sourire que Tray arbore, celui-là même que j’ai vainement espéré lorsque je lui ai annoncé ma propre grossesse, suinte la plénitude et la satisfaction. Son visage resplendit d’une lumière particulière, le rendant magnifique.

Tel qu’il a toujours été à mes yeux.

Les parfums conjugués de la rancœur et de la jalousie s’invitent à la fête qui se joue dans ma tête.

Je me morigène intérieurement. Il ne sert à rien de remuer les merdes du passé, de rouvrir les plaies. Je sais pertinemment qu’elles se sont mal cicatrisées, néanmoins, je ne veux plus me pourrir la vie avec ces pensées.

Pourquoi je n’arrive pas à passer à autre chose ? Pourquoi bon sang ?!

— C’est génial, pas vrai maman ?

Au mot « maman », je reprends pied dans la réalité et m’arrache à tous ces relents de moments douloureux.

J’oblige mes lèvres à s’étirer en un sourire que j’espère sincère. Lisa ne mérite pas mon absence de réaction. C’est une fille adorable.

— Absolument ! Félicitations à tous les deux ! appuyé-je avec un enthousiasme tout juste feint.

Lisa me sourit.

— M-merci, So… Sophie.

Tray me regarde, et dans ses yeux redevenus sérieux, je lis qu’il a surpris mon désarroi.

Malgré les années qui passent, nous nous connaissons encore par cœur.

Ce qu’il ne sait pas, c’est tout le reste. Tout ce qui provoque les saignements de mon cœur, jour après jour, encore et encore. Cet organe qui n’a pas compris ce que le cerveau lui répète pourtant depuis des années : « Il ne t’aime pas, il ne t’aimera jamais ».

Faudrait-il encore que mon cœur écoute… Or, il est sourd depuis trop d’années. Et hermétique. Irrémédiablement hermétique. Un bon vieux Tupperware à l’ancienne. C’est pas faute de tenter de l’ouvrir un peu. Mais il résiste, sous-vide pour l’éternité.

— Et c’est prévu pour quand ? parviens-je à demander après avoir dégluti.

— Fin décembre.

— Oh super, un bébé de Noël ! se pâme Léa les mains sur les joues.

Lisa rit de l’attitude théâtrale de mon adolescente survoltée.

— C’est sûr qu’on passe Noël à Los Angeles, papa ! Hein maman ?

Je n’ai mis que deux fois les pieds chez Tray. Quand je vais aux États-Unis, je loge habituellement chez mon frère. Mais apparemment, il pense vendre son appartement. Il va falloir que je trouve une autre solution.

— On verra…

— Ah non ! On y va, c’est tout ! se rebelle-t-elle, colérique, en tapant du pied devant les têtes ahuries de son père et de Lisa.

— Mais enfin, comment parles-tu à ta mère ? réagit immédiatement Tray.

Notre démone s’assied près de moi en soufflant.

— Excuse-moi, maman, grommelle-t-elle.

— C’est sympa l’adolescence, hein ? fais-je remarquer aux futurs parents.

— Mouais, grimace Tray.

Alors que Léa boude la tête dans les mains, son père en profite pour me faire le signe universel du téléphone. Je hoche la tête en comprenant que nous aurons une discussion plus tard de ce qu’il vient de se passer.

— Pour changer de sujet, Colas m’a demandé de tes nouvelles.

— Nicolas…, soupiré-je. Hum, et ?

— Et rien. Je lui ai dit que tu allais bien.

— Je vais bien, effectivement.

Nicolas et moi avons eu une courte aventure l’été dernier alors que le groupe Slave Of One Night était en pause. D’amis, nous sommes devenus amants. Des sexfriends, simplement.

Mon cœur recommençait tout juste à battre normalement. C’était bien, doux et tendre, mais j’ai préféré rompre dès qu’ils sont tous repartis. Je suis incapable d’accorder ma confiance. Et je ne veux pas vivre dans l’angoisse et la jalousie qui me rongeraient à coup sûr.

J’ai déjà vécu cette peur insidieuse qui grignote peu à peu les nerfs. Je n’ai aucun désir de revivre ça.

— Et lui ? Comment va-t-il ?

— Malheureux…

Je soupire de nouveau, et m’empêche de culpabiliser. Si je l’ai décidé comme ça, c’est pour le bien de tout le monde.

Non ?

— Il a pourtant eu de quoi se changer les idées ces derniers temps, contré-je avec un sourire malicieux. Enfin, si j’en crois ce que j’ai vu…

Les journaux à sensation ne tarissent jamais d’informations essentielles sur les stars… « Machin a sorti son chien et a ramassé son caca en pleine rue ! », « Truc a enfin demandé Nunuche en mariage ! Leur couple va-t-il tenir plus longtemps que l’année dernière ??? », « Bidule a été aperçu à la sortie du club de strip-tease Hot Kitty de San Francisco ! »… Bref, comme je le disais, que des informations essentielles…

Et évidemment, comme tous les autres, les membres de Slave Of One Night n’y échappent pas.

— Il n’avait absolument pas l’air malheureux, pouffé-je.

— Je ne pensais pas que tu lisais ces foutus torchons, grogne Tray.

— C’est-c’est q-q-quoi ? demande Lisa, les sourcils froncés.

Elle aussi a dû faire face à ces articles nauséabonds accompagnés de photos que l’on peut interpréter de plusieurs manières différentes. Seulement, parfois, le cliché est explicite, même sans la légende…

— Figure-toi que Nicolas est sorti du Troubadour entouré de deux bimbos siliconées et à peine vêtues, pas plus tard que la semaine dernière, ricané-je en levant un sourcil moqueur. Ils avaient tous l’air super proches, si tu vois ce que je veux dire…

À la moue affichée de Tray, je soupçonne ce dernier d’avoir déjà demandé des explications au principal intéressé.

Je n’en ai rien à cirer. Nous ne sommes plus ensemble. C’était juste une amourette estivale qui m’a fait du bien. Qui m’a rassurée sur ma féminité.

Pourtant, je ne peux empêcher mon cœur, ce satané organe à la con, de se serrer. Un pincement inhabituel m’arrache une petite grimace intérieure.

Qu’est-ce qu’il m’arrive ? Eh Oh ! Cerveau et cœur ! Mettez-vous d’accord une bonne fois pour toutes !

À suivre...

Notes

1. Traduction : Esclave d’une Nuit

2. Traduction : Exhalation des Ténèbres

3. Bâtiment servant à la détente situé à proximité d’une piscine et ouvert sur celle-ci.

4. Traduction : Nous quittons les lieux et que ça saute ! (expression tirée du langage tzigane)

5. Un petit peu de ch’ti ! Dans le Nord, on dit : « curieux comme eun’ maguette », c’est-à-dire une chèvre !

6. Plat d’origine galloise très populaire dans la région lilloise, à base de pain, de bière brune et de cheddar, voire d’un oeuf. Vingt mille calories la bouchée !

7. Fête organisée en l’honneur d’une future mère pendant la grossesse.

8. Say It Right (Nelly Furtado)

9. Hymne officieux et populaire de la ville de Lille, Le P’tit Quinquin (« Petit Enfant ») est une chanson du poète lillois Alexandre Desrousseaux écrite en 1853 en ch’ti. Son titre original est L’canchon Dormoire (« La Berceuse »). Plus qu’une berceuse, cette chanson illustre la vie intime des ouvrières dans le Nord au XIXe siècle.

10. Acronyme de Slave Of One Night

11. Célèbre festival annuel de la scène Metalcore et HardRock qui se déroule sur trois jours le dernier week-end de septembre à Orlando (Floride).

12. Every Breathe You Take (The Police)

13. Traduction : Plus Fort

14. Marcia Baïla (Les Rita Mitsouko)

15. God Save The Queen (Sex Pistols)

16. Besoin de rien, envie de toi (Peter & Sloane)

17. La Grenade (Clara Luciani)

18. Amoureux Fous (Herbert Léonard feat. Julie Pietri)

19. Traduction : Essaie-moi maintenant

20. Sous Le Vent (Garou, Céline Dion)

21. Derrière Le Brouillard (Grand Corps Malade, Louane)

22. Traduction : De l’Enfer.

23. Nothing Else Matters (Metallica)

24. Pain blanc, dense et irrégulier qui ressemble à s’y méprendre à un ballon de foot écrasé et qu’on peut garnir de salé (salade de crabe, etc.) comme de sucré (Nutella par exemple…)

25. L’Amour Avec Toi (Michel Polnareff)

26. Santiano (Hugues Aufray)

27. Smells Like Teen Spirit (Nirvana)

28. Michelle (The Beatles)

29. Traduction : Merveille

30. Walk Like An Egyptian (The Bangles)

31. What About Us (P ! nk)

32. À Fleur De Toi (Slimane)

33. Traduction : Sans Tendresse

34. Traduction : Après Toi

35. Traduction : Reprendre Ma Vie En Main

36. Été 90 (Therapie TAXI)

37. Shape Of You (Ed Sheeran)

38. Autre nom de l’Aéroport International de Los Angeles

39. Situé dans le centre de Los Angeles et d’une capacité de 56 000 places, il est le plus grand stade de la Ligue Nationale de Baseball et date de 1959. Il accueille également des concerts et des spectacles, notamment depuis sa rénovation en 2005.

40. Pale Blue Eyes (The Velvet Underground)

41. Traduction : Pas Un Au Revoir

42. Traduction : Choisis-moi, bébé / Viens me chercher / Choisis-moi, bébé / Viens me chercher / N’aie pas peur, c’est notre rêve / Prends ma main et commençons quelque chose de réel

© Fanfan DD

9782755653588 - octobre 2021

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